Vértigo

Este vértigo no acaba en nosotros

pero formamos parte de él, 

el amor es una excusa tan bella

que adormece la lucha, 

pero descansar en tus brazos de alondra

es palpitar 

allí donde vuelo a la nube 

de donde nunca supe volver.

Este anhelo de crear en las comisuras

de tu boca, un fuego apagado, 

en el tallo de la flor de tu vientre

el vértigo de quererte a deshoras, 

tras la hora de nunca saber cuando

volverán los días en los que todo

era renacer,

y creer en ti ha sido, el incendio de mi fe.

Vértigo de hacer un poema, 

y que en el asiento de al lado 

de este tren sin destino

pidas permiso para sentarte, distraída,

como sabiendo que en otro plano, 

habíamos coincidido ya,  

y hablemos del vértigo,

sin nombrarlo, 

y nombrarte en el viaje de la vida, 

que duraría, por ejemplo, de Kroclaw a Poznan.

Te tengo entre mis manos vacías,

y rompo el techo del cielo

para preguntar dónde renace el amor, 

cada vez canta mejor que el jilguero, mi garganta,

pero nunca dirá tu nombre

no vaya a ser que los guerreros de la noche

armen en mi trémulo corazón

su estocada, 

vértigo, 

vértigo, 

vértigo

es el amor y el viaje

el viaje por el amor, 

donde renace la flor

que había muerto tantas primeras veces

por el abismo del desengaño

que se ilusiona ante la desilusión.