El sol de invierno

 

El sol de invierno

late en mi piel, 

y un árbol tullido

tras la cima de una montaña fría 

como nuestros cuerpos,

que dan chispa a la luz 

que por un desfiladero.

se escapa.

La primavera no llega nunca,

y el sueño de amar

tras una juventud sin amor 

hace de libros con hojas arrancadas

las dunas de una playa desierta 

que duerme entre las olas 

cual fricción del viento.

La luna es la redondez

de nuestros ojos cerrados

y aunque maldigo la hipocresía

de estos años, 

el sol de invierno 

late en mi sien desnuda

como la duda 

de si volverás.

Sin querer al querer

 

Amar para luego acabar 

y volver al inicio,

el deseo es como el hambre

que cuando se sacia 

no encuentra la fe.

Amar para luego maldecir al amor,

y volver a empezar.

Qué veo cuando te veo?

Quisiera estar al margen 

de tanta hipocresía.

Y así entender 

lo que nadie entiende.

Saber que estar en pareja 

es un protocolo social 

o tal vez, 

Amar para luego confundir 

la fantasía con lo real  

sin querer al querer.

Al mundo le da igual

 

Al mundo le da igual 

lo bueno que seas

que te haya conmovido la luz

y el dolor,

al mundo le da igual;

o tal vez, no.

Este mundo que olvidó

la niñez por la esquinas,

ella, que se vendió al mejor postor, 

y me besa (...)

al mundo no le importa la poesía, 

sólo sabe de interés, 

o tal vez, no.

No te rindas, corazón, 

no está todo perdido, 

este mundo se pudre en un suspiro, 

y las víctimas son culpables, 

y los sueños pesadillas, 

y mi amor duda si fue amor, 

y tu duda ama este castigo 

que calla, 

o tal vez, no.

Amanece

 

Amanece 

y todas las letras de mi pensamiento

te nombran, 

mujer que me piensas

sin pensar, 

mujer que te entretienes con la rutina

y de reojo ves estos versos

soñando en el sueño posible

que salve al naufrago

de la realidad.

Más allá de los deseos frustrados

por quien se adueñó de la luz

y de todas la estaciones,

amaneció ya en nuestros rostros 

que dudan, 

y te miro como quien mira

al amor

porque sé que detrás de esta habitación

vacía, 

estás tú.

Vengo de un barrio 

de rechazo y dolor

lleno, 

y ahora que amanece en esta súplica

de lamentos,

haberte imaginado, 

besarte;

fue el mayor consuelo

de un mundo negro y triste

por todo aquel que no te haya visto

llegar.

De quien no haya sentido

los ojos tintineando 

en los espejos,

de quien ama sin amor

de quien muere al besar.

Amanece y aquí a mi lado,

tú no estás.

Contra la tempestad

 

Lejos, en un horizonte perdido

mi amor seguirá 

por ti, igual, 

las tormentas del pasado

calaron en los huesos,

pero el alma lucha 

siempre

siempre

contra la tempestad.

Te soñé en tierra de nadie,

te encontré al lado mío, 

y aunque el desierto

no es más que la nostalgia de frío, 

llegó la noche 

y todo 

lo arrasó la tempestad.

Lejos,

seguiremos incautos al destino

que nos desarmó

en esta guerra

en este juego de cuchillos

sin igual, 

la lluvia en los ojos,

barro en nuestras botas

y entre tu pecho y el mío

una lucha sin sentido

contra la tempestad.

Qué andarás haciendo

Qué andarás haciendo?

(...)

Libre o rehén de este aullido

que te reclama, 

qué anhelos mecerán tus pestañas 

observando a alguien que no soy yo.

Latiendo el despertar 

de algún lejano sueño

que habla con mi voz, 

qué andarás haciendo...

Qué harás en esos días 

grises y de tormenta, 

girando la cucharilla del café

con la elegancia de una dama

que arriesgó en las quimeras, 

para verme cruzar la esquina

tras aquella distancia sin pasado

pero tan cerca...

que te esperaría 

en este imposible 

de luz.

Qué andarás haciendo,

de viaje 

y extraviadas las maletas.

Llorando tras la ventanilla del avión,

con el silencio 

de una descorazonada princesa 

en el reino del abandono,

entre tantos lobos 

que te aúllan

sin que ninguno entienda la melodía

de tu canción...

Y yo, 

componiendo un poema

junto a la inspiración de Ismael, 

viéndote entre mil espejos 

que nunca se compararían con el color

de tus ojos, tu piel

de las montañas de las nubes

del cielo, 

dime, chica sin nombre

qué andarás ahora 

haciendo...

El despertar

 

Tiembla en mis pupilas

el castillo de arena que construimos,

la llama que se apaga al encenderse el sol, 

una noche a las doce del mediodía

fue buen momento para descansar

todo lo que no tendremos

y nos robó el destino.

La poesía es esa región

donde es posible lo que nunca será, 

no le llames nostalgia, 

llámalo sentirse libre,

y entre tanta gente de mentira, 

celebro la vida, 

al intuir que viniste a rescatarme.

Mis puños cansados

agarran los años y se les escapa

la vida.

Dónde está lo hallado, 

cuál es el descanso de este guerrero

exhausto que buscó respuestas

donde no había?

Te busco como quien encuentra

lo que no hallará

y la esperanza 

es la palabra

que hace cada día más difícil

el ser consciente 

del sueño de estar vivo.

Sólo eso, darnos cuenta 

de que todos duermen con los ojos abiertos,

y nosotros fuimos;

porque pudimos ver más allá.

Cambié

Cambié tus ojos de muchacha

que perdió su cometa 

ante el vendaval de la vida, 

por mil despedidas, 

y siendo yo mismo el de siempre, 

cambié.

Cambié tus manos

que fueron raíces de la naturaleza herida, 

gorriones sin jaula, 

banderas blancas manchadas por caricias

que dolieron más que 

el despertar, 

y yo, 

cambié

para llevarte por siempre en mi olvido,

ese,

que llevo tan adentro.

Cambié tu luz por mi oscuridad, 

tu boca por la palabra 

que defina al mundo, 

el dolor mío fue la mirada que sangra, 

el amor que enloquece

antes de haber sabido qué es 

la locura (...)

cambié todo

y tú fuiste, habiendo cambiado también,

el más soñado viaje

en el que se mudo nuestra piel

por este transito sin sentido

de estar vivo.

Huyamos de aquí

Antes de que la locura 

o el tiempo de descuento

de esta vida sin guiones, 

nos alcance, 

agárrate a este destino

que viene y va, 

que nos nombra 

en el grito del silencio, 

azar caprichoso y lleno de vanidad, 

cruel o bendito;

coge mi mano, 

y huyamos de aquí.

Tan lejos como la vida

como el lugar donde prohibir 

sea la prohibición

de los cuerdos, 

que antes de estar alejados 

por el telón opaco 

de un triste recuerdo

se cogieron de la mano

y huyeron de aquí.

 

Una vida perdida

 

Cada día muere la noche

entre mis deseos 

y tu posibilidad

de sentirme, 

espero como quien espera 

a la esperanza perdida

que no llegó a encontrarte.

En cada estación renace el verano

para llegar a una vía sin nadie.

A una vida perdida

Cada sol amanece tarde

y el horizonte es un destello 

de despedidas

cuando, en vigilia,

paso las madrugadas 

recordándote.

Y escribo 

y me voy tras la esquina 

a recorrer el planeta, 

y te odio y te venero, 

cada respiración inhalo el veneno

de estar vivo 

y no saber para qué.

De ser el mayor ciego, 

ese que no sabe ni quiso 

ver.

Que tan sólo soñaba con soñar

 

Tus ojos,

una marea que abanica al vacío, 

un huracán que moja la costa 

donde me siento

ya desde hace tanto tiempo

a esperar a la tempestad,

sabiendo que seremos,

tarde o temprano,

sólo, solamente 

olvido.

Guardo los imposibles por vivir

en mi perdida cajita

de coleccionista malherido en el costado

por nuestra traición 

tal vez nunca cometida,

o si lo fue,

fue por sobrevivir en este mundo 

de blasfema a la belleza

que muere matando.

Buscador de la Verdad,

de la emoción que define a la Emoción, 

sabio en sentimientos, 

suspenso en práctica de vivir;

 

qué difícil es 

apostar a un ideal que no camina

pero es la única esperanza

de mi corazón 

que lejos del pecho,

late débil 

entre salpullidos sin amor.

De privilegio y castigo,

de peregrinajes sin saber cuál es el destino

tras tanto caminar,

por las barriadas 

que los gatos salvajes 

maldijeron

y donde no pude defenderme yo

que tan sólo soñaba con soñar.

América en bici

 

Viajar a lomos de un caballo de acero

sin pasado 

y con la soledad

como bendición o castigo,

para llegar a ser tan libre

que de la libertad soy esclavo,

secretos del mundo

entre paisajes de luz estiércol y mármol. 

América es el edén de poetas 

que me contaron

las pesadillas, las luces

cuando sólo era alumno

en una academia de brujos y sabios, 

y entendí que viajar es entender 

que dentro de ti

hay planetas por conocer

que dentro de ti

hay países que se contradicen 

como tus afectos e iras, 

y grandes alamedas de inmensidad 

llena, 

porque soñar es llegar a donde nadie llega

allí, tan cerca y tan inalcanzable 

como a ti mismo

en la aventura que empieza

y nunca acaba 

de amar (te) 

y luchar por un mundo mejor 

entre tanto miedo

entre tanta mentira.

Tormenta que dejé o me dejó

 

Como la tormenta de corazones

rotos que me dejaron o dejé pasar, 

así miro lo andado

con la fiebre eterna del eterno enamorado

que busca y no encuentra, 

que llora olas de océano violento 

entre la espuma 

y la sal.

Como un poeta que no sabe muy bien 

para qué 

pero sí por qué 

relata un testamento que nadie leerá, 

sólo los arcángeles heridos

por las lanzas de Cupido

entenderán en mis ojos

tanto deseo

tanta soledad.

Y este que camina y huye más

que busca

soy yo, 

un ancestro de mi pasado, 

un suburbio maldito

que lame el plato donde nada hay

que besa al aire

porque llegué tarde a tus labios, 

acordeón que suena en la desesperación

y despedida

de una eterna canción

que acaba como empezó.

Como la tormenta de corazones rotos

que me dejaron o dejé pasar

(...)

Inquebrantable

 

Crecida entre los escombros del mundo, 

por el suspiro helado de lava eterna naciste, 

cayendo como quien escapa de un relámpago

y eres

eres

la luz que la oscuridad propicia en días de 

tormenta

y fatiga.

Loba herida que 

desde el Este de un país revive, 

guarda tesoros  

en los lunares como ojos 

de signos de interrogación

que navegan entre gente llena de vacíos, 

nacida por la gracia de quien no quiere llorar

el cansancio atesora las pupilas

pero tus puños en alto alzan 

tantas ganas de batalla.

Sensibilidad de fuerte cobijo 

que escondes

bajo la sonrisa de muñeca 

en un palacio roto;

te acompaño por cualquier viaje, 

armadura de seda para tu alma 

inquebrantable 

o dolida

el pulso al tiempo,

 

las estrellas del firmamento, 

somos.

Promesa de felicidad

 

Lo más bello 

de la vida 

es una promesa de felicidad.

Amor como palpito 

que hace temblar

las nubes del cielo 

y pone en duda los cimientos 

del mundo

Lo más difícil 

de la vida 

es ser tu promesa de felicidad.

Pasar

 

El tránsito del paso 

del 

tiempo

también

forma parte

del 

Poema.

Desenmascarar

El poeta 

teje historias 

tiene un reloj que es la pluma que junto al papel para el tiempo en la posteridad,

como abeja en su panal de miel ordena 

la luz.

recolecta utopías

crea mundos dentro del mundo creado

sueña verdades que le hicieron despertar de sus pesadillas

juega en fuera de juego con palabras a lo imposible que nunca se dijo

porque el poeta sale de la gente

para entender la sociedad,

entra en la soledad de las personas 

para entenderse a sí mismo,

y en definitiva;

DESENMASCARA espejismos

y espejos.

Poesía. 

Cuando aún no creíamos en las mentiras

 

Cuando nada decimos,

entonces empezamos a hablar,

la luz de tu ausencia 

me ilumina,

y este teléfono sin cobertura 

habla de ti,

atrapados por redes sociales 

en los océanos de la duda;

¿Por qué sentir se ha puesto tan difícil?

Simplemente eso, sentir.

(...)

El amor que habita en tu odio,

amo tanto...

la indiferencia de mi cobardía, ya ves,

como ondas que surgen del fondo de este lago,

nos aleja,

hondura que en el alma llega,

de este que fue chico de subvurbio 

y atesora la marginación

maltratada como la de tus ojos 

de reina sin trono,

allí donde adormece

el destino

tú

yo.

Este mutismo.

Allí donde las puertas de la inocencia 

siempre estarán 

abiertas pero los desengaños 

y el cansancio del paso del tiempo,

las mantendrán 

cerradas.

Allí,

tras la luz de mi sombra que te ilumina,

el silencio que nos procesamos 

es el delator de los sentimientos 

escondidos que de niños 

aún no creían en las mentiras (...)

A Rabia

De esperar tantos días, 

mi amor se volvió rabia, 

fantasías que se estrellan

en el cielo, 

crisis del color terciopelo

por varones oscuros 

alrededor de fatigadas damas.

Veo que en el barrio del Carmen, 

la imaginación está al poder del dinero,

tras el baño de luces

de mi cuarto desierto,

y tantos sueño

que contarte, niña manzana..

mas pronto, mordieron tu edén.

De esperar tantos días tu espejismo

se convirtió en hambre,

pero te espero al desamparo

de la palabra conciencia,

la locura es un de-lirio

como anzuelo 

de besos que nunca

nunca atravesaron el cristal

de mi almohada, 

te espero

como se cansó de odiarte mi rabia.

Me duele el tiempo

 

Creía que me dolía el amor,

pero era, 

en realidad, 

el paso del tiempo.

Ser consciente de que no volverás,

-que no volveremos-

a ser los de antes.

Quisiera entender

lo incomprensible;

el por qué el amor 

es aferrarse
a la fugacidad y al miedo  

de esta vida sin mucho sentido.

Porque creía que me dolías tú,

pero era yo mismo siendo 

fuego en el aguacero.

Tránsito 

que proyecta un monólogo 

interior 

que me acerca y aleja 

como espejo de mi deseo,

a tus ojos,

tu boca,

tus manos similares 

a las mías.

Amar es aprender a echar de menos,

saber que todo se pierde

y a pesar de ello;

intenté no naufragar.

Creía que me dolía el amor,

pero en realidad me duele

el paso del tiempo

(...)

Malena canta el tango

 

Malena 

bebe de la amargura 

en su deseo lleno 

tras una vida vacía;

soñó 
y se quedó con la pesadilla 

de aquella ilusión 

por amar antes que ser

amor 

en ti.

Malena 

mece su pelo al viento

y ve que la ceguera 

del paso del tiempo

fue la única velada verdad 

entre tanta mentira.

Malena

nunca te hablará

de la oscuridad
entre los destellos 

de bocas besadas,

pero en el fondo 

que tú no vinieses

tras la luz 

de su tormento,

es este eco que no acaba,

en la tempestad.

Malena

entre botellas 

derrama la alegría,

quiso crecer tan alto

que a ras de suelo

los pájaros peregrinos

buscan aún su destello

de paz,

Malena nombre de tango,

deseo y olvido.

Las sombras de su propio pasado

 

Quien nunca creyó en las estrellas

se estrelló con la oscuridad de su cielo, 

quien vino de una vida de mentira

querrá descarrilar con hipocresía

en el andén de los sueños robados (...)

Quien nunca murió varias veces

en esta vida

es un sonámbulo de aquella ilusión,

de los labios de mujer que se secaron

tras un recuerdo, 

en mil látigos al recrear

la despedida.

Quien nunca imaginó un porvenir

es sólo una pieza más 

del engranaje de este sistema

inhumano, y caníbal, 

porque uno muere si no vive con fantasía, 

poco a poco es víctima de las sombras

de su propio pasado.

Balance

Mi juventud sigue desperdigada en la sede del Partido Comunista del Puerto de Sagunto, en una bicicleta como armadura de caballero de seda, mi juventud fue abortada por tanta incomprensión que ni tanto dolor pudo protegerme, en cambio, de ser el Elegido, uno más de los elegidos.

Ahora que la vida se cuenta para atrás, hago balance, a mí que de tan feliz, me robaron la felicidad o fui yo mismo que no acepté el chantaje de crecer como aquellos idiotas, la locura tocó a mi puerta y le abrí, pero sin dejar pasar a la muerte.

Hago balance como quien roba naranjas y está bendecido.

Como quien sabe más que el crupier de las cartas de Cupido.

Destino errante en la piel de los mártires que encarna mi fantasía.

Mi juventud sigue en Nova Canet, y en el Instituto de La Laboral, entre gente que me odiaba porque yo sabía de qué trataba aquello de soñar aunque me durmiese en los funerales que me vaticinaba vivir tan deprisa.

Te quiero mamá, mi buena estrella, mi hermano y también papá, soy hijo de la libertad y el arte mi bandera.

Mi juventud sigue escalando L'Oronet y agazapada en barrio Baladre, tan pobre que todo era mío, y ella haciendo oídos sordos a la vida, drogándose, tal vez, pues el cariño fue adictivo y la psicosis su bálsamo.

Hice balance. 

Hoy a volver a creer en las revoluciones.

Que nunca imaginarías

 

Me tiembla el corazón

entre los dedos

cuando en ti pienso;

mientras, te escribo.

Recreo tu figura, 

esa que siente el amor, 

aunque a otro cuerpo

hoy te abraces, 

-el corazón no miente.-

El dolor nos hace poetas, 

escribe el escritor que no tiene 

a quien escribir, 

otra persona te habla al oído,

a lo lejos

mientras te va amando,

y yo te maldigo y te bendigo

sin saber quien eres tú, 

odiándote como quien 

se quiere de verdad.

Crezco en lo inmenso de la nada

en el arte para ser minero

que crea nuevos caminos 

a la creación de vida,

 

él tan cerca de mi tristeza, 

acaricia ahora tu sexo, 

y yo con locuras me contento

como por ejemplo, 

volcar el mundo en letras que nunca 

imaginarías.

Las alas

Tengo mil desengaños en el alma, 

mañana me querré un poco más a mí

         que a ti, 

                       y se me pasa.

Tengo el dolor que triunfa hoy

en la jardín tullido

de mis entrañas

donde aflora el deseo y la razón

donde muere el amor

allí, 

empieza lo que no acaba.

Tengo la desesperanza

como bandera y escudo

de un mundo mudo

que me besa la boca

mientras recuerdo la tuya;

y es que es un poco mayor la nostalgia

que planea sobre ti hoy,

que mi vida.

(...)

Pero mañana pensaré en volar

y tal vez me crezcan de nuevo, 

las alas.

Sobrevivir

 

Vino de lejos y se encontró con la incomprensión de ser migrante sin saber cual es el origen de sus manos cortadas por el metal óxido fabril. Pero sí de sus latidos.

La patria es ese caníbal que se adueña de los sueños y el arte de tan sólo de querer

sobrevivir.

Juzgado por todos los que fueron culpables en su día, adolece de los males del mundo, migrante de ojos como cuencas con destellos que solo son acusados sumariamente por los demás y él tan sólo quería

sobrevivir.

Amnesia de pueblo de la raza humana humillada por no saber acoger lo que fueron antaño;

Gente que buscaba renacer en el lodo de mundo, y tan sólo

sobrevivir.

El viaje a la nada

Te contaré del viaje que transita un escritor sentado en la vieja butaca de su cuarto. 

Flores muerta resucitan de cada hoja en un jardín de desiertos y promesas beduinas. 

Él era un héroe de esos de los que nadie habla, ella, cansada de estar casada con la mentira era  polvo de escombro por el patio de las fantasías que nunca se darán.

Naves que encallan en puertos sin nombre, rayos que visitan las pesadillas de niños sin ausentes.

Artificio literario tras días cansados.

El escritor quiso contar una historia bella, pero el mundo es tan cruel, amigo, que unos pocos dominan a la mayoría, y eso no se lee en los labios de las hadas peregrinas que cursan los pasillo de los hoteles. Y es que el ser humano, capaz de lo mejor y lo peor, vendió hace tiempo ya sus raíces por las sombras.

El escritor se quedo dormido en la butaca y el libro, como si cobrase vida fue rodando de país en país cayendo en la alfombra a sus pies.

Mañana lloverá pero siempre las calle seguirán mojadas, como hasta hoy.

Mientras literatura como aire en tu falda, como aliento en el suspiro que acaba. Literatura.

Desde el escenario

En el escenario apareces tú 

otra vez,

               de nuevo;

ojos de gata;

-boca de las puertas del cielo-,

manos de paloma

en el aire,

porque mientras cantas

mis ilusiones bailan,

y vas poco a poco 

seduciendo

a este mundo 

roto y vacío

con un sólo gesto.

(...)

En el escenario tú te vas,

y dejas un rastro

de estrella

en cada nota que cantaste, 

un viaje de sueños de amor

con la sensibilidad 

de una artista que vino 

de Malta 

y que,

Grace, 

me enamoró 

con esa voz.

Mayo

 

Me siento en el acantilado

triste o con esperanza, 

-no sé-, 

pienso en amores pasados, 

pienso en mí mismo

y el silencio envuelve la piel (...)

Te espero sin saber que espero, 

maldita libertad que adoro;

mayo es el tesoro de una primavera

de soledad y abandono.

Me siento a tu lado y nuestra sombra

es el tiempo que se apoya en el hombro

como un ave en la rama del ciprés.

No sé bien qué quiero, 

pero sé que en el camino sin rumbo

nuestro destino 

abrirá trincheras,

 

las olas que mueren y renacen,

envuelven 

a la vida, 

como la locura que sentí

entre la espuma y la sal, 

esa que estalló con violencia

en mis párpados,

lumbre de los días de mayo

en los que quiero ser feliz 

aunque no entienda bien

para que sirve la felicidad.

De tanto morir

 

De tanto renacer

soy recuerdo que camina, 

soy brisa perpetua en tus labios

aunque otros lo besen, 

de tantos resurgir de las ruinas, 

me armé de caballero

en el desierto

para crear un jardín 

de letras y música sin flores.

De ser guerrero

contra el pasado; futuro y el mundo, 

desigual batalla

que no gané

pero tampoco perdí, 

estoy al margen de las orillas del viento, 

ese que cada vez que sueño

me lleva a ti.

De tanto morir

la locura no tuvo piedad, 

nadie leerá estos versos

pero te beso 

cuando la vida se haya cansado

de azotar

con su peregrino vaivén 

nuestros destinos.

tú en el eclipse del sol, 

yo en la luna que con su luz

te quiere ver brillar.

Idiotas Editorial S.A.

 

Soy poeta; 

si me lees dos de mis libros

yo te leo uno...

ridículo juego de nombres y apellidos

que buscan lo perpetuo 

en la fugacidad;

posado en la Feria del Libro, 

donde se prostituyen por un editor sagaz, 

-y todo es papel-,

el de una página de literatura 

(fantasía)

y el de un billete de 100 

(fantasía también)

Soy escritor;

bufón de la Corte de los Austrias

antaño, 

hoy calculadora 

de ganancias de rimas y letras 

me muevo con el sol que más calienta

y la moda que maquilla

tanta frustración y soledad

sin entender

que el arte es devoción

a la que nada espera

como cuando a un amigo le das un abrazo

y no buscas reconocimiento

Idiota escritor

que sobras más que cuentas...

Te leo un verso pero dos a cambio tú me debes comprar.

Crucé un mar

Crucé un mar

para encontrarte de nuevo, 

allí,

las olas eran despertar

del sueño de estar vivos

aunque en realidad 

estábamos caídos 

y sedientos, 

y el amor era una antorcha

que agita al mundo

pero también su sombra

fue crueldad, 

cruce un océano, 

un mar,  

ceniza del viento, 

lumbre del futuro por llegar.

Crucé un viaje infinito

como el que va de tus caderas 

a tu ombligo, 

para entender 

que nada me pertenece

pero la vida es un himno

de mirada cansada 

llena de paz, 

que en la búsqueda 

se aferra a la soledad elegida

esa que atesora

el tiempo de las mariposas 

en nuestro pecho, 

aquella vez y

para siempre.

Crucé un mar, 

cuando en tus ojos 

se me olvidó

el dolor de la tierra, 

la libertad fue la frontera

del hombre que lucha 

por lo digno.

tú, dulce muchacha sin estrella

cometa fugaz de abril, 

palabra muda, 

estas ganas de revolución

al renacer después de tantas veces

morir.

Crucé un mar.

Nunca te preguntaste...

 

Nunca te preguntaste

si el paso del tiempo y el amor

como lo concibe la gente

está relacionado?

Que el miedo a envejecer solos

ahoga la aventura de arriesgarse?

y son tantos que tienen pareja

para que su pasado no les alcance

creyendo que se escapan de encontrase 

un día (el más desgraciado o feliz de sus vidas)

consigo mism@s.

Nunca te preguntaste

que la gente aguanta una etiqueta social

para posar en la foto de Instagram

como casados, cansados o cargados

con mil y unas responsabilidades impuestas?

Que la idea de amor cambia

porque en verdad cambiamos nosotros

y a veces es utopía entenderse a uno mismo

para comprender las manías de otr@

Hasta que la muerte nos separe...

nunca te preguntaste?

El bar de los sueños rotos

 

Después de dar una vuelta al planeta

el universo se le quedaba pequeño 

al viajero que le escribe en su libreta

a aquella camarera 

de la pensión donde duermen

los gritos, la ceniza, 

la traición y los celos.

"Libre quiero ser libre", 

gritaba el silencio de ella,

pero la libertad es un pozo oscuro

que da miedo

aunque la luz del mundo se esconda

en su profundidad

porque para mirar las estrellas

es preciso saber lo que hay bajo el cielo. 

Y él tan cobarde como egoísta

se marchó, 

manchadas las manos 

de la pintura invisible 

de los sueños aciagos, 

acarició un imposible

pero se marchó,

y ella sirviendo fugacidad 

con la espera sin esperanza

siguió en el mismo bar

tantos y tantos milenios.

Esencia

 

Nadie entiende 

ese sentimiento profundo

que dentro arde 

en llamas de la libertad

esa esencia que hace raíz 

en nuestra sombra,

esa locura, 

                           esa genialidad, 

sólo tú amiga desconocida

que me encontraste en aquel bar,

nadie entiende la luz de un pecho herido

como el de tantos

como los huérfanos sin futuro

que gritamos al cielo

y en el fondo 

solo 

queremos paz.

Nostalgia de vida

 

Como el sol de un amor pasado

que vive a oscuras en mi recuerdo,

camino perdido por algunos labios

para besar el paso del tiempo 

-que es lo único que tenemos-

Como la pérdida de la emoción

herida,

que nos encuentra

mientras huimos de la vejez.

(...)

Será el desamor la nostalgia 

de dejar atrás 

la vida en cada persona 

en cada acontecimiento, será...

Cuando hablamos de amor

siempre lo que echamos de menos

es lo que fuimos entonces 

mientras jugaban a voltear las nubes

aquellos deseos.

Tu nombre

 

Llevo tiempo observando 

esos ojos grandes que juegan 

con mis latidos,

cómo quisiera romper este silencio 

y pasear en bicicleta contigo 

lejos del trajín de un gimnasio; 

o poder leer tu cara 

frente un café compartido 

pero no, 

no conozco 

tu nombre. 

Ciclista que olvida el dolor

del mundo 

con deporte,

llevo tiempo observando 

esa belleza de chica traviesa 

que engalana el despiste 

para hacer como si no nos vemos,

mientras, tus piernas 

son vértigo

que tras una sesión de spinning 

en cada pedalada

me hacen soñar con el cielo.

Llevo tiempo mirándote 

y aunque no sepa tu nombre 

me sé de memoria tu cuerpo.

Como mariposa

 

Mi esperanza 

se posa 

como mariposa 

en esta tarde de abril

en la que espero

a que me extrañes

y escribas 

y así soñar juntos 

este sueño 

que empezó 

con ser pesadilla 

porque termina 

no sintiendo 

nuestros labios

beberse ambos dos 

la sangre de este amor

 

el pálpito de nuestra vida.

El sortilegio

Lo místico de escribir 

deletreando 

la locura de los genios;

hace naufragar 

cada palabra 

donde se precipita 

el porvenir

y la lumbre 

de un nuevo verso;

cenizas de incendio

tras la voz de lo que fue  

nuestro amor, 

que duró la eternidad

de un suspiro y 

            aquel sortilegio.

La luna nunca se verá 

con el sol,

tal vez sea en el eclipse 

que nos dejó ciegos,

allí  yace 

un camino de letras

donde se perdió 

el recuerdo 

que quise olvidar

para mudo decirte

sólo

solamente 

te quiero.

La sombra de un espejismo

 

La sombra de un sueño

es el grito de rebelarse

por querer lo imposible

y un poco más (...)

el estar vivo 

y no saber qué dar a cambio

en este suspiro de vida 

tan único

como vital

breve.

Se me agolpan los recuerdos de viajes,

flashes de rincones y ciudades,

de hostales de paso, 

que quedarán en mí, 

aunque no esté más allí, 

como el corazón convicto 

de un lunático con fe, 

ese que soy 

cruzando fronteras 

abrazando tinieblas del día a día.

Te escribo danzando entre el tiempo

y el relámpago de poesía y dolor, 

me mira una muchacha tan parecida a ti

en estos días que ya no sé ni recordar, 

que mi cuerpo convulso se apaga

ante el reflejo de un mundo 

que no se corresponde 

con nuestra Verdad;

ha pasado la vida 

que brotó

entre un pasado doloroso 

y un porvenir 

que promete lo que nunca será 

tras la sombra de un espejismo.

Por los lugares del tiempo

 

Si ya no coincidimos, 

recuérdame 

fugaz en esta melancólica 

alegría 

de paz y tormento 

lleno.

Si coincido con tu alma 

hecha destino

no te hablaré 

de mi dolor 

ni del recuerdo 

de los dos, 

que fue una explosión 

y aún arde

si coincidimos 

tú y yo 

en las horas del espacio,

por los lugares del tiempo 

Diente de león

Desde el gris acero

de una caricia inexistente,

el vacío de Papá, 

me hizo creer en el vértigo

de volar

sin más red abajo

                                      que la libertad en pleno abrazo

de todo lo ausente.

El sueño de vivir 

es despertar de tanto

y tanto ruido, 

lunes de ceniza que dio paso a tu sonrisa;

mientras tú, guerrillera, mi Ché, 

batallas ante la inmensidad

de especulación, estafa y desvarío.

Escucho viejas canciones, 

poemas eternos, 

en el vuelo del soplo 

del diente de león, 

tus ojos de gacela herida

me miran sin decir nada,

y al desearlos tanto yo

te hablo de estos versos 

de nuevo 

para así reescribir la historia

que emerge entre la precariedad 

                ese dolor 

de la gente que grita 

tras esta realidad cansada

Búscame

Búscame en ninguna parte, 

en las páginas arrancadas

de un viejo tomo de Guerra y Paz, 

en las miradas distraídas

de mujeres que para siempre

se quedaron con mi sonrisa muerta, 

en los rayos de sol 

que en los rincones del tiempo de la infancia

no fuimos felices.

Búscame en las catedrales,

en Palenque o Kuta Bali, 

en el tesoro escondido 

de mis dormidas manos, 

en la cansada promesa 

de las aves perdidas 

que aún buscan un hogar

entre tanta libertad.

Búscame.

Búscame en el trago de café amargo

y los guiños de camareras 

de piernas frías, 

búscame detrás de un relámpago, 

en la canción de la ciudad maldita, 

en la oración del planeta huérfano

donde nací.

Búscame.

En una promesa del amor que llegará

para luego no quedarse jamás en nosotros,

búscame debajo de tu falda, 

en la relectura

de este poema

intrincado y secreto

que toca con la brisa 

de las playas del mar Muerto

otro motivo para renacer.

Búscame.

Bicicleta

Mis piernas son dos veletas

que juegan con el viento

y las montañas

dando patadas al vientre

de un caballo de aluminio,

 

libertad entre los valles, 

que dejan paso al recuerdo

del mundo y al esfuerzo de

ser 

sobre una maquina de dos ruedas.

Invento que creó el viaje sin fin, 

corsario de esfuerzo

curtido en sueños, 

caballo de aluminio

que trota a cada pedalada en viaje

como la vida que empieza y acaba 

en el sueño de vivir.

Canto

 

Canto mudo peregrino

que habla de la historia de nosotros

desnudos y de espaldas.

Canto eterno como el eco

en la brevedad

de aquel cruce de miradas, 

y esos ojos que nada buscaban 

y encontraron la candidez 

que este mundo sin piedad arrasa, 

para dejar sin argumento

tanto cruce de espadas.

Canto peregrino

que deambula entre América y Asia, 

que sueña ese día 

para dormir en tu regazo, 

y resurge en la noche

al amor que un día inventamos, 

Canto peregrino.

Canto.

Me entrego

 

Con el último suspiro

y el primer acorde,

con el tiempo encendido

de las velas de la noche,

con la eterna quietud

de las palabras que nada dicen, 

te enseño mis cicatrices 

aunque veas que la ceguera

de tenerte me atrapa

y la vorágine del tiempo

es una guadaña,

una herida que pesa

en el fondo del alma,

en la sombra del destello 

de una palabra por decir

siempre eterna...

me entrego 

a la noche con luz

de Islandia.

Seguir

 

Toca continuar (...)

y dar forma 

a la belleza de la vida

con un impacto veces 

tan absurdo...

toca continuar, 

e improvisar

es tejer un vestido 

para el destino

desnudo, voluble, rebelde,

 

tus ojos se cansaron de llorar, 

y ante la sombras 

se puede descubrir

las luces de la ilusión perdida 

por tantas cosas que quedan 

aún por vivir.

Andar

Sentir

Seguir.

Papel en blanco

 

Desafío al papel en blanco

y en esa batalla tan desigual 

puedo escribirte algo así como;

Las estrellas son las pecas del tiempo

que en mi memoria te dibujan 

tras los años

Y es que ya somos almas cansadas

en este circular juego

de luciérnagas sin hado

que se atropellan por el vacío

de la vida.

Desafío al papel en blanco

y todo lo que soy;

es poesía, 

hay tanta banalidad y estupidez

que sé a que bando alistarme

sin las dudas de pertenencia de ayer.

Nadie es imprescindible, 

ni mi versión actual para mí mismo,

sólo sé que el arte conmueve a los dioses

sólo sé que la locura es un invento que inventé, 

y que ante un papel en blanco puedo escribir algo así como:

La noche es tus ojos ante los míos, 

la ciudad tiene frío y habla con nuestra voz, 

el día llegó de sorpresa como la muerte

y nos sorprendió en la cama deshaciendo al amor.

Desafío al papel en blanco,

y a veces, gano la batalla.

Horizonte y libertad

 

Mapamundi de los sueños

de quien hierve

el deseo con lo imposible;

llevo en mi alma 

un cruce de caminos, 

una cruz de sables 

que me dan la vida

y me la quitan, 

letras que son himnos 

en un corazón sin dueño ni bandera, 

si al salir a la calle 

todo es violencia, 

grito este verso revolucionario 

en los anales de mi vida

hecha leyenda.

Hecha leyenda.

Vértigo

si veo el camino andado,

pido perdón a los caídos 

por esta felicidad;

y aún siendo ave de paso,

reivindico la alegría

como arma del rico 

que no tiene nada

pero no le robaron la palabra 

y no se rinde.

Hablo con la voz del olvidado,

susurros que hablan de mí 

oigo en la distancia 

de más de alguna 

que no me quiso,

y el olvido se no se apiadó

de nosotros. 

Beso a la luna, 

reprocho a los santos

que nos hayan dejado un mundo

sin ilusiones 

ni libertad,

y con la libre esperanza

de dibujar un destino valiente

siento el llanto del vecino 

ardiendo entre las ganas 

de retener a este pájaro herido

que no se olvido de planear

sobre los nidos de paso.

Un viaje sin pasado

es esta vida tan absurda y bella

como los ojos que miran a los ojos

que ven

que hay algo en su horizonte,

pupilas como reflejo de un camino

por lo que luchar.

Guitarra

 

Cuando la soledad cansada 

acecha, 

quiero llegar a la meta 

aunque no exista, 

aunque sé que lleva tu nombre

el adiós sin utopía, 

y es cuando mi guitarra

me ofrece la respuesta

de hablar con la voz del tiempo

y ser eco del dolor que

desnuda nuestra historia.

Mecida con el acompasado ritmo

de un huracán cotidiano, 

tan inquieta como la rabia de las nubes,

la conquista de la ansiedad, 

manos que ordeñan el pasado

ese que la luz hace retoñar;

tantas horas de ensayo y dedicación

a ti, 

mi guitarra.

Cuando todo es inaudible

y la vibración de las imágenes 

se cuelan en la piel invisible, 

cuando la melodía canta

y el arpegio gime, 

guitarra de Alhambra

país inventado en las fronteras de la nada, 

como un gato sin amo

cruzo el rincón del canto

de seis cuerdas en mi mano 

entrelazadas.

Guitarra.

Hecha pedazos

 

Sueño con el sueño de despertar, 

siendo tan tarde ya para empezar lo acabado, 

me pierdo en tus ojos negros

tan afilados como el cristal

de una botella rota en la calle de los desengaños.

Pronto se acabó el alba, 

                                    el amor eterno, 

                                                  la amistad cómplice, 

y sólo nos queda un halo de luz en la oscura posada

donde duermen cobijados 

en un abrazo los amantes 

que esta vez,

no somos tú, no somos yo.

En el viaje sin maletas con destino "huir de un rayo"

tropiezo con mi sombra 

a través del trayecto de dar la vuelta al mundo

girándome para verte 

y mirar todo 

en la nada más perpetua.

Sueño con el sueño de vagar

y mis ojos secos abanican las flores secas 

de este jardín imaginario,

mañana será un reto volverse a levantar

con este cuerpo herido, 

                                      por nuestra alma hecha pedazos.