La ciudad herida

 

Los estallidos se vierten

en la ciudad herida, 

manadas de gente

pidiendo auxilio,

viendo los ojos de la muerte

por un país; Israel, 

                                 genocida.

Exterminio de un pueblo

cuando la sangre

agrieta vidas, 

los relámpagos no cesan 

en Gaza ocupada

por bastiones 

de aves negras

y niños que se preguntan;

Por qué el cielo es marrón, 

qué pasa con los sueños?

A qué dios hay que retirarle

las armas!

Los latidos van cesando 

uno a uno, 

en la ciudad hambrienta, 

en la ciudad sitiada.

Palestina.

Tarde

 

Llegué tarde, y te besé, 

como quien besa

el suave temperamento

de las horas felices, 

llegué tarde, 

como siempre, 

y fui aquel

que rompió las flores del insomnio,

llevado por mareas grises.

Tan tarde

fui

el que nunca debí de dejar de ser, 

arremolinando el tiempo

de la espera,

tan pronto en el tiempo perdido

qué dejé de sentir

lo que la gente y sus prejuicios 

quisieron maldecir

ante tantas certezas.

Tú

 

El himno de tu piel

en mi memoria, 

los ojos que se fueron

tras de ti, 

el sol que busca 

un rayo de sombra, 

las noches que partieron

rumbo a donde 

no se debe de ir, 

el sueño de verano, 

la pesadilla del mañana, 

las flores que se mueren 

al tocarlas, 

la luna de miel

de mil noches amargas,

ser y no ser en este tiempo

acabado.

Tú.

Vibra

 

Vibra bonito, 

el paraíso, ya lo mereciste, 

sueña como el niño

que no creía en las fronteras

y sin aduanas 

rompía envidias 

mientras la lluvia caía.

Vibra bonito, 

en el tumulto de gente se esconde,

cual grano de arena en el desierto,

un destello de paz.

Vibra como laten los que sueñan

en cambiar el mundo, 

y al no conseguirlo 

les queda el tesoro de soñar.

Interés

 

El arte se pudre

en los ojos que no miran

la belleza de un mundo

cuyo infierno en la tierra

para tantos 

supone contradicción;

realidad y sueño, 

Como tú, 

que nunca has terminado de llegar, 

tras el deseo de ser libres

en esta tregua sin paz, 

en esta guerra, 

en la que nos hicieron creer

que la humanidad llegaría a presidir 

el mundo, 

pero es el interés 

de jugar a ser dioses

en la podredumbre

de un charco de estrellas

por la ciénaga de la desolación

y la maldad.

Cada lunes

 

Cada lunes vuelves del trabajo, 

con la ansiedad que tiene

el alma herida, 

y tal vez no nos hayamos salvado

de ser vértigo de naufragio

que en el barrio

daba al empezar en aquellos años, 

la vida.

De aquellos años, 

sólo queda lo que hoy tengo;

el soñar, 

el idear futuros imperfectos, 

sabiendo que lo imposible

se puede concebir

tras un destino lleno del vacío

con el que lidia la soledad, 

Soledad como locura 

tatuada en el pecho, 

pero mira por donde, 

tan solo que desterré 

a los ángeles del desamparo

en mi roto corazón

movido por los días 

que han de venir.

Nantes

 

Nieblas

de un día sin flores,

de la quietud de una villa

en donde brota la paz.

Nantes despierta en tu mirada

como un ave huidiza, 

con ansias de volar.

Hago de la pesadilla, 

sueño, 

fantasía de la maldita realidad, 

noches que arden en la hoguera, 

de aquella muchacha 

que no quiere ser vista, 

cuando en silencio 

quisiéramos en Nantes, 

ponernos a bailar.

Bren

 

Tus ojos negros

me miran huidizos

en la sombra, 

las marcas de tu sonrisa

en las mejillas 

abren las alamedas de mi deseo.

Mientras la poesía de viento

y recuerdo

en la tentación de besar

tu pecho de leche y miel, 

fuego cruzado que late

tras nuestro encuentro, 

tan eterno

y tan fugaz.

Duermes

 

Duermes

y los astros

confunden su rumbo,

allá afuera.

Laten los pasos errantes, 

el eco que nos nombra, 

en la ciudad dormida

qué atisba aviones 

preparados para aterrizar, 

allá afuera.

Duermes

y se estrellan nubes

en los mares de coral

pálpito de tierras lejanas, 

dulce sueño que despierta

canción de nana, 

relámpago de mar.

Existir

 

Existir

en este momento eterno

que circunda la vida, 

el presente, 

que con alas de fuego

inquieta al mundo,

cual ave peregrina.

Existir sin arrebato de transcendencia,

solo vivir y respirar hondo,

en este ciclo como cientos,

único y lleno de sombras de luz.

Te vi y me perdí

 

El ego de esta ciudad herida, 

los viajes que dieron luz

a oscuras aves, 

el café rociado por las páginas

del libro de la vida, 

tu sensibilidad en mi cabeza, 

tras nostalgia de horas impares.

La tenue libertad hecha cadenas, 

un calendario que reta la tiempo

y al frenesí, 

todo es eterno

como este sol del momento

que eclipsa la mirada

con la que te vi y me perdí.

Espejismos

 

Dirás que la vida toda es una decepción, 

pero el problema fueron nuestras expectativas, 

dirás que todo es desilusión

pero creernos el centro de un universo

no es más que abrazar espejismos

dentro de uno mismo.

Frío en Islandia

 

Como un pájaro sin techo ni lumbre, 

agito las alas y vuelo lejos, 

más allá de mí mismo, 

en lo más remoto

del planeta, 

soy, 

veleta habituada

a los envites del cielo.

A tu indiferencia hecha terco eco

no resuelto

le sale un pequeño rayo de sol

y se moja el aire

por tus alas de mujer;

guerrera, cuyos ojos

son sombra de fuego y hielo.

Frío en Islandia, 

tiempo en el que fuimos 

eternos perdedores

de tierras ajenas, 

que a nosotros 

nos nombran

tras un destino incierto.

Hace frío

 

Fuera hace frío,

y sueño con un lugar remoto

en donde encontrarte, 

fuera hay hielo

en esta perdida isla, 

y hace tanto que no echo de menos

el infierno que arde

en el beso que da lejanas tierras

a nuestros pasos.

 

Dentro de un lago de locura

hirviendo

es ser el más cuerdo 

entre los tristes que me rodean, 

late el frío

en el planeta

mientras el universo es fuego

del cual nunca estaremos salvados.

Que creció

 

El niño que creció sin saber

donde está el cielo

tras sus huellas, 

es hombre hoy

cuya voz pesca

por el firmamento

madreselvas, 

dolorosas amapolas 

de un día que silencia

el tiempo y el espacio.

El niño creció sin zapatos

pero aupándose, 

acarició sueños

de los que no habló con nadie.

El escritor de horas sentenciadas, 

encuentra una voz

en la incertidumbre 

como respuesta, 

hace tanto que añoró

unos brazos 

no habiendo nadie en su camino,  

en los mares del viajero solitario, 

al que el aire besa, 

Misterioso vagabundo, 

que retira hojas muertas 

de su frente, 

con tal de seguir un destino, 

para el que fue nacido 

y encontró caminando

la liberación 

de sus maltrechos pies.

Temporal

 

Ante el temporal 

de esta nostalgia, 

nuestra boca grita

soledad, 

en la lluvia que como destellos 

callan

todo lo que no osamos 

a hablar.

Tempestad de horas diurnas 

de frío

en la isla del hielo, 

ante el temporal

en el cual me visto de negro

para desvestir la duda,

el miedo

la mar.

Horas muertas

 

En este transcurso de horas muertas, 

deseo revivir, 

para encontrarnos tú y yo insomnes

por nuestros sueños, 

peregrinos de un pasado incierto, 

No desfallezcas en el curso

de ser,

sin esta vorágine que nos devora, 

la noche no oculta 

una levedad de horas, 

cuando el frío arde

en este deshielo

del pechos.

Paso de horas muertas

en las que anhelo revivir.

Me siento

 

A veces me siento

como si no fuese conmigo

este estruendo maldito

de tristeza maquillada, 

de bonita apariencia

en rostros de tempestad y sombra.

De ojos que miran, 

y labios que besan vomitando sueños

truncados, 

a veces me siento  pequeño, 

si veo tu pequeña forma de sentirte en el mundo, 

y lloro como lloran

los cipreses 

en un horizonte

de rutina que mata

y esta falsa compañía a mi soledad.

Los recuerdos que mueren

 

No somos nosotros quienes morimos, 

son nuestros recuerdos, 

Recuerdos que vienen, y van,

que se marchan por siempre, 

mientras tú y yo, 

nos unimos a la única verdad

y un fatuo consuelo, 

pues aunque todo cambie

lo principal 

lo atesora lo atemporal 

del momento

en nuestras almas, 

en un aquí y ahora, 

que grita bendiciendo

el silencio 

en el cual no muere sino nuestra voz, 

entre miles y cientos 

de recuerdos.

Guitarra

 

Toco la guitarra, 

suspiro y duermo, 

tan libre que estás solo -me digo,

pero gran fortuna

el encontrarte a ti mismo, amigo, 

tras un cristal honesto y sin temor.

Bueno, miedo todos tenemos, 

incluso, y sobre todo a nuestro verdadero

yo, 

desenmascarado de tristezas, 

(mientras pasan transeúntes lentos

que cargan huesos y silencios

por las calles del Botànic)

eterno en un aullido 

de eco circular, 

donde la ciudad

enciende sus luces

cuando las almas anhelan

un abrazo, 

sólo eso.

Hay veces

 

Hay veces

que nadie te puede entender

cuando pasa la vida

y lo peor es sólo eso, 

somos tránsito

                         de tiempo

                          y nostalgia

en un presente

que acaba en el infortunio

de nosotros.

No he dado a la oportunidad

de que me conozcas, 

camarera de ojos fijos y grandes, 

a veces pasa el tiempo

con el aroma de un poema entre las almas, 

y la inquietud 

de que el misterioso caminante

nunca pare 

alrededor de la ruleta rusa

del azar y los desencuentros.

Herido

 

Herido pero en pie, 

recuérdame como el canto

de sirena

que se diluye en la eternidad, 

como una montaña

que va cayendo a nuestros pies;

recuérdame,

en pie 

          pero herido.

El firmamento es poco

para esta lucha sin tregua

de encontrarme 

a mí mismo

                  frente el espejo, 

borracho de sombra, 

de identidad apedreada;

las flores del desierto

son más bellas

si nadie osa arrancarlas, 

                   de pie, herido, 

                        y sin ti.

Vela apagada

 

Arruinan la vida

por querer hacer eterno

lo que pertenece del tiempo.

Arruinan el amor

por creer en la posesión

antes de ser marea

que besa la arena

en esta playa del desierto.

Se cargan todo lo que queremos

en un disparo

a quemarropa por la espalda

y yo no entiendo

a qué hora

te fuiste 

como el vendaval alrededor

de una vela ya apagada.

La gente está sola 

aunque mucha se crea acompañada,

se aferran a una tabla salvavidas

sin saber saltar las olas

en este mar

que es la vida.

Que es la vida.

Sin hablar

 

En un beso sabrás

lo que esperé, 

dijo el poeta sin destino, 

en estos versos de viajes

y sueños, seré, 

el que haga flor

del árbol caído.

Gentes que buscan 

a alguien con quien morir

antes de encontrar

a quien soñar, 

se recuesta el tiempo

en el mar

y no es fácil decir te amo 

sin hablar.

Lunes

 

Nadie me espera

en la estación, 

de nadie soy;

de ningún lugar vengo, 

tan lejos que 

soy el arpegio

de una canción

que es llevada 

en la marea del cielo, 

nadie te sueña 

como yo, 

borracho de ideal 

que sólo en ti creo, 

soy la luz 

que tintinea

en la pupila del amor, 

del tipo que mira

al verte 

en este despropósito

de lunes lleno.

Y a pesar 

de ver tu rostro

en las corrientes

del tiempo, 

me declaro culpable

de desearte

como quien ama

lo que nunca ve 

pero sabe cierto.

Alma y frente

 

Me hace daño

la eterna melancolía

de esta espera, 

en la que el mundo

gira sin saber

que yo di vueltas

en un viaje inaudito

por las estrellas.

Duele la dulce 

mansedumbre

de ser huérfano 

sin lugar

en el corazón desértico

del mundo, 

y aunque ya nada es para siempre, 

me queda amarte en sueños, 

como la nostalgia

hecha cuerpo, 

ojos, alma, y frente.

Se aleja y viene

 

Llega a su final mi viaje, 

y un nuevo comienzo

se viene, todavía, 

la arena en mis huellas revelan 

cuánto fui en aquel pasado

donde tus labios

eran destello

de la felicidad

que busco en cada esquina.

Mi voz y mi guitarra

cantan a lo hondo

del pecho, 

como el himno 

de esta vida que fantasea 

con lo que nunca ve cierto, 

como tu amor

que se aleja y viene

en orillas del tiempo.

Desnudez

 

Cuántas veces 

he soñado con besarte

en una noche que nunca acaba, 

tu cuerpo, religión 

de mis días con insomnio

que llenan de locura

la insana costumbre

de buscarte tras cada

habitación vacía.

El forastero

 

Yo soy loco,

que de amor se embriagó,

 

soy un loco

que de la indiferencia, 

hizo canción, 

yo soy alguien 

que nunca viste

en los reflejos

del cristal de este espejismo

hecho vida, 

o mentira, 

de donde mana el tiempo.

Mi corazón a la deriva, 

entre gentes

que no aman su destino, 

va, canción triste

de olvido llena, 

hacia nuevo mundo que sueña

tus labios.

El forastero partió

sin fe a un lugar extraño

que no sabe pronunciar,

ni tampoco el nombre

que te llama a ti, 

desde esta terraza

en el péndulo de gentes

hastiadas 

muere la luz de tus brazos

que apagados 

encienden nostalgias

y soledad.

Arte que enmudece

 

El arte de una nostalgia, 

de un amor no correspondido, 

el quererte como quieren

los locos a la libertad, 

esa que va de tu espalda

al ombligo.

Arte que enmudecen 

mis entrañas, 

la pasión es un sueño distante, 

y el odio cada día, 

parece ganar en este desastre

de ternura que se pierde

por los pliegues de mi voz.

El recuerdo poco a poco, 

se aleja

y mi vigor de poesía llena, 

reclama al cielo

el viaje que nunca haremos, 

porque el amor 

es de los valientes

que rezan por vivir 

en los precipicios.

Todo lo que fui

está en este atardecer

que va muriendo, 

como la vida, que perdida, 

se llena de lamento

todo lo que somos, no será

mañana lo que seremos.

La voz en grito

Clamando la voz en grito

de una camarera herida 

por el amor, 

te escribo, 

con la llama ardiente

de la nostalgia

y esta desazón, 

de un tiempo que se nos va.

(...)

Me sumerjo hoy en África, 

ayer fue Nueva York, 

mañana, tus labios, 

y la mentira de la vida

me ha enseñado

a morir como todos, 

pero a vivir con alas

como sólo alguien sin ley

puede rebelarse.

África, salvaje y de paz fiera,

abre los ojos ante la belleza

y mantiene la mirada

en playas infinitas 

desde donde laten

mi corazón y tu voz 

en la distancia.

Clamando la voz en grito.

Canciones tristes

 

Las dudas se revelan

entre dos palabras que nunca 

supe decir.

Mientras mis amigos 

ya desistieron

de la locura por ser libres, 

cuando yo, 

tan solo me veo

sin nada más en el espejo

que siendo un caballero

desnudo de armadura, 

el que llora todavía 

al oír canciones tristes.

Nunca te dije 

que no me pertenece

ser amado 

aunque sea consciente 

que el sinsentido

de tiempos pasados

los convertí en lírica, 

nada más verte, 

Nunca te dije 

que soy un pájaro

sin alas en el vendaval

del tiempo suicida, 

que nos aguarda.

Entre el amor y la muerte, 

lo que dista tu sonrisa guerrera

y mi amargura de perderte.

El sol

 

El sol me acompaña 

en cada viaje, 

y desata las ansias

de un atardecer perdido

en los arrabales del planeta.

Duerme la sombra

en mi sueño impaciente, 

y es tanto lo no hallado, 

que se encuentran las olas

con mi destino

por el horizonte, 

y asoma el delirio

que me mató mal

haciéndome por siempre

fuerte.

El sol me guía

en la estampida 

de un destino errante, 

paraíso desiertos

pisan mis botas

allí donde ,aunque no estés,

quise hallarte.

Playa

 

Desde la playa diviso aviones

en los cuales quisiera perderme

al igual que tu corazón 

cerrado

por tantos pasados 

amantes.

En esta playa 

quisiera salvarnos del amor, 

para volver a caer en sus redes

de nuevo, 

amordazados por el latido

de África doliente, 

y sueño como la noche

que llega al mar 

en un atardecer lleno 

de dunas áridas, 

y barcos 

encallados 

a su suerte.

Desde esta playa

vomita la espuma de olas

el renacer de la arena, 

devastados sentidos 

en la locura de ser libre

entre tanta oscuridad

y pena, 

la playa es eternidad

en el cielo, la mar

y tu ausencia.

Extraño

 

Te vi bajo el viento borrascoso

de un martes, 

sin afán ni tiempo, 

con el estrés entre las nubes, 

y el rutinario paso que nos llevaba

de la mano

camino a la locura, 

cuando la muerte no es más

que esa cotidianidad de horas

sin reloj; ni camino.

Te vi bajo la lluvia, 

y prendidos, tus labios

en mi boca, 

amarrábamos las últimas luces

de una ciudad que nunca duerme

en un desconsuelo 

que nos hace prisioneros, 

sin sentido, ni sueño, 

metal y óxido del día a día, 

Se apropia el deseo 

en la guarida de habernos hecho daño, 

tras un mundo ciego, 

ya tantas veces 

extraño.

Te vi entre la multitud, 

extraños.

En el paso que va

 

Tras el paso que va 

de tu nombre al mío, 

esta sonrisa eterna 

de valiente perdedor

admite que sólo sabe luchar

sin descanso

en sobrevivir a la locura, 

y vencer a la muerte.

Las camareras esperan...

allí, por alguna estación 

que no aparece en los mapas, 

deseosas, tal vez,  

de hacer realidad la poesía. 

Pues puede que creer 

que los poemas 

cambian el alma sin vida 

de tanta gente que nos rodea,

es intuir que lo único que poseemos

en realidad, 

es la Palabra.

En el tramo oscuro

de entre verte y no verte, 

se despejan mis dudas

así como aviones 

que salen o vuelven

de ciudades perdidas.

La vida es nueva vida, 

si tú me miras,

y el amor mío

es un suspiro al tiempo

que envuelve 

sin ti, pero contigo, 

esta mente que te piensa, 

peregrina.

Duermes

 

El poema que te escribí

mientras dormías, 

hablaba de un amor profundo

y tierno, 

como tus ojos sin vigilia, 

como una niña 

que se acurruca en paz

entre los huecos de mi pecho.

El poema que te escribí, 

mientras soñabas, 

revelaba la realidad cruel

que nos martiriza, 

siendo dos locos, 

por el hecho de sobrevivir

entre las ruinas, 

tu risa con la mía.

El poema que te escribí

cuando éramos más que dos,

ambos llenos de ausencias, 

y de caminos por explorar, 

era dependencia de encontrarnos

en un destino

en el cual nuestro dolor habitaba.

El poema que te escribo

mientras vas despertando, 

sufres y amas, 

en la antesala

de un despecho hecho himno, 

corazón y estaca.

Son esto versos (...)

Es mi ser 

                en llamas

relatado.

Atlántico

La brisa del océano Atlántico,

besa mi pupila herida, 

anhelo peregrino

en el café a destiempo

que te sueña, y te mira, 

Esa brisa entre los acantilados

deja de un lado nuestra risa, 

Pasos viajeros 

que se marchan 

siendo encuentro 

y no huida,  

Quiero con desengaño, 

desvelado en el arte de esta, 

mi verdad, 

y aunque regalo el corazón a todos, 

no me ato a nada, 

anclado en bucle 

a cientos de despedidas.

Ara

 

Ahora 

que ya no es tan luminosa

tu sonrisa, 

llámame osado, 

si pienso que el amor

haría sanar 

los más oscuros y recónditos

atajos de nuestra alma.

Ahora que vuelve 

a girarse la rueda 

del desamor y los encuentros, 

para que el destino, 

sea llevado por fin

por nuestros dedos

Ahora (...)

Ahora estarás cuidando 

de mi sonrisa extraviada, 

cuando, todo es la nada

que va a retoñar,

en el momento 

que nunca seremos tan jóvenes 

como ahora, 

para lanzar un último beso, 

al alba.

Ahora.

Ridículos

 

Me vestí de extraño

porque creía que era real

como los demás con recelo

insistían en verme, 

hasta que desnudando el tiempo, 

pude sentir mi verdad;

y es que ellos desde sus jaulas, 

nunca aceptaron, 

que vuele, 

libre, 

que vuele, 

y les haga sentir tan pequeños 

y ridículos.

Aprendizaje

 

He aprendido a supervivir

a golpes, de creación, y de vida, 

Tal vez el secreto sea dejar fluir

los atardeceres,

que mis pies

constantemente hacen alejar y volver

como la mar.

Porque la mejor forma 

de no tener miedo

es saber qué peldaño bajar o subir

a cada instante, 

en el juego de silencios y mensajes

que el corazón hace vibra tras su pálpito.

(...)

He aprendido a salir a flote 

entre la gente

en los adioses, las vacías palabras;

los viajes de ida, 

y es que el mundo acecha al temeroso

y atrae a quien arroja valentía 

en esta ciudad sin nombre

que me olvidé de pronunciar

porque en el día de hoy

comienza, otra vez, de nuevo, 

la partida.

En un café

 

En un café, allí donde el tiempo

no deja de contar las horas de la espera, 

Delacroix pintó en alcobas colindantes

"la Libertad guiando al pueblo",

y todo lo que no fue nuestro, 

nos lo arrebataron antes de llegar, 

donde realmente nunca tendríamos

que haber dejado de sentir.

En un café, viéndote 

como deslizas con cuidado 

esa bolsita de té en la taza, 

apartando la intensidad de mi mirada, 

estuve rellenando 

tantos vacíos con tu nombre, 

que al final del cuento, 

nada queda, 

no queda nada, 

más que dos extraños,

asaltándose a silencios 

en un café perdido, 

por ejemplo, en África.

Viajo para acordarme

 

El tiempo reza olvido

entre tanto dolor, 

y releo como dijo 

el poeta, 

no te juzgues sin tiempo (...)

Porque lo malo se hace bueno

cuando después de una derrota

vuelves a caminar, 

siempre.

Viajo para acordarme 

de dónde vengo, 

perdiéndome en la indiferencia 

de las nubes.

Si ves pasar un avión, 

salúdame desde la terraza, 

yo brindaré por la tempestad

que vendrá, 

intuyendo

que es tan parecida 

como la que cada día, 

nos asalta.

Esta melancolía alegre, 

no entiende de dios, 

ni de juramentos;

llevo de equipaje

los deseos que flotan 

en una ansiedad

de olas que vienen y se van

como personas, como ausentes...

como la vida

y su sortilegio

de un amor que se acaba,

frente mil destinos que vendrán.

Sin armadura

 

En lo que dura un sueño, 

te doy lo que no tengo, 

o lo guardo, sin saberme con ello, 

tú, que insistías 

en quererme radiante, 

como a veces, no me veo, 

yo, con un cristal 

que te mira, 

tan cerca, tan lejos.

Tiembla el avión, 

destripando nubes del Sur, 

y en esta tarde de marzo, 

aposté y creímos demasiado

con lo que podría hacer la poesía, 

mientras aún anda vagando

el niño que fui

por arrabales y barrios sin salida, 

hoy este tipo, 

saca un papel y lee; 

En los suburbios que lindan con el subsuelo

de algún lugar extraño...

La sensibilidad fue bálsamo y veneno, 

de haberte soñado, 

y se pierde en la distancia del amor 

recuerdos 

marcados con la sangre del alma, 

caballero sin paz

ni armadura

que vuela viajando

los cielos.

El vacío

Abrazado al vacío, 

que desde la ventanilla del avión

me mira, 

como lo hacías tú

sin alas en el viento, 

voy contando las partidas 

cuales días 

en los que me supe eterno.

Con esta nostalgia

que siente aquel

que huye de todo compromiso, 

arrojado a manos de una huida;

mi ausencia llena de distancia, 

te piensa 

en este viaje 

a África.

En esta evasión de libertad 

llevada por el tiempo.

Roto en el alma

 

Roto en el alma, 

con la amargura 

de silbar las sílabas

de tu nombre a oscuras, 

anhelo un destello de dulzura, 

en este mundo que no entiende

de razón, ni de orden, 

cuando se mudan

los miedos 

en una estación del tiempo

que lleva nuestros nombres.

Mientras alzo entre mis manos 

el camino, 

que me lleva 

hasta donde tú nunca supiste.

Allí donde renací

de la cegadora luz 

de la desesperanza, 

y me abraso 

en un vuelo homicida 

contra 

todo lo que creímos.

El deseo

 

Te deseo, 

a pesar que ya el tiempo 

parezca no transitar

en los recuerdos,

como la herida que eres, 

que vuelves tras los años

bestiales de necesidad

tras el viento.

Deseo del amor, 

que llovizna en el rincón

donde esperan los presos, 

te deseo como la luz, 

como el crisol encendido

que lleva la espera sin esperanza,

dentro mi pecho.

Deseo malsano, 

animal que pierde el orden, 

la ley, el respeto,

y veo en ti

la fuente que arde en la locura,

la montaña de arena

de nuestros cuerpos, 

que no se desmoronan a pesar

de los siglos venideros.

Deseo, te deseo. Deseo.

Dónde voy

 

No sé dónde voy, 

pero sé que solamente mis pasos

podrán enseñarme el camino, 

como un poema que abre 

palabra tras palabra, 

un aprendizaje 

entre la realidad y el sueño, 

la libertad o el delirio.

No sé dónde voy, 

pero en ti amanezco, sin saber

donde me dirijo, 

tal vez la esencia de cada viaje

es entender que somos 

cometas al aire

sin miedo, ni peligro.

No sé dónde llegaré

cuando todos los países 

se sepan mi apellido, 

tus labios, entonces, 

me esperarán, 

bohemios, con el roto cristal

de un espejo

que refleja el olvido, 

entre vino y ensoñación

construiremos

una vez más

hasta la infinitud...

camino.

Aquel bus

 

Una muchacha mira 

desde la ventana del autobús

que va camino a Barcelona, 

y su mirada perdida

se encuentra con la mía, 

en el reflejo del cristal.

La inmensidad, si no se es valiente, 

desfallece

entre palabras que nada dicen, 

que sólo consuelan

al loco 

que ya cesó de buscar razón.

Y la mirada de una muchacha 

le devuelve a la tierra, 

entre el amor de los lunáticos sin consuelo, 

y la eterna decepción, 

llena de sueños que murieron

al callarse ambos 

en aquel bus

que iba una mañana de marzo 

a Barcelona.

Los años

 

Pasan los años

como una corriente de viento

en una ciudad montañosa, 

pasan, mansos, 

como un rebaño sin guía, 

como un bus 

que se adentra en el olvido, 

y tú, chica que no miras, 

y ya cesaste de soñar, 

cuentas los amantes huidos 

como siglos, 

pero yo te siento 

como quien se manifiesta en una 

esperanza muerta, 

Pasan los años, 

y de nieve se pobló mi rostro, 

mis manos de huecos manchados de tinta, 

mi alma, 

de sonrisa huérfana, 

antes de nacer.

Pasa el tiempo, 

y ya no sobreviviremos a este naufragio, 

abandonados en esta eterna defensa, 

resistiendo entre los años, 

que vislumbran odio, 

soledad

y guerra.

Pasan los años.

Me sumerjo

 

Me sumerjo

en las últimas horas de este desvelo, 

de un viaje ardiendo 

en las pupilas;

universo dentro de mi pecho, 

que se proyecta 

en unos brazos ausentes;

poesía (...)

que se va y no vuelve, 

más que a encender una llaga 

tan adentro.

Me ausento de tu imagen, 

y todo sobra, 

porque nada me basta ya, 

al perder la cuenta 

de tantos aeropuertos

sin llegadas a ti.

A perderme en mil finales

que auguran comenzar 

de nuevo.

En el bar del olvido

 

En el bar de los que perdimos tanto

tras esta fugaz vida, 

la locura es compañera de una huida 

siempre en lucha.

(...)

Cuando alcé el eco tras la debacle

de no saber qué amar, 

seguiré ignorando 

a dónde me dirijo

aunque me encuentre tu camino.

En el bar del olvido,

tu recuerdo se presenta en una mesa

vacía.

Tu rostro perdido

 

En el nombre de tu rostro perdido

sobre lamentos,

fueron las estrellas

quienes me hablaron de ti.

Se cayó por entre las nubes, la belleza, 

cuando el hito de mi vida

fue haberte conocido, 

sin encontrarte -todavía-,

y la tristeza 

-esa hermana de la libertad-,

anda inquieta en un mundo 

que va cayendo por entre las ventanas

de este autobús, 

camino a ningún lugar, 

allí donde se pierde 

lo vivido para tener

por quien morir, 

y es que será que hace tiempo 

que se olvidó de nosotros

la vida.

Si el mundo se quiebra

 

Si sientes que tu mundo

se desmorona,

que pierdes pie

en el vértigo de vivir,

silba la canción que canto,

y ven aquí,

en mi paz tendrás cobijo.

Si sientes que el mundo se quiebra

como el hielo en el estanque

donde nunca nos vimos reflejados,

ven a mí, ven,

en mi hombro hay un recodo

para que no te duela el dolor

de estar vivos.

Si sientes que tu mundo

se pierde por los anales

de una historia negra,

que llueva, desde la oscuridad,

que llueva,

ven aquí, compañera,

yo habito en lo hondo

y puedo darte la flor

del jardín perdido

que peina el arcoíris

si abres y me miran tus ojos

por volver a creer en ti.

Ven.

A falta de humanidad

 

Todos quieren ganar más y más, 

nadie entiende 

que en los inolvidables momentos,

como que te bese

las olas del mar en silencio, 

allí, reside la riqueza, 

Pienso en ti, 

pero mi alma tropieza

con las nubes de alquitrán y óxido

de esta ciudad

donde todo se vuelve nada, 

y se compra la sonrisa,  

donde no se miran a los ojos la gente, 

y en los rostros

asoma la tristeza

a falta de humanidad.

En lo que dura este café

 

Dulcinea piensa que el dolor es romántico, 

y se exilia el corazón tras el desamor.

Yo te entrego el trébol de cuatro hojas, 

en el que la herida hace sanar a la herida,

como USA nos usa, 

cual Imperio que gana a la fuerza motriz

esa que une;

ese relámpago de sentido

en el que se vierte 

la verdad silenciada, 

pregúntale al dependiente de la hamburguesería 

al albañil del rascacielos, 

Qué es la libertad?

Y pueden que besen la cadena que les ata, 

tras el temor de la deportación o la hambruna,

 

vértigo de amar en este orilla, 

de neones y opulencia 

donde se dan las propinas con el corazón vacío, 

y todo es 

un renglón torcido de Christian Dios, 

Será que no llega el metro al barrio

donde me crie y me expulsaron?

y la línea 1 de mis venas,

arrastra sueños aún, y no sangre, 

en lo que dura este café en Reggio Cafe.

El café de Bob

 

En el café donde iba Bob Dylan, 

callo yo, la palabra herida, 

qué es este manantial de desolación, 

de un tiempo sin mayor deseo que el dinero, 

el poder con su usura, pero...

¿Dónde quedan las playas de arena sin pisar, 

dónde irán nuestras pupilas?

tal vez divaguen por Desolation Row, 

si hoy en Nueva York

te escribo a ti.

Cómo

Cómo pintar tu nombre
en un cielo que nunca fue nuestro
y hacer leyenda del fracaso,
en el que fuimos la sombra
de dos locos
amándose
tras los rastrojos del amor.

Cómo dibujar tu sonrisa
sin mancharse las manos
al trazar un cometa en este vuelo
de regreso a la ciudad sin nombre
donde sé bien que te cansaste
de esperar.

Quiero ser libre

 

Hace frío y viento

así se perpetua el silencio entre abrazos, 

sin espíritu ni forma.

Tanta gente con gente, 

tantas personas tan solas, 

que soy un prófugo del sistema, 

que de avión en avión asoma, 

raza peregrina 

en estos versos que te conté.

Sueño mucho, 

duermo poco, 

enhebro roto el tejido de araña

que el pasado enredó en mí, 

añoro el futuro, 

lloro y me emborracho

de la razón que tienen los locos, 

como el ausente despojo

de la flor de la memoria

que llevo en un país 

de un Imperio

y tantas bocas que gritan en silencio, 

-quiero ser libre, libre

quiero existir-

La noche de este amanecer

 

La lluvia del tiempo

resbala en mí, 

he sufrido el eco

de varios precipicios, 

y si he sobrevivido

es por verte venir.

La última pasión

de estos ojos de melancolía llenos, 

languidecen en relojes de Dalí, 

Havard es un camino

en el inquieto devenir del alma, 

cuando pude sentir sin fe.

Ahora en España

estarás ausente mirando 

orquídeas de papel, 

soy la traición del más fuerte

y el vino amargo 

que mi mente desprendió

la noche de aquella despedida.

Esa lluvia del tiempo,

permanece en ti, también,

mientras tambores sin réplica 

son estos versos 

que suenan en el vacío.

Tengo el sueño de temores llenos

cuando en los días venideros

idealizo la poesía para ahogarme

de verdad 

voy tropezando en tu recuerdo 

dulce y violento.

Dolorido y audaz.

La lluvia del tiempo

resbala en nosotros.