Malena canta el tango

 

Malena 

bebe de la amargura 

en su deseo lleno 

tras una vida vacía;

soñó 
y se quedó con la pesadilla 

de aquella ilusión 

por amar antes que ser

amor 

en ti.

Malena 

mece su pelo al viento

y ve que la ceguera 

del paso del tiempo

fue la única velada verdad 

entre tanta mentira.

Malena

nunca te hablará

de la oscuridad
entre los destellos 

de bocas besadas,

pero en el fondo 

que tú no vinieses

tras la luz 

de su tormento,

es este eco que no acaba,

en la tempestad.

Malena

entre botellas 

derrama la alegría,

quiso crecer tan alto

que a ras de suelo

los pájaros peregrinos

buscan aún su destello

de paz,

Malena nombre de tango,

deseo y olvido.

Las sombras de su propio pasado

 

Quien nunca creyó en las estrellas

se estrelló con la oscuridad de su cielo, 

quien vino de una vida de mentira

querrá descarrilar con hipocresía

en el andén de los sueños robados, 

Quien nunca murió varias veces

en esta vida

es un sonámbulo de aquella ilusión,

de los labios de mujer que se secaron

tras un recuerdo, 

en mil látigos al recrear

la despedida .

Quien nunca imaginó un porvenir

es sólo una pieza más 

del engranaje de este sistema

inhumano, y caníbal, 

porque uno muere si no vive con fantasía, 

poco a poco es víctima de las sombras

de su propio pasado.

Balance

Mi juventud sigue desperdigada en la sede del Partido Comunista del Puerto de Sagunto, en una bicicleta como armadura de caballero de seda, mi juventud fue abortada por tanta incomprensión que ni tanto dolor pudo protegerme, en cambio, de ser el Elegido, uno más de los elegidos.

Ahora que la vida se cuenta para atrás, hago balance, a mí que de tan feliz, me robaron la felicidad o fui yo mismo que no acepté el chantaje de crecer como aquellos idiotas, la locura tocó a mi puerta y le abrí, pero sin dejar pasar a la muerte.

Hago balance como quien roba naranjas y está bendecido.

Como quien sabe más que el crupier de las cartas de Cupido.

Destino errante en la piel de los mártires que encarna mi fantasía.

Mi juventud sigue en Nova Canet, y en el Instituto de La Laboral, entre gente que me odiaba porque yo sabía de qué trataba aquello de soñar aunque me durmiese en los funerales que me vaticinaba vivir tan deprisa.

Te quiero mamá, mi buena estrella, mi hermano y también papá, soy hijo de la libertad y el arte mi bandera.

Mi juventud sigue escalando L'Oronet y agazapada en barrio Baladre, tan pobre que todo era mío, y ella haciendo oídos sordos a la vida, drogándose, tal vez, pues el cariño fue adictivo y la psicosis su bálsamo.

Hice balance. 

Hoy a volver a creer en las revoluciones.

Que nunca imaginarías

 

Me tiembla el corazón

entre los dedos

cuando en ti pienso;

mientras, te escribo.

Recreo tu figura, 

esa que siente el amor, 

aunque a otro cuerpo

hoy te abraces, 

-el corazón no miente.-

El dolor nos hace poetas, 

escribe el escritor que no tiene 

a quien escribir, 

otra persona te habla al oído,

a lo lejos

mientras te va amando,

y yo te maldigo y te bendigo

sin saber quien eres tú, 

odiándote como quien 

se quiere de verdad.

Crezco en lo inmenso de la nada

en el arte para ser minero

que crea nuevos caminos 

a la creación de vida,

 

él tan cerca de mi tristeza, 

acaricia ahora tu sexo, 

y yo con locuras me contento

como por ejemplo, 

volcar el mundo en letras que nunca 

imaginarías.

Las alas

Tengo mil desengaños en el alma, 

mañana me querré un poco más a mí

         que a ti, 

                       y se me pasa.

Tengo el dolor que triunfa hoy

en la jardín tullido

de mis entrañas

donde aflora el deseo y la razón

donde muere el amor

allí, 

empieza lo que no acaba.

Tengo la desesperanza

como bandera y escudo

de un mundo mudo

que me besa la boca

mientras recuerdo la tuya;

y es que es un poco mayor la nostalgia

que planea sobre ti hoy,

que mi vida.

(...)

Pero mañana pensaré en volar

y tal vez me crezcan de nuevo, 

las alas.

Sobrevivir

 

Vino de lejos y se encontró con la incomprensión de ser migrante sin saber cual es el origen de sus manos cortadas por el metal óxido fabril. Pero sí de sus latidos.

La patria es ese caníbal que se adueña de los sueños y el arte de tan sólo de querer

sobrevivir.

Juzgado por todos los que fueron culpables en su día, adolece de los males del mundo, migrante de ojos como cuencas con destellos que solo son acusados sumariamente por los demás y él tan sólo quería

sobrevivir.

Amnesia de pueblo de la raza humana humillada por no saber acoger lo que fueron antaño;

Gente que buscaba renacer en el lodo de mundo, y tan sólo

sobrevivir.

El viaje a la nada

Te contaré del viaje que transita un escritor sentado en la vieja butaca de su cuarto. 

Flores muerta resucitan de cada hoja en un jardín de desiertos y promesas beduinas. 

Él era un héroe de esos de los que nadie habla, ella, cansada de estar casada con la mentira era  polvo de escombro por el patio de las fantasías que nunca se darán.

Naves que encallan en puertos sin nombre, rayos que visitan las pesadillas de niños sin ausentes.

Artificio literario tras días cansados.

El escritor quiso contar una historia bella, pero el mundo es tan cruel, amigo, que unos pocos dominan a la mayoría, y eso no se lee en los labios de las hadas peregrinas que cursan los pasillo de los hoteles. Y es que el ser humano, capaz de lo mejor y lo peor, vendió hace tiempo ya sus raíces por las sombras.

El escritor se quedo dormido en la butaca y el libro, como si cobrase vida fue rodando de país en país cayendo en la alfombra a sus pies.

Mañana lloverá pero siempre las calle seguirán mojadas, como hasta hoy.

Mientras literatura como aire en tu falda, como aliento en el suspiro que acaba. Literatura.