Este tren

 

Qué locura más rara la mía!

Ser libre 

a contracorriente

entre tanta gente,

y entender la belleza 

más bella del mundo

con ojos de poesía!

Qué bizarra vida esta!

No?

Loco que entendió la locura

y aprendió sobre la marcha

lo que no se llega a saber,

como, por ejemplo;

que la vida es un suspiro 

en el viaje infinito

donde todo es pasajero

el amor, 

la muerte, 

el tiempo (...)

que no hay que hacer mucho caso 

a los miedos

o a esos pensamientos, 

que a veces nos engañan, 

por el desfiladero de los sueños

donde transita la eternidad 

en este tren

sin salida, con llegada.

Entre tus poemas

 

En lo que dura un suspiro eterno, 

te escribiré este poema, 

espero que la espera valga la pena, 

y la alegría de volvernos a encontrar

sea

el tiempo que lleva del recuerdo

que transciende 

al verso, 

en sueño

en ansia

en pálpito

entre tus piernas.

Traición inocente

 

Traicionamos 

mientras la crítica va

a quienes traicionan,

 

nos bañamos con la lluvia

del desconsuelo y el odio

en este clima extremo, 

y no me sientas,

que el daño deambula

a quienes más quiero.

Sin saber lo que es la libertad,

intuyo que es algo parecido 

a no temer miedo, 

debe ser algo similar 

a que te mire mientras miras

mi mirar.

(...)

Somos los que juzgamos 

a los que juzgan

y nos creemos víctimas del mundo

que quemamos, culpables.

Si finalmente, 

el planeta es un círculo de tiza

en la pizarra de los sueños 

que en la infancia

dibujamos.

Te odio a mi lado, 

te añoro de lejos, 

sangre que bombea 

el corazón de los poetas

que compraron en Zara 

los latidos productivos y mercantiles 

de un irrepetible amanecer.

Del amanecer sin precio,

que vendimos tú y yo

aquella vez

creyendo, ilusos, 

en el Amor.

Tan tarde

 

El sueño de despertar

empieza al acabar nuestro desvelo,

he pasado de quererte 

a odiar

como quien camina borracho 

por el abismo infinito

del tiempo.

Diario hecho poema, 

locura recitada en verso, 

te amo y no sé lo que quiero, 

escribí sin saberlo una obra de arte

que nadie leyó,

que guardada en un cajón

fue comida por los besos

                                        (que no nos dimos)

Polvo de estrellas

en las alas de los niños

que no nacieron, 

familia huérfana de mí

a la que no echaré de menos, 

salvaje viaje por Utopía, 

en aquellos labios que cobraban a precio

de plusvalía

todo aquello que soñaba 

humildemente

                                       mi pobre corazón.

Nuestro sentimiento, 

herido y marchito

como las hojas del otoño

bajo la que nos abrazábamos 

los dulces compañeros de la facultad, 

son, a lo lejos, 

repiques de guitarra y recuerdos

que ahora toco, 

pero, como siempre, 

tan tarde, 

               

nunca

los llegamos a bailar.

Tan tarde.

Su suerte de poeta

 

Entre la multitud 

y la soledad, 

el alma grande no entiende 

de despedidas

y aunque ya no volvamos a la playa

donde te volví a besar, 

mi mundo sólo sabe de amor

en circular destello 

de rutinas.

Tan falto de verdad,

y lleno del silencio de tu voz, 

por qué es tan difícil 

enarbolar el corazón,

ante tantas embestidas 

del destino?

...si sólo quise ser libre, 

por el amor de dios, 

y los ángel reprobaron

el mundo 

al ser una cárcel

en la que se todos los pasillos

se encuentran

sin salida.

Entre la luna y el sol, 

lo amargo y dulce

del fruto prohibido,

así estoy yo escribiendo 

desde mi habitación

recordando al olvido (...)

cuál mujer sería la mejor

y pudiese retener mis pies de viajero

soñador y adormecido? 

Nunca sabrás lo que esconde

la melodía de estos latidos,

el acorde oscuro por quebrantos 

e ilusiones, 

que hacen que luche en la tormenta,

y aunque la sociedad 

no es una fiesta;

he visto sonreír de esperanza 

al más pobre, 

y al rico maldecir su suerte 

de dárselas de poeta.

Viajero

 

Viajero

de alma infinita,

miras a los ojos

que no te ven, 

si en alguna vida

desprendes la luz 

de estar presente,

y quieres volver

y quieres volver.

Viajero de ideal roto

en el arrabal del tiempo 

del centro de tu pecho

palpita el mundo,

desiertos, culturas 

y mil mares.

Esquivo acordeón; 

tus pies,

cuyas huellas 

recorren los besos 

que no te dieron

y renacen en el sueño

de partir (...)

Allí

tan lejos como el ansia

de tu pasión

que deambula

entre montañas y playas,

iglesias, soles, peatones

mientras la vida pasa 

en el carrusel 

de luces y sombras

con tu ganas de seguir.

Viajero.

Desierto en llamas

 

La sombra de la duda

hace perecer el pecado de sentir,

cuántas veces 

he soñado con besarte 

mientras era un desierto en llamas

lo que sentías por mí.

La palabra de lo incierto

se vacía en el tiempo 

de ser y no ser,

cerca de la vacía luna

donde alumbra

nuestro apagado porvenir.

Tuyo y mío

El alma grita 

y tu cuerpo no me oye, 

mi voz te sueña,

mi sueño te llama, 

y el mundo gira en puro desorden.

La poesía de sueño herido, 

en un juego cruel

de la luna buscando al sol, 

fue cielo del amor que perdimos

y va

de nuestro latido 

con un nombre borrado

tuyo

y mío

al corazón.

Cosas

 

Ante tantas cosas, 

el amor se desvanece, 

entre bocas

que fueron cárceles del tiempo, 

sin horas, 

sin libertad, 

sin ti.

Tanta cosas pasarán, 

cómo habernos hecho infinito, 

en la sombra en la que te amé, 

sin tocarte 

alma ardiente de paz, 

Tantas cosas que el tiempo

se encargó

de hacer nudo

la corriente de luz

que nos atraviesa

al soñarte besar.

Creernos eternos

 

En el silencio de un hotel

que lleva tu nombre, 

callo la tempestad de lo que fue nuestro, 

hace tanto que no describo

tus manos ardiendo en mi cuerpo, 

que ambos nos perdimos 

en la ráfaga irreal

de creernos eternos.

A la merced del viento

 

Alguien naufragó en este mar

desierto

de besos que nunca se dieron, 

al que sólo quedará la bondad, 

en un trasiego de gente 

e interés, 

de sombras

a la merced del viento.

De nuevo

 

Cuando todo se acabe, 

empezará todo de nuevo.

No hay más ley 

que no tener ley al dictado

de un corazón que sólo siente

el sentido de ser legal.

La luna es el ombligo del tiempo, 

hojarasca de sortilegio herido,

almas en pena que nos circundan,

y somos todos partícipes del olvido,

y el asesinato de la primavera.

Cuando empiece todo otra vez, 

poco a poco se irá apagando 

de nuevo...

Lo que es, lo que fue, lo que era.

Ser y sentir

Días de calor, 

de fascistas, 

de un mundo más justo

-cada vez más lejos-,

y que tan injustamente 

te dirán que es imposible,

 

de primavera olvidada

en la esclavitud reglada

bajo la ley del más fuerte.

De guerra y abuso, 

de dolor y pastillas bajo el maquillaje.

Guarda la flor de tu sueño 

porque sólo hay aduanas

en un mundo lleno de ego

y apariencia,

si conservas la belleza

y gritas que 

no.

No, 

a la demencia de vivir así, 

no, 

a la mentira de que la historia 

ya está escrita, 

no

a creer que no 

hay millones de personas dignas

como tú o yo, 

que en este juego de poder 

vence una minoría

y el miedo se apodera de la quimera posible

por hacer de nuestra vida

algo diferente a lo establecido,

al mandato del interés 

y el dinero, 

de ser y sentir

Poesía.

Vértigo

 

Vértigo

por sólo saber mirar a atrás,

y que tu recuerdo 

me nombre

con voz afilada y amenazante.

 

Vértigo 

de mapas y destinos

arrebatados a la imaginación

que hizo

la locura al poder.

(...)

Vértigo

de vivir inconsciente,

pero anclando las raíces de alma 

en lo vivido, 

Vértigo

de un piano que se fragmenta 

en compases 

que hablan de los mil cristales,

que dañaron nuestros corazones,

y es que la humanidad 

es un conjunto de hermanos

motivados por la traición,

y unidos por un mismo dolor,

en el reflejo de luz

de un sol vespertino,

que da 

Vértigo,

 

como el temblor del mundo

al nacer un nuevo dios 

entre los escombros 

en Senegal, 

cual pálpito de sombra, 

sirena de hospital

que se encalla en el rompeolas 

donde los marineros

enfermos de cordura y nostalgia

deliran.

Vértigo

de con todas o con ninguna, 

de ser el más bello

y el más olvidado, 

por perderme peregrinando 

en tus sueños,

Vértigo

de consagrarme artista 

en un mundo que se esnifó

en un gramo de cocaína 

a la vida, 

vendidos

como un producto más 

y que ahogados años después

entre el miedo 

de su pasada temeridad

y el Diazepam

quisieran volver a creer en Peter Pan

y en Campanilla;

Vértigo.

Vértigo 

de alambre y espinas

como las de Jesús en su corona, 

corona en la cabeza de seres 

que dieron al amor

su alma 

y el mundo los arrojó

al suicidio o

a la poesía eterna.

Vértigo 

de no tener nada

y ser camino

y ser

y

Vértigo de estar vivo.

Entre el mundo y lo que soy

 

Quiero escribir y hacer música

hasta perder las fuerzas, 

porque no encuentro nada más real

en este mundo de mierda, 

aunque se esconda en él 

entre el estiércol y la podredumbre 

bellos diamantes 

como el recuerdo que guardo de ti.

Quiero leer a Salinas y Lorca, 

hacerme fuerte

en mi débil locura

que es una alcoba

en el piso desierto

de esta elegida soledad como

maldición y privilegio.

(...)

Las ondas de música 

que inundan este rincón, 

son olas que se repliegan en la costa

del mar de los sueños perdidos, 

mensaje en botella sin destino, 

de este día sin luz 

en el que brilla mi alma, 

aunque no sé cuánto aguantará

en el deambular 

diferente al resto,

cuerda floja del eclipse

y el marabarismo.

Entre el mundo 

y lo que soy.

Como gaviota

 

Quisiera escribirte un soneto sin rima, 

y mientras alzo la pluma se revela 

tu figura que se cruzó en mi destino

como alma de color y peregrina.

pero el tiempo, vence todas las batallas, 

guerra que no toleramos 

mientras culpamos de los males de dios al vecino, 

quisiera ser poema para decirte que yo soy

porque fui contigo.

Y mientras leo a Goethe y oigo a Einaudi

la mañana me alcanza en las dudas de ti, 

quisiera ser voz tras las palabras rotas, 

espejo cicatrizado de un pecho que te nombra;

cuando te acompaña mi sueño, 

ese que vuela alto en el cielo sin fin

como gaviota.

Y ahora qué?

 

Llegué a donde muchos sueñan; 

y ahora qué?

la madurez me reveló

que andar a contracorriente

aunque sea pesado

es más sano

que hacer caso a la gente, 

y ser perdedor

hace que gané en este mundo

de papel

que el viento voló, 

pues si sigues mucho a la realidad

corres el riesgo de morir

de números y cálculos

ya que nuestros  latidos están 

cimentados de imaginación.

Creo que sé cómo 

abortar a las pesadillas,

mi almohada protesta 

pero no se vende 

ante tanta mentira, 

llegué al destino;

y ahora qué?

...

quién bailará los pasos prohibidos,

si conmigo está todas las desgracias

y azares del mundo?

La existencia y la muerte, 

la locura y sus formas;

personas que guardan en un frasco 

esencia de creyentes

que dejaron de soñar

para juzgar a quien 

desnuda sus pasos y la sombra.

Y ahora, qué?

Peregrino, 

vencedor de un camino que no acaba

porque tenerlo 

todo no es lo material,

es una forma de vida

en un mundo que no entiende de formas;

ni más ley que la del corazón

que le ampara.

Mi enfermedad en este amanecer

 

En este amanecer

la duda del tiempo

resbala en mis pestañas,

quién dividirá el desayuno

si tú me faltas

si tú me faltas.

En este amanecer

mueren las sombras

al renacer el sueño

de intentarlo de nuevo;

y... por qué no?

y no fui demasiado

para el color vivo 

de tu cielo,

pero aún así;

cuando todos falten

allí estaré yo.

(...)

Ya se hizo de día, 

y el vacío ruido

por hacer himno

a una simple poesía

hace de un mañana 

las ganas de matarme,

motivo contra el que luchar,

porque la vida vale la pena, 

a pesar de tanto ego

y mentira,

sensibilidad mía 

que soñó despierta,

y que los malos

convirtieron 

en mi enfermedad.

Los aires difíciles

 

Aquellos obreros

sienten los aires difíciles

al construir sin palabras 

un poema

en Avenidas donde dios

no se cruzará.

Tantos espejos rotos, 

y cicatrices en el pecho 

de migrantes confusos 

que vomitan sueños

faltos de razón 

con la que quieren 

vislumbrar el rostro 

del tiempo.

Los aires difíciles 

arrastran a la desnudez

a enamoradas putas

y aquellos cantantes sin posada

en rimas sin abrazo.

el miedo a haberte dicho 

'te amo', 

'me esperas?'

La soledad no está tan sola

en este apeadero de huracanes, 

donde se cruzan vidas

mientras inevitablemente el destino aboca 

a que se rompan olas

retazos de aves 

que sobrevuelan la maravillosa

complejidad 

del amor.

Estrella fugaz

 

Quien pudiera 

hacer magia

con las palabras 

que abanican al aire

de tanta ansiedad

en estos tiempos 

sin ley 

ni corazón.

-Déjame vivir en una estrofa, 

habitar en una canción,

ser acorde que centellee la luz

distante en el eterno desierto

entre tú y yo-

Quisiera ser el café

de tus mañanas, 

la noche en el anhelo de las bocas

sedientas por amar, 

y edificar un castillo, 

flor del cielo, 

pulso al tiempo

ser.

                          mi estrella fugaz.

Un horizonte

 

Un horizonte manchado de ti,

lágrima de plomo se deliza

por mis mejillas,

y aunque se dobla la vida 

y no se llega a romper

tú fuiste la mayor verdad 

que me hirió 

entre tanta mentira.

Un horizonte que se alarga 

al caminar

y abre témpanos de oro 

en esta guarida,

donde se esconde 

el castigo y la libertad

siendo tan difícil 

como absurdo

escribir 

desde la nada al vacío

en esta estación 

de oportunidades pasadas 

llamada

poesía.

Unos labios manchados de jazmín 

en el jardín desnudo 

de nuestra despedida,

tú fuiste silueta de niña que estudiaba 

desde un atril

un mundo muerto  centelleando

en nuestros cuerpos 

tras mi corazón de lobo sediento

que a pesar de tanto dolor

por ti moría.

Un roto en el destino,

claro de nubes en los ojos ciegos,

una muerte que resucita lo vivido,

y un horizonte manchado de ti...

que se desprende de lo amado

para entregarse por la luz

y la sombra

que fue nuestro tiempo 

de aquello 

que no supimos sentir. 

Un horizonte...

De los sin corazón

Tu sonrisa ilumina mi tristeza,

 

música ardiente como latidos 

en nuestro pecho, 

y aunque la vida no es sólo poesía, 

déjame vivir en esta fantasía

de estar vivo y ser consciente

de ti.

(...)

El mundo tiene

el color robado en la palestra

del cielo,

si no supe más que abrazar  

aquello que 

me mata;

como la frágil fortaleza 

de que hayas sido la mujer 

con más batallas

del Universo;

Mientras, yo, 

habiendo coqueteado con el infinito

regresé del infierno,

en tránsito 

al firmamento 

entre la gente sin corazón.

De mitos y dioses

 

El amor lo inventó el hombre, 

tus ojos, los dioses;

sonrisa que olvidó pecados pasados

para entregarse al pecado original

de habernos visto desnudos 

tintineando sobre la resbaladiza lluvia 

primigenia

de quienes sentían más allá.

Recuerdas cómo besa el tiempo

a las sombras? 

amnesia de las primeras caricias, 

de haber sido grandes

y caer tantos siglos de repente 

en el aislamiento más doloroso;

que mi cuerpo se vaya

pero mi alma aún te ande abrazando.

Tus ojos fueron maldecidos 

por los hombres

que dejaste de mirar,

y el amor pasó de largo entre mitos y dioses.

Dónde está el amor

Dónde quedan los besos que nos dimos?

la valentía de sentir, 

dónde queda

(...)

Dónde se pellizcaba la luz

de tus ojos tímidos enfrentándose al alba?

La vida es sólo eso, 

un destello de felicidad

entre las ruinas, 

el azul de nuestras lágrimas al despertar.

Dónde está el amor

cuando todo lo perdido

nos prohibió soñar?

Un despertar sin más abrigo que la piel, 

secreto de inmensidad

en los pequeños detalles.

 

Dónde queda el amor

en un mundo vacío, 

ciego, extraviado...

la rebelión es besar;

y esa sinceridad abre fuego al pecho

de quienes habiendo perdido lo amado

se resisten a volver a amar.

Dónde queda el amor?

El mundo

 

Este mundo 

no me pertenece,

ni yo a él, 

extraño la extrañeza

del ser, 

tanta gente tan igual, 

que guardan sus miedos

en la sombra de parecer.

Este mundo no me pertenece.

Mundo de aullido

y mentira,

de dolores y muerte, 

silencio

(...)

El clima nos golpea, 

el amor es el fantasma

por el que no se lucha ya, 

y entre tanta condena

mi cárcel es la libertad.

Este mundo como anzuelo

de tristeza permanente, 

de soledad que a la soledad da miedo, 

de compungido llanto

como bálsamo a las carencias

que toda la droga del mundo

no puede comprar.

El mundo no me pertenece, 

ni yo a él.

Nuestra desolación

 

Sigo mudo en el silencio

que me viste 

al ver tú algo en mí,

que gritaba en plena tempestad.

Y mientras, 

me pierdo entre los anales del tiempo

que hierven en las venas

de esta, 

mi soledad, 

sigo caminando sin destino

y el horizonte arregla mis velas

en la mar, 

canto, y no todo está perdido,

el sol del verano acompasa

la espera de tenerlo todo

mas sólo sé esperar, 

porque

sigo hablando con la lluvia, 

con las manos de la delicadeza

que me mató,

el puñal de la vida

que tenía el beso 

de los dos.

Sigo como se sigue antes de partir,

melancolía de estrella errante, 

eclipse en mis pestañas, 

y media manzana 

por la luz de sombra 

que abraza 

la desolación.

Justo antes de dormir

 

A veces decides

olvidar lo aprendido,

y sólo pierde quien ama

de verdad, 

porque a veces, 

la tristeza tiene ojos de sombra, 

horarios que se pierden 

en el suspiro

de la infancia,

ojos que rebanados con el rayo

de fuego

en la luz de este verano,

son un torrente de mar.

A veces dueles 

como quien vuelve 

a empezar de nuevo,

de nuevo, 

tantas veces,

la vida es un mundo

hecho escombro

pero entre todos 

levantamos a la felicidad

ausente, 

y es que, 

a veces, 

todo se va y viene

en la misma luna que miramos,

lejanos, 

justo antes de dormir.

Los que odian mi paz

 

Sé que no soy fácil, 

y aunque duermo el sueño

que tantos sueñan, 

soy un constante te quiero

que se cansó de amar.

Mientras... el mundo guarda 

por consuelo

la libertad,

espejismo de esencia herida

y yo, no soy el mismo

tras tantos dolores

y silencios, 

cuando firmo en billetes de avión 

de eterna partida 

esta muerte hecha poesía

que tanto se cansó de esperar.

Me arrasa el sueño que no duermo 

en mil utopías 

de aquellos que odian

la libre sonrisa 

de cuando me atreví a volar.

 

En el tiempo

 

No había nadie

cuando buscaba

en el vacío respuestas

a este ansia de poesía perdida,

no encontré motivos

y la verdad se volvió mentira,

y las pasiones fueron

maltratadas por la vida.

No hubo nada

salvo mi dolor

en ese desierto de tu voz

que hablaba

en el tiempo

de las despedidas

y la sombra del mundo

fue de los dos.

La vida es dura

 

La vida es más dura

que entonar un simple poema,

como alma en pena

cuando la tristeza no se va,

consumido en las aceras

me las di de poeta

y ridiculicé un mundo ridículo,

ya de por sí,  

banal...pero tan cruel

La vida es más dura 

que pasear como única

esta melancolía

que a todos mata, 

pero yo quise ser artista

y tu envidia sin respuesta

mata.

La vida es más dura 

que querer ser poema en 2026

ya pesan los años

e incluso los sueños, 

las culpas;

la vida es más dura.

Palabras en las olas

 

Y hallar la eternidad

en un suspiro, 

sensual como tus ojos cerrados

antes del desastre,

Y casi vivo renazco

entre las brumas de la locura, 

para ser libre y no saber 

cuándo empieza el cautiverio

de las almas.

Agonizo en mi propia grandeza

que no encuentra lugar,

y es debilidad 

en un mundo sin belleza

en el que intento resurgir.

Y perderme en los anales 

de la vida

que con el ritmo del  ocaso

de las olas

estallan desde el mar de la mentira

juicios de palabras sin sentido.

Y se llama...

 

Escucha cómo cae 

el último pétalo de razón

que nos separa 

el dardo en el corazón, 

la lumbre que dejó ya de alumbrar;

coge el silencio 

que entre tú y yo 

es guadaña.

Escucha el terremoto bajo mis pies

cómo se resiste a sucumbir por esta vida

que no espera,

y se llama soledad.

El sol de invierno

 

El sol de invierno

late en mi piel, 

y un árbol tullido

tras la cima de una montaña fría 

como nuestros cuerpos

da chispa a la luz 

que por un desfiladero.

se escapa.

La primavera no llega nunca,

y el sueño de amar

tras una juventud sin amor 

hace de libros con hojas arrancadas

las dunas de una playa desierta 

que duerme entre las olas 

cual fricción del viento.

La luna es la redondez

de nuestros ojos cerrados

y aunque maldigo la hipocresía

de estos años, 

el sol de invierno 

late en mi sien desnuda

como la duda 

de si volverás.

Sin querer al querer

 

Amar para luego acabar 

y volver al inicio,

el deseo es como el hambre

que cuando se sacia 

no encuentra la fe.

Amar para luego maldecir al amor,

y volver a empezar.

Qué veo cuando te veo?

Quisiera estar al margen 

de tanta hipocresía.

Y así entender 

lo que nadie entiende.

Saber que estar en pareja 

es un protocolo social 

o tal vez, 

Amar para luego confundir 

la fantasía con lo real  

sin querer al querer.

Al mundo le da igual

 

Al mundo le da igual 

lo bueno que seas

que te haya conmovido la luz

y el dolor,

al mundo le da igual;

o tal vez, no.

Este mundo que olvidó

la niñez por la esquinas,

ella, que se vendió al mejor postor, 

y me besa (...)

al mundo no le importa la poesía, 

sólo sabe de interés, 

o tal vez, no.

No te rindas, corazón, 

no está todo perdido, 

este mundo se pudre en un suspiro, 

y las víctimas son culpables, 

y los sueños pesadillas, 

y mi amor duda si fue amor, 

y tu duda ama este castigo 

que calla, 

o tal vez, no.

Amanece

 

Amanece 

y todas las letras de mi pensamiento

te nombran, 

mujer que me piensas

sin pensar, 

mujer que te entretienes con la rutina

y de reojo ves estos versos

soñando en el sueño posible

que salve al naufrago

de la realidad.

Más allá de los deseos frustrados

por quien se adueñó de la luz

y de todas la estaciones,

amaneció ya en nuestros rostros 

que dudan, 

y te miro como quien mira

al amor

porque sé que detrás de esta habitación

vacía, 

estás tú.

Vengo de un barrio 

de rechazo y dolor

lleno, 

y ahora que amanece en esta súplica

de lamentos,

haberte imaginado, 

besarte;

fue el mayor consuelo

de un mundo negro y triste

por todo aquel que no te haya visto

llegar.

De quien no haya sentido

los ojos tintineando 

en los espejos,

de quien ama sin amor

de quien muere al besar.

Amanece y aquí a mi lado,

tú no estás.

Contra la tempestad

 

Lejos, en un horizonte perdido

mi amor seguirá 

por ti, igual, 

las tormentas del pasado

calaron en los huesos,

pero el alma lucha 

siempre

siempre

contra la tempestad.

Te soñé en tierra de nadie,

te encontré al lado mío, 

y aunque el desierto

no es más que la nostalgia de frío, 

llegó la noche 

y todo 

lo arrasó la tempestad.

Lejos,

seguiremos incautos al destino

que nos desarmó

en esta guerra

en este juego de cuchillos

sin igual, 

la lluvia en los ojos,

barro en nuestras botas

y entre tu pecho y el mío

una lucha sin sentido

contra la tempestad.

Qué andarás haciendo

Qué andarás haciendo?

(...)

Libre o rehén de este aullido

que te reclama, 

qué anhelos mecerán tus pestañas 

observando a alguien que no soy yo.

Latiendo el despertar 

de algún lejano sueño

que habla con mi voz, 

qué andarás haciendo...

Qué harás en esos días 

grises y de tormenta, 

girando la cucharilla del café

con la elegancia de una dama

que arriesgó en las quimeras, 

para verme cruzar la esquina

tras aquella distancia sin pasado

pero tan cerca...

que te esperaría 

en este imposible 

de luz.

Qué andarás haciendo,

de viaje 

y extraviadas las maletas.

Llorando tras la ventanilla del avión,

con el silencio 

de una descorazonada princesa 

en el reino del abandono,

entre tantos lobos 

que te aúllan

sin que ninguno entienda la melodía

de tu canción...

Y yo, 

componiendo un poema

junto a la inspiración de Ismael, 

viéndote entre mil espejos 

que nunca se compararían con el color

de tus ojos, tu piel

de las montañas de las nubes

del cielo, 

dime, chica sin nombre

qué andarás ahora 

haciendo...

El despertar

 

Tiembla en mis pupilas

el castillo de arena que construimos,

la llama que se apaga al encenderse el sol, 

una noche a las doce del mediodía

fue buen momento para descansar

todo lo que no tendremos

y nos robó el destino.

La poesía es esa región

donde es posible lo que nunca será, 

no le llames nostalgia, 

llámalo sentirse libre,

y entre tanta gente de mentira, 

celebro la vida, 

al intuir que viniste a rescatarme.

Mis puños cansados

agarran los años y se les escapa

la vida.

Dónde está lo hallado, 

cuál es el descanso de este guerrero

exhausto que buscó respuestas

donde no había?

Te busco como quien encuentra

lo que no hallará

y la esperanza 

es la palabra

que hace cada día más difícil

el ser consciente 

del sueño de estar vivo.

Sólo eso, darnos cuenta 

de que todos duermen con los ojos abiertos,

y nosotros fuimos;

porque pudimos ver más allá.

Cambié

Cambié tus ojos de muchacha

que perdió su cometa 

ante el vendaval de la vida

por mil despedidas, 

y siendo yo mismo el de siempre, 

cambié.

Cambié tus manos

que fueron raíces de la naturaleza herida, 

gorriones sin jaula, 

banderas blancas manchadas por caricias

que dolieron más que 

el despertar, 

y yo, 

cambié;

para llevarte por siempre en mi olvido,

ese,

que llevo tan adentro.

Cambié tu luz por mi oscuridad, 

tu boca por la palabra 

que defina al mundo, 

el dolor mío fue la mirada que sangra, 

el amor que enloquece

antes de haber sabido qué es 

la locura (...)

cambié todo

y tú fuiste, habiendo cambiado también,

el más soñado viaje

en el que se mudó nuestra piel

por este transito sin sentido

de estar vivo.

Huyamos de aquí

Antes de que la locura 

o el tiempo de descuento

de esta vida sin guiones, 

nos alcance, 

agárrate a este destino

que viene y va, 

que nos nombra 

en el grito del silencio, 

azar caprichoso y lleno de vanidad, 

cruel o bendito;

coge mi mano, 

y huyamos de aquí.

Tan lejos como la vida

como el lugar donde prohibir 

sea la prohibición

de los cuerdos, 

que antes de estar alejados 

por el telón opaco 

de un triste recuerdo

se cogieron de la mano

y huyeron de aquí.

 

Una vida perdida

 

Cada día muere la noche

entre mis deseos 

y tu posibilidad

de sentirme, 

espero como quien espera 

a la esperanza perdida

que no llegó a encontrarte.

En cada estación renace el verano

para llegar a una vía sin nadie.

A una vida perdida

Cada sol amanece tarde

y el horizonte es un destello 

de despedidas

cuando, en vigilia,

paso las madrugadas 

recordándote.

Y escribo 

y me voy tras la esquina 

a recorrer el planeta, 

y te odio y te venero, 

cada respiración inhalo el veneno

de estar vivo 

y no saber para qué.

De ser el mayor ciego, 

ese que no sabe ni quiso 

ver.

Que tan sólo soñaba con soñar

 

Tus ojos,

una marea que abanica al vacío, 

un huracán que moja la costa 

donde me siento

ya desde hace tanto tiempo

a esperar a la tempestad,

sabiendo que seremos,

tarde o temprano,

sólo, solamente 

olvido.

Guardo los imposibles por vivir

en mi perdida cajita

de coleccionista malherido en el costado

por nuestra traición 

tal vez nunca cometida,

o si lo fue,

fue por sobrevivir en este mundo 

de blasfema a la belleza

que muere matando.

Buscador de la Verdad,

de la emoción que define a la Emoción, 

sabio en sentimientos, 

suspenso en práctica de vivir;

 

qué difícil es 

apostar a un ideal que no camina

pero es la única esperanza

de mi corazón 

que lejos del pecho,

late débil 

entre salpullidos sin amor.

De privilegio y castigo,

de peregrinajes sin saber cuál es el destino

tras tanto caminar,

por las barriadas 

que los gatos salvajes 

maldijeron

y donde no pude defenderme yo

que tan sólo soñaba con soñar.

América en bici

 

Viajar a lomos de un caballo de acero

sin pasado 

y con la soledad

como bendición o castigo,

para llegar a ser tan libre

que de la libertad soy esclavo,

secretos del mundo

entre paisajes de luz estiércol y mármol. 

América es el edén de poetas 

que me contaron

las pesadillas, las luces

cuando sólo era alumno

en una academia de brujos y sabios, 

y entendí que viajar es entender 

que dentro de ti

hay planetas por conocer

que dentro de ti

hay países que se contradicen 

como tus afectos e iras, 

y grandes alamedas de inmensidad 

llena, 

porque soñar es llegar a donde nadie llega

allí, tan cerca y tan inalcanzable 

como a ti mismo

en la aventura que empieza

y nunca acaba 

de amar (te) 

y luchar por un mundo mejor 

entre tanto miedo

entre tanta mentira.

Tormenta que dejé o me dejó

 

Como la tormenta de corazones

rotos que me dejaron o dejé pasar, 

así miro lo andado

con la fiebre eterna del eterno enamorado

que busca y no encuentra, 

que llora olas de océano violento 

entre la espuma 

y la sal.

Como un poeta que no sabe muy bien 

para qué 

pero sí por qué 

relata un testamento que nadie leerá, 

sólo los arcángeles heridos

por las lanzas de Cupido

entenderán en mis ojos

tanto deseo

tanta soledad.

Y este que camina y huye más

que busca

soy yo, 

un ancestro de mi pasado, 

un suburbio maldito

que lame el plato donde nada hay

que besa al aire

porque llegué tarde a tus labios, 

acordeón que suena en la desesperación

y despedida

de una eterna canción

que acaba como empezó.

Como la tormenta de corazones rotos

que me dejaron o dejé pasar

(...)

Inquebrantable

 

Crecida entre los escombros del mundo, 

por el suspiro helado de lava eterna naciste, 

cayendo como quien escapa de un relámpago

y eres

eres

la luz que la oscuridad propicia en días de 

tormenta

y fatiga.

Loba herida que 

desde el Este de un país revive, 

guarda tesoros  

en los lunares como ojos 

de signos de interrogación

que navegan entre gente llena de vacíos, 

nacida por la gracia de quien no quiere llorar

el cansancio atesora las pupilas

pero tus puños en alto alzan 

tantas ganas de batalla.

Sensibilidad de fuerte cobijo 

que escondes

bajo la sonrisa de muñeca 

en un palacio roto;

te acompaño por cualquier viaje, 

armadura de seda para tu alma 

inquebrantable 

o dolida

el pulso al tiempo,

 

las estrellas del firmamento, 

somos.

Promesa de felicidad

 

Lo más bello 

de la vida 

es una promesa de felicidad.

Amor como palpito 

que hace temblar

las nubes del cielo 

y pone en duda los cimientos 

del mundo

Lo más difícil 

de la vida 

es ser tu promesa de felicidad.

Pasar

 

El tránsito del paso 

del 

tiempo

también

forma parte

del 

Poema.

Desenmascarar

El poeta 

teje historias 

tiene un reloj que es la pluma que junto al papel para el tiempo en la posteridad,

como abeja en su panal de miel ordena 

la luz.

recolecta utopías

crea mundos dentro del mundo creado

sueña verdades que le hicieron despertar de sus pesadillas

juega en fuera de juego con palabras a lo imposible que nunca se dijo

porque el poeta sale de la gente

para entender la sociedad,

entra en la soledad de las personas 

para entenderse a sí mismo,

y en definitiva;

DESENMASCARA espejismos

y espejos.

Poesía. 

Cuando aún no creíamos en las mentiras

 

Cuando nada decimos,

entonces empezamos a hablar,

la luz de tu ausencia 

me ilumina,

y este teléfono sin cobertura 

habla de ti,

atrapados por redes sociales 

en los océanos de la duda;

¿Por qué sentir se ha puesto tan difícil?

Simplemente eso, sentir.

(...)

El amor que habita en tu odio,

amo tanto...

la indiferencia de mi cobardía, ya ves,

como ondas que surgen del fondo de este lago,

nos aleja,

hondura que en el alma llega,

de este que fue chico de subvurbio 

y atesora la marginación

maltratada como la de tus ojos 

de reina sin trono,

allí donde adormece

el destino

tú

yo.

Este mutismo.

Allí donde las puertas de la inocencia 

siempre estarán 

abiertas pero los desengaños 

y el cansancio del paso del tiempo,

las mantendrán 

cerradas.

Allí,

tras la luz de mi sombra que te ilumina,

el silencio que nos procesamos 

es el delator de los sentimientos 

escondidos que de niños 

aún no creían en las mentiras (...)

A Rabia

De esperar tantos días, 

mi amor se volvió rabia, 

fantasías que se estrellan

en el cielo, 

crisis del color terciopelo

por varones oscuros 

alrededor de fatigadas damas.

Veo que en el barrio del Carmen, 

la imaginación está al poder del dinero,

tras el baño de luces

de mi cuarto desierto,

y tantos sueños

que contarte, niña manzana..

mas pronto, mordieron de tu edén.

De esperar tantos días tu espejismo

se convirtió en hambre,

pero te espero al desamparo

de la palabra conciencia,

la locura es un de-lirio

como anzuelo 

de besos que nunca

nunca atravesaron los cristales rotos

de mi almohada, 

te espero

como se cansó de odiarte mi rabia.

Me duele el tiempo

 

Creía que me dolía el amor,

pero era, 

en realidad, 

el paso del tiempo.

Ser consciente de que no volverás,

-que no volveremos-

a ser los de antes.

Quisiera entender

lo incomprensible;

el por qué el amor 

es aferrarse
a la fugacidad y al miedo  

de esta vida sin mucho sentido.

Porque creía que me dolías tú,

pero era yo mismo siendo 

fuego en el aguacero.

Tránsito 

que proyecta un monólogo 

interior 

que me acerca y aleja 

como espejo de mi deseo,

a tus ojos,

tu boca,

tus manos similares 

a las mías.

Amar es aprender a echar de menos,

saber que todo se pierde

y a pesar de ello;

intenté no naufragar.

Creía que me dolía el amor,

pero en realidad me duele

el paso del tiempo

(...)

Malena canta el tango

 

Malena 

bebe de la amargura 

en su deseo lleno 

tras una vida vacía;

soñó 
y se quedó con la pesadilla 

de aquella ilusión 

por amar antes que ser

amor 

en ti.

Malena 

mece su pelo al viento

y ve que la ceguera 

del paso del tiempo

fue la única velada verdad 

entre tanta mentira.

Malena

nunca te hablará

de la oscuridad
entre los destellos 

de bocas besadas,

pero en el fondo 

que tú no vinieses

tras la luz 

de su tormento,

es este eco que no acaba,

en la tempestad.

Malena

entre botellas 

derrama la alegría,

quiso crecer tan alto

que a ras de suelo

los pájaros peregrinos

buscan aún su destello

de paz,

Malena nombre de tango,

deseo y olvido.