Narciso y el espejo

 

Hallé la vida plena en los rincones felices

donde nunca debimos de habernos exiliado, 

el mundo sin delicadeza en mil deslices

hizo de mi voz, patria de peregrino olvidado.

Aunque ahora, en este volver a empezar

deletreo las sílabas de la palabra revolución;  

si mientras quede vida, aún se puede soñar

con escribir nuestro penúltimo Rock and Roll.

He recibido muchos palos de la vida, 

lo reconozco, crucificado cual Santo sin paraíso, 

pero la luz hizo traspasar cercadas avenidas, 

y hacer del árido infierno, frondoso vergel liso, 

como tus ojos que buscan el amor tras la herida

rompiendo el espejo que llegó a ahogar a Narciso.

Al mejor postor

 

La sombra errante 

que viene por mí, 

en el paraíso de las horas tristes

donde la gente 

confabula más que sueña, 

y proyecta 

movidos por sus miedos y obsesiones

una vida abyecta, 

mientras decirte que soy solo lo que ves, 

artista que desenmascara los eclipses pasados,

que cuenta nubes, 

que recolecta flores en el mar, 

soy un caminante que deambula, herido, 

como niño que no aprendió nada, 

y se exilió para siempre

al país de Nunca Jamás.

Las saetas que me amenazan 

son las mismas 

que en este tiempo convulso

pone al especulador, al engañador 

en el pulpito

de la religión del dinero, 

dónde queda la autenticidad?

qué significa un 'te quiero'?

Tiempos donde todo vale en el ahora, 

y el mañana 

es una distante obsesión de caos, 

apocalipsis del interés 

y la moderna esclavitud, 

de ser nadie vestido de Armani, 

y único en un poema 

sin razón ni más motivo

que sobrevivir 

en estos tiempos

de alma ahogada

entre tanta mediocridad.

Al mejor postor.

De tantos viajes

 

De tantos viajes,

el que recorre tus ojos

a la luz es el más hermoso, 

ahora que los dioses dudan, 

que los gigantes caen

y se revuelve en su sombra

el mal, 

ahora que el amor 

es la invención del cielo, 

y todo relato deambula

entre lo que somos 

y el sueño.

De tantos viajes,

la vida me enseñó de pequeño

que la rebeldía 

es una forma de cuidar,

que las estrellas las necesita el viajero, 

que todo es casi nada 

cuando la vida nos aprieta 

y la lumbre del anochecer

proyecta cometas 

de nuestro tiempo.

Siendo nosotros fugacidades llenas

de destello y sombra.

De tantos viajes.

Las poesías que no he escrito

 

Maldigo todas las poesías que no he escrito,

desvelando el nombre que ni supe pronunciar, 

mañana es un ayer sin futuro, durante el hito

de ver tus ojos negros como la noche, en pleno mar.

Mi ira se vuelve quebranto que aúlla cual lobo

mientras yo solo sé de amnesia de causas perdidas,

de lágrimas entre la lluvia cuando estoy tan solo; 

y odio los inocentes versos de amor eterno, de heridas.

Y entre tanto maldecir, mis versos extrañan creatividad, 

cada vez más resignado a perderme en un cruce de caminos

cual peregrino, que rompe la lanza de la libertad, 

la avaricia será ley,  pero su voz no será el eco del destino, 

ese por el que me pierdo buscando a quien me haga soñar

con ser un poco más yo en este mundo cruel y mezquino.

Si no vuelven

 

Si no vuelven a saber más de este latir, 

recordadme en la nota perdida de alguna canción,

en la lucha sin cuartel que da el sin vivir

ahogado por la fe que hay detrás de un corazón.

A veces me pierdo entre palabras que nada dicen, 

esas que nuestra historia resumen al desamor 

tras tantas historias frustradas que desvisten

nuestros cuerpos, cuando eran desnudos al sol.

Si no vuelves a ver mis ojos, ellos mirarán por ti, 

tanteando el abismo infranqueable de la locura,

de la que escapé al reconocer en el espejo a quien fui, 

alegre caballero guerrero de la triste figura

que entre molinos se atrevió a blasfemar a Caín

para rescatar un destello de felicidad, tan oscura...

Apariencia

 

El cielo es el reflejo del amor

que no nos dimos, 

mientras los barcos 

surcan el río de nuestra historia

los tangos y milongas retuercen el sentimiento, 

y de tanto 

que el mundo nos ofrece

nada queda, 

queda tan poco,

que solos ante el espejo

se nos desfigura el espejismo

de lo que fuimos.

En este mundo cruel donde 

el más taimado y malo se cree vencer,

aún veo un rayo de sombra

que fulgurante en nuestra ilusión

eclipsa las verdades que nos vertebran,  

cada vez más de mañana me levanto

para no saber quién soy, ni tú, 

en este mundo

de aparente fidelidad, 

y risas muertas.

Una ráfaga

 

Una ráfaga de tiempo

tiñe la envidia que esquivé 

y aún puede quien siga odiando

mi libertad, 

entonces...

qué lo siga haciendo con fuerza!

Un ráfaga de tiempo 

fue tu cuerpo, 

tu mirada, 

aquella despedida, 

y es que el amor no se cuenta 

por lo que dura

sino por su intensidad, 

inmensidad 

de una ráfaga de amor

en tiempos de ruinas 

e incendios en el páramo

donde hubo tanta vida

del corazón.

El salmón

 

Andrelo

de luz y sombra, 

diario íntimo y musical de lo vivido, 

caminas como el salmón alado

en un sueño argento

de trovador que soñando

dibujó un mundo 

con el amor 

de los poetas bestiales 

del siglo que murió

y renace en cada una de tus letras,

Salmón.

Cuentas las horas en tu estudio de grabación, 

porteño de Madrid, 

un poco de drogas y rock and roll

y a seguir adelante, 

Calamaro, sombra y luz

en el tendido de los sueños

rotos, 

de las copas manchadas de sangre,

de recuerdos mojados

de tardes de lluvia

en el pelo de ella enredado.

Sentiste alguna vez el corazón roto?

Andrelo.

Vagabundo

 

Soy vagabundo de la honda historia

que nos nombra,

un rebelde tras la manifestación vacía

por la poesía y el amor, 

camino por países 

y me mezclo 

con los saberes

de tierras extrañas, 

aún así no olvido la semilla

que hizo crecer en mí, 

tu flor, 

soy vagabundo, 

y una sonrisa de ironía 

la cambié por desafío, 

una locura por la Razón tan clara

que nadie quiere ver;

viajo en un puente invisible 

entre el deseo y la paz.

Vagabundo de lírica,

luz, sombra, espejismo, 

que apuesta lo que no tiene

para ganar lo que no necesita, 

vago por tu amor

aunque ya te habrás olvidado de mí, 

un par de años después 

de que mi recuerdo 

caminé como fantasma

por tu ardiente habitación,

sentiremos el corazón latir al son

del vagabundo 

que en la Calle Melancolía

alzó la copa por todo lo que hemos sido

y aunque no estemos, 

seremos.

(...)

Vagando entre recuerdos y esta realidad circular.

Lejos de ti

 

La luces se apagan en esta ciudad, 

nuevamente, 

y la espera se queda sin su hálito de esperanza, 

posiblemente algún día te encuentre

ya sea en sueños o buscando la fugaz

piedra filosofal de la nostalgia, 

tal vez...

Los autos avanzan tristes bajo la lluvia, 

y los edificios agolpados en ruinas

rezan por la precariedad

de estos tiempos locos

que hicieron revelarse a quien te escribe

salvaguardando la poca cordura que le queda.

La madrugada se enciende con el fuego del día, 

una vez más mis ensueños de amanecer contigo

se resignan al ver pasa la vida, y eso queda (...)

La ciudad late hirviendo en cada dentellada,

la multitud que se aproxima cada vez más a la nada.

Y yo, cada vez, lejos, 

más lejos de ti.

Como besa la brisa al mar

 

Dulce locura

el haber soñado en ti, 

el haber podido quedar enredado en tu falda,

 

flaca,

tu silueta ante horizontes desiertos, 

es abandono en los tiempos

de la espera, 

aquellos

que sólo recordamos como al inhalar

restos del naufragio al viento.

Tú, animal de mis pesadillas, 

y ensoñaciones, 

tal vez porque el amor

es odio y querencia, 

pasión de artista sin pintura

con la que dibujar la figura

más bella, 

dulce locura, 

el haberte besado

como besa la brisa al mar.

Solo Soledad

 

No estoy solo, 

me acompañan miles de historias

de antepasados y futuras personas por conocer, 

no estoy solo, 

soy la voz de una conciencia hecha escarcha

bajo la lluvia.

Y en este relámpago fugaz de vida, 

el arte es un motivo por el que entregar

la espada de guerrero, 

hacer un corazón con los dedos

desde la distante lejanía

donde espero

y esperaré por ti.

No estoy solo, 

me confundo con las sombras y tus ecos, 

soy el recuerdo de un imposible

en nuestros cuerpos, 

en un huracán de palabras, vigilia

 y sueños.

Color tierra

 

Los ojos del color de la tierra, 

esa que palpita en el interior

de la salvaje historia

que cuenta la leyenda;

mujer hecha de sangre y cielo, 

que cruza las civilizaciones en ancestros

de la luz hecha tiempo infinito

en ti.

La sonrisa como mástil de un barco

a la deriva

que disimula por el extravío, 

dulzura y sal, 

niña que cose la distancia de las estrellas

en un manto de nube

desde tu ventana.

Persigues el destino a nado

entre corrientes de mareas,

ojos color de la tierra,

sol en las mejillas,

hablas con la lejana quietud

de un sueño

de terremoto en esta ciudad.

Volver

 

Vuelvo a ser;

ahora que tiembla el mundo, 

antes mi mente lo hizo por los dos, 

vuelvo a sentirme

arrebatadoramente libre

como artesano

de mi propia canción.

Ahora que la locura 

es anécdota

mal contada, 

ahora que los fantasmas

son ángeles que guardan

el secreto del bello sueño

por sentirnos vivos,

como mayor presente

en este ahora.

Y la sombra de la luna, 

abre alamedas en luchadores 

de paz, 

para volver a estar

en un mundo caído

que a pesar de todo

en pie 

nos ve regresar.

Me ve volver.

Suena

Suena una guitarra muda

en mi alma a gritos, 

cuento los ojos soñadores 

de aquella muchacha

y ya no sé a quien escribo, 

borracho de los focos 

de otras miradas y anhelos.

Canta mi garganta ahogada

en un llanto sin lágrima, 

y me revuelvo en el suelo

del árido horizonte

desde donde se descuelgan

las aves que sobrevuelan 

el rojo cielo, 

el mismo que nos vio 

despedirnos aquella vez

a los dos.

Suena una guitarra con la voz

del viento, 

y deletreo una novela 

cuyas letras nunca entendí

y sólo siento

que se abalanza

mi razón 

por encima de los miedos

locura de ser en un mundo

mísero y ciego.

Dónde está

 

Dónde está el límite 

de un caminante que no ve la llegada

si no es a tus labios de mujer herida, 

dónde van los sueños

de alma cansada

antes de que se enciendan las luces 

en el cielo

otra noche más, 

Y  dónde va el amor que se volvió olvido, 

el mar de cartón donde nos bañábamos

de niños,

allí donde dibujábamos con la arena

barcos y galeones

tras el surco de la orilla

tras extraviados tesoros.

Dónde?

Dónde está la vida de los que perdieron

y no saben amar, 

de los viajeros con pasaporte al deseo,

de la ansiada estrella

que recorre los ojos de una amada

que vio lo que ni tú mismo

sabías de ti.

En el desierto

 

En el desierto de los padres ausentes, 

llegué a ver la luz 

para darme cuenta que nada es tan importante 

como poder sentir cada día

el regalo de vivir.

El destino de los astros que deambulan

dirección a nuestro corazón, 

son los pasos errantes de unas botas sucias

pero felices de haber andado y desenredado

el vértice invisible

de las horas tristes

y felices.

Los hijos que no tuve sabrán cuanto he amado

la vida, 

los padres que no estuvieron estando, 

me dieron con sus dolores

el sufrimiento de abrirme paso

entre los muros de puertas cerradas

y abrazos de esperanza

siempre

esperanza

con y por ellos.

Al revés

 

Nacido para crecer al revés, 

para viajar haciendo poesía 

con los pies, 

ser alma y viento, 

temblar en medio del desierto, 

confundirme en Siberia 

con la canícula estival

y despertarme junto a ti 

en el amanecer.

He creado un lenguaje 

atemporal, 

estilo de vivir con el arte 

de quien todo lo (re)crea,

y sí, el amor vendrá 

como viene la primavera, 

mientras hago de mi vida 

un destello

de felicidad.

....

Salir el alma del cuerpo

y volver a  aterrizar

donde se conquista lo que sueño, 

donde al límite nos jugamos la vida 

por volver a empezar.

Nací para crecer al revés, 

y explorar el latido del tiempo, 

de un mundo que cambia 

como cambiamos nosotros.

Mientras te pongo 

una flor en el cabello, 

guardo este relato escondido 

que cuenta una historia

como la que el oráculo desvela

sobre aquello que vendrá

sobre aquello que seremos.

Locura, vida, libertad

 

No sabéis lo lejos 

que puedo llegar, 

que ya llegué (...)

no, no lo sabéis.

Cuando vino el terremoto

el impacto hizo 

que no quedase casi nadie 

a mi alrededor

y yo, luchando 

por un suspiro de vida

entre las ruinas, 

volví a construir

un castillo

donde los príncipes 

su corona olvidan

pero no

el corazón.

El corazón.

No sabéis lo lejos 

que puedo llegar, 

el arte me zarandea Luz, 

mientras recuerdo como futuro,  

que aquel barrio era el basurero 

de esta basura de sociedad, 

y yo enamorándome

de una muchacha y sus vicios 

por no querer volver a ser niña, 

cuando todos tenemos 

heridas incurables, 

una de ellas, 

simplemente 

es la Vida.

No sabéis hasta donde 

puedo llegar, 

la gente reza para no volverse loca, 

cuando para mí 

ya es el juego

de ser triunfador de tu fracaso, 

la gente como tú 

suplica un rayo de piedad

mientras yo creo 

en los versos que no existen,

esos con los que creo motivos

para empezar de nuevo

y así eternamente,  

volverme a inventar.

Locura, vida, libertad.

Encadenado a la esperanza

 

La voz del tiempo

me engulle en un huracán de preguntas;

qué hay después del amor?, 

por ejemplo, 

y  no tengo respuesta 

yo solamente espero

lo que nadie ya espera, 

un abrazo, 

un trozo de libertad

fiel a ese deseo de volar, 

lejos de mí, 

de nosotros 

y de cada frontera.

Los pasillos de un psiquiátrico

se preguntarán por siempre 

cuál es ese arte

de hacer sueño 

lo que en otros anida en pesadilla, 

y los médicos siguen bordando 

pañuelos de despedida

para mis otros viajes, 

porque nadie

nadie 

puede retener a quien ve más allá 

y con el valor de ser libre

desea soltar

los miedos y prejuicios,

esos que te ajustician a ti

y piensas 

que lo has vivido todo ya, 

y piensas 

que amaste 

cuando no sabes 

lo que viene después

de amar.

Cuándo llegarás

 

Peregrino; 

cuándo llegarás?

caminante de un camino

que no existe

porque todo en esta vida

es crear;

las luces de bohemia

de noches en países trémulos.

 

Peregrino, 

cuál es la meta?

de levantarte 

entre tumultos de humanidad

que decepcionan el valor

de cada persona, 

de acostarte, en cambio

sin más moral

que saberse dueño de un destino

sin dios 

ni derrota.

Peregrino,

cómo quieres dibujar el hado?
si todo es andar, 

y nada es demorarse en un camino

desierto

solo bañado por las lágrimas 

cristalinas 

del tiempo,

ese pasado maldito

que nos hizo cómplices 

de corazones abocados 

a creer más en uno mismo

justo antes

de empezar a sentir.

Otra vez

Al escribir 

queda impregnado de firmamento

lo efímero 

de haber sido eternos, 

al escribirte 

mientras miras distraída la ventanilla

de aquel tren, 

recorro las ausencia de antiguos amigos,

de gente que quedó en el camino

de un poema que hoy 

empiezo a recorrer

de nuevo, 

      otra vez.

Al escribir(te) 

pongo el alma en el fuego

y ardo por los dos,

 

Valencia es un ave 

que destella de miedo

y el mundo es pequeño

cuando el alma perdemos

solamente, como si nada.

     otra vez.

Sabina

 

Quien te haya conocido 

y se haya visto reflejado

tras una letra tuya, 

una metáfora de viaje

hecha paisaje 

                     de bar, 

                               noche

                                        ciudad, 

Quien haya compartido

tu literatura, artesano de canción

de arrabal 

y deseo sin salida, 

sabrás,

flaco Sabina,

 

cuanto te admiramos

y queremos.

Has dado luz 

a varias generaciones

de la patria de nuestra lengua, 

pues sabrás Sabina, 

que nada es tan importante 

como Vivir,

así que dejemos a la muerte,

y a la desilusión 

que vaguen cual pájaro errante

en Calle Melancolía, 

porque feliz soy 

al ver coincidido en sueños

con ese maestro, 

el flaco Sabina.

Joaquín Martínez Sabina.

La vida

 

La vida es un beso a medias,

quitarnos la ropa rápido 

para recordarlo lento, 

la vida es el deseo 

que sentimos tan ausente, 

la vida es una ingeniera

que edifica el paseo de aquellos recuerdos,

allí donde nos perdimos, 

y por deber de arte moral

no deberíamos volver.

La vida es el tiempo que se escapa

haciendo cosas para que se escape

la vida,

la filosofía de no saber nada, 

la vida es una sociedad que lucha 

entre la humanidad

y lo salvaje, 

que se aferra a idealizar el mundo

imperfecto, breve y ruin.

La vida es el latido de un corazón 

que busca el otro,  

es también, un solitario que se conecta 

con el mar y las montañas, 

la vida es el tesoro que tenemos al lado

y no nos damos cuenta, 

porque la vida lo es todo

y a la vez 

es nada.

En realidad, no sé que es la vida, 

si la tengo que definir,

pero si la vivo sé lo que es.

La vida es precipicio de una emoción, 

la vida es un viaje por la mente

que sangra, lucha, pervive

para la vivir (libremente)

para 

creer 

crear

amor.

Soneto (intento)

 

En los pasillos de una casa ausente

brotan las presencias que fueron luz de recuerdo, 

renace de las ceniza una sombra de muerte, 

y callo el grito loco de aparentar ser cuerdo.

Anida el desconsuelo entre las ramas 

por pájaros que van llorando tras la partida mía,  

mientras el aire se huracanea en tus pestañas

aquella vez el tren no vino, -y yo te besaba en la vía-.

Los que creen llegar antes, deben esperar

a la tortuga que corre con ilusión, 

ya me exilié de escritores que juran el mar,

para vomitar y que se repita la misma canción, 

será que no cesamos en la búsqueda de buscar, 

será que no sangra de tantas puñaladas el corazón

(...)

La meta

 

No sé si llegué a la meta 

o no, 

me contenta un abrazo, 

una siesta tranquila, 

una bicicleta al país de los pasteles de nata, 

sí, no sé si llegué a la meta, 

pero aún guardo la inocencia en esos ojos

de la espera

cansada de esperar.

Desde este block donde apunto 

las arrugas de tu cara

al sonreír, 

enumero las ocasiones perdidas

que me han hecho valiente,

 

descifro belleza en la locura, 

sé bien lo que digo, 

besé con los ojos abiertos 

a la muerte.

No sé si llegué a la meta

o soy hijo de una generación ausente,

que esperó del padre que no existe

el hijo que no viene, 

soy solo kamikaze amordazado 

que grita libertad entre los dientes.

No sé si llegamos a la meta, 

aunque aún hay tanto por lo que crear...

tantos libros que leer, 

tanta poesía en la que soñar, 

que en el desconsuelo de mi barrio

hay quien ya va a las barricadas 

a hacer frente a especuladores y corrupción

para clamar al asfalto

la lucha contra los de siempre 

que han querido hacer imposible

la utopía 

que es realidad

detrás de estos versos hechos

de rebeldía y

amor.

 

La luz de las estrellas

 

Ten a buen recaudo esto que te escribo, 

garabatos de ensoñación en el cristal

tras el que cual, la ciudad 

pudre su grito a medio camino del asfalto

y la guerra;

guarda esta misiva de paz

cuando el amor ya no baste

y Lorca no nos dicte desde el parnaso

la ciencia exacta desde donde 

mana sentido 

la luz de las estrellas.

Y en un acto rebelde de gritos

y verdades a medias

solo sé que llegue a límites de la razón

cuando, la verdad, no tenía razón de ello, 

apreté el gatillo

y salió una flor, 

miré los ojos a la muerte

y como Casandra vaticiné la vida eterna

en esta existencia de buscar 

o no 

a dios.

Guarda este poema cuando estés triste, 

cuando ya no sepas a dónde caminar, 

la vida prometida 

dejo hace años de ser promesa

y es penitencia

en este viacrucis de personas sin alma

que buscan en el cuarto de baño 

de una discoteca

un gramo de paz.

Para ver el fantasma que los habita, 

por no entender 

solamente eso...

que la vida es una cuestión de actitud

antes de arrojarse a las brasas del mar.

Insomne

Insomnio de horas muertas

donde revive la magia y la ansiedad, 

la locura y el genio, 

me levanto con el calor del verano

y un hilo invisible me conecta

con los amores perdidos

y el afán de sus cuerpos.

Vivo más que duermo

en este insomne día de noche aciagas

y lánguidas, 

cuando se precipita la rutina 

por los anales del tiempo, 

y no tienen remitente las cartas 

enviadas a lugares donde fueron felices

aquellos fugaces deseos.

Como si un poema fuera suficiente

para hallar(se) 

para encontrar la felicidad (..)

en un mundo de prisas y sin cielo, 

me ausento cada noche en la cintura de las estrellas

para escribirte lo que nunca te diré

en estas palabras

en estos

versos.

Arte de lo inmenso

 

El mar es el arte de lo inmenso, 

aMArte.

Las 7

 

Son las 7 de la mañana 

de un domingo de primeros de agosto, 

escucho música acústica

y pienso más en el desayuno 

que en vaciarme en un poema, 

pero aún así extraño la libertad

aunque la tenga guardada en mi puño

-que es una cárcel-

y ella se evapora como los deseos,

como la luz.

Será que la libertad

es ser conscientes de nuestros límites 

y del regalo de estar presentes, 

de soñarte como la primera vez

en el paso del tiempo y su mentira, 

son las 7 de la mañana 

y este agosto se presenta insomne

y febril

porque 

extraño a la libertad

porque te quiero.

Sin saber querer, 

ni saber lo que siento.

Idiotas

 

Tanto idiota hay que soportar,

que la epidemia

está infestada de quienes te quieren mal, 

y te dan el beso de judas

antes de matar.

Tanto idiota hay que soportar

que puede que yo sea el primero

y al creerme inmune

doy pie en magnificar mi leyenda

de loco romántico

... e idiota

en tus fiestas de guardar.

Tanto estúpido y estúpida

que confundieron

consumir con emocionarse, 

que son juez y parte 

de un teatro maldito de apariencias, 

y es que a veces

me dan ganas de darlo todo por perdido

o simplemente

sentarme en el banco de la Plaza del Mercado

reírme

y suspirar

por la plaga de imbéciles 

que pueblan la ciudad.

La vida me mata

 

La vida me mata, 

pero no te preocupes, 

yo estaré bien aquí, 

la vida es una espera

de la que guardo, lo confieso, 

una mínima esperanza, 

yo estaré bien aquí.

En un viaje sin reglas, 

en el límite de una canción, 

en el grito que nos persigue

de aquel poema.

Allí me hallarás.

Los sueños se pone en pie, 

y yo con la cabeza entre las nubes, 

cuándo fue que ya te diste por vencida?

y solamente no nos queda más 

que apego a la vida,

y seguir (...)

algo único y tan jodidamente bello

como seguir.

La muerte a veces, nos da vida.

Y la vida nos mata, sin querer

al querer.

Todos somos migrantes

 

Todos somos migrantes, 

no quieras hacer de la moral, 

de lo nuestro o lo otro, 

del bien o el mal, 

la verdad de gente que sufre 

al encontrar las puertas cerradas

y los brazos en defensa, 

todos somos migrantes

que caminan por las dunas del tiempo, 

en la playa donde demasiados cayucos

han quedado varados en el mar.

Todos somos migrantes

que queremos sobrevivir

aunque la tierra prometida no exista

y echar raíces 

es besar al aire, 

llorar sin remedio 

cobijada en un velo, 

y el canto de los Andes o el desierto

es mudo, 

donde los sueños despiertan

tras el desamparo de quien 

no tuvo otra oportunidad.

todos somos migrantes

en busca de dignidad

encontrando la tolerancia vacía

de una sociedad sin vida

que ve diferente y peligrosa

la diversidad.

todos somos migrantes.

Aprender a correr

 

La mañana me sorprendió

en el frío de este caluroso agosto, 

y me di de bruces con los versos que no te escribí, 

con la raíz rota del árbol que de niños nos protegió

de la tormenta.

Hay tanta gente, que lanzada a su suerte, 

se mantiene en pie pero no vive, 

que la noche llega poco a poco

en esta habitación que es la Vía Lactea

de mis sentimientos, 

tan parecidos a los del resto de humanidad...

La mañana me sorprendió

con las manos agarrotadas

y llorando el desconsuelo

de tenerlo todo, y qué más debería de ser

para sentir?

Una canción de guitarra recorre mi frente,

y aunque estemos ausente, 

sé bien que es difícil estar al lado

de alguien como yo, 

que solamente, 

aprendió a correr.

No, no morirá

 

No, no morirá la poesía

porque estamos hechos, no sólo de logaritmo, 

sino también de imaginación.

No, no morirá los versos benditos

que me dan forma;

que nos besa en la distancia

a los dos, 

porque el tiempo es el consuelo

de lo incierto, 

la raíz cuadrada donde crece el árbol

de la vida.

No, no morirá la poesía, 

porque es espejo de amor y odio

porque es paisaje nuevo

en este desierto que hoy nos inunda.

No, no morirá

porque la herencia de las palabras

quedan en el nicho de la vida

como Prometeo que rescata la llama

y te la entrego en unos versos

que sólo quieren decir:

Amor, luz, oscuridad, muerte.

No, no morirá la poesía.

Este nuevo amanecer

 

La luz de tu mirada

quedó en fuego apagado, 

en desvelo de mis noches en vela, 

en tierra ofendida por ejércitos que nos ganaron.

Pero no me pidas dejar

de ver lo que ve tu mirada,

porque el tiempo arde

en esta encrucijada de mañanas

sin día;

de amor entre palabras

de felicidad maldita.

La luz de tu mirada

es un ave

que trepa en el efímero

pero insistente amor, 

saber que no queda más que lo que se perdió, 

luceros de tus ojos

con mis ojos ausentes.

No quisiera dejar de mirarte

y dar forma a todo lo que te creé

porque la fe que te tengo

es el bastión del cielo, 

las primeras sombras

de este nuevo amanecer.

Volver a ser

 

Hace tanto que esta cabeza rota por el destino 

tras caminos cruzados

no cesa de pensar en lo que no fue

para dejar

por siempre de ser,

que...

dando tumbos me encontré con el camino

y al observar vi los ojos de mí mismo, 

robando la belleza secreta

en un suspiro de vida que nos tocó

vivir.

Hace tiempo que la verdad

en mis pasos se volvió farsa, 

y el mundo se quedó sin poesía.

Que no podremos ya volver a sentirnos 

Ni a ser.

Vida

 

La vida es ese carrusel de ruido y silencio donde se sumerge el tiempo, todo aquello cuanto fuimos. 

La vida es la muerte en su dupla y su alteo feroz, mariposa negra. 

Y no tenemos más excusa que vivir los sueños frustrados, por todo lo que hemos dejado a medias, la latitud precisa de una espera, la esperanza inerte de las horas que con hambre nos dejan de lado poco a poco.

El cansancio forma parte estoica de esta débil fortaleza, porque la vida es amor y odio, desesperación y entrega, la vida es un pálpito que renace cuando ya la vida misma se dio por vencida.

Bien doliente, escrito que emborronó la arena de los sietes mares perdidos en el fondo del color de tus ojos, vida que pasea en el escenario del mundo la tragicomedia, el abrazo y el arma.

Vida que se parece tanto a lo que amamos, el aroma  de los sueños en un día de tempestad, la sonrisa en mitad del beso, el agua amarga de tus labios fugaces, cuales poemas de apátrida herido, de ciego vidente que ve más allá. 

Vida.

Silencio

 

Este silencio me habla de ti,

y pasado el tiempo

puedo entender que las horas no existen

que somos sucesión

de instantes

                   encuentros

                                    recuerdos

Esta oscuridad se enciende en nuestros pechos,

y no hay nadie imprescindible

solo la ruta incierta del seguro viajero, 

que transita por la línea divisoria

que va del amor

                         al silencio.

Ese que me habla de ti.

(...)

Escarcha

 

Tan borracho de aventuras y viajes

en la otra orilla de este mundo

decadente y lleno de apariencias, 

busco lo infranqueable de un sueño

postergado.

Tan delirante como cuerdo, 

soy un vértice helado

de la estación en llamas 

donde murieron nuestros trenes

y nuestras ilusiones, también.

Tan vacío de todo aquello que la luz no espanta

me guío por tus sueños de primavera

aquellos tan parecidos a los míos, 

pero el invierno los cubrió 

de escarcha.

No sé de fronteras

No sé de fronteras, 

mi corazón es de la raza nómada

que busca a tu corazón, 

y aunque eso parezca imposible, 

sé bien que las emociones ganan a lo establecido

cuando la existencia

cobra sentido

en una mente que lucha por un mundo mejor.

El tiempo que paso recordando 

es el mismo que tardo en huir

a otro continente.

No sé de fronteras 

porque el mundo es un hogar,

herencia de locos que sólo

saben poseer y no amar,

en los rastrojos de un sueño

aún

por alcanzar.

Eso es

 

Poesía la puede hacer cualquiera

con sólo soñar un mundo mejor

con viajar lejos de las tristes promesas

que nos da la sociedad conformista

y banal.

Poesía es tu cuerpo detrás de tu cuerpo, 

es la magia de lo eterno en este instante, 

es un verano navegando entre palabras

y mar, 

quimera de lo posible, 

belleza de la misma soledad.

Poesía de no competir sino cooperar

que codo a codo, no te juzgues sin tiempo, 

y la vida nos una o no, al amar el camino 

que deambula en nuestros pasos

errantes.

Poesía.

La noche

 

La noche me sorprende

con el color de tus ojos 

en el cielo, 

sí, ya sé, 

la tristeza es infinita

para almas sensibles, 

que con el frío de una sociedad

de metal

se han vuelto fieras (...)

la noche nos sorprende

con las estrellas apagadas

y la luna sin luz, 

llegará el día

-algún día-

para hacernos creer

que la poesía tiene sentido

en este absurdo mundo 

de sombras, 

la noche es una quimera cercana

de quien sufre al otro lado

cuando la oscuridad es enemiga

de la mirada,

-mas no de la inspiración-

que nos dice que la noche

es el tiempo de la música

inefable del alma.

Donde se busca

 

No me esperes, ni quieras entenderme;

no me entienden ni estos latidos

que son ácido de vida 

en mi corazón (...)

No quieras entenderme

sólo comprende

que estoy allí,

al otro lado de este verso incompleto

que nos complementa, 

que describe la felicidad

en la ausencia, 

que es fuego de creación

y maldición de vida, 

No me esperes porque estoy allí 

donde se busca, estoy

siempre donde se busca.

El viaje

 

Viajan mis pupilas por tus ojos, 

navegan tus manos entre el silencio, 

trotan los pasos de un mundo

cada vez más peligroso para el soñador

y sin embargo, 

te quiero.

Viaja el tiempo en la multitud

y somos instantes llenos de fuego

que se apaga a cada latido, 

que se enciende en el recuerdo.

El viaje es el modo que tiene 

el que idealiza con recrear el mundo, 

en ese aspecto, es como dios,

que va construyendo su esencia

en el barro que nos da forma, 

el viajero es el que busca

es el que vertebra el amor

entre hojas secas, 

el viaje es dar la vida

a lo que te da vida, 

es vibrar para conocer el mundo

-y a ti-, 

que formas parte inescrutable de él, 

corsarios salvajes en pegasos alados

la imaginación de Julio Verne, 

en la literatura que fue real

porque la sentí real, 

en el destino de un camino

que es tan eterno como lo que nos queda 

por imaginar.

Porque viajar es soñar con los pies.

El viaje.

Acompañan

 

El amor es lo perdido 

de este perdedor que nunca supo qué vencer, 

y cómodo en el papel de último en la meta

hice de la desgracia

silueta

en la bella nostalgia aún por acontecer.

Escupo en la cara a todo aquel

que diga que mi poesía no es pilar

de una vida

bajo los pies de esta ciudad en llamas, 

el amor es todo lo que nunca hemos reunido

en el juego de niños

en el que las caricias eran el reto prohibido

de besos como lava.

El amor es lo encontrado a cada paso, 

cuando el destino nos sorprende

viviendo, 

así sin más, 

y ver lo que nunca tuve 

es tan real cuando el sueño de la vida

que transita en unos versos, 

que abrigan a la nostalgia

y acompañan a la soledad.

En esta calle

El nombre de esta calle

es el sabor acre de la miel del perdedor,

el nombre de tus pasos

son luces a la deriva en el puerto de Sagunto

donde dejé extraviado los barcos

que zarpaban con rumbo extraviado.

La calle perdida donde me encuentro, 

remanso de paz del guerrero

que no admite que todo ya acabó,

sal en las heridas de los ojos ciegos, 

abrazos que detengan el tiempo;

si Todo fuera suficiente para el Amor.

El nombre de esta calle 

lo olvidé tras el humo, y las copas rotas

que fueron  la herencia de lo que brindamos, 

estrellas en el manto del cielo de la aurora, 

cuando las primeras veces

me encontraron en silencio y maldiciendo la luz

de mi soledad.

A veces te haces amigo de la desgracia, 

y tu vida es una lección

de cómo sobrevivir, 

en esta calle de alcaldes sin damas, 

péndulo que sostiene el tiempo

que se nos fue en la luna de Abril.

En esta calle.

Peces fuera de la pecera

 

Lo imprescindible es saber

que nada es imprescindible, 

que el lenguaje como pan de pobre, 

es sustento de una mente

que lucha, 

de unas manos que amansan el amor, el deseo

y la tierra.

Nos quieren robar la ideología, 

blanquear la violencia, 

y hay quien muere en la esquina

por haber soñado con un mundo mejor

y una vida digna.

Son raras las almas raras, 

porque el ansia por el poder y la apariencia;

por el dinero, 

hace sospechar de todos, 

de aquellos precisamente de quienes necesitas un abrazo.

Se empeñan en decirnos que viene el peligro

pero son ellos los peligrosos, 

culpables de tantas víctimas, 

de un sistema que mata 

dentro o fuera de esta burbuja de aparente estabilidad

donde hay quien 

lucha por sobrevivir 

como pez fuera de la pecera.

Y el mundo es una guerra

de ambición y codicia

cuando las almas son armas

que prenden fuego a la bondad

y a la inocencia

El arte

 

Días salvajes, 

de cuidar el arte rebelde

entre tanto interés

y amor al dinero,

noches que son búsqueda

en libros prohibidos 

que me llevan a ti.

Y el deseo.

Redefinir la poesía, 

es volver a escribir estos versos

con un alma más audaz,

como quien saca punta

a un lápiz viejo,

como quien besa

y quiere llegar más allá.

Días salvajes

de lunas ausentes, 

de musas y camareras cansadas, 

de amor estable, 

de viajes sin saber

cual sería mi posada, 

arte de contar los minutos

en los trastes de una guitarra, 

en libros de Murakami,

en estaciones del año

que pasan como pasa

lo que nunca llega 

pero esperamos...

el arte.

Rayo de sol

 

Tu belleza, 

un niño recién nacido

que busca rayo de sol.

Mi destino, 

un camino vallado, 

que busca rayo de sol.

Este poema, 

un grito rebelde

que busca rayo de sol.

Nuestra noche, 

el destello del tiempo

que busca rayo de sol.

Condenado

 

Perdónenme,

busco, encadenado, a la libertad.

Me lleva dos pasos de ventaja, 

pero en un descuido

le pienso adelantar.

Perdóneme

si me ven en Alemania, Namibia, China, 

-busco mi ansias de buscar-, 

vivo en el tránsito que va 

de un destino libre

a un estudiado encuentro con lo que vendrá.

Perdónenme 

si soy una llamarada

que se va con el viento; -es mi alma-, 

que lucha contra las paredes de este cuerpo.

Soy un preso del albedrío, 

un condenado de la libertad.

Perdón.

Si me preguntan

 

Si me preguntan;

cómo es la locura?

Diré que es un enamoramiento con lo imposible, 

el ruido de cadenas de un cuerpo que quiere escapar, 

si me preguntan qué es la locura, 

diría

que tiene un nombre parecido a tu nombre

(...)

Si me preguntan sobre perder el norte, 

buscaría en los mapas la vértebra que le falta a Cristo, 

hablaría lenguas muertas en mi boca viva, 

le diría a aquel, que el viaje empieza en la mente

y acaba en el sueño.

Si me preguntaseis cómo se sale del Imposible,

de transitar entre los muertos

os diría, tocando vuestras palmas de la mano, 

que sólo ellas pueden sujetar el universo, 

ellas, son sólo, lo Real.

Si me preguntas, qué es la locura?

diría que es vértigo de un amor tan correspondido;

que se busca más allá.

Lo inefable, 

lo fortuito 

de un destino roto, 

rozarte la mejilla y que brille como el diamante

la lágrima que nos vio llorar.

Locura y viaje al lado nuestro, 

allí, al Nunca Jamás.