Rutina

 

Un día tras otro,

mis poemas no dicen que el tiempo

es el único juez 

en este teatro de mierda

donde la bondad se ve claudicada

por tanta traición, 

un día tras otro, 

se llena de polvo la caja

del olvido

y sin querer, te he querido como quien no quiere

aferrarse al desamor.

Pasan los días

y me intento conectar conmigo mismo;

hay quien dice que la marea 

barrerá todo lo pisado.

Pasan los días, 

y quien era mi enemigo

se quedará en una sombra lucífuga 

del pasado.

Los días pasan, nos vamos poniendo menos, 

pasan los años, 

no creyó ni mi padre en mí,

ni el último de la fila

de esta cola infinita

que espera a ser el verdugo, 

o conseguir un puesto de técnico

en un despacho luminoso, 

pasan hora tras hora, los días, 

y una flor se pudre en cada minuto

en un jarrón de oro.

Un día tras otro, 

te escribo diciéndote que el sol miente

lo que la luna calla, 

que todo es un juego de peones

y lo bello se camufla 

entre tus faltas, 

que la honestidad nunca estuvo de moda

que muere lenta la tarde

donde te dije tanto sin palabras.