Volver a empezar

 

Todo es un volver a empezar, 

-el amor es un arte-, 

la vida a veces una sucia pesadilla, 

pero en este volver a crear

lanzo un beso a lo que nunca se termina,

como por ejemplo

el dulce recuerdo tuyo

que me da paz y me hace daño.

Volver a comenzar es un juego

de Sísifo, de caerse 

para levantarse de nuevo, 

y cuando todos han desistido, 

gana quien aguanta el tiempo perdido

que nunca tuviste junto a mí, 

que nunca tuve yo contigo...

pero lo inventé.

Todo es un volver a empezar, 

el ojo que me vigila

se parece tanto a un dios que desprecia

cualquier cosa,

pero amparado estoy por las sombras, 

esas que embisten luz

en esta inspiración que

hace versos del vacío, 

para confesar que 

el amor es un arte

y yo, tan solo, sólo emprendo

un nuevo viaje 

sin saber bien por qué, 

sin saber dónde te hallo, 

a ti que tantos siglos

te busco como quien

anhela ser encontrado.

Eco de silencio

 

Tus ojos negros

me miran en la sombra

y ven la luz huidiza

de estos versos que relatan

las horas que han de venir,

el sueño que pasa

mientras la vida asoma 

y se esconde

en cada tránsito 

que nos asalta.

Tus ojos desvelan mis deseos

y estas ganas apagadas, 

que renacen a verte llegar 

en el espejismo que te ve

y no te alcanza.

Niebla en mi alma que soñó

con el aullido loco 

de una guitarra,

con libros que desvelen el secreto

del tiempo,

y con tu pecho ardiendo

junto al mío, 

en el baile breve y eterno

de hacer eco el silencio

del amor.

De nostalgia y lluvia

 

La nostalgia esta mañana

se enreda con la lluvia, 

-rara lluvia en Valencia-, 

octubre cansado y febril, 

se pregunta que habrá sido de ella.

La nostalgia es aguacero

en este reflejo de suelo herido

que encharca mi habitación.

Tenías la luna en las mejillas

y el sol en cada pupila vibraba, 

y es que algo queda, 

queda algo;

el recuerdo que infranqueable

va y viene cuales mareas

en el silencio roto,

sólo por los chasquidos del agua 

en mi ventana

mientras llueve.

Te abrazo y mi almohada se abraza a mí, 

yo, que de tanto sentir,

perdí todo lo sentido, 

en la boca de una  hoguera

no se apaga la lluvia 

que amenaza la mañana

de un Universo hecho palabra

en mi corazón,

y que vive en este latido

tan tuyo, tan mío

tras la inmensidad 

de los dos.

Llueve.

Duermes

 

Duermes 

y los astros

confunden su rumbo, 

allá afuera.

Laten los pasos errantes, 

el eco que nos nombra, 

hace que dormida 

se atisben

aviones listos para aterrizar.

Duermes 

y chocan las nubes

en los océanos de coral, 

Eco de tierras lejanas, 

amenazan el dulce 

sueño que despierta, 

canción de nana, 

relámpago de mar.

Vibra la luz en tus párpados, 

abrazada al tiempo, 

enredada a la inmensidad, 

duermes.

Duermes 

y la guerra espera en la retaguardia, 

y el ruido vaticina odio, 

pero tú duermes, 

en el destello de un suspiro

que ampara el tener

un horizonte mañana

por el que luchar.

Mientras el tiempo paró

porque duermes.

Tarde

 

Llegué tarde y te besé

como quien besa

el suave temperamento

de las horas felices,

llegué tarde, -como siempre- 

y fui aquel

que rompió las flores

del insomnio

llevado por mareas grises.

Tan tarde

fui, 

que nunca debí dejar de ser

quien se arremolinó en el tiempo

de la espera, 

y tan tarde

dejé de soñar;

que todo es una promesa.

Llegué tarde 

donde nadie me esperó

y sigo sin esperanza,

allí, 

en el rincón donde no pensé 

en la felicidad, 

llegué tarde e hice canción

estas ganas de volverte a besar.

Tan tarde.

 

Noche

 

Tu destino es marcar

un punto en el mapa

-un nuevo camino por andar-

Si todos queremos ser encontrados

en este caos y locura, 

tus ojos color de la noche oscura

en pleno mar, 

lanzan una botella a las olas huidas

en la playa de mi soledad.

El coraje tuyo es tan digno

como la belleza que atesoras, 

como la paz, tu grito callado, 

cual destello de luz 

en el reflejo del tiempo 

que nos conocimos.

De viaje en viaje, 

Valencia ampara

la luz de esa sonrisa

entre el Sur y el Norte, 

tras la tranquila tormenta

que escucha,

 

la mirada que mueve la brisa

de tus ojos negros como el relámpago

de aquellos días.

La desolación y el cariño

La desolación

de un mundo sin salidas, 

de no tener más que todo lo que perdimos, 

la nada (...)

esa tristeza que deja el sabor al tiempo

en los ojos de la nostalgia, 

eso es lo que siento hoy, 

en un día de octubre,

 

lo que siento por ti.

La canción de los días grises,

de jazz 

que percuta mi alma, 

la que siempre está ahí

aunque cambie el cuerpo

y el entorno, 

aunque todo gire en aquella nada, 

que, compañero, te conté.

La desolación es el precio

que tienen que pagar

las personas libres, 

quienes no duermen el sueño

que fue alguna vez paraíso,

y se acuesta al lado de ella

el demonio, 

mientras tú, amigo, 

rezas al santo de la poesía, 

una poesía como ésta

para huérfanos de amor, 

para quien creyeron alguna vez

en el cariño.

Amor?

 

Qué es el amor?

Redición y olvido

pecado y bendición, 

qué es el amor, grita el loco

en el castillo, 

susurra la dama

que quiere creer

pero no se atreve.

(...)

Qué es el amor?

ballesta anclada al pecho

camino de rosas

o barbecho, 

amor de carmín

y prisas

de pausado desvelo,

de juventud 

a la edad del tiempo, 

y madurez finita cuando

se abren los ojos

por primera vez, 

Tantos escritores 

lo han pensado

como lobos aullando 

a la luna, 

tantos soñadores

se hicieron daño

cortándose con el filo

de la cuchilla

que firma:

Amor.

Dolor

 

El dolor que he sufrido

fue como la marea del mar, 

que vino y se fue 

que nunca se quedó en mis pupilas

como agua bendita 

como estanque de lágrimas y soledad, 

porque el dolor 

es una palestra de color monograma

y añil

dolor de ausencia

muchas veces inventada

de no saber dónde está la salida

teniéndola allí.

Tan cerca

Como la convivencia que tenemos

con el dolor.

Nuestro dolor.

Somos

 

Somos dos egoísmos que se abrazan,

que se miran a los ojos sin saber bien qué ven

somos ambición hecha vino y rosas

somos interrogantes

y minas antipersonas

que bailan el penúltimo baile

pisándonos los pies.

Somos guerra que firma paz, 

un mapamundi que no va a ningún lado, 

aferrarnos a lo que nos hace daño, 

indiferencia y consuelo, 

somos dos egoísmos que se reprochan

el más acá.

Somos la nada y el tiempo

la luz y sombra, el halago y el insulto

somos un mundo muerto

que revive a cada paso

sin andar, 

somos dos engreídos que se hacen daño

que no saben dónde fueron sus años

cuando el tiempo y la marea

han borrado todo ya.

La ciudad

 

En la ciudad perdida 

que camina por las sendas

dirección a tu corazón, 

en la ciudad macilenta y herida

encontré mi muerte y mi nacimiento

la eternidad de los dos.

El tiempo que yace en esta ciudad

donde se pierde y lo que dio por ganado

el viajero que jugó a ser vagabundo

y fue príncipe de los olvidados

que tuvieron la memoria

en vilo

llena en el vacío

de la eternidad de los dos.

En la ciudad de los sueños desvelados

por la lucha del día a día

por el pan que se rompe en la boca

de quien no pudo comer, 

de las madres que vienen de la compra

con la quintaesencia de perder;

ciudad de maestros y locos

de buscavidas y gente que te llevará a la ruina

luto los lunes, fiesta de viernes

edificios sin norte

ciudad de mis barricadas 

donde se cerró el cielo

donde se abre cada mañana la vida.

Sujeto a un sueño

 

Sujeto a un sueño,

colgado tras lo irreal 

en el frenesí de tenerte, y no,

se auguran mis pesares

si duermo 

y no tengo dulces pesadillas 

contigo,

antes que dormir sin ti.

Y entre tantas fotos y viajes,

y entre realidad y locura,

guardo tu mirada

con el pálpito 

de entender la ternura

de un poeta de ojos tristes 

que vieron luz

por ti.

Nadie

 

Nadie me llama,

y yo ardo en llamas

por saber quién es.

Nadie me entiende 

y yo emprendo, 

tan aquí y tan ausente,

el presagio de saberme libre

o preso,

               a la vez.

Nadie guarda

en mí todas las almas

que muestran el arma

del odio y del amor,

Consagrado poeta 

entre todos los ángeles 

desengañados 

que me tuvieron presente

cuando el cielo ardía

y nadie

era el mundo 

en su gran volcán.

Mas recordando lo que 

dejé olvidado 

en este suspiro sin nada,

la locura y el vacío 

por siempre

me tendrán a ti presente.

Y Nadie es hoy la respuesta.

Entre las ruinas

 

Tuvieron que dejar entre las ruinas

los juguetes aquellos niños

que bebía de la leche seca 

de los muertos,

de los que no tienen voz,

y con terroristas en ambos bandos,

el más inocente yació 

entre olivos sin paz.       

Mientras sólo se escuchan llantos de civiles 

que no dejan dormir a una humanidad 

cercada donde nació Dios.

Ríos de sangre y lodo 

son, entre edificios quemados,

el latido apagado de Gaza,

cuando el dinero escupió 

a la familia ausente,

y aniquiló a su pequeña 

en nombre de la civilización, el poder;

anestesia de un eterno olvido.

(...)

Palestina es la tierra negada

injustamente 

de aquellos que sólo miran a los ojos

a ángeles humillados 

para apretar el gatillo,

y avergüenzan al planeta

sin que nadie encare a quien mata

de una tan vil 

y cobarde manera.

Mundo de espejos

 

Duermo el sueño que nos faltó

y entre duermevela y las velas del fuego

se apaga la lluvia

en aquel beso

que sabía a sal

en el agua amarga de la soledad.

El genio en su lámpara vive en ti, 

mujer de ojos de la luna y el sol, 

mi habitación es un barrio llamado Abril, 

dirección que llega a las estrellas

en el soneto que compuso

el poeta que nunca seré yo.

Pero te firma el abrazo herido.

La nostalgia es un terremoto

que subyace en la palabra sin voz,

boca que grita por el silencio

de haberte susurrado confesiones

de viajes y deseos, 

y llegar al sentimiento exacto

es la quimera de quien crea vida

en este inerte mundo de espejos.

Dama de madrugada

 

Con el cuerpo en vilo y el alma temblando

voy recogiendo flores de cualquier camposanto, 

para reunir un matojo en tu pelo yermo, 

que aflora en el bosque de los viejos anhelos.

Y se eriza el amor de nombrarlo en la piel

de quien solo es sombra venida sin fe

ni mayor tributo a la locura que hacer genialidad

de toro pasado cuando en el coso me vieron torear.

Manchas de sangre, aunque tal vez sea de tus labios rojos

cruces de miedo o de pasión; vertebran el sueño

de los cuerdos que nunca estuvieron tan locos

que por cantar con su letra tu canción,

de envestir bajo tu ropa la dulzura y fuerza que inspiras, 

dama de noche en la madrugada que viene a este día.

Saber relatar

 

Antes de entender que sentimos;

que bailen nuestros pies 

en el mundo, 

sepamos que no está tan lejos

el infinito, 

y puede que el Universo esté al alcance

de nuestros dedos, 

si en realidad, 

sólo somos cosecha de soledad y camino.

Esta ansiedad se llama capitalismo, 

pero tú nunca lo aceptarás, 

sobrevivimos con el agua al cuello

y besamos como peces

en un turbio mar

de despropósitos.

No pienses sobre lo que siento 

o dejo de sentir por ti, 

mi poema te lo dirá

si lo vuelves a leer, 

la mañana llegó, 

y sin saber cuándo ni cómo

el genio se desparramó

por entre los versos

que nunca te supe relatar.

Naufragar

 

Naufrago en esta madrugada

en la que te escribo

donde yazgo desnudo cara la luna, 

y en cada línea de este relato

invento tu vida y mi vida

entrelazando las manos con la pluma 

y el papel.

Soledad de trémulo presagio;

vaticinio de las sombras en mi guarida, 

naufrago romantizando el fracaso

de no haber sabido ser

cuando pude haber alcanzado 

el paraíso en mi errante

deambular.

Empieza, tímidamente, a clarear

el cielo como si la luz 

se sonrojase por salir, 

y yo, 

escribo lo que no sé

pero siento, 

junto a una cama que no duerme

y una lampara herida.

En esta madrugada en la que te escribo

voy a contracorriente, 

me consta (...)

pero tal vez no sea tan malo

consagrarme en el vacío, 

perdiendo lo poco que tengo

en la exhalación de esta rima.

En esta madrugada.

Narciso y el espejo

 

Hallé la vida plena en los rincones felices

donde nunca debimos de habernos exiliado, 

el mundo sin delicadeza en mil deslices

hizo de mi voz, patria de peregrino olvidado.

Aunque ahora, en este volver a empezar

deletreo las sílabas de la palabra revolución;  

si mientras quede vida, aún se puede soñar

con escribir nuestro penúltimo Rock and Roll.

He recibido muchos palos de la vida, 

lo reconozco, crucificado cual Santo sin paraíso, 

pero la luz hizo traspasar cercadas avenidas, 

y hacer del árido infierno, frondoso vergel liso, 

como tus ojos que buscan el amor tras la herida

rompiendo el espejo que llegó a ahogar a Narciso.

Al mejor postor

 

Una sombra errante 

viene por mí, 

en el sepelio de las horas grises,

donde la gente 

confabula más que sueña, 

y proyecta 

movidos por sus miedos y obsesiones

su vida abyecta 

en nosotros...

mientras decirte que soy solo lo que ves;

artista que desenmascara los eclipses pasados,

que cuenta nubes, 

que recolecta flores en el mar, 

soy un caminante que deambula, herido, 

como niño que no aprendió nada, 

y se exilió para siempre

al país de Nunca Jamás.

Las saetas que me amenazan 

son las mismas 

que ponen al especulador, al engañador 

en el púlpito 

de la religión del dinero, 

dónde queda la autenticidad?

qué significa un 'te quiero'?

Tiempos donde todo vale en el ahora, 

y el mañana 

es una distante obsesión de caos, 

apocalipsis del interés 

y moderna esclavitud, 

de ser nadie vestido de Armani, 

o único en un poema 

sin razón ni más motivo

que sobrevivir 

por este páramo 

de alma ahogada

entre tanta mediocridad.

Al mejor postor.

De tantos viajes

 

De tantos viajes,

el que recorre tus ojos

a la luz es el más hermoso, 

ahora que los dioses dudan, 

que los gigantes caen

y se revuelve en su sombra

el mal, 

ahora que el amor 

es la invención del cielo, 

y todo relato deambula

entre lo que somos 

y el sueño.

De tantos viajes,

la vida me enseñó de pequeño

que la rebeldía 

es una forma de cuidar,

que las estrellas las necesita el viajero, 

que todo es casi nada 

cuando la vida nos aprieta 

y la lumbre del anochecer

proyecta cometas 

de nuestro tiempo.

Siendo nosotros fugacidades llenas

de destello y sombra.

De tantos viajes.

Las poesías que no he escrito

 

Maldigo todas las poesías que no he escrito,

desvelando el nombre que ni supe pronunciar, 

mañana es un ayer sin futuro, durante el hito

de ver tus ojos negros como la noche, en pleno mar.

Mi ira se vuelve quebranto que aúlla cual lobo

mientras yo solo sé de amnesia de causas perdidas,

de lágrimas entre la lluvia cuando estoy tan solo; 

y odio los inocentes versos de amor eterno, de heridas.

Y entre tanto maldecir, mis versos extrañan creatividad, 

cada vez más resignado a perderme en un cruce de caminos

cual peregrino, que rompe la lanza de la libertad, 

la avaricia será ley,  pero su voz no será el eco del destino, 

ese por el que me pierdo buscando a quien me haga soñar

con ser un poco más yo en este mundo cruel y mezquino.

Si no vuelven

 

Si no vuelven a saber más de este latir, 

recordadme en la nota perdida de alguna canción,

en la lucha sin cuartel que da el sin vivir

ahogado por la fe que hay detrás de un corazón.

A veces me pierdo entre palabras que nada dicen, 

esas que nuestra historia resumen al desamor 

tras tantas historias frustradas que desvisten

nuestros cuerpos, cuando eran desnudos al sol.

Si no vuelves a ver mis ojos, ellos mirarán por ti, 

tanteando el abismo infranqueable de la locura,

de la que escapé al reconocer en el espejo a quien fui, 

alegre caballero guerrero de la triste figura

que entre molinos se atrevió a blasfemar a Caín

para rescatar un destello de felicidad, tan oscura...

Apariencia

 

El cielo es el reflejo del amor

que no nos dimos, 

mientras los barcos 

surcan el río de nuestra historia

los tangos y milongas retuercen el sentimiento, 

y de tanto 

que el mundo nos ofrece

nada queda, 

queda tan poco,

que solos ante el espejo

se nos desfigura el espejismo

de lo que fuimos.

En este mundo cruel donde 

el más taimado y malo se cree vencer,

aún veo un rayo de sombra

que fulgurante en nuestra ilusión

eclipsa las verdades que nos vertebran,  

cada vez más de mañana me levanto

para no saber quién soy, ni tú, 

en este mundo

de aparente fidelidad, 

y risas muertas.

Una ráfaga

 

Una ráfaga de tiempo

tiñe la envidia que esquivé 

y aún puede quien siga odiando

mi libertad, 

entonces...

qué lo siga haciendo con fuerza!

Un ráfaga de tiempo 

fue tu cuerpo, 

tu mirada, 

aquella despedida, 

y es que el amor no se cuenta 

por lo que dura

sino por su intensidad, 

inmensidad 

de una ráfaga de amor

en tiempos de ruinas 

e incendios en el páramo

donde hubo tanta vida

del corazón.

El salmón

 

Andrelo

de luz y sombra, 

diario íntimo y musical de lo vivido, 

caminas como el salmón alado

en un sueño argento

de trovador que soñando

dibujó un mundo 

con el amor 

de los poetas bestiales 

del siglo que murió

y renace en cada una de tus letras,

Salmón.

Cuentas las horas en tu estudio de grabación, 

porteño de Madrid, 

un poco de drogas y rock and roll

y a seguir adelante, 

Calamaro, sombra y luz

en el tendido de los sueños

rotos, 

de las copas manchadas de sangre,

de recuerdos mojados

de tardes de lluvia

en el pelo de ella enredado.

Sentiste alguna vez el corazón roto?

Andrelo.

Vagabundo

 

Soy vagabundo de la honda historia

que nos nombra,

un rebelde tras la manifestación vacía

por la poesía y el amor, 

camino por países 

y me mezclo 

con los saberes

de tierras extrañas, 

aún así no olvido la semilla

que hizo crecer en mí, 

tu flor, 

soy vagabundo, 

y una sonrisa de ironía 

la cambié por desafío, 

una locura por la Razón tan clara

que nadie quiere ver;

viajo en un puente invisible 

entre el deseo y la paz.

Vagabundo de lírica,

luz, sombra, espejismo, 

que apuesta lo que no tiene

para ganar lo que no necesita, 

vago por tu amor

aunque ya te habrás olvidado de mí, 

un par de años después 

de que mi recuerdo 

caminé como fantasma

por tu ardiente habitación,

sentiremos el corazón latir al son

del vagabundo 

que en la Calle Melancolía

alzó la copa por todo lo que hemos sido

y aunque no estemos, 

seremos.

(...)

Vagando entre recuerdos y esta realidad circular.

Lejos de ti

 

La luces se apagan en esta ciudad, 

nuevamente, 

y la espera se queda sin su hálito de esperanza, 

posiblemente algún día te encuentre

ya sea en sueños o buscando la fugaz

piedra filosofal de la nostalgia, 

tal vez...

Los autos avanzan tristes bajo la lluvia, 

y los edificios agolpados en ruinas

rezan por la precariedad

de estos tiempos locos

que hicieron revelarse a quien te escribe

salvaguardando la poca cordura que le queda.

La madrugada se enciende con el fuego del día, 

una vez más mis ensueños de amanecer contigo

se resignan al ver pasa la vida, y eso queda (...)

La ciudad late hirviendo en cada dentellada,

la multitud que se aproxima cada vez más a la nada.

Y yo, cada vez, lejos, 

más lejos de ti.

Como besa la brisa al mar

 

Dulce locura

el haber soñado en ti, 

el haber podido quedar enredado en tu falda,

 

flaca,

tu silueta ante horizontes desiertos, 

es abandono en los tiempos

de la espera, 

aquellos

que sólo recordamos como al inhalar

restos del naufragio al viento.

Tú, animal de mis pesadillas, 

y ensoñaciones, 

tal vez porque el amor

es odio y querencia, 

pasión de artista sin pintura

con la que dibujar la figura

más bella, 

dulce locura, 

el haberte besado

como besa la brisa al mar.

Solo Soledad

 

No estoy solo, 

me acompañan miles de historias

de antepasados y futuras personas por conocer, 

no estoy solo, 

soy la voz de una conciencia hecha escarcha

bajo la lluvia.

Y en este relámpago fugaz de vida, 

el arte es un motivo por el que entregar

la espada de guerrero, 

hacer un corazón con los dedos

desde la distante lejanía

donde espero

y esperaré por ti.

No estoy solo, 

me confundo con las sombras y tus ecos, 

soy el recuerdo de un imposible

en nuestros cuerpos, 

en un huracán de palabras, vigilia

 y sueños.

Color tierra

 

Los ojos del color de la tierra, 

esa que palpita en el interior

de la salvaje historia

que cuenta la leyenda;

mujer hecha de sangre y cielo, 

que cruza las civilizaciones en ancestros

de la luz hecha tiempo infinito

en ti.

La sonrisa como mástil de un barco

a la deriva

que disimula por el extravío, 

dulzura y sal, 

niña que cose la distancia de las estrellas

en un manto de nube

desde tu ventana.

Persigues el destino a nado

entre corrientes de mareas,

ojos color de la tierra,

sol en las mejillas,

hablas con la lejana quietud

de un sueño

de terremoto en esta ciudad.

Volver

 

Vuelvo a ser;

ahora que tiembla el mundo, 

antes mi mente lo hizo por los dos, 

vuelvo a sentirme

arrebatadoramente libre

como artesano

de mi propia canción.

Ahora que la locura 

es anécdota

mal contada, 

ahora que los fantasmas

son ángeles que guardan

el secreto del bello sueño

por sentirnos vivos,

como mayor presente

en este ahora.

Y la sombra de la luna, 

abre alamedas en luchadores 

de paz, 

para volver a estar

en un mundo caído

que a pesar de todo

en pie 

nos ve regresar.

Me ve volver.

Suena

Suena una guitarra muda

en mi alma a gritos, 

cuento los ojos soñadores 

de aquella muchacha

y ya no sé a quien escribo, 

borracho de los focos 

de otras miradas y anhelos.

Canta mi garganta ahogada

en un llanto sin lágrima, 

y me revuelvo en el suelo

del árido horizonte

desde donde se descuelgan

las aves que sobrevuelan 

el rojo cielo, 

el mismo que nos vio 

despedirnos aquella vez

a los dos.

Suena una guitarra con la voz

del viento, 

y deletreo una novela 

cuyas letras nunca entendí

y sólo siento

que se abalanza

mi razón 

por encima de los miedos

locura de ser en un mundo

mísero y ciego.

Dónde está

 

Dónde está el límite 

de un caminante que no ve la llegada

si no es a tus labios de mujer herida, 

dónde van los sueños

de alma cansada

antes de que se enciendan las luces 

en el cielo

otra noche más, 

Y  dónde va el amor que se volvió olvido, 

el mar de cartón donde nos bañábamos

de niños,

allí donde dibujábamos con la arena

barcos y galeones

tras el surco de la orilla

tras extraviados tesoros.

Dónde?

Dónde está la vida de los que perdieron

y no saben amar, 

de los viajeros con pasaporte al deseo,

de la ansiada estrella

que recorre los ojos de una amada

que vio lo que ni tú mismo

sabías de ti.

En el desierto

 

En el desierto de los padres ausentes, 

llegué a ver la luz 

para darme cuenta que nada es tan importante 

como poder sentir cada día

el regalo de vivir.

El destino de los astros que deambulan

dirección a nuestro corazón, 

son los pasos errantes de unas botas sucias

pero felices de haber andado y desenredado

el vértice invisible

de las horas tristes

y felices.

Los hijos que no tuve sabrán cuanto he amado

la vida, 

los padres que no estuvieron estando, 

me dieron con sus dolores

el sufrimiento de abrirme paso

entre los muros de puertas cerradas

y abrazos de esperanza

siempre

esperanza

con y por ellos.

Al revés

 

Nacido para crecer al revés, 

para viajar haciendo poesía 

con los pies, 

ser alma y viento, 

temblar en medio del desierto, 

confundirme en Siberia 

con la canícula estival

y despertarme junto a ti 

en el amanecer.

He creado un lenguaje 

atemporal, 

estilo de vivir con el arte 

de quien todo lo (re)crea,

y sí, el amor vendrá 

como viene la primavera, 

mientras hago de mi vida 

un destello

de felicidad.

....

Salir el alma del cuerpo

y volver a  aterrizar

donde se conquista lo que sueño, 

donde al límite nos jugamos la vida 

por volver a empezar.

Nací para crecer al revés, 

y explorar el latido del tiempo, 

de un mundo que cambia 

como cambiamos nosotros.

Mientras te pongo 

una flor en el cabello, 

guardo este relato escondido 

que cuenta una historia

como la que el oráculo desvela

sobre aquello que vendrá

sobre aquello que seremos.

Locura, vida, libertad

 

No sabéis lo lejos 

que puedo llegar, 

que ya llegué (...)

no, no lo sabéis.

Cuando vino el terremoto

el impacto hizo 

que no quedase casi nadie 

a mi alrededor

y yo, luchando 

por un suspiro de vida

entre las ruinas, 

volví a construir

un castillo

donde los príncipes 

su corona olvidan

pero no

el corazón.

El corazón.

No sabéis lo lejos 

que puedo llegar, 

el arte me zarandea Luz, 

mientras recuerdo como futuro,  

que aquel barrio era el basurero 

de esta basura de sociedad, 

y yo enamorándome

de una muchacha y sus vicios 

por no querer volver a ser niña, 

cuando todos tenemos 

heridas incurables, 

una de ellas, 

simplemente 

es la Vida.

No sabéis hasta donde 

puedo llegar, 

la gente reza para no volverse loca, 

cuando para mí 

ya es el juego

de ser triunfador de tu fracaso, 

la gente como tú 

suplica un rayo de piedad

mientras yo creo 

en los versos que no existen,

esos con los que creo motivos

para empezar de nuevo

y así eternamente,  

volverme a inventar.

Locura, vida, libertad.

Encadenado a la esperanza

 

La voz del tiempo

me engulle en un huracán de preguntas;

qué hay después del amor?, 

por ejemplo, 

y  no tengo respuesta 

yo solamente espero

lo que nadie ya espera, 

un abrazo, 

un trozo de libertad

fiel a ese deseo de volar, 

lejos de mí, 

de nosotros 

y de cada frontera.

Los pasillos de un psiquiátrico

se preguntarán por siempre 

cuál es ese arte

de hacer sueño 

lo que en otros anida en pesadilla, 

y los médicos siguen bordando 

pañuelos de despedida

para mis otros viajes, 

porque nadie

nadie 

puede retener a quien ve más allá 

y con el valor de ser libre

desea soltar

los miedos y prejuicios,

esos que te ajustician a ti

y piensas 

que lo has vivido todo ya, 

y piensas 

que amaste 

cuando no sabes 

lo que viene después

de amar.

Cuándo llegarás

 

Peregrino; 

cuándo llegarás?

caminante de un camino

que no existe

porque todo en esta vida

es crear;

las luces de bohemia

de noches en países trémulos.

 

Peregrino, 

cuál es la meta?

de levantarte 

entre tumultos de humanidad

que decepcionan el valor

de cada persona, 

de acostarte, en cambio

sin más moral

que saberse dueño de un destino

sin dios 

ni derrota.

Peregrino,

cómo quieres dibujar el hado?
si todo es andar, 

y nada es demorarse en un camino

desierto

solo bañado por las lágrimas 

cristalinas 

del tiempo,

ese pasado maldito

que nos hizo cómplices 

de corazones abocados 

a creer más en uno mismo

justo antes

de empezar a sentir.

Otra vez

Al escribir 

queda impregnado de firmamento

lo efímero 

de haber sido eternos, 

al escribirte 

mientras miras distraída la ventanilla

de aquel tren, 

recorro las ausencia de antiguos amigos,

de gente que quedó en el camino

de un poema que hoy 

empiezo a recorrer

de nuevo, 

      otra vez.

Al escribir(te) 

pongo el alma en el fuego

y ardo por los dos,

 

Valencia es un ave 

que destella de miedo

y el mundo es pequeño

cuando el alma perdemos

solamente, como si nada.

     otra vez.

Sabina

 

Quien te haya conocido 

y se haya visto reflejado

tras una letra tuya, 

una metáfora de viaje

hecha paisaje 

                     de bar, 

                               noche

                                        ciudad, 

Quien haya compartido

tu literatura, artesano de canción

de arrabal 

y deseo sin salida, 

sabrás,

flaco Sabina,

 

cuanto te admiramos

y queremos.

Has dado luz 

a varias generaciones

de la patria de nuestra lengua, 

pues sabrás Sabina, 

que nada es tan importante 

como Vivir,

así que dejemos a la muerte,

y a la desilusión 

que vaguen cual pájaro errante

en Calle Melancolía, 

porque feliz soy 

al ver coincidido en sueños

con ese maestro, 

el flaco Sabina.

Joaquín Martínez Sabina.

La vida

 

La vida es un beso a medias,

quitarnos la ropa rápido 

para recordarlo lento, 

la vida es el deseo 

que sentimos tan ausente, 

la vida es una ingeniera

que edifica el paseo de aquellos recuerdos,

allí donde nos perdimos, 

y por deber de arte moral

no deberíamos volver.

La vida es el tiempo que se escapa

haciendo cosas para que se escape

la vida,

la filosofía de no saber nada, 

la vida es una sociedad que lucha 

entre la humanidad

y lo salvaje, 

que se aferra a idealizar el mundo

imperfecto, breve y ruin.

La vida es el latido de un corazón 

que busca el otro,  

es también, un solitario que se conecta 

con el mar y las montañas, 

la vida es el tesoro que tenemos al lado

y no nos damos cuenta, 

porque la vida lo es todo

y a la vez 

es nada.

En realidad, no sé que es la vida, 

si la tengo que definir,

pero si la vivo sé lo que es.

La vida es precipicio de una emoción, 

la vida es un viaje por la mente

que sangra, lucha, pervive

para la vivir (libremente)

para 

creer 

crear

amor.

Soneto (intento)

 

En los pasillos de una casa ausente

brotan las presencias que fueron luz de recuerdo, 

renace de las ceniza una sombra de muerte, 

y callo el grito loco de aparentar ser cuerdo.

Anida el desconsuelo entre las ramas 

por pájaros que van llorando tras la partida mía,  

mientras el aire se huracanea en tus pestañas

aquella vez el tren no vino, -y yo te besaba en la vía-.

Los que creen llegar antes, deben esperar

a la tortuga que corre con ilusión, 

ya me exilié de escritores que juran el mar

para vomitar y que se repita la misma canción, 

será que no cesamos en la búsqueda de buscar, 

será que no sangra de tantas puñaladas el corazón

(...)

La meta

 

No sé si llegué a la meta 

o no, 

me contenta un abrazo, 

una siesta tranquila, 

una bicicleta al país de los pasteles de nata, 

sí, no sé si llegué a la meta, 

pero aún guardo la inocencia en esos ojos

de la espera

cansada de esperar.

Desde este block donde apunto 

las arrugas de tu cara

al sonreír, 

enumero las ocasiones perdidas

que me han hecho valiente,

 

descifro belleza en la locura, 

sé bien lo que digo, 

besé con los ojos abiertos 

a la muerte.

No sé si llegué a la meta

o soy hijo de una generación ausente,

que esperó del padre que no existe

el hijo que no viene, 

soy solo kamikaze amordazado 

que grita libertad entre los dientes.

No sé si llegamos a la meta, 

aunque aún hay tanto por lo que crear...

tantos libros que leer, 

tanta poesía en la que soñar, 

que en el desconsuelo de mi barrio

hay quien ya va a las barricadas 

a hacer frente a especuladores y corrupción

para clamar al asfalto

la lucha contra los de siempre 

que han querido hacer imposible

la utopía 

que es realidad

detrás de estos versos hechos

de rebeldía y

amor.

 

La luz de las estrellas

 

Ten a buen recaudo esto que te escribo, 

garabatos de ensoñación en el cristal

tras el que cual, la ciudad 

pudre su grito a medio camino del asfalto

y la guerra;

guarda esta misiva de paz

cuando el amor ya no baste

y Lorca no nos dicte desde el parnaso

la ciencia exacta desde donde 

mana sentido 

la luz de las estrellas.

Y en un acto rebelde de gritos

y verdades a medias

solo sé que llegue a límites de la razón

cuando, la verdad, no tenía razón de ello, 

apreté el gatillo

y salió una flor, 

miré los ojos a la muerte

y como Casandra vaticiné la vida eterna

en esta existencia de buscar 

o no 

a dios.

Guarda este poema cuando estés triste, 

cuando ya no sepas a dónde caminar, 

la vida prometida 

dejo hace años de ser promesa

y es penitencia

en este viacrucis de personas sin alma

que buscan en el cuarto de baño 

de una discoteca

un gramo de paz.

Para ver el fantasma que los habita, 

por no entender 

solamente eso...

que la vida es una cuestión de actitud

antes de arrojarse a las brasas del mar.

Insomne

Insomnio de horas muertas

donde revive la magia y la ansiedad, 

la locura y el genio, 

me levanto con el calor del verano

y un hilo invisible me conecta

con los amores perdidos

y el afán de sus cuerpos.

Vivo más que duermo

en este insomne día de noche aciagas

y lánguidas, 

cuando se precipita la rutina 

por los anales del tiempo, 

y no tienen remitente las cartas 

enviadas a lugares donde fueron felices

aquellos fugaces deseos.

Como si un poema fuera suficiente

para hallar(te) 

para encontrar la felicidad (..)

en un mundo de prisas y sin cielo, 

me ausento cada noche en la cintura de las estrellas

para escribirte lo que nunca te diré

en estas palabras

en estos

versos.

Arte de lo inmenso

 

El mar es el arte de lo inmenso, 

aMArte.

Las 7

 

Son las 7 de la mañana 

de un domingo de primeros de agosto, 

escucho música acústica

y pienso más en el desayuno 

que en vaciarme en un poema, 

pero aún así extraño la libertad

aunque la tenga guardada en mi puño

-que es una cárcel-

y ella se evapora como los deseos,

como la luz.

Será que la libertad

es ser conscientes de nuestros límites 

y del regalo de estar presentes, 

de soñarte como la primera vez

en el paso del tiempo y su mentira, 

son las 7 de la mañana 

y este agosto se presenta insomne

y febril

porque 

extraño a la libertad

porque te quiero.

Sin saber querer, 

ni saber lo que siento.

Idiotas

 

Tanto idiota hay que soportar,

que la epidemia

está infestada de quienes te quieren mal, 

y te dan el beso de judas

antes de matar.

Tanto idiota hay que soportar

que puede que yo sea el primero

y al creerme inmune

doy pie en magnificar mi leyenda

de loco romántico

... e idiota

en tus fiestas de guardar.

Tanto estúpido y estúpida

que confundieron

consumir con emocionarse, 

que son juez y parte 

de un teatro maldito de apariencias, 

y es que a veces

me dan ganas de darlo todo por perdido

o simplemente

sentarme en el banco de la Plaza del Mercado

reírme

y suspirar

por la plaga de imbéciles 

que pueblan la ciudad.