Si el mundo se quiebra

 

Si sientes que tu mundo

se desmorona,

que pierdes pie

en el vértigo de vivir,

silba la canción que canto,

y ven aquí,

en mi paz tendrás cobijo.

Si sientes que el mundo se quiebra

como el hielo en el estanque

donde nunca nos vimos reflejados,

ven a mí, ven,

en mi hombro hay un recodo

para que no te duela el dolor

de estar vivos.

Si sientes que tu mundo

se pierde por los anales

de una historia negra,

que llueva, desde la oscuridad,

que llueva,

ven aquí, compañera,

yo habito en lo hondo

y puedo darte la flor

del jardín perdido

que peina el arcoíris

si abres y me miran tus ojos

por volver a creer en ti.

Ven.

A falta de humanidad

 

Todos quieren ganar más y más, 

nadie entiende 

que en los inolvidables momentos,

como que te bese

las olas del mar en silencio, 

allí, reside la riqueza, 

Pienso en ti, 

pero mi alma tropieza

con las nubes de alquitrán y óxido

de esta ciudad

donde todo se vuelve nada, 

y se compra la sonrisa,  

donde no se miran a los ojos la gente, 

y en los rostros

asoma la tristeza

a falta de humanidad.

En lo que dura este café

 

Dulcinea piensa que el dolor es romántico, 

y se exilia el corazón tras el desamor.

Yo te entrego el trébol de cuatro hojas, 

en el que la herida hace sanar a la herida,

como USA nos usa, 

cual Imperio que gana a la fuerza motriz

esa que une;

ese relámpago de sentido

en el que se vierte 

la verdad silenciada, 

pregúntale al dependiente de la hamburguesería 

al albañil del rascacielos, 

Qué es la libertad?

Y pueden que besen la cadena que les ata, 

tras el temor de la deportación o la hambruna,

 

vértigo de amar en este orilla, 

de neones y opulencia 

donde se dan las propinas con el corazón vacío, 

y todo es 

un renglón torcido de Christian Dios, 

Será que no llega el metro al barrio

donde me crie y me expulsaron?

y la línea 1 de mis venas,

arrastra sueños aún, y no sangre, 

en lo que dura este café en Reggio Cafe.

El café de Bob

 

En el café donde iba Bob Dylan, 

callo yo, la palabra herida, 

qué es este manantial de desolación, 

de un tiempo sin mayor deseo que el dinero, 

el poder con su usura, pero...

¿Dónde quedan las playas de arena sin pisar, 

dónde irán nuestras pupilas?

tal vez divaguen por Desolation Row, 

si hoy en Nueva York

te escribo a ti.

Cómo

Cómo pintar tu nombre
en un cielo que nunca fue nuestro
y hacer leyenda del fracaso,
en el que fuimos la sombra
de dos locos
amándose
tras los rastrojos del amor.

Cómo dibujar tu sonrisa
sin mancharse las manos
al trazar un cometa en este vuelo
de regreso a la ciudad sin nombre
donde sé bien que te cansaste
de esperar.

Quiero ser libre

 

Hace frío y viento

así se perpetua el silencio entre abrazos, 

sin espíritu ni forma.

Tanta gente con gente, 

tantas personas tan solas, 

que soy un prófugo del sistema, 

que de avión en avión asoma, 

raza peregrina 

en estos versos que te conté.

Sueño mucho, 

duermo poco, 

enhebro roto el tejido de araña

que el pasado enredó en mí, 

añoro el futuro, 

lloro y me emborracho

de la razón que tienen los locos, 

como el ausente despojo

de la flor de la memoria

que llevo en un país 

de un Imperio

y tantas bocas que gritan en silencio, 

-quiero ser libre, libre

quiero existir-

La noche de este amanecer

 

La lluvia del tiempo

resbala en mí, 

he sufrido el eco

de varios precipicios, 

y si he sobrevivido

es por verte venir.

La última pasión

de estos ojos de melancolía llenos, 

languidecen en relojes de Dalí, 

Havard es un camino

en el inquieto devenir del alma, 

cuando pude sentir sin fe.

Ahora en España

estarás ausente mirando 

orquídeas de papel, 

soy la traición del más fuerte

y el vino amargo 

que mi mente desprendió

la noche de aquella despedida.

Esa lluvia del tiempo,

permanece en ti, también,

mientras tambores sin réplica 

son estos versos 

que suenan en el vacío.

Tengo el sueño de temores llenos

cuando en los días venideros

idealizo la poesía para ahogarme

de verdad 

voy tropezando en tu recuerdo 

dulce y violento.

Dolorido y audaz.

La lluvia del tiempo

resbala en nosotros.

Sin ver

 

Insisto en perder

cuando tanto había ganado, 

El barrio era la selva; 

la partida de ajedrez imposible, 

en la que pude dar caza al rey, 

y llegué a ser ley

de quien no tiene más regla que luchar

por el imperio de la libertad.

En mi paz, entre mis manos, 

con las que escribo este relato

de viento estridente, 

circundando el sueño, 

hay una quebrada luna, 

hecha haz de luz, 

y paraíso de amantes, 

tras tanta tiniebla 

que el corazón desprende

y nosotros mirándonos 

sin ver.

Helado tiempo

 

Y cuando todo acaba, 

empieza mi camino en ti, 

lamento de raza hispana, 

mis ojos verdes olivo

se eclipsaron frente a planetas

del delirio,

antesala de ganar el perdido cielo, 

Cuando la palabra amor 

se ha escrito tantas veces 

en la frontera que nos separa, 

el rico del pobre, 

el mal del bien,

la moral vuela como gaviota, 

y murmulla el orden del tiempo

de este café

en nuestras manos muertas

por vivir.

Estación de paso

 

Poeta en Nueva York, 

raíces ancladas

al abismo, 

oxidados oropeles.

Soñé ser escritor 

y nunca enamoraron mis palabras, 

forjado a ser solo soledad

solamente, 

-y eso es tan grande-

porque en el fondo te siento

conmigo en cada viaje.

En el camino nos encontraremos

y si no es así, 

volveremos a vernos 

en sueños, 

de algo estoy seguro

y es que 

la voz de un silencio 

perdura tras el alma, 

como el recuerdo de una travesía sin fin, 

como el olvido de no ser más

que perpetua estación de paso.

Con tu nombre

 

Por un camino errado, 

te encontré, buen destino, 

y me sentí tan solo como acompañado, 

cual azar del rumbo

de un estrella 

protegiendo mis sentidos, 

iluminado estuve, lleno de oscuridad, 

con el sol que relampaguea 

este pálpito,

 

al soñarte besar.

El corazón llora lágrimas de sal

en el desierto de tu voz, 

insano grito

de quien amó estar solo, 

y además, el tiempo, no nos cambia tanto, 

la atracción y el deseo

se diluyen en este salón de té, 

donde Nueva York me llama 

con tu nombre.

Inspiración

 

La inspiración se escapa

en los mares de sal de la nostalgia, 

estamos hechos de imaginación 

que se ensancha por los bordes de la locura, 

Tal vez sea nuestra máxima explorar

las dimensiones 

de un planeta a la deriva

y una mente que divaga.

Nos quedará

 

Empieza a desprenderse la ilusión

por entre los barruntos de esta ciudad.

Me escondo bajo las plumas de aves 

muertas, 

torbellinos de agua

cuando el cielo se rompió, 

mientras acababa de desplegarse la luz

en el centro, crisol de nuestros ojos.

Toda la inmensidad en la palma de la mano, 

de óxido se infesta el tiempo, 

si nos quisimos 

en un triste verano, 

y siempre nos quedará la música silenciosa, 

toda la inmensidad

en lunas pobladas 

por deseos inalcanzables.

Ínsulas de desamor

Sonará música de guitarra,

que haga de este estruendo melodía,

 

no tuve otra manera de entender

lo incomprensible, 

y sonará repique de tambores

en nuestros tristes latidos.

La estrella que cayó 

en las ruinas del tiempo

sabrá lo que llega a anhelar

este mutilado corazón, 

piedra que rodando baja

a las minas del ser

por encontrar el diamante inefable

de tus ojos,

Mientras yo a solas pude entender 

las luces errantes

los cosmos de una mente perdida

que halló la salida 

en ínsulas de cariño

y mares de desamor.

No te olvides

 

No te olvides de todo lo que nos pasó, 

la ira de la lluvia, 

el odio de los otros, 

la súplica de dioses ausentes, 

no te olvides

de que la muerte ronda en habitaciones

cada viernes antes de estallar navidad, 

No te olvides de esa luna, 

que destella en el océano, 

vagando por la ciudad perdida, 

No te olvides de todo

lo que no pude darte, 

de las cicatrices que no sanarán, 

murmullos ante la orfandad del firmamento, 

suspiros apresurados, 

y tú, 

tiempo que vaticina 

el inicio de otro fin.

Destino sin saber

 

Ecuación imposible

tu cuerpo y el mío, 

caminos que se pierden 

en lo inabarcable

de hacer realidad el sueño, 

las viejas canciones 

que fueron abrigo ayer, 

hoy hablan en una guitarra,

latido de tu piel 

de mis sueños de melodía,

sin saber si soy destino 

o el azar es yo, 

sin saber.

En la cara

 

A cara de perro,

ganan dictadores del poder

y el dinero, 

blasfemia a la poesía, 

si nos tendrán en la lucha

y no pasarán,

porque al fascismo se le vence

enarbolando la alegría 

entre los rescoldos de este infierno.

 

Aunque

 

Aunque tú no lo sepas, 

he viajado lejos de mi alma

cerca de las horas de la espera

que cosecha el tiempo

a la desesperanza.

Aunque tú no lo sepas, 

tus ojos tienen el color del viento

mis manos las raíces del árbol de la vida

que no supo de destinos,

ni vaticinios.

Aunque tú no lo sepas,

las horas detienen su curso 

y es tan largo este olvido, 

que eres una bienvenida

llena de quietud;

soy un látigo que tiembla

en la interrogación de la noche.

Aunque tú no lo sepas,

la palabra sobreviene a mi aliento,

te quise como quien quiere

guardar lo bello

pero me olvidé del instinto, 

me olvidé del horizonte que te labré

en la lejanía.

Aunque tú no lo sepas, 

el tumulto de la gente

no me hará cambiar,

que sepas que te tengo ley, 

que sepas que siempre apostaré

por tu bondad.

Eco

 

En mi silencio el eco llama al eco, 

y perder es una forma de encontrar lo ganado,

el alma arde y yo no sé cómo atajar incendios

incendios con dios o sin dios, 

tu boca junto otra boca, eco.

En esta amargura que bautiza

tanto sentimiento que no miente, 

he sido rey en Roma, vasallo en Pisa, 

construí en una aldea imaginaria

mi legado.

Tan alto volé que me encontraron

en el hondo fragor del infierno,

la ciudad encantada fue impostora, 

que me perdone el viento

de un alma viajera y soñadora.

La fría noche

 

La fría noche me acompaña,

y en una gota de rocío 

me emborraché

de bohemia y de palabras, 

Me sé eterno, 

con la mente limpia

a pesar del ruido, 

clamando al cielo 

fui un títere,  

y el dolor  me tatuó el alma,

cuando hubo un día

en el que sentí a los muertos.

La lucha sin cuartel

me cierra los puños

ante la injusticia,

creo en aquello que olvidaron 

de creer, 

y soy un artista 

que surgió del escombro,  

un rey sin corona,

pero con espinas.

Tarde te darás cuenta

de que perdimos todos

por no apostar por el sueño suicida

de la vida valiente,

conténtate con una rutina esclava,

yo me iré lejos 

de donde sentí otro plano, 

y

no quisieron un día verme.

Adiós.

Historia

 

El muchacho que quería ser poeta

y nadie tenía las agallas de ayudarlo,

enloqueció en un barrio

de delincuentes

y nadie supo cómo salvarlo, 

creció, se hizo mayor.

Y nadie sabe ya cómo pararlo.

El final es un principio

 

Todo empieza y acaba en el amor que te tengas, 

por eso es circular la vida, 

y muchas veces no tan casuales

las personas

con las que tropiezas, 

todo acaba y empieza

en ti.

A veces siento que el sentimiento

es como narrar el cuerpo del humo, 

 en una máquina de escribir huérfana,

falta algo, falta alguien, 

falto yo echándole valor, 

y ante el frío, el destino me dará 

la mano más bien pronto que tarde.

Todo empieza y acaba en nosotros, 

somos luces en un mar de luciérnagas, 

habitantes de un viaje que no para nunca, 

rostros y más rostros confundidos, 

que se extravían en la bruma, 

somos la luna de Valencia, 

el sol en el invierno

que no acaba, 

y empieza 

en nosotros.

En el viaje

 

La pena es como el vino

si se deja reposar 

es un jarabe valioso;

todo es un proceso

de curación, 

de no atarse sino sólo

a lo que le apasiona 

al cantor y al poeta

que es vestirse de belleza

en un mundo de ruina 

y destrucción, 

La tristeza es hermosa, 

si sabes que forma parte

de un crecimiento,

donde hubo dolor, 

la cicatriz te hará recordar

que aprendemos

a querer 

pero no a olvidar,

que somos almas que construyen

amor 

en la playa de la libertad.

Y a tu niño, a tu niña interior

debes hacerle ver 

que no estás sola, solo, 

sino que en el viaje 

unos antes,

otros después, 

contigo viajarán.

Garcilaso

 

He escrito la historia de mi vida

y en la última palabra lo perdí todo, 

como quien da por perdida la huida

en un mundo que nos trata de locos.

La libertad es el más ansiado premio

para quien besa sin atar

para quien sueña en colores

a veces te confieso que tengo miedo

pero escribí la obra maestra del mundo

y en la última palabra

se borró.

Quién fuera Garcilaso?

cansado estoy de ser un narciso contrabandista

quisiera parecerme al galán que erotizas

en tus tristes días de enero

encerrada en la oficina.

Quién fuera Garcilaso?

Para contarte la pena en verso

y que parezca bonita, 

aunque nunca sabrás que yo por amor

te sueño sin arrancar la flor

de tu vida.

 

Daño

 

Me echarán de menos los que me echaban 

de los bares y universidades, 

la gente es así, 

a veces pienso

que encierran a los que se volvieron cuerdos-locos

para protegerlos de los locos-cuerdos 

que van imponiendo muros y consignas,

que se atiborran de cocaína cada fin de semana

o engañan a sus principios por cualquiera

a veces pienso que hay gente que se mantiene en pie

a pesar de tanta mierda

y su honradez los hace inmortales.

Yo ya sufrí el escarnio

de querer ser libre en una ciudad de hipócritas

y mentirosos,

donde todos se lavan las manos

con su propias heces, 

y te dan la espalda jurando que eran hermanos.

La gente es así, 

me iré a un garito esta noche, 

no hace falta pensar más cuando lo que siento

abruma, 

y aquella puta 

que se vaya con quien le haga daño.

Como el frío

 

Eres pequeña como el rugido 

de la fiera que acaba de ver luz, 

eres la estrella que se perdió por mi jardín, 

eres el regimiento de un ejército de paz, 

eres lo imposible

de que no haya que morir.

Como la dulce verdad de un encuentro;

fuiste la tristeza y el dolor del tiempo, 

eres una guerrera sin antifaz

que corre al filo del abismo

para recoger la flor perdida del amor.

Eres una espera sin esperanza que nunca llega, 

el tren que muere en estación de la vida, 

un viaje para soñar, una eterna despedida, 

la maleta repleta de libros que nunca leeremos.

Como el frío de un país sin nombre

fuiste el grito mudo de mi boca, 

y en un arpegio de guitarra, mil derrotas, 

y en aquellos ojos vagabundos 

alzabas a pesar de todo, la victoria.

Tinieblas

 

Deletreo el nombre invisible 

de lo que ya no está,

en cada letra guardo un recuerdo, 

en cada olvido, tu verdad, 

(...)

escribo como quien venera en tiempos 

de inmediatez y sin alma, 

el aura de estrellas extinguidas;

pretendí ser algo más 

que una soledad entre tantas, 

el que se desnuda de palabras

con la inocencia vana

de haber creído en la poesía.

Y sin temor, 

la ansiedad que mi vida provoca

es un maremoto 

de emociones encontradas, 

hijo de los dioses de la ausencia, 

abandono es mi apellido, 

sueño de libertad mi bandera.

Deletreo tu cuerpo en lo que dura 

esta vida mía desorientada,

el tiempo me puso 

al borde de la vereda,

de los que buscan y no encuentran,

aman y no besan,

huyen para viajar

como vértice imposible

de hacer luz

entre tantas tinieblas.

Promesas

 

El té enfría el alma de las cosas pequeñas, 

juego de azar en un destino pactado, 

coincidencia de verte en mi sueños pasados, 

cuando arde la luz en una hoguera sin leña.

Se rompe el cielo al verte llorar,

tenemos un universo en el color de los ojos, 

y el hueco de mi guitarra es como el rastrojo

del vacío que guardo en el alma al soñar.

El arte ha llenado el eco circular de mi vida

se pasa el tiempo y todo es eterno

cuando no queda más que este enero

de música silenciosa, encuentros y huidas. 

Nunca sabremos lo que hemos dejado en la vía

abandonados al abandono, y la soledad

envejece el cielo y se agrieta la edad,

de mi pluma que llora por tanta paz, o tiranía.

Y ahora que somos adultos, que el frío quema, 

calla la vida con promesas que no cumpliremos

como Caronte en crucero sin brazos ni remos, 

la fe se acaba y comienza un carrusel de penas.

Promesas.

Y caminar

 

Ya sé que es tarde para cambiar
para que me quieras,
pero mi pacto con la eternidad
es dar pellizco a los cometas
que se pasean por el destino

de nuestra vida.

Todos tenemos heridas,
voces cadenciosas
entre la desnudez de una caricia
que quiebra el alma doliente
y arrepentida.

Todos somos música de silencio,
viaje de un sueño por soñar,
todos formamos parte de lo eterno
aunque la muerte haga caer del árbol del tiempo
la naranja que yo quise robar.

Es tarde para explicarte lo que siento
por eso te lo escribo así, sin más,
ya te habrás dado cuenta que respiro
aire del recuerdo y los dioses de la poesía
resucitaron en mis pestañas,
la alegría por el momento pequeño
de habernos encontrado,

de haber hecho un poco más dulce
la agonía de caminar

y caminar.

La tristeza

 

La tristeza habita en esta habitación
acolchando los muros que me separan de ti,
tan parecidos a los que sentenciaron

mi destino.

La tristeza es el agrio mar de tu cuerpo
revelándose
por el imperfecto amor de los ciegos
que no quieren ver
que todo
es melancolía en lucha sin tregua
con lo bello.

La tristeza es el trago amargo
del agua del desierto,
es una diana que en la frente tengo,
es un pacto de traición,
la muerte que tiene la vida
entre claroscuros y silencios.

Tristeza.

Cuando

 

Cuando muera, habrá quien diga el soy el poeta del futuro,
tantos famélicos de hambre y tantas bocas de voceros.

Cuando muera enterrarán mis ideas a golpe del loco
que nunca quiso aprender.

Cuando muera, un eclipse de estiércol
empañará vuestro iris
y no habrá arcoíris
en esta noche sin pena.


Ni gloria.

Mediterráneo

 

Entre cañas,
y alborotando arrozales ocres
el Mediterráneo da luz
robada al sol
en la silueta de los amantes

donde perdí a las cartas
mi última oportunidad de ser feliz,
entre Siria y Puerto de Sagunto
la marea alta vertebra el cielo
y los marineros pronuncian
un nunca más.

Mediterráneo
el lugar en el que se extravío
la luna de Valencia,
y un atardecer eterno
da coraje a esas pupilas
de un perdido amor
como la carne
del alma de las estrellas.

Mediterráneo
de huidos y locos,
de piratas y ladrones de naranjas,
entre las cañas
el barro de tu cuerpo
es poema de mi pasado
cuando tuve el mundo a mis pies
y nada había conquistado.

Mediterráneo.