Sabina

 

Quien te haya conocido 

y se haya visto reflejado

tras una letra tuya, 

una metáfora de viaje

hecha paisaje 

                     de bar, 

                               noche

                                        ciudad, 

Quien haya compartido

tu literatura, artesano de canción

de arrabal 

y deseo sin salida, 

sabrá,

flaco Sabina,

 

cuanto te admiramos

y queremos.

Has dado luz 

a varias generaciones

de la patria de nuestra lengua, 

pues sabrás Sabina, 

que nada es tan importante 

como Vivir,

así que dejemos a la muerte,

y a la desilusión 

que vaguen cual pájaro errante

en Calle Melancolía, 

porque feliz soy 

al ver coincidido en sueños

con ese maestro, 

el flaco Sabina.

Joaquín Martínez Sabina.

La vida

 

La vida es un beso a medias

quitarnos la ropa rápido 

para recordarlo lento, 

la vida es el deseo 

que sentimos tan ausente, 

la vida es un constructor 

que edifica el paseo de aquellos recuerdos,

allí donde nos perdimos, 

y por deber de arte moral

no deberíamos volver.

La vida es el tiempo que se escapa

haciendo cosas para que se escape

la vida,

la filosofía de no saber nada, 

la vida es una sociedad que lucha 

entre la humanidad

y lo salvaje, 

que se aferra a idealizar el mundo

imperfecto, breve y ruin.

La vida es el latido de un corazón 

que busca el otro,  

es también, un solitario que se conecta 

con el mar y las montañas, 

la vida es el tesoro que tenemos al lado

y no nos damos cuenta, 

porque la vida lo es todo

y a la vez 

es nada.

En realidad, no sé que es la vida, 

si la tengo que definir,

pero si la vivo sé lo que es.

La vida es precipicio de una emoción, 

la vida es un viaje por la mente

que sangra, lucha, pervive

para la vivir (libremente)

para 

creer 

crear

amor.

Soneto (intento)

 

En los pasillos de una casa ausente

brotan las presencias que fueron luz de recuerdo, 

renace de las ceniza una sombra de muerte, 

y callo el grito loco de aparentar ser cuerdo.

Anida el desconsuelo entre las ramas 

por pájaros que van llorando tras la partida mía,  

mientras el aire se huracanea en tus pestañas

aquella vez el tren no vino, -y yo te besaba en la vía-.

Los que creen llegar antes, deben esperar

a la tortuga que corre con ilusión, 

ya me exilié de escritores que juran el mar,

para vomitar y que se repita la misma canción, 

será que no cesamos en la búsqueda de buscar, 

será que no sangra de tantas puñaladas el corazón

(...)

La meta

 

No sé si llegué a la meta 

o no, 

me contenta un abrazo, 

una siesta tranquila, 

una bicicleta al país de los pasteles de nata, 

sí, no sé si llegué a la meta, 

pero aún guardo la inocencia en esos ojos

de la espera

cansada de esperar.

Desde este block donde apunto 

las arrugas de tu cara

al sonreír, 

enumero las ocasiones perdidas

que me han hecho valiente,

 

descifro belleza en la locura, 

sé bien lo que digo, 

besé con los ojos abiertos 

a la muerte.

No sé si llegué a la meta

o soy hijo de una generación ausente,

que esperó del padre que no existe

el hijo que no viene, 

soy solo kamikaze amordazado 

que grita libertad entre los dientes.

No sé si llegamos a la meta, 

aunque aún hay tanto por lo que crear...

tantos libros que leer, 

tanta poesía en la que soñar, 

que en el desconsuelo de mi barrio

hay quien ya va a las barricadas 

a hacer frente a especuladores y corrupción

para clamar al asfalto

la lucha contra los de siempre 

que han querido hacer imposible

la utopía 

que es realidad

detrás de estos versos hechos

de rebeldía y

amor.

 

La luz de las estrellas

 

Ten a buen recaudo esto que te escribo, 

garabatos de ensoñación tras el cristal

tras el que la ciudad 

pudre su grito a medio camino del asfalto

y la guerra, 

guarda esta misiva de paz

cuando el amor ya no baste

y Lorca no nos dicte desde el parnaso

la ciencia exacta desde donde 

mana sentido 

la luz de las estrellas.

Y en un acto rebelde de ripios 

y verdades a medias

solo sé que llegue a límites de la razón

cuando, la verdad, no tenía razón de ello, 

apretaba el gatillo

y salió una flor, 

miré los ojos a la muerte

y cual Casandra vaticiné la vida eterna

en esta existencia de buscar 

o no 

a dios.

Guarda este poema cuando estés triste, 

cuando ya no sepas a dónde caminar, 

la vida prometida 

dejo hace años de ser promesa

y es penitencia

en este viacrucis de personas sin alma

que buscan en el cuarto de baño 

de una discoteca

un gramo de felicidad.

Para ver el fantasma que los habita, 

por no entender 

solamente eso...

que la vida es una cuestión de actitud

antes de arrojarse a las brasas del mar.

Insomne

Insomnio de horas muertas

donde revive la magia y la ansiedad, 

la locura y el genio, 

me levanto con el calor del verano

y un hilo invisible me conecta

con los amores perdidos

y el afán de sus cuerpos.

Vivo más que duermo

en este insomne día de noche aciagas

y lánguidas, 

cuando se precipita la rutina 

por los anales del tiempo, 

y no tienen remitente las cartas 

enviadas a lugares donde fueron felices

aquellos fugaces deseos.

Como si un poema fuera suficiente

para hallar(se) 

para encontrar la felicidad (..)

en un mundo de prisas y sin cielo, 

me ausento cada noche en la cintura de las estrellas

para escribirte lo que nunca te diré

en estas palabras

en estos

versos.

Arte de lo inmenso

 

El mar es el arte de lo inmenso, 

aMArte.

Las 7

 

Son las 7 de la mañana 

de un domingo de primeros de agosto, 

escucho música acústica

y pienso más en el desayuno 

que en vaciarme en un poema, 

pero aún así extraño la libertad

aunque la tenga guardada en mi puño

-que es una cárcel-

y ella se evapora como los deseos,

como la luz.

Será que la libertad

es ser conscientes de nuestros límites 

y del regalo de estar presentes, 

de soñarte como la primera vez

en el paso del tiempo y su mentira, 

son las 7 de la mañana 

y este agosto se presenta insomne

y febril

porque 

extraño a la libertad

porque te quiero.

Sin saber querer, 

ni saber lo que siento.

Idiotas

 

Tanto idiota hay que soportar,

que la epidemia

está infestada de quienes te quieren mal, 

y te dan el beso de judas

antes de matar.

Tanto idiota hay que soportar

que puede que yo sea el primero

y al creerme inmune

doy pie en magnificar mi leyenda

de loco romántico

... e idiota

en tus fiestas de guardar.

Tanto estúpido y estúpida

que confundieron

producir con emocionarse, 

que son juez y parte 

de un teatro maldito de apariencias, 

y es que a veces

me dan ganas de darlo todo por perdido

o simplemente

sentarme en el banco de la Plaza del Mercado

reírme

y suspirar

por la plaga de imbéciles 

que pueblan la ciudad.

La vida me mata

 

La vida me mata, 

pero no te preocupes, 

yo estaré bien aquí, 

la vida es una espera

de la que guardo, lo confieso, 

una mínima esperanza, 

yo estaré bien aquí.

En un viaje sin reglas, 

en el límite de una canción, 

en el grito que nos persigue

de aquel poema.

Allí me hallarás.

Los sueños se pone en pie, 

y yo con la cabeza entre las nubes, 

cuándo fue que ya te diste por vencida?

y solamente no nos queda más 

que apego a la vida,

y seguir (...)

algo único y tan jodidamente bello

como seguir.

La muerte a veces, nos da vida.

Y la vida nos mata, sin querer

al querer.

Todos somos migrantes

 

Todos somos migrantes, 

no quieras hacer de la moral, 

de lo nuestro o lo otro, 

del bien o el mal, 

la verdad de gente que sufre 

al encontrar las puertas cerradas

y los brazos en defensa, 

todos somos migrantes

que caminan por las dunas del tiempo, 

en la playa donde demasiados cayucos

han quedado varados en el mar.

Todos somos migrantes

que queremos sobrevivir

aunque la tierra prometida no exista

y echar raíces 

es besar al aire, 

llorar sin remedio 

cobijada en un velo, 

y el canto de los Andes o el desierto

es mudo, 

donde los sueños despiertan

tras el desamparo de quien 

no tuvo otra oportunidad.

todos somos migrantes

en busca de dignidad

encontrando la tolerancia vacía

de una sociedad sin vida

que ve diferente y peligrosa

la diversidad.

todos somos migrantes.

Aprender a correr

 

La mañana me sorprendió

en el frío de este caluroso agosto, 

y me di de bruces con los versos que no te escribí, 

con la raíz rota del árbol que de niños nos protegió

de la tormenta.

Hay tanta gente, que lanzada a su suerte, 

se mantiene en pie pero no vive, 

que la noche llega poco a poco

en esta habitación que es la Vía Lactea

de mis sentimientos, 

tan parecidos a los del resto de humanidad...

La mañana me sorprendió

con las manos agarrotadas

y llorando el desconsuelo

de tenerlo todo, y qué más debería de ser

para sentir?

Una canción de guitarra recorre mi frente,

y aunque estemos ausente, 

sé bien que es difícil estar al lado

de alguien como yo, 

que solamente, 

aprendió a correr.

No, no morirá

 

No, no morirá la poesía

porque estamos hechos, no sólo de logaritmo, 

sino también de imaginación.

No, no morirá los versos benditos

que me dan forma;

que nos besa en la distancia

a los dos, 

porque el tiempo es el consuelo

de lo incierto, 

la raíz cuadrada donde crece el árbol

de la vida.

No, no morirá la poesía, 

porque es espejo de amor y odio

porque es paisaje nuevo

en este desierto que hoy nos inunda.

No, no morirá

porque la herencia de las palabras

quedan en el nicho de la vida

como Prometeo que rescata la llama

y te la entrego en unos versos

que sólo quieren decir:

Amor, luz, oscuridad, muerte.

No, no morirá la poesía.

Este nuevo amanecer

 

La luz de tu mirada

quedó en fuego apagado, 

en desvelo de mis noches en vela, 

en tierra ofendida por ejércitos que nos ganaron.

Pero no me pidas dejar

de ver lo que ve tu mirada,

porque el tiempo arde

en esta encrucijada de mañanas

sin día;

de amor entre palabras

de felicidad maldita.

La luz de tu mirada

es un ave

que trepa en el efímero

pero insistente amor, 

saber que no queda más que lo que se perdió, 

luceros de tus ojos

con mis ojos ausentes.

No quisiera dejar de mirarte

y dar forma a todo lo que te creé

porque la fe que te tengo

es el bastión del cielo, 

las primeras sombras

de este nuevo amanecer.

Volver a ser

 

Hace tanto que esta cabeza rota por el destino 

de caminos cruzados

no deja de pensar en lo que no fue

para dejar, por siempre, de ser

que

dando tumbos me encontré con el camino

y al observar vi los ojos de mí mismo, 

la belleza robada

en el suspiro de vida que nos tocó

vivir.

Hace tiempo que la lluvia de la verdad

en mis pasos 

se volvió mentira, 

que el mundo se quedó sin poesía.

Que no podremos ya volver a ser.

Volver a ser.

Vida

 

La vida es ese carrusel de ruido y silencio donde se sumerge el tiempo, todo aquello cuanto fuimos. 

La vida es la muerte en su dupla y su alteo feroz, mariposa negra. 

Y no tenemos más excusa que vivir los sueños frustrados, por todo lo que hemos dejado a medias, la latitud precisa de una espera, la esperanza inerte de las horas que con hambre nos dejan de lado poco a poco.

El cansancio forma parte estoica de esta débil fortaleza, porque la vida es amor y odio, desesperación y entrega, la vida es un pálpito que renace cuando ya la vida misma se dio por vencida.

Bien doliente, escrito que emborronó la arena de los sietes mares perdidos en el fondo del color de tus ojos, vida que pasea en el escenario del mundo la tragicomedia, el abrazo y el arma.

Vida que se parece tanto a lo que amamos, el aroma  de los sueños en un día de tempestad, la sonrisa en mitad del beso, el agua amarga de tus labios fugaces, cuales poemas de apátrida herido, de ciego vidente que ve más allá. 

Vida.

Silencio

 

Este silencio me habla de ti,

y pasado el tiempo

puedo entender que las horas no existen

que somos sucesión

de instantes

                   encuentros

                                    recuerdos

Esta oscuridad se enciende en nuestros pechos,

y no hay nadie imprescindible

solo la ruta incierta del seguro viajero, 

que transita por la línea divisoria

que va del amor

                         al silencio.

Ese que me habla de ti.

(...)

Escarcha

 

Tan borracho de aventuras y viajes

en la otra orilla de este mundo

decadente y lleno de apariencias, 

busco lo infranqueable de un sueño

postergado.

Tan delirante como cuerdo, 

soy un vértice helado

de la estación en llamas 

donde murieron nuestros trenes

y nuestras ilusiones, también.

Tan vacío de todo aquello que la luz no espanta

me guío por tus sueños de primavera

aquellos tan parecidos a los míos, 

pero el invierno los cubrió 

de escarcha.

No sé de fronteras

No sé de fronteras, 

mi corazón es de la raza nómada

que busca a tu corazón, 

y aunque eso parezca imposible, 

sé bien que las emociones ganan a lo establecido

cuando la existencia

cobra sentido

en una mente que lucha por un mundo mejor.

El tiempo que paso recordando 

es el mismo que tardo en huir

a otro continente.

No sé de fronteras 

porque el mundo es un hogar,

herencia de locos que sólo

saben poseer y no amar,

en los rastrojos de un sueño

aún

por alcanzar.

Eso es

 

Poesía la puede hacer cualquiera

con sólo soñar un mundo mejor

con viajar lejos de las tristes promesas

que nos da la sociedad conformista

y banal.

Poesía es tu cuerpo detrás de tu cuerpo, 

es la magia de lo eterno en este instante, 

es un verano navegando entre palabras

y mar, 

quimera de lo posible, 

belleza de la misma soledad.

Poesía de no competir sino cooperar

que codo a codo, no te juzgues sin tiempo, 

y la vida nos una o no, al amar el camino 

que deambula en nuestros pasos

errantes.

Poesía.

La noche

 

La noche me sorprende

con el color de tus ojos 

en el cielo, 

sí, ya sé, 

la tristeza es infinita

para almas sensibles, 

que con el frío de una sociedad

de metal

se han vuelto fieras (...)

la noche nos sorprende

con las estrellas apagadas

y la luna sin luz, 

llegará el día

-algún día-

para hacernos creer

que la poesía tiene sentido

en este absurdo mundo 

de sombras, 

la noche es una quimera cercana

de quien sufre al otro lado

cuando la oscuridad es enemiga

de la mirada,

-mas no de la inspiración-

que nos dice que la noche

es el tiempo de la música

inefable del alma.

Donde se busca

 

No me esperes, ni quieras entenderme;

no me entienden ni estos latidos

que son ácido de vida 

en mi corazón (...)

No quieras entenderme

sólo comprende

que estoy allí,

al otro lado de este verso incompleto

que nos complementa, 

que describe la felicidad

en la ausencia, 

que es fuego de creación

y maldición de vida, 

No me esperes porque estoy allí 

donde se busca, estoy

siempre donde se busca.

El viaje

 

Viajan mis pupilas por tus ojos, 

navegan tus manos entre el silencio, 

trotan los pasos de un mundo

cada vez más peligroso para el soñador

y sin embargo, 

te quiero.

Viaja el tiempo en la multitud

y somos instantes llenos de fuego

que se apaga a cada latido, 

que se enciende en el recuerdo.

El viaje es el modo que tiene 

el que idealiza con recrear el mundo, 

en ese aspecto, es como dios,

que va construyendo su esencia

en el barro que nos da forma, 

el viajero es el que busca

es el que vertebra el amor

entre hojas secas, 

el viaje es dar la vida

a lo que te da vida, 

es vibrar para conocer el mundo

-y a ti-, 

que formas parte inescrutable de él, 

corsarios salvajes en pegasos alados

la imaginación de Julio Verne, 

en la literatura que fue real

porque la sentí real, 

en el destino de un camino

que es tan eterno como lo que nos queda 

por imaginar.

Porque viajar es soñar con los pies.

El viaje.

Acompañan

 

El amor es lo perdido 

de este perdedor que nunca supo qué vencer, 

y cómodo en el papel de último en la meta

hice de la desgracia

silueta

en la bella nostalgia aún por acontecer.

Escupo en la cara a todo aquel

que diga que mi poesía no es pilar

de una vida

bajo los pies de esta ciudad en llamas, 

el amor es todo lo que nunca hemos reunido

en el juego de niños

en el que las caricias eran el reto prohibido

de besos como lava.

El amor es lo encontrado a cada paso, 

cuando el destino nos sorprende

viviendo, 

así sin más, 

y ver lo que nunca tuve 

es tan real cuando el sueño de la vida

que transita en unos versos, 

que abrigan a la nostalgia

y acompañan a la soledad.

En esta calle

El nombre de esta calle

es el sabor acre de la miel del perdedor,

el nombre de tus pasos

son luces a la deriva en el puerto de Sagunto

donde dejé extraviado los barcos

que zarpaban con rumbo extraviado.

La calle perdida donde me encuentro, 

remanso de paz del guerrero

que no admite que todo ya acabó,

sal en las heridas de los ojos ciegos, 

abrazos que detengan el tiempo;

si Todo fuera suficiente para el Amor.

El nombre de esta calle 

lo olvidé tras el humo, y las copas rotas

que fueron  la herencia de lo que brindamos, 

estrellas en el manto del cielo de la aurora, 

cuando las primeras veces

me encontraron en silencio y maldiciendo la luz

de mi soledad.

A veces te haces amigo de la desgracia, 

y tu vida es una lección

de cómo sobrevivir, 

en esta calle de alcaldes sin damas, 

péndulo que sostiene el tiempo

que se nos fue en la luna de Abril.

En esta calle.

Peces fuera de la pecera

 

Lo imprescindible es saber

que nada es imprescindible, 

que el lenguaje como pan de pobre, 

es sustento de una mente

que lucha, 

de unas manos que amansan el amor, el deseo

y la tierra.

Nos quieren robar la ideología, 

blanquear la violencia, 

y hay quien muere en la esquina

por haber soñado con un mundo mejor

y una vida digna.

Son raras las almas raras, 

porque el ansia por el poder y la apariencia;

por el dinero, 

hace sospechar de todos, 

de aquellos precisamente de quienes necesitas un abrazo.

Se empeñan en decirnos que viene el peligro

pero son ellos los peligrosos, 

culpables de tantas víctimas, 

de un sistema que mata 

dentro o fuera de esta burbuja de aparente estabilidad

donde hay quien 

lucha por sobrevivir 

como pez fuera de la pecera.

Y el mundo es una guerra

de ambición y codicia

cuando las almas son armas

que prenden fuego a la bondad

y a la inocencia

El arte

 

Días salvajes, 

de cuidar el arte rebelde

entre tanto interés

y amor al dinero,

noches que son búsqueda

en libros prohibidos 

que me llevan a ti.

Y el deseo.

Redefinir la poesía, 

es volver a escribir estos versos

con un alma más audaz,

como quien saca punta

a un lápiz viejo,

como quien besa

y quiere llegar más allá.

Días salvajes

de lunas ausentes, 

de musas y camareras cansadas, 

de amor estable, 

de viajes sin saber

cual sería mi posada, 

arte de contar los minutos

en los trastes de una guitarra, 

en libros de Murakami,

en estaciones del año

que pasan como pasa

lo que nunca llega 

pero esperamos...

el arte.

Rayo de sol

 

Tu belleza, 

un niño recién nacido

que busca rayo de sol.

Mi destino, 

un camino vallado, 

que busca rayo de sol.

Este poema, 

un grito rebelde

que busca rayo de sol.

Nuestra noche, 

el destello del tiempo

que busca rayo de sol.

Condenado

 

Perdónenme,

busco, encadenado, a la libertad.

Me lleva dos pasos de ventaja, 

pero en un descuido

le pienso adelantar.

Perdóneme

si me ven en Alemania, Namibia, China, 

-busco mi ansias de buscar-, 

vivo en el tránsito que va 

de un destino libre

a un estudiado encuentro con lo que vendrá.

Perdónenme 

si soy una llamarada

que se va con el viento; -es mi alma-, 

que lucha contra las paredes de este cuerpo.

Soy un preso del albedrío, 

un condenado de la libertad.

Perdón.

Si me preguntan

 

Si me preguntan;

cómo es la locura?

Diré que es un enamoramiento con lo imposible, 

el ruido de cadenas de un cuerpo que quiere escapar, 

si me preguntan qué es la locura, 

diría

que tiene un nombre parecido a tu nombre

(...)

Si me preguntan sobre perder el norte, 

buscaría en los mapas la vértebra que le falta a Cristo, 

hablaría lenguas muertas en mi boca viva, 

le diría a aquel, que el viaje empieza en la mente

y acaba en el sueño.

Si me preguntaseis cómo se sale del Imposible,

de transitar entre los muertos

os diría, tocando vuestras palmas de la mano, 

que sólo ellas pueden sujetar el universo, 

ellas, son sólo, lo Real.

Si me preguntas, qué es la locura?

diría que es vértigo de un amor tan correspondido;

que se busca más allá.

Lo inefable, 

lo fortuito 

de un destino roto, 

rozarte la mejilla y que brille como el diamante

la lágrima que nos vio llorar.

Locura y viaje al lado nuestro, 

allí, al Nunca Jamás.

Lo esencial

 

Nadie leerá estos versos, 

o

tal vez, 

como botella lanzada al océano

lleguen a ser acunados por tu sueño

en estas ínsulas perdidas, 

llamadas imaginación.

Que hablan de

tempestad de una realidad que mata, 

de tener salvoconductos de paz, 

de abrazos fraternos

de verdades de amor

que desafíen, incluso

a la misma Verdad.

el encuentro con Dios

que se dio cuenta de que no existía

y se tuvo que reinventar, 

como tú

como yo,(...)

lanzando suspiros al huracán, 

música de sonido de nuestras pestañas

chocando con ellas mismas

para ver 

lo que no se ve.

Porque es invisible el mundo, 

todo aquello que nos da vida, 

lo esencial.

Mi Peter Pan

 

La edad adulta me sorprendió 

queriendo volver a ser niño, 

Las nubes lloran orfandad, 

el sol busca un rayo de libertad

y yo me pierdo desenredando el ovillo

del tiempo

para retener un momento único, 

la emoción perfecta, 

esa rebeldía que te da pensar.

La edad adulta me sorprendió con un manojo de poemas, 

una escarcha hecha lluvia en tu cuerpo con otra persona, 

bebo café, 

miro la ventana 

y escribo, 

así como si nada, 

llueve en este domingo sin techo, 

y aunque se caen mitos,

y los maestros mueren, 

nadie toma el testigo

de este tiempo, 

sin alma y con miedo

en el que me llama Señor, 

antes de que haya encontrado a mi Peter Pan

que me late dentro.

AmoR

 

El amor, 

esa colilla en tu boca, 

blasfemia ante el fuego fatuo

de un infierno prometido, 

amor, letras sin nombre, 

humo de nube, 

música muda.

El amor, imaginación de la inteligencia, 

guerra de la paz, 

amor, terremoto del pecho, 

destello de felicidad.

Dime, tú, qué es el amor?

como si supiéramos definir la vida, 

la muerte, el tiempo.

Hay quien dice que se siente antes de pensar

hay quien muere en vida

o vuelca sus ansias en un espejo roto, 

donde habito, 

detrás.

El amor, locura del cuerdo, 

pánico entre los labios, 

río que circunda los sueños

que van al mar

que van al mar.

El amor, caja de pandora de quien te escribe

y abre las puertas del cielo, 

tintineo del sol y la luna,

que mueven los hilos de un destino

del cual tengo la manía de escapar,

amor, 

letras de una canción prohibida

que se repite cada tempestad

al despertar.

AmoR

Arde Baviera

 

Arde Baviera

en el curso peregrino

por mi sombra, 

todo lo que no es;

tiembla alrededor de las entrañas,

como un destello

de aquel Universo

que nunca llegó a nacer.

Baviera

somnoliento lecho de príncipes

y exploradores,

agonizante luciérnaga

de un planeta sin pulso, 

vacío enarbolando despedidas,

-muerte en vida-

mareas llevadas por el agua bendita

de la prometida 

resurrección.

Baviera, arde 

como mi corazón.

Y sus ecos

 

Ahora que tu nombre

es una raíz de maderas secas

en el pálpito de sombra

en mi pecho.

Ahora que el amor

se equivoca por los dos, 

y somos una soledad

confundida con ser libres;

confieso mi adicción al vértigo, 

el encorsetado oleaje

de mil mareas,

allí donde las terminales de bus

en cualquier invierno perdido

no llegaban a traernos

sobrevivientes

de recuerdos luminosos

y sus ecos.

Este poema

 

Este poema

es un volver a empezar

en el mapamundi

de la desolación y el éxito, 

-que son la misma cara de dos luces que me deslumbran-

Este poema 

ríe cuando quiere llorar

Como quien persigue 

el designio voraz del viento.

En este juego

 

En este juego

de lameculos y toreros, 

de impresentables dueños 

del cielo;

con todos me caso

y a nadie me entrego, 

en este juego ruin de desvelos

y lucidez, 

golpea el rey de los torpes

que vende sin rubor

las entrañas de una estrella apagada, 

nombre perdido 

de las horas ciegas.

Perdida de la soledad

 

El tiempo pasa

y en él, giran mundanas 

las luces de esta ciudad dormida, 

cumple años mi alma, 

y en los siglos transcurridos tras el silencio, 

te nombra la luz

de estos pasos nacientes.

El tiempo, esa tropelía del destino, 

ha hecho destrozos en mis sueños,

pero, vaya; sigo en pie!

La amistad es un dulce lamento, 

una rebelión de pasado llena, 

de futuro incierto,

arrojo envalentonado 

de aquello cuanto fue.

Horas y días que van decreciendo

en alas perennes, 

por este desierto de gente, 

contigo y sin mí, 

astros de ojos que no ven eclipse

de la noche de San Juan, 

la vida es una mentira

digna de ser vivida, 

el amor, la estrella

perdida de la soledad.

La ciudad herida

 

Los estallidos se vierten

en la ciudad herida, 

manadas de gente

pidiendo auxilio,

viendo los ojos de la muerte

por un país; Israel, 

                                 genocida.

Exterminio de un pueblo

cuando la sangre

agrieta vidas, 

los relámpagos no cesan 

en Gaza ocupada

por bastiones 

de aves negras

y niños que se preguntan;

Por qué el cielo es marrón, 

qué pasa con los sueños?

A qué dios hay que retirarle

las armas!

Los latidos van cesando 

uno a uno, 

en la ciudad hambrienta, 

en la ciudad sitiada.

Palestina.

Tarde

 

Llegué tarde, y te besé, 

como quien besa

el suave temperamento

de las horas felices, 

llegué tarde, 

como siempre, 

y fui aquel

que rompió las flores del insomnio,

llevado por mareas grises.

Tan tarde

fui

el que nunca debí de dejar de ser, 

arremolinando el tiempo

de la espera,

tan pronto en el tiempo perdido

qué dejé de sentir

lo que la gente y sus prejuicios 

quisieron maldecir

ante tantas certezas.

Tú

 

El himno de tu piel

en mi memoria, 

los ojos que se fueron

tras de ti, 

el sol que busca 

un rayo de sombra, 

las noches que partieron

rumbo a donde 

no se debe de ir, 

el sueño de verano, 

la pesadilla del mañana, 

las flores que se mueren 

al tocarlas, 

la luna de miel

de mil noches amargas,

ser y no ser en este tiempo

acabado.

Tú.

Vibra

 

Vibra bonito, 

el paraíso, ya lo mereciste, 

sueña como el niño

que no creía en las fronteras

y sin aduanas 

rompía envidias 

mientras la lluvia caía.

Vibra bonito, 

en el tumulto de gente se esconde,

cual grano de arena en el desierto,

un destello de paz.

Vibra como laten los que sueñan

en cambiar el mundo, 

y al no conseguirlo 

les queda el tesoro de soñar.

Interés

 

El arte se pudre

en los ojos que no miran

la belleza de un mundo

cuyo infierno en la tierra

para tantos 

supone contradicción;

realidad y sueño, 

Como tú, 

que nunca has terminado de llegar, 

tras el deseo de ser libres

en esta tregua sin paz, 

en esta guerra, 

en la que nos hicieron creer

que la humanidad llegaría a presidir 

el mundo, 

pero es el interés quien compite 

a jugar a ser dioses

en la podredumbre

de un charco de estrellas

por la ciénaga de la desolación

y la maldad.

Cada lunes

 

Cada lunes vuelves del trabajo, 

con la ansiedad que tiene

el alma herida, 

y tal vez no nos hayamos salvado

de ser vértigo de naufragio

que en el barrio

daba al empezar en aquellos años, 

la vida.

De aquellos años, 

sólo queda lo que hoy tengo;

el soñar, 

el idear futuros imperfectos, 

sabiendo que lo imposible

se puede concebir

tras un destino lleno del vacío

con el que lidia la soledad, 

Soledad como locura 

tatuada en el pecho, 

pero mira por donde, 

tan solo que desterré 

a los ángeles del desamparo

en mi roto corazón

movido por los días 

que han de venir.

Nantes

 

Nieblas

de un día sin flores,

de la quietud de una villa

en donde brota la paz.

Nantes despierta en tu mirada

como un ave huidiza, 

con ansias de volar.

(...)

Hago de la pesadilla, 

sueño, 

fantasía de la maldita realidad, 

noches que arden en la hoguera

de aquella muchacha 

que no desea ser vista, 

cuando en silencio 

quisiéramos 

en este rincón sin luz,

ponernos a bailar.

Bren

 

Tus ojos negros

me miran huidizos

en la sombra, 

las marcas de tu sonrisa

en las mejillas 

abren las alamedas de mi deseo.

Mientras la poesía de viento

y recuerdo

en la tentación de besar

tu pecho de leche y miel, 

fuego cruzado que late

tras nuestro encuentro, 

tan eterno

y tan fugaz.

Duermes

 

Duermes

y los astros

confunden su rumbo,

allá afuera.

Laten los pasos errantes, 

el eco que nos nombra

en la ciudad dormida

que atisba aviones 

preparados para aterrizar, 

allá afuera.

Duermes

y se estrellan nubes

en los mares de coral

pálpito de tierras lejanas, 

dulce sueño que despierta;

canción de nana, 

relámpago de paz.

Existir

 

Existir

en este momento eterno

que circunda la vida, 

el presente, 

que con alas de fuego

inquieta al mundo,

cual ave peregrina.

Existir sin arrebato de transcendencia,

solo vivir y respirar hondo,

en este ciclo como cientos,

único y lleno de sombras de luz.

Te vi y me perdí

 

El ego de esta ciudad herida, 

los viajes que dieron luz

a oscuras aves, 

el café rociado por las páginas

del libro de la vida, 

tu sensibilidad en mi cabeza, 

tras nostalgia de horas impares.

La tenue libertad hecha cadenas, 

un calendario que reta la tiempo

y al frenesí, 

todo es eterno

como este sol del momento

que eclipsa la mirada

con la que te vi y me perdí.

Espejismos

 

Dirás que la vida toda es una decepción, 

pero el problema fueron nuestras expectativas, 

dirás que todo es desilusión

pero creernos el centro de un universo

no es más que abrazar espejismos

dentro de uno mismo.

Frío en Islandia

 

Como un pájaro sin techo ni lumbre, 

agito las alas y vuelo lejos, 

más allá de mí mismo, 

en lo más remoto

del planeta, 

soy, 

veleta habituada

a los envites del cielo.

A tu indiferencia hecha terco eco

no resuelto

le sale un pequeño rayo de sol

y se moja el aire

por tus alas de mujer;

guerrera, cuyos ojos

son sombra de fuego y hielo.

Frío en Islandia, 

tiempo en el que fuimos 

eternos perdedores

de tierras ajenas, 

que a nosotros 

nos nombran

tras un destino incierto.

Hace frío

 

Fuera hace frío,

y sueño con un lugar remoto

en donde encontrarte, 

fuera hay hielo

en esta perdida isla, 

y hace tanto que no echo de menos

el infierno que arde

en el beso que da lejanas tierras

a nuestros pasos.

 

Dentro de un lago de locura

hirviendo

es ser el más cuerdo 

entre los tristes que me rodean, 

late el frío

en el planeta

mientras el universo es fuego

del cual nunca estaremos salvados.

Que creció

 

El niño que creció sin saber

donde está el cielo

tras sus huellas, 

es hombre hoy

cuya voz pesca

por el firmamento

madreselvas, 

dolorosas amapolas 

de un día que silencia

el tiempo y el espacio.

El niño creció sin zapatos

pero aupándose, 

acarició sueños

de los que no habló con nadie.

El escritor de horas sentenciadas, 

encuentra una voz

en la incertidumbre 

como respuesta, 

hace tanto que añoró

unos brazos 

no habiendo nadie en su camino,  

en los mares del viajero solitario, 

al que el aire besa, 

Misterioso vagabundo, 

que retira hojas muertas 

de su frente, 

con tal de seguir un destino, 

para el que fue nacido 

y encontró caminando

la liberación 

de sus maltrechos pies.

Temporal

 

Ante el temporal 

de esta nostalgia, 

nuestra boca grita

soledad, 

en la lluvia que como destellos 

callan

todo lo que no osamos 

a hablar.

Tempestad de horas diurnas 

de frío

en la isla del hielo, 

ante el temporal

en el cual me visto de negro

para desvestir la duda,

el miedo

la mar.

Horas muertas

 

En este transcurso de horas muertas, 

deseo revivir, 

para encontrarnos tú y yo insomnes

por nuestros sueños, 

peregrinos de un pasado incierto, 

No desfallezcas en el curso

de ser,

sin esta vorágine que nos devora, 

la noche no oculta 

una levedad de horas, 

cuando el frío arde

en este deshielo

del pechos.

Paso de horas muertas

en las que anhelo revivir.

Me siento

 

A veces me siento

como si no fuese conmigo

este estruendo maldito

de tristeza maquillada, 

de bonita apariencia

en rostros de tempestad y sombra.

De ojos que miran, 

y labios que besan vomitando sueños

truncados, 

a veces me siento  pequeño, 

si veo tu pequeña forma de sentirte en el mundo, 

y lloro como lloran

los cipreses 

en un horizonte

de rutina que mata

y esta falsa compañía a mi soledad.

Los recuerdos que mueren

 

No somos nosotros quienes morimos, 

son nuestros recuerdos, 

Recuerdos que vienen, y van,

que se marchan por siempre, 

mientras tú y yo, 

nos unimos a la única verdad

y un fatuo consuelo, 

pues aunque todo cambie

lo principal 

lo atesora lo atemporal 

del momento

en nuestras almas, 

en un aquí y ahora, 

que grita bendiciendo

el silencio 

en el cual no muere sino nuestra voz, 

entre miles y cientos 

de recuerdos.

Guitarra

 

Toco la guitarra, 

suspiro y duermo, 

tan libre que estás solo -me digo,

pero gran fortuna

el encontrarte a ti mismo, amigo, 

tras un cristal honesto y sin temor.

Bueno, miedo todos tenemos, 

incluso, y sobre todo a nuestro verdadero

yo, 

desenmascarado de tristezas, 

(mientras pasan transeúntes lentos

que cargan huesos y silencios

por las calles del Botànic)

eterno en un aullido 

de eco circular, 

donde la ciudad

enciende sus luces

cuando las almas anhelan

un abrazo, 

sólo eso.

Hay veces

 

Hay veces

que nadie te puede entender

cuando pasa la vida

y lo peor es sólo eso, 

somos tránsito

                         de tiempo

                          y nostalgia

en un presente

que acaba en el infortunio

de nosotros.

No he dado a la oportunidad

de que me conozcas, 

camarera de ojos fijos y grandes, 

a veces pasa el tiempo

con el aroma de un poema entre las almas, 

y la inquietud 

de que el misterioso caminante

nunca pare 

alrededor de la ruleta rusa

del azar y los desencuentros.

Herido

 

Herido pero en pie, 

recuérdame como el canto

de sirena

que se diluye en la eternidad, 

como una montaña

que va cayendo a nuestros pies;

recuérdame,

en pie 

          pero herido.

El firmamento es poco

para esta lucha sin tregua

de encontrarme 

a mí mismo

                  frente el espejo, 

borracho de sombra, 

de identidad apedreada;

las flores del desierto

son más bellas

si nadie osa arrancarlas, 

                   de pie, herido, 

                        y sin ti.