Malena canta el tango

 

Malena 

bebe de la amargura 

en su deseo lleno 

tras una vida vacía;

soñó 
y se quedó con la pesadilla 

de aquella ilusión 

por amar antes que ser

amor 

en ti.

Malena 

mece su pelo al viento

y ve que la ceguera 

del paso del tiempo

fue la única velada verdad 

entre tanta mentira.

Malena

nunca te hablará

de la oscuridad
entre los destellos 

de bocas besadas,

pero en el fondo 

que tú no vinieses

tras la luz 

de su tormento,

es este eco que no acaba,

en la tempestad.

Malena

entre botellas 

derrama la alegría,

quiso crecer tan alto

que a ras de suelo

los pájaros peregrinos

buscan aún su destello

de paz,

Malena nombre de tango,

deseo y olvido.

Las sombras de su propio pasado

 

Quien nunca creyó en las estrellas

se estrelló con la oscuridad de su cielo, 

quien vino de una vida de mentira

querrá descarrilar con hipocresía

en el andén de los sueños robados, 

Quien nunca murió varias veces

en esta vida

es un sonámbulo de aquella ilusión,

de los labios de mujer que se secaron

tras un recuerdo, 

en mil látigos al recrear

la despedida .

Quien nunca imaginó un porvenir

es sólo una pieza más 

del engranaje de este sistema

inhumano, y caníbal, 

porque uno muere si no vive con fantasía, 

poco a poco es víctima de las sombras

de su propio pasado.

Balance

Mi juventud sigue desperdigada en la sede del Partido Comunista del Puerto de Sagunto, en una bicicleta como armadura de caballero de seda, mi juventud fue abortada por tanta incomprensión que ni tanto dolor pudo protegerme, en cambio, de ser el Elegido, uno más de los elegidos.

Ahora que la vida se cuenta para atrás, hago balance, a mí que de tan feliz, me robaron la felicidad o fui yo mismo que no acepté el chantaje de crecer como aquellos idiotas, la locura tocó a mi puerta y le abrí, pero sin dejar pasar a la muerte.

Hago balance como quien roba naranjas y está bendecido.

Como quien sabe más que el crupier de las cartas de Cupido.

Destino errante en la piel de los mártires que encarna mi fantasía.

Mi juventud sigue en Nova Canet, y en el Instituto de La Laboral, entre gente que me odiaba porque yo sabía de qué trataba aquello de soñar aunque me durmiese en los funerales que me vaticinaba vivir tan deprisa.

Te quiero mamá, mi buena estrella, mi hermano y también papá, soy hijo de la libertad y el arte mi bandera.

Mi juventud sigue escalando L'Oronet y agazapada en barrio Baladre, tan pobre que todo era mío, y ella haciendo oídos sordos a la vida, drogándose, tal vez, pues el cariño fue adictivo y la psicosis su bálsamo.

Hice balance. 

Hoy a volver a creer en las revoluciones.

Que nunca imaginarías

 

Me tiembla el corazón

entre los dedos

cuando en ti pienso;

mientras, te escribo.

Recreo tu figura, 

esa que siente el amor, 

aunque a otro cuerpo

hoy te abraces, 

-el corazón no miente.-

El dolor nos hace poetas, 

escribe el escritor que no tiene 

a quien escribir, 

otra persona te habla al oído,

a lo lejos

mientras te va amando,

y yo te maldigo y te bendigo

sin saber quien eres tú, 

odiándote como quien 

se quiere de verdad.

Crezco en lo inmenso de la nada

en el arte para ser minero

que crea nuevos caminos 

a la creación de vida,

 

él tan cerca de mi tristeza, 

acaricia ahora tu sexo, 

y yo con locuras me contento

como por ejemplo, 

volcar el mundo en letras que nunca 

imaginarías.

Las alas

Tengo mil desengaños en el alma, 

mañana me querré un poco más a mí

         que a ti, 

                       y se me pasa.

Tengo el dolor que triunfa hoy

en la jardín tullido

de mis entrañas

donde aflora el deseo y la razón

donde muere el amor

allí, 

empieza lo que no acaba.

Tengo la desesperanza

como bandera y escudo

de un mundo mudo

que me besa la boca

mientras recuerdo la tuya;

y es que es un poco mayor la nostalgia

que planea sobre ti hoy,

que mi vida.

(...)

Pero mañana pensaré en volar

y tal vez me crezcan de nuevo, 

las alas.

Sobrevivir

 

Vino de lejos y se encontró con la incomprensión de ser migrante sin saber cual es el origen de sus manos cortadas por el metal óxido fabril. Pero sí de sus latidos.

La patria es ese caníbal que se adueña de los sueños y el arte de tan sólo de querer

sobrevivir.

Juzgado por todos los que fueron culpables en su día, adolece de los males del mundo, migrante de ojos como cuencas con destellos que solo son acusados sumariamente por los demás y él tan sólo quería

sobrevivir.

Amnesia de pueblo de la raza humana humillada por no saber acoger lo que fueron antaño;

Gente que buscaba renacer en el lodo de mundo, y tan sólo

sobrevivir.

El viaje a la nada

Te contaré del viaje que transita un escritor sentado en la vieja butaca de su cuarto. 

Flores muerta resucitan de cada hoja en un jardín de desiertos y promesas beduinas. 

Él era un héroe de esos de los que nadie habla, ella, cansada de estar casada con la mentira era  polvo de escombro por el patio de las fantasías que nunca se darán.

Naves que encallan en puertos sin nombre, rayos que visitan las pesadillas de niños sin ausentes.

Artificio literario tras días cansados.

El escritor quiso contar una historia bella, pero el mundo es tan cruel, amigo, que unos pocos dominan a la mayoría, y eso no se lee en los labios de las hadas peregrinas que cursan los pasillo de los hoteles. Y es que el ser humano, capaz de lo mejor y lo peor, vendió hace tiempo ya sus raíces por las sombras.

El escritor se quedo dormido en la butaca y el libro, como si cobrase vida fue rodando de país en país cayendo en la alfombra a sus pies.

Mañana lloverá pero siempre las calle seguirán mojadas, como hasta hoy.

Mientras literatura como aire en tu falda, como aliento en el suspiro que acaba. Literatura.

Desde el escenario

En el escenario apareces tú 

otra vez,

               de nuevo;

ojos de gata;

-boca de las puertas del cielo-,

manos de paloma

en el aire,

porque mientras cantas

mis ilusiones bailan,

y vas poco a poco 

seduciendo

a este mundo 

roto y vacío

con un sólo gesto.

(...)

En el escenario tú te vas,

y dejas un rastro

de estrella

en cada nota 

que cantaste, 

un viaje de sueños de amor

con la sensibilidad 

de una artista que vino 

de Malta 

y que,

Grace, 

me enamoró 

con esa voz.

Mayo

 

Me siento en el acantilado

triste o con esperanza, 

-no sé-, 

pienso en amores pasados, 

pienso en mí mismo

y el silencio envuelve la piel, 

Te espero sin saber que espero, 

maldita libertad que adoro, 

mayo es el tesoro de una primavera

de soledad y abandono, 

me siento a tu lado y la sombra

del tiempo se apoya en mi hombro

como un ave en la rama del ciprés.

No sé que quiero, 

pero sé que en el camino sin rumbo

nuestro destino 

nos guiará,

 

las olas mueren y renacen,

envuelven 

a la vida, 

como la locura que sentí

entre la espuma y la sal, 

que estalló con violencia

en mi regazo

lumbre de los días de mayo

en los que quiero ser feliz 

aunque no entienda bien

para que sirve la felicidad.

Mayo.

De tanto morir

 

De tanto renacer

soy recuerdo que camina, 

soy brisa perpetua en tus labios

aunque otros lo besen, 

de tantos resurgir de las ruinas, 

me armé de caballero

en el desierto

para crear un jardín 

de letras y música sin flores.

De ser guerrero

contra el pasado; futuro y el mundo, 

desigual batalla

que no gané

pero tampoco perdí, 

estoy al margen de las orillas del viento, 

ese que cada vez que sueño

me lleva a ti.

De tanto morir

la locura no tuvo piedad, 

nadie leerá estos versos

pero te beso 

cuando la vida se haya cansado

de azotar

con su peregrino vaivén 

nuestros destinos.

tú en el eclipse del sol, 

yo en la luna que con su luz

te quiere ver brillar.

Idiotas Editorial S.A.

 

Soy poeta; 

si me lees dos de mis libros

yo te leo uno...

ridículo juego de nombres y apellidos

que buscan lo perpetuo 

en la fugacidad;

posado en la Feria del Libro, 

en donde se prostituyen por un editor sagaz, 

-y todo es papel-,

el de una página de literatura 

(fantasía)

y el de un billete de 100 

(fantasía también)

Soy escritor;

bufón de la Corte de los Austrias

antaño, 

hoy calculadora 

de ganancias de rimas y letras 

me muevo con el sol que más calienta

y la moda que maquilla

tanta frustración y soledad

sin entender

que el arte es devoción

a la que nada espera

como cuando a un amigo le das un abrazo

y no buscas reconocimiento

Idiota escritor

que sobras más que cuentas...

Te leo un verso pero dos a cambio tú me debes comprar.

Crucé un mar

Crucé un mar

para encontrarte de nuevo, 

allí,

las olas eran despertar

del sueño de estar vivos

aunque en realidad 

estábamos caídos 

y sedientos, 

y el amor era una antorcha

que agita al mundo

pero también su sombra

fue crueldad, 

cruce un océano, 

un mar,  

ceniza del viento, 

lumbre del futuro por llegar.

Crucé un viaje infinito

como el que va de tus caderas 

a tu ombligo, 

para entender 

que nada me pertenece

pero la vida es un himno

de mirada cansada 

llena de paz, 

que en la búsqueda 

se aferra a la soledad elegida

esa que atesora

el tiempo de las mariposas 

en nuestro pecho, 

aquella vez y

para siempre.

Crucé un mar, 

cuando en tus ojos 

se me olvidó

el dolor de la tierra, 

la libertad fue la frontera

del hombre que lucha 

por lo digno.

tú, dulce muchacha sin estrella

cometa fugaz de abril, 

palabra muda, 

estas ganas de revolución

al renacer después de tantas veces

morir.

Crucé un mar.

Nunca te preguntaste...

 

Nunca te preguntaste

si el paso del tiempo y el amor

como lo concibe la gente

está relacionado?

Que el miedo a envejecer solos

ahoga la aventura de arriesgarse?

y son tantos que tienen pareja

para que su pasado no les alcance

creyendo que se escapan de encontrase 

un día (el más desgraciado o feliz de sus vidas)

consigo mism@s.

Nunca te preguntaste

que la gente aguanta una etiqueta social

para posar en la foto de Instagram

como casados, cansados o cargados

con mil y unas responsabilidades impuestas?

Que la idea de amor cambia

porque en verdad cambiamos nosotros

y a veces es utopía entenderse a uno mismo

para comprender las manías de otr@

Hasta que la muerte nos separe...

nunca te preguntaste?

El bar de los sueños rotos

 

Después de dar una vuelta al planeta

el universo se le quedaba pequeño 

al viajero que le escribe en su libreta

a aquella camarera 

de la pensión donde duermen

los gritos, la ceniza, 

la traición y los celos.

"Libre quiero ser libre", 

gritaba el silencio de ella,

pero la libertad es un pozo oscuro

que da miedo

aunque la luz del mundo se esconda

en su profundidad

porque para mirar las estrellas

es preciso saber lo que hay bajo el cielo. 

Y él tan cobarde como egoísta

se marchó, 

manchadas las manos 

de la pintura invisible 

de los sueños aciagos, 

acarició un imposible

pero se marchó,

y ella sirviendo fugacidad 

con la espera sin esperanza

siguió en el mismo bar

tantos y tantos milenios.

Esencia

 

Nadie entiende 

ese sentimiento profundo

que dentro arde 

en llamas de la libertad

esa esencia que hace raíz 

en nuestra sombra,

esa locura, 

                           esa genialidad, 

sólo tú amiga desconocida

que me encontraste en aquel bar,

nadie entiende la luz de un pecho herido

como el de tantos

como los huérfanos sin futuro

que gritamos al cielo

y en el fondo 

solo 

queremos paz.

Nostalgia de vida

 

Como el sol de un amor pasado

que vive a oscuras en mi recuerdo,

camino perdido por algunos labios

para besar el paso del tiempo 

-que es lo único que tenemos-

Como la pérdida de la emoción

herida,

que nos encuentra

mientras huimos de la vejez.

(...)

Será el desamor la nostalgia 

de dejar atrás 

la vida en cada persona 

en cada acontecimiento, será...

Cuando hablamos de amor

siempre lo que echamos de menos

es lo que fuimos entonces 

mientras jugaban a voltear las nubes

aquellos deseos.

Tu nombre

 

Llevo tiempo observando 

esos ojos grandes que juegan 

con mis latidos,

cómo quisiera romper este silencio 

y pasear en bicicleta contigo 

lejos del trajín de un gimnasio; 

o poder leer tu cara 

frente un café compartido 

pero no, 

no conozco 

tu nombre. 

Ciclista que olvida el dolor

del mundo 

con deporte,

llevo tiempo observando 

esa belleza de chica traviesa 

que engalana el despiste 

para hacer como si no nos vemos,

mientras, tus piernas 

son vértigo

que tras una sesión de spinning 

en cada pedalada

me hacen soñar con el cielo.

Llevo tiempo mirándote 

y aunque no sepa tu nombre 

me sé de memoria tu cuerpo.

Como mariposa

 

Mi esperanza 

se posa 

como mariposa 

en esta tarde de abril

en la que espero

a que me extrañes

y escribas 

y así soñar juntos 

este sueño 

que empezó 

con ser pesadilla 

porque termina 

no sintiendo 

nuestros labios

beberse ambos dos 

la sangre de este amor

 

el pálpito de nuestra vida.

El sortilegio

Lo místico de escribir 

deletreando 

la locura de los genios;

hace naufragar 

cada palabra 

donde se precipita 

el porvenir

y la lumbre 

de un nuevo verso;

cenizas de incendio

tras la voz de lo que fue  

nuestro amor, 

que duró la eternidad

de un suspiro y 

            aquel sortilegio.

La luna nunca se verá 

con el sol,

tal vez sea en el eclipse 

que nos dejó ciegos,

allí  yace 

un camino de letras

donde se perdió 

el recuerdo 

que quise olvidar

para mudo decirte

sólo

solamente 

te quiero.

La sombra de un espejismo

 

La sombra de un sueño

es el grito de rebelarse

por querer lo imposible

y un poco más (...)

el estar vivo 

y no saber qué dar a cambio

en este suspiro de vida 

tan único

como vital

breve.

Se me agolpan los recuerdos de viajes,

flashes de rincones y ciudades,

de hostales de paso, 

que quedarán en mí, 

aunque no esté más allí, 

como el corazón convicto 

de un lunático con fe, 

ese que soy 

cruzando fronteras 

abrazando tinieblas del día a día.

Te escribo danzando entre el tiempo

y el relámpago de poesía y dolor, 

me mira una muchacha tan parecida a ti

en estos días que ya no sé ni recordar, 

que mi cuerpo convulso se apaga

ante el reflejo de un mundo 

que no se corresponde 

con nuestra Verdad;

ha pasado la vida 

que brotó

entre un pasado doloroso 

y un porvenir 

que promete lo que nunca será 

tras la sombra de un espejismo.

Por los lugares del tiempo

 

Si ya no coincidimos, 

recuérdame 

fugaz en esta melancólica 

alegría 

de paz y tormento 

lleno.

Si coincido con tu alma 

hecha destino

no te hablaré 

de mi dolor 

ni del recuerdo 

de los dos, 

que fue una explosión 

y aún arde

si coincidimos 

tú y yo 

en las horas del espacio,

por los lugares del tiempo 

Diente de león

Desde el gris acero

de una caricia inexistente,

el vacío de Papá, 

me hizo creer en el vértigo

de volar

sin más red abajo

                                      que la libertad en pleno abrazo

de todo lo ausente.

El sueño de vivir 

es despertar de tanto

y tanto ruido, 

lunes de ceniza que dio paso a tu sonrisa;

mientras tú, guerrillera, mi Ché, 

batallas ante la inmensidad

de especulación, estafa y desvarío.

Escucho viejas canciones, 

poemas eternos, 

en el vuelo del soplo 

del diente de león, 

tus ojos de gacela herida

me miran sin decir nada,

y al desearlos tanto yo

te hablo de estos versos 

de nuevo 

para así reescribir la historia

que emerge entre la precariedad 

                ese dolor 

de la gente que grita 

tras esta realidad cansada

Búscame

Búscame en ninguna parte, 

en las páginas arrancadas

de un viejo tomo de Guerra y Paz, 

en las miradas distraídas

de mujeres que para siempre

se quedaron con mi sonrisa muerta, 

en los rayos de sol 

que en los rincones del tiempo de la infancia

no fuimos felices.

Búscame en las catedrales,

en Palenque o Kuta Bali, 

en el tesoro escondido 

de mis dormidas manos, 

en la cansada promesa 

de las aves perdidas 

que aún buscan un hogar

entre tanta libertad.

Búscame.

Búscame en el trago de café amargo

y los guiños de camareras 

de piernas frías, 

búscame detrás de un relámpago, 

en la canción de la ciudad maldita, 

en la oración del planeta huérfano

donde nací.

Búscame.

En una promesa del amor que llegará

para luego no quedarse jamás en nosotros,

búscame debajo de tu falda, 

en la relectura

de este poema

intrincado y secreto

que toca con la brisa 

de las playas del mar Muerto

otro motivo para renacer.

Búscame.

Bicicleta

Mis piernas son dos veletas

que juegan con el viento

y las montañas

dando patadas al vientre

de un caballo de aluminio,

 

libertad entre los valles, 

que dejan paso al recuerdo

del mundo y al esfuerzo de

ser 

sobre una maquina de dos ruedas.

Invento que creó el viaje sin fin, 

corsario de esfuerzo

curtido en sueños, 

caballo de aluminio

que trota a cada pedalada en viaje

como la vida que empieza y acaba 

en el sueño de vivir.

Canto

 

Canto mudo peregrino

que habla de la historia de nosotros

desnudos y de espaldas.

Canto eterno como el eco

en la brevedad

de aquel cruce de miradas, 

y esos ojos que nada buscaban 

y encontraron la candidez 

que este mundo sin piedad arrasa, 

para dejar sin argumento

tanto cruce de espadas.

Canto peregrino

que deambula entre América y Asia, 

que sueña ese día 

para dormir en tu regazo, 

y resurge en la noche

al amor que un día inventamos, 

Canto peregrino.

Canto.

Me entrego

 

Con el último suspiro

y el primer acorde,

con el tiempo encendido

de las velas de la noche,

con la eterna quietud

de las palabras que nada dicen, 

te enseño mis cicatrices 

aunque veas que la ceguera

de tenerte me atrapa

y la vorágine del tiempo

es una guadaña,

una herida que pesa

en el fondo del alma,

en la sombra del destello 

de una palabra por decir

siempre eterna...

me entrego 

a la noche con luz

de Islandia.

Seguir

 

Toca continuar (...)

y dar forma 

a la belleza de la vida

con un impacto veces 

tan absurdo...

toca continuar, 

e improvisar

es tejer un vestido 

para el destino

desnudo, voluble, rebelde,

 

tus ojos se cansaron de llorar, 

y ante la sombras 

se puede descubrir

las luces de la ilusión perdida 

por tantas cosas que quedan 

aún por vivir.

Andar

Sentir

Seguir.

Papel en blanco

 

Desafío al papel en blanco

y en esa batalla tan desigual 

puedo escribirte algo así como;

Las estrellas son las pecas del tiempo

que en mi memoria te dibujan 

tras los años

Y es que ya somos almas cansadas

en este circular juego

de luciérnagas sin hado

que se atropellan por el vacío

de la vida.

Desafío al papel en blanco

y todo lo que soy;

es poesía, 

hay tanta banalidad y estupidez

que sé a que bando alistarme

sin las dudas de pertenencia de ayer.

Nadie es imprescindible, 

ni mi versión actual para mí mismo,

sólo sé que el arte conmueve a los dioses

sólo sé que la locura es un invento que inventé, 

y que ante un papel en blanco puedo escribir algo así como:

La noche es tus ojos ante los míos, 

la ciudad tiene frío y habla con nuestra voz, 

el día llegó de sorpresa como la muerte

y nos sorprendió en la cama deshaciendo al amor.

Desafío al papel en blanco,

y a veces, gano la batalla.

Horizonte y libertad

 

Mapamundi de los sueños

de quien hierve

el deseo con lo imposible;

llevo en mi alma 

un cruce de caminos, 

una cruz de sables 

que me dan la vida

y me la quitan, 

letras que son himnos 

en un corazón sin dueño ni bandera, 

si al salir a la calle 

todo es violencia, 

grito este verso revolucionario 

en los anales de mi vida

hecha leyenda.

Hecha leyenda.

Vértigo

si veo el camino andado,

pido perdón a los caídos 

por esta felicidad;

y aún siendo ave de paso,

reivindico la alegría

como arma del rico 

que no tiene nada

pero no le robaron la palabra 

y no se rinde.

Hablo con la voz del olvidado,

susurros que hablan de mí 

oigo en la distancia 

de más de alguna 

que no me quiso,

y el olvido se no se apiadó

de nosotros. 

Beso a la luna, 

reprocho a los santos

que nos hayan dejado un mundo

sin ilusiones 

ni libertad,

y con la libre esperanza

de dibujar un destino valiente

siento el llanto del vecino 

ardiendo entre las ganas 

de retener a este pájaro herido

que no se olvido de planear

sobre los nidos de paso.

Un viaje sin pasado

es esta vida tan absurda y bella

como los ojos que miran a los ojos

que ven

que hay algo en su horizonte,

pupilas como reflejo de un camino

por lo que luchar.

Guitarra

 

Cuando la soledad cansada 

acecha, 

quiero llegar a la meta 

aunque no exista, 

aunque sé que lleva tu nombre

el adiós sin utopía, 

y es cuando mi guitarra

me ofrece la respuesta

de hablar con la voz del tiempo

y ser eco del dolor que

desnuda nuestra historia.

Mecida con el acompasado ritmo

de un huracán cotidiano, 

tan inquieta como la rabia de las nubes,

la conquista de la ansiedad, 

manos que ordeñan el pasado

ese que la luz hace retoñar;

tantas horas de ensayo y dedicación

a ti, 

mi guitarra.

Cuando todo es inaudible

y la vibración de las imágenes 

se cuelan en la piel invisible, 

cuando la melodía canta

y el arpegio gime, 

guitarra de Alhambra

país inventado en las fronteras de la nada, 

como un gato sin amo

cruzo el rincón del canto

de seis cuerdas en mi mano 

entrelazadas.

Guitarra.

Hecha pedazos

 

Sueño con el sueño de despertar, 

siendo tan tarde ya para empezar lo acabado, 

me pierdo en tus ojos negros

tan afilados como el cristal

de una botella rota en la calle de los desengaños.

Pronto se acabó el alba, 

                                    el amor eterno, 

                                                  la amistad cómplice, 

y sólo nos queda un halo de luz en la oscura posada

donde duermen cobijados 

en un abrazo los amantes 

que esta vez,

no somos tú, no somos yo.

En el viaje sin maletas con destino "huir de un rayo"

tropiezo con mi sombra 

a través del trayecto de dar la vuelta al mundo

girándome para verte 

y mirar todo 

en la nada más perpetua.

Sueño con el sueño de vagar

y mis ojos secos abanican las flores secas 

de este jardín imaginario,

mañana será un reto volverse a levantar

con este cuerpo herido, 

                                      por nuestra alma hecha pedazos.

Vértigo

 

Un suspiro helado en el viento,

raíces de nuestros cuerpos hechos humo, 

lágrimas de espuma y acero

en el destello que se fue, 

en la ráfaga de luz

que aún no ha venido.

La vida es un torrente de emociones

desordenadas, 

víctimas somos de un orquestado dolor

por las sombras que nos llevan al vacío, 

por la envidia errante 

de las estatuas.

Me forjé como soñador y pierdo el desvelo

eterno 

en tu mirada, 

las prisas y la rutina hicieron de nosotros

un acordeón que no suena, 

que lleva en las venas

fugacidades que desguaza el tiempo.

Y entre lo que fui y seré

se halla el hoy, como una vértice circular

de los deseos incumplidos, 

amor cual vértigo de Cupido

quien al final de su vida se da cuenta

de cuánto nos hemos perdido.

Te miro

Clavo la mirada en ti,

y así como te miro, 

te dejo ir, 

que vueles como el pájaro 

sediento

que entre raíces y sueños

separa la vida, 

la tierra 

y el amor.

Te miro 

y en lo que dura este acto sensible, 

muero sin que tú me digas nada, 

sólo con mirarte 

se alza un gigante 

entre las ruinas 

de esta estación perdida

llamada alma, 

Clavo la mirada en tu sombra, 

amor que viaja en carretera, 

y vuela con libertad 

entre otoños y flores, 

tras la ventanilla del bus, 

conserva la magia tu mirada, 

mientras las venas de la noche 

agazapada, 

vigila el mirar de tu mirada 

tras lo invisible del espejismo, 

y reto al dolor 

en este tiempo cansado, 

muriendo por los dos,

diana el corazón

de flechas y ojos que te vieron

en el pasado.

La luna y el sol

 

El arte es desenredar

esta bola de lana

que es el mundo concéntrico  

e infinito, 

como cuando un gato 

juega con el ovillo;

como cuando después de un beso

la inercia del amor

nos pide un rato más 

de eternidad.

Guardamos un niño 

que intenta resurgir 

y se esconde en nuestro pecho

lleno de alfileres  y escudos;

bastión de tu nombre 

en esta ciudad,

y la vida es el sueño

de un hombre 

cansado de claudicar, 

la estrella que arde 

bella y nos amenaza, 

nuestra muerte es un toro ciego 

que ronda

por los bulevares de la razón, 

los instrumentos fallidos 

de la luna 

                               y el sol.

(...)

El silencio son monedas tintineando

en el vacío,

una guitarra huérfana,

el amor; un círculo en la arena,

mil canicas desperdigas 

al viento,

una autovia desierta,

un desierto poblado de sombras.

tú,

eres un garabato de suprema dulzura

-cuando quieres-

yo,

un signo de interrogación 

de incierta locura

cuando viene

la triste desventura 

del desamor.

Como un destello

 

Como un destello de paz

en esta felicidad ciega, 

hablo tras los ojos, 

callo con la voz, 

respiración entrecortada 

en mitad de un beso 

entre penumbras

como los Carnavales de Venecia

que dieron lumbre a mi corazón.

Vicenza me quiso amar, 

y yo, 

buscando un destello de paz, 

escribo a través de las sombras

en este reflejo 

que no te ve,

de esta letra

que no escuchas, 

del silencio que dio paso

al instante donde 

coincidimos 

como cometas

al colisionar

hoy siempre ayer

en el recuerdo.

Volver a Valencia

 

Volver allí donde

mi piel halla lo perdido del alma.

Valencia 

canto de pájaro herido,

rincón de desvarío

en la inmensidad 

de esta locura errante 

y soñadora

                      que se prende en llamas.

Confundí la enfermedad 

con el dolor, 

tú entendiste el delirio

tras el arte, 

y al final si el poeta es un impostor

quiero ser yo el que se reivindique

en este mundo  

                          por amarte.

Vuelvo allí 

donde el mar se confunde con el monte, 

donde el lector y el aventurero

se mezcla con gente que brama

ardiendo en su estupor u odio,

Valencia, 

destino de mi dicha y desventura, 

escritor en las plazas vacías,

utópico 

con el corazón lleno 

de espinas.

Vuelvo 

Valencia.

Vida o desamor

 

Tus ojos son 

dos piezas extraviadas

en este puzle que algunos llaman

vida o desamor.

 

Manos que se rompen 

como cisne tembloroso del lago

en donde cruzamos nuestro nado

durante aquel siglo 

tú y yo.

Eres un imposible 

al que temo, 

porque puede 

que haya en este silencio

demasiada realidad.

Y te amaré después de amar, 

mientras otros 

nunca supieron 

hacer poesía

de tus ojos a los que reclamo, 

                                    como ruido hecho compás, 

                                    como vértigo de la alegría

que tiembla en este suspiro.

La distancia no es sólo lejanía,

pues mis manos a pesar de llegar tarde

fueron las primeras

en rozar tu alma cansada

de esperar tanto y tanto.

Cazador

 

Soy un cazador de palabras

que como diana 

hace centro en tu corazón flechado

por mil locos 

que te asfixiaron con su beso.

Soy cazador de versos 

en la fantasía que encendieron tus labios,

con la soledad 

como única compañía

que te puedo ofrecer.

Soy un cazador de palabras

que escapan 

                huyen

                        vienen...

y se posan arriba 

en la constelación de la memoria, 

culminante y dolorida.

Soy un cazador 

de la sublime desgracia

de ser artista que nadie escucha 

y esta voz que no se vende

                               te reclama

para cazar sueños dormidos

en la consciencia de la noche

desierta.

Cazador de la belleza

en la quietud de los cipreses,

en la libertad

de esta celda aislada.

Soy cazador de palabras, 

cazadas palabras

en la luna errante 

de nuestros deseos 

que deliran al vaivén de una vida

que queremos congelar pero arde 

como nube de sílabas

en esta fiebre de paz y guerra.

El mismo poema

 

Volver a escribir dos veces

este mismo poema, 

es como vivir la aventura más bella, 

-pero sin ti-

resurgir, renacer

ante la dulce pena

de no saber si paso solo la Navidad, 

o esta Navidad está más sola sin mí.

Las camareras me preguntan 

por mi afán de conquista, 

pero voy a escribir otra vez

el mismo poema.

Y hacer de la noche, día, 

atemporal momento

que habla de la eterna

sonrisa

de aquella mujer que me saluda

sin llega a sospechar 

que le volví a escribir una canción, 

sobre el tiempo

que terminó en lo que empieza 

nuestra vida.

La vida es la ilusión

 

La vida es la pesadilla

de un sueño idílico

llamado Libertad,

cadenas que nos atan 

en lo que dura 

el vuelo de las hadas

que con sus alas rotas

me enseñaron

a volar.

Volver a volver,

amar después de amar;

te olvidaste de que 

ganó el perdedor

...

y que ese que triunfó 

fui yo.

El viaje es la ilusión

de una esperanza herida, 

nacimiento de un despertar;

camino como forma de vida,

destino en tus caricias

que me acompañaron

en el transito por el tiempo

que nunca te supe

contar.

La inocencia

 

El dolor de las decepciones

es el tenaz aroma

que invade esta mirada, 

y puebla de nostalgia

los campos de la memoria

allí

por donde arrasó.

Es ese desaliento que toco 

en las horas

que te abrazaron,

que se ven como salpullidos

a la verdad

carente de dulzura.

Pero los desengaños siguen

ahí, aunque corra, 

llamándome tras el susurro

de un aire muerto, 

en el nicho

de un desierto silencio, 

tras cortinas de luz

de aquel tiempo que nos asaltó;

y al despertar

robó

la inocencia.

Me lleva

El tiempo me lleva a ti,

como el azar de las cosas

que malabarista, 

el destino maneja;

ultimátum de la muerte del sol, 

las estrellas renacen 

en cada suspiro 

de esos tuyos,

en cada huella nuestra.

(...)

Y en este querer dar sentido 

a los planetas a golpe de poesía,

soy

fanático de los seres con alma; 

de la sensibilidad, 

de la divina providencia 

de habernos encontrado.

Me habla el pasado

de cada futuro,

reencuentro que vuelve

en nuestras dos miradas

como olas que se retuercen

en la espuma 

de los acontecimientos.

El tiempo me lleva a ti, 

como el azar de las cosas

no dichas.

En este juego

 

En este juego de espejos,

escribiré 

dos veces el mismo poema, 

para romper el ideal

y ser honesto 

por una vez

conmigo mismo.

En este juego 

de disociar 

la esencia por una visión lejana;

ni Madrid es mi sueño de niño, 

ni el mundo un remanso de paz 

de cuerdo, 

-nadie lo hubiera dicho-

pero te creí.

En este juego de perspectivas,

tal vez quien tenga razón

sea el ciego, 

que no quiso ver más allá.

Gran Vía

 

Estoy con vistas a la Gran Vía, 

donde las historias van y vienen,

allí 

donde se entremezcla

la luz de la noche con la opaca

claridad del día, 

cuando el trabajador se encomienda 

a una libertad sin futuro, 

y el arte en esta ciudad divaga

de esquina en esquina, 

con vistas a la civilización

que no quise llegar a entender, 

para llegar a ser, 

un necesitado de amor

de tanta gente que me ha querido

sin yo saber, 

sin saber.

Qué es?

 

El amor es la libertad

de entender 

a la otra persona, 

nadie me llama, 

a nadie espero, 

te mentiría que no deseo

al deseo, 

te digo la verdad si confieso

que a todos necesito

y a nadie quiero.

(...)

De qué nos enamoramos 

cuándo llamamos a la puerta del amor?

Qué queremos?

Qué buscamos en un mundo tan torpe

que nos confundimos

en los anales del tiempo?

El amor es cuidar 

la luz de la vida, 

pero el mundo no tiene salidas

para un corazón que trepa

por tus trenzas

en el viaje infinito

donde me hallé.

Qué es el amor?

En las calles de Madrid

En las calles de Madrid, 

se pierden los retazos

de recuerdos 

que me confesaron que

alguna vez, 

encontré tus labios perdidos

tras el desencuentro de un destino, 

que deja lo amado 

sin ser, 

En las calles de Madrid

no sé si transitar

o ser sólo un destello

de incierto pasado.

En las calles de Madrid, 

se derrumban los sueños aplazados, 

y tengo el ideal 

en aquel amor que conocí

cuando aún creía 

en las primeras veces.

En las calles de Madrid.

Y se llama Gaza

 

En la ciudad olvidada,

fantasmas pueblan el cielo

sepultado por la tierra;

allí, en la ciudad sitiada, 

es el frío tras el fuego

un renacer la muerte

de nocturna tempestad.

En la ciudad que yace 

tras el eco de estallidos,

no es ciudad ni es nada, 

busca el amor en los rastrojos

de silencio, 

y enredado entre hojarasca, 

encuentra vida

tras el fusil sionista

si entendiste que 

esa ciudad está en Palestina

y se llama Gaza.

El himno

 

El himno de tu piel 

en mi memoria,

los ojos que se cegaron
tras de ti,

el sol que busca un rayo

de sombra,

las naves que partieron

rumbo 

donde no se debe de ir,

el sueño de verano;

la pesadilla sin mañana,

las flores que se rompen 

en tus manos,

brevedad de esta vida

eterna de palabras 

en un cielo que pisamos,

por una luna de miel 
de noche amarga.

Libres y presos

No cesar en buscar la magia

tras el veneno 

de una humanidad perdida,

que se encontró hace tiempo

con la desolación 

en el páramo

de cada sombra, 

esa que brilla en tus ojos, 

pequeña galaxia que nombra 

la ciudad herida.

Y se vierte el tiempo

en la nostalgia

de querer salvar a alguien 

siendo ambos

parte del huracán.

(...)

cuando no dejamos 

de buscar motivos 

tras este mundo sin huida

en los horizontes

mezquinos 

por confabular con ser dioses, 

y sabernos libres 

y presos.

El solitario

 

Quién será ese solitario

que escribe a lo lejos,

desde el pecho hasta el asfalto

de un cuarto de hotel?

Quién?

Me conocen por las aceras de la humanidad

pero nadie sabe de dónde vengo

y sólo yo creo intuir a dónde caminaré, 

desenredando la entretela de los sueños, 

de cada mujer que besé

con la mirada, 

mientras yo volaba 

y volaba, 

rompiendo fronteras; 

cosiendo pasaportes con las páginas llenas

de caminos y gente

entre las que me confundiré

siempre

...y aún me preguntan;

Quién será ese solitario?

Doy el amor

 

Doy amor al vacío

y el silencio me responde 

con poesía, 

qué importa que sea sólo para mí 

o para multitudes?...

Doy amor a  la locura, 

si nuestra mente dividida en dos no entiende

que entre el miedo y nosotros

siempre debe vencer la luz.

Doy amor al sol

y éste me responde con camino, 

destino

de quien reparte su roto corazón, 

sin dependencia ni apego, 

solamente volando con los pies

descalzos mas heridos.

Doy amor a quien no me quiso, 

pero no busco ya aceptación, 

la respuesta mutua es el silencio, 

lágrima a la inversa de este himno.

Amor a la letra que blasfema

a quien todo lo dio por sabido, 

quien impone la ley de la ignorancia, 

en la justicia de los sueños vencidos, 

a esos doy el amor con indiferencia, 

a ti, en cambio, 

pongo la vida

de quien rescata flores 

del más absoluto

olvido.

Doy el amor.