Pobreza

Más que de la pobreza, huía de la desolación

del “no es posible”, 

de la resignación tatuada en el ambiente

que hizo aquel barrio de muertos 

llevándose tantas vidas por delante.

Soy un escritor a quien nadie lee, 

pero que siente el rumor del tiempo en tus latidos, 

escritor de otro siglo con la sonrisa eterna; 

más que de un pasado tormentoso, 

no dudaría en afirmar que 

yo alcancé a ser la Tormenta.

Tormenta 

que resurgía del polvo de un desierto

en el cual no se veía la salida, 

tanto amor y tan poca alegría, 

tanta luz y eclipse de lunas de personas

con el alma mutilada 

que te rajaban 

con el filo de su incomprensión.

Talento desaprovechado; 

entre gente que no quieren que destaques, 

gitanos haciendo su papel, 

papel que se quema con un poco de hierba, 

y en cada banco del parque

se vendía el virgo de las estrellas.

Quise escaparme de todo, y de mí mismo

terminé por escabullirme,

tan doloroso parto creó en mí otra dimensión

de sentido, 

y donde tú divertido veías un loco 

que quería ir a Cuba, 

por ejemplo, 

héroe de la luz y las tinieblas resurgía 

en una plaza sin árboles, 

con gente que respiraba a duras penas

en el fondo de cada una de sus tumbas.

Y llegar a  sentir que 

el mundo se proyecta en tu sombra

que tienes la fuerza de los astros,

y a la vez gravitas en un universo

descompensado por una mente enferma y genial, 

los que desde las ventanas apuntaban con su rifle

eran sólo mis ojos 

que se desdoblaban para ver tanto resplandor, 

de ángel herido de sienes sangrantes

como Prometeo robándole la luz a dios.

Tormenta de poeta que suspendía tantas veces Morfología y Sintaxis, 

pero te quería en el batiburrillo del fracaso 

de las becas no concedidas

y los novios malotes que nunca sabía ser, 

los que tú preferías antes de conocer la mística de este verso 

imperfecto en plena armonía,

pero quizá era tarde 

y la explosión vencida por tanta droga de cantautores, 

poetas de postguerra, bicicletas,

y guerra de motores

haciendo vigilia a las 4 de la mañana 

en aquellas mañanas frías de febrero.

(…) nunca seré el escritor de tus sueños, 

tal vez porque has permanecido despierta tanto tiempo

que los grilletes de tus ojos están apuntalados por el alba.

Tu vida, pérdida, aunque no lo reconozcas, 

la mía también (lo reconozco)

la diferencia, cual Alonso Quijano 

es 

que quise emprender el viaje sin armadura

y cual guerrero peregriné por el sueño

de hacer realidad lo imposible de 

simplemente, 

tan simplemente

ser feliz 

en un mundo justo que no llegaba

en un destino injusto a una realidad

sin ti 

porque aunque no lo creías, lo creaste

junto a mi poema cansado que es candil

entre tanta sombra.