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La única verdad es que no hay verdad
El único amor es que todo es amor
El único miedo es a uno mismo
La única libertad es crear.
jueves, 30 de noviembre de 2023
Titanic
La muerte es lo que se halla bajo el icerberg,
el icerberg es la vida.
Nosotros, tan orgulloso y frágiles,
somos el Titanic
Todo es mentira
Todo es mentira,
busco ser libre
y para ello,
he de no ceder a las pasiones de los demás,
y si aguanto los golpes de fuera,
mi alma resistirá
para crear desde lo hondo
ondas de una piedra lanzada en tu lago.
El mismo en el que Narciso
vio sus ojos más hermosos del mundo
y resulta que nació en Sagunto,
el artista que al confundirse
con los claroscuros del universo
se despojó del miedo,
para vestirse como el loco más cuerdo
de todos los mentirosos
que nunca creyeron
la verdad que relataba.
Su verdad, tan parecida a la tuya.
(...)
Acepto que sentí inefable,
pero, a pesar de todo, Defiendo la Realidad de mi Fantasía,
porque la narración del mundo
a todos nos pertenece, y dar creación a lo imposible
es tarea de dios que los soñadores a veces vaticinan
porque ponemos nombre a las emociones
y yo creé el lenguaje
de un texto de oro que se escribe
tras estos renglones torcidos,
tras este mundo y el otro,
y tan misterioso
como la muerte y la vida.
Viene de viejo
Viene de viejo
de que todos somos únicos,
pero también se puede olvidar,
y queda la obra
que los ausentes dejaron de herencia
en el relato
de nuestras vida.
Cuesta menos hablar de un futuro mejor,
que ser un futuro mejor,
y viene desde la antigüedad
que si das fantasía a tu existencia
los demás perseguirán sueños
allá donde irás.
Dulce aliento
Tu dulce aliento al dormir
lo recuerdo como el aire de las nubes
que desde un avión
mece la templanza
de mi viaje sin regreso.
Y es que estamos solos
y estando contigo
el mundo vuelve a crecer a nuestros pies
en nuestras raíces heladas
por glaciales de palabras
que hablan sobre el secreto del universo
y en realidad
no dicen nada.
Huida
(Nos movemos más por interés
que por amor)
y es que todo el mundo puede tener una idea
del interés,
pero no todo mundo alcanza a saber
la grandeza del Amor.
No sé si el sistema juega con la desafección y el miedo
para separarnos
o, tal vez, nosotros mismos somos “sistema”
y más que evolucionar hacia la lumbre
palpitamos sin ser
solidarios
sociales
justos.
Nos movemos cuando nos paraliza el dolor,
cuando el mundo sufre y la búsqueda
queda en el hallazgo humano de Ser,
es entonces que el vértigo
desconsuela el arma
de la armadura que mata,
de los besos que dan vida.
Es entonces que enloquecí
en una de mis 41 vidas
mientras atardecen en las miradas
de gente que duerme en la calle y está confundida,
y de gente confundida que habita entre sábanas de lino
y conciencias que acechan
pero Amazon y la amnesia de pagar por vida
es más rauda.
Amo
Porque amo, soy real.
Soy eterno porque pude rozarte
para traspasar las fronteras de tu interior
- que es el Universo antes del Big Ban-
como quien puede cobijarse en una palabras
que no existen, y le damos sentido
hondo, tangible, cual ánima.
En tiempos de sucia soledad social,
la filosofía vuelve a verse en el espejo
de un poema que se mantiene en pie
entre gemidos de dolor y paz mesiánica,
cuando vuelve y se rebela
dando forma a lo poco humano
que nos queda;
si ganó la guerra el miedo
de tener tan cerca nuestra luz,
mientras vomitamos el lado oscuro de las estrellas.
Porque soy real, amo.
Porque camino, soy eterno,
mas dicho así;
son simples palabras
sin origen pero con el dardo de la creación
entre mis sienes.
Arte para avivar la conciencia,
filosofía que muere entre las ruinas de los imperios
y renace,
pues siempre se recrea en el firmamento de un mundo
mejor.
Las estrellas
La condena de estar sólo
-o en compañía de las estrellas-,
no sé bien...
de contar recuerdos que vendrán
y ver París nevado,
allí donde se pierden entre la lluvia
tus lágrimas,
y mis sueños en el vacío se estrechan
en charcos sucios de verdad.
Pago la pena de no saber dónde empieza el norte
y acaba la sombra de tu quimera,
yo, que busqué lo real en este amor que nos vendieron,
me pregunto;
si la sociedad empeñada en poner etiquetas
quiere que nos desfallezcamos
a la levedad de vendernos y que trafiquen con el discurso
de que tener es más que ser
de que se utilizan sentimientos,
como quien ama a las cosas.
Mientras, yo, te espero,
intuyendo la fragilidad de nuestro ser. De este mundo corrupto.
Sigo con ahínco por demostrar que no todo está perdido.
Que aunque se diluyó entre fango y el mar
lo que amamos
siempre queda el deseo trasnochado
de ser felices
a pesar de todo, a pesar de mí.
Un mundo mejor
Háblame de un mundo mejor
que no se resignen nuestras ganas de luchar
de que hagamos una narrativa en nuestra vida,
donde el cuerpo y la luz de la mente
luchen por un nuevo equilibrio
del planeta.
Háblame de la ficción
que derrama la realidad,
de dictaduras y déspotas que sucumben
ante la belleza de las palabras
que son ángeles con dinamita
en la boca de quien crece entre la maleza,
y habla con tu voz y la voz habla por todos
los que no supieron
que más allá del odio
habita el amor.
Te hablaré de que todo está inventado
pero hay apariciones de fantasmas
que invitan a pensar en el helado fuego,
filosofía de un alma que yerra,
y que te habla de las guerra que siempre
negocian con las manos de niño
prendidas en azufre y sal.
Y que vibre por todos los que lucharon
por la bondad
y el pan de sus hijos,
háblame de forjarnos en el conocimiento
si la libertad no es otra cosa que
crear un camino que dista de mis pies
a nuestros sueños.
El viaje
El viaje se pierde en las venas del tiempo,
lunas de cristal en los reflejos
de tu mirada que mira mis ojos,
de tu sonrisa que besa mis sueños,
el viaje es un laberinto de luz
en lo profundo de una boca de metro.
Consciencia de libertad
que orbita por el mundo y yerra,
alrededor de un lunar de nuestro destino.
El viaje empieza en el olvido,
en donde transité tanto
por los sueños incumplidos.
Siempre te he perdido,
nunca es el mañana,
de vivir en la muerte de la fe,
viaje en el transcurso
de mi sonrisa perenne
mientras me disparo yo mismo
a mi propio pie.
La tristeza del mundo
Tengo la tristeza de un mundo
que no me correspondía,
tanto tiempo sin ver la luz de lo vivido,
(...)
cegándome al no saber
qué es
de nosotros,
Y es que anochece
en las miradas vespertinas,
todo y nada se enfrentan
en una encrucijada de dudas,
entre los pájaros en la cabeza
que condenan deseos.
tuve la tristeza del mundo,
ahora atesoro el futuro
perdido, en un torrente vacío
de versos.
Tengo el terremoto de las olas
cuando transcurren violentas
en mi paz,
guardo la frontera de tus labios
y los míos,
queriendo ser olvido.
Cuando volverás...
Ven
Te invito a explorar mi Universo
de canciones prendidas
en el desconsuelo,
ven,
se hace tarde pero te quiero
como quien quiere ver luz
en las tinieblas del tiempo.
Ven, detrás no queda nada,
sólo la certezas que no tenemos,
te invito a que seamos dos
en la velada oración
que nombra este fugaz momento.
Te invito a soñar con la trémula
voz
de quien sueña y no sabe qué es el sueño,
perdidos, hemos luchado
sin armadura
hurgando el vientre del cielo
con el puñal de la duda y el abrazo
de los que se fueron.
Ven.
Cuenta la historia
Cuenta la historia,
que quien lucha puede perder,
pero queda en suspenso la fe
de mil derrotas.
Esas del hambre y la perdición,
quien pierde puede tener
el sueño herido
por la lanza del olvido
y el desamor.
Cuenta la historia que hemos sufrido
tantos reveses
que el mundo no oye nuestros lamentos,
sólo somos indómitos guerreros
que creímos en un mundo mejor
antes de que el mundo
se nos volviera
ciego.
Cuenta la historia
que todo se repite
primero como tragedia,
después como farsa,
y no hay más loco que quien
se acuesta con los fantasmas
de un recuerdo que ya no existe.
Tengo
Guardo más
lo que he soñado
que lo conseguido,
pero a pesar este tormento
no me hace de ti digno.
Tengo un fuego
en mi pecho
que alumbra la oscuridad
de tanto desamparo.
Algún día verás,
que antes de llover
mi alma se hizo río.
Cada cual entiende el amor
como entiende la Libertad,
Nadie apostó por mí,
y quien en mí creyó,
los defraudé,
no supe estar al nivel
de mi vacío.
Te darás cuenta que mi alma
antes de llover,
se hizo río.
Como el preso
Soy libre, como el preso que ve la luz,
tengo el mundo en las palmas de mis manos,
si al poner nombre a las cosas
creo raíces en el cielo;
vuelo sin saber que vuelo,
soy libre y aunque no te tenga,
te tengo.
Arrullo
Tienes un arrullo de paz,
en el destello de tu sonrisa.
Guardas el mundo tras tus miedos,
atesoras la felicidad en un suspiro
que se confunde con las brumas
de la vida.
Encierras de poesía y luz
la rebeldía de este mundo
que nos tiene por bandera,
sin saberlo.
Yo, que me entregué a tan
pocas cosas,
que me mezclo con la realidad
más cruda o divina,
soy un fracasado
que se contentó con el éxito
como una luciérnaga en el barro.
Guardamos la verdad
en el trasiego
de tu belleza dulce y maldita.
Tienes el cuerpo que, con la violencia
de un poeta sin aliento,
descoso para forjarnos el traje de piel
en la intimidad del tiempo.
Encierras de luz y poesía
el corazón más tierno
que entre la luz de las temperas
del destino,
te fuiste con mi sentimiento,
te fuiste sin mí
pero conmigo.
Búsqueda
Todo el mundo busca una vida digna,
el giro circular del relámpago sin luz,
pero el ser humano anestesia sólo con placer
el placer de conectar el alma con la vida,
para que gane la codicia,
en un mundo sin más pasión que el olvido
del amor.
Cárcel de no encontrar respuestas,
mar de espinas allí en la voz pérdida del tiempo…
las injusticias luchan contra el azheimer
del otoño festejando hojas muertas,
ríos de fuego desembocan en la boca
de los volcanes con tristeza y hambrientos.
Tu abrazo es reparador
es como el agua que se renueva en el torrente
de una cascada,
y empieza la vida cuando vienes con las caricias
que nos falta al echar en falta
cada parte de nuestra vida.
En ti.
Al final quedará
Al final quedará una poesía.
Aquel poema de corazón puro
que traspasó tanta mentira
en el destino errante del mundo.
Quedarán mis labios prendidos a los tuyos,
estará presente la luz de la luna.
Tendremos unos versos que alimenten
el infortunio
de no amar más
que sombras y barruntos.
Al final quedará
lo que nada queda después del recuerdo;
esta llamita enciende nuestro fuego,
por encima de mares de incomprensión
y mariposas que navegan en ron
por un desconsuelo sin mar,
y nada quema en el corazón
sólo el dolor
de ser eterno
y ser fugaz
Y es que a veces ir
a contracorriente,
es el camino más corto para encontrarte
a ti mismo.
Al final quedará una poesía.
lunes, 20 de noviembre de 2023
Poema de nadie
Tiembla el amor en cada latido nuestro,
y es que -de nido en nido-,
vuelan gaviotas heridas,
mientras tintinea la luna en Valencia,
cuando te diste por vencida,
y yo no quise seguir tu estela;
la que aún me guía.
-Tristes sueños se desparraman
del precipicio de la existencia-
El dolor mío hurga cicatrices de luna,
la que me abrazó y se fue,
esa que delata que vuelve a ser noviembre
en mi corazón,
mientras tiemblan luciérnagas revoltosas
en la boca desquiciada
del escorpión,
que puede que ahora estés besando.
Rebelión que sueña despierta,
utopía se me pasó de largo
cuando iniciaste aquel viaje que yo mismo
también emprendí;
hacia olas huérfanas de playas,
hacia desamparadas ciudades
en las que violentos corazones
desencajaron su pasión en ti:
Si en fondo yo sólo buscaba, tan sólo,
mirar más allá de las estrellas.
(…)
Te diré, peregrina de enloquecida paz,
que miro a mis espaldas,
no te veo,
pero tiemblo al sentir el pasado
como un fantasma manifestarse.
no te veo,
pero siento tu aliento en mi costado;
muchacha de desvelo en el tiempo
nos queda el Universo efímero de todo
lo que nos pasó por delante,
nos vemos con los ojos de los ciegos
la canción sin música,
y un poema de nadie.
La llamada
Tu miseria, el precio de la luz,
del pan, de la leche,
madres cansadas
llevando a rastras la bolsa de la compra,
y el mes se hace largo.
En el prisma de ver
quien lucha mejorar la vida a al gente,
cambiamos de objetivo
y siendo la misma tristeza
nunca conseguirás una vida digna
si ves la avaricia del patrón
como un amigo.
Nos prometieron un ideal de vida
y teniendo mucho, queremos más
muriendo de Todo,
a veces la pobreza no está en la nevera,
está en la vida, en esa filosofía
de abarcar el cielo en luchar y conformarse,
que querer y soltar el vaivén
de amor hacia uno mismo y hacia el prójimo.
La desigualdad reside en corazones,
sí, en esos que no sueltan los privilegios
aunque sean mínimos
para que pueda sonreír tu hijo
que le falta papillas y tiene frío.
La lucha es del pueblo pero con el Pueblo,
y que callen los perros que sólo
saben ladrar,
has de saber que no todo está escrito
que la vida es un relato que merece
narrase como la poesía más bella,
esa que nunca muere,
aunque se empeñen
(malditos enemigos
del país con bandera en sus puños manchados),
aunque se empeñen en matar a la
primavera.
Afrentas
La gente que merece la pena
es la que sobrevive a las afrentas
a los embistes de la vida,
y aunque caigan, se mantiene en pie.
Merece la pena soñar despierto,
luchar en mitad del hielo
y quemarse las pestañas
por ser uno mismo
para ver el mundo cambiar.
Hay gente loca que dejan de herencia
cordura del ideal
en este mundo sin fantasía
y muy reprimido (…)
la gente que merece la pena
vive desnuda
de tristeza y son diana de la flecha
invisible de Cupido
-a pesar de todo-
Hay gente que vive en la muerte,
y aunque duele soltar
el amor está en el aire,
la vida es una verdad
tras la mentira de poseer
y no querer (me)
más.
Fui
Fui loco, lo reconozco
y lo seré siempre,
aunque alcance y consiga
más que tú.
Fui loco, pero no cobarde,
cuando, a pesar de que mi mundo se derrumbaba
no hay nada malo en admitir
que me hice amigo de las sombras
esas que ya no te nombran
y hablo con la voz del arte
entre los terremotos de tu corazón.
Tanto miedo a la locura….y tan poca vergüenza!
Vivís en un simulacro de mentiras,
de esconder la sensibilidad
que la confundís con ser débil,
y morís en un bostezo,
fui tan duro como tierno
que ante el soplo de la luz
me tambaleé, mas no caí.
Poesía bastarda y sincera de crueldad
digna a mi vida,
se hizo mito en el extra radio
la verdad de un delirio,
y como quien resurge, rebelde y tenaz
de los abismos
fui la belleza por nadie contemplada,
el poema que faltaba por escribir
que no se leyó jamás.
Fui loco, pero por mirar la descarnada piel
que ciega el hueso,
por lamer las heridas que no habría que tocar,
profetas de miedo lanzaron en el barrio
augurios de mi muerte,
y cambié de letra por la Suerte
de brindar conmigo mismo
en la fiesta que acaba de empezar.
Acto de rebeldía
La vida es un acto de rebeldía
que tantos temerarios
no saben ni cómo ni cuándo
simplemente caminar,
pues el camino va
a uno mismo para sí.
Es tuya la calle?
El paraíso que soñaste está al lado
de tu sombra…
y aún preguntas
donde sueña la cabeza del ahorcado?
La puta se enamoró del vacío,
igual que tú,
que entre tantas cosas
no sabes si dominas
lo material
o los objetos te dominan a ti.
La vida es un simple acto de rebeldía,
defender la alegría no es tarea fácil,
resuenan ecos de la bondad de ella, de él,
de la que dudas,
yo estoy aquí, tranquila,
la lucha contra las sombras
de la mente crean lumbre
de luciérnagas heridas.
La vida es un acto de rebeldía.
Artista
Poeta, te conozco tanto
como lo que escondes
en la quietud y la alegría
que nace de tu poema,
rebelándose cual lucha,
entre tanto ruido.
Arte de filosofía errante
que busca lo que sueña
y sueñas lo que puede que ya guardes,
idealista que mece en un libro de versos
el desafío de besar al cielo
a pesar de una humanidad
con nada de arte, sin luz.
No desesperes
si no entienden la cultura como alma
con la que disparar,
pero vomitan odio en estos tiempos,
en los que la cordura
a la imaginación mata.
-Tranquilo, dices con ira, que la poesía,
la convirtieron en negocio,
pero siempre quedará
la silueta de una mujer en un bar
abrigo de subsuelo, bohemia rota,
y es que, si nos robaron todo;
queda la esperanza en este mundo!
para luchar entre gente anestesiada
con la enfermedad endémica
del siglo XXI.
Intifada
El grito de Palestina ensordece y nadie oye,
los aviones vomitan nubes ciegas de esperanza,
si el grito de Gaza es un niño muerto
que nace en medio de la nada.
Palestina arde y el mundo sigue durmiendo
dando la espalda a las llamas,
se le consume el tiempo
y en su pecho arde
una violenta emboscada.
Llamémosle asesinos a los asesinos,
si entre unos y otros
el pueblo exige la paz,
un dios tirano
encorseta el rezo
que ampara la media luna
y la estrella en el cielo
de algún día llegar a olvidar.
Revolución de la palabra
Nos queda la alegría como pan de pobre,
como luciérnaga de día,
nos queda la revolución pacífica
de tus rebeldes estrofas
por un mundo mejor.
Las que guardan en el amor,
el escudo y la lanza de cada latido,
de los pueblos que sufren
y los amantes invisibles.
Tenemos tras el horizonte la lumbre
con el fuego de millones de pupilas,
que ardieron tras el estruendo de sables,
motivos por re-escribir la historia
en el relato olvidado
que ha de venir.
Somos corazones puros;
anécdotas de letra y suspiro helado,
quedan entre las grietas
de la cicatriz de la historia
un paraíso desierto,
la fuerza que mueve la literatura
alrededor de un mundo triste y cansado.
La Revolución de la palabra;
al Caer sin redes.
Nos queda la lucha entre tantos
falsos progresistas,
y enemigos del planeta;
nos queda…
el lunar en la espalda
de aquella mujer perdida
por el mudo rincón de nuestra voz.
Y es que compañero;
aguerrida verdad de deseos y espejismos,
poeta del norte que juega con palabras
entre Les Rambles y el Gótic,
a dibujar paraules de amor sentzilles i tendres,
en la búsqueda de la justicia y la luz;
te conozco sin conocerte
destino que se cruzó en el cruce de este presente,
palpito tras la huida
de versos que alimentan el alma,
y abrigan el corazón.
Aquí
En un ayuntamiento no fui nada,
pero escondía un secreto:
la vida soñada de tantos
que yo, denostado,
acariciaba como el sol
en primavera.
Trabajé de oficinista
como Mario en Montevideo,
como Gabriel,
sin saber por qué,
fui un loco curado,
en este mundo de “cuerdos”.
En un ayuntamiento.
Mi obra y mi sombra,
han sido siempre silenciadas
¿cómo no voy a sentir vértigo
si para nadie he contado
y tod@s han girado alrededor de mí?
Pecado sin pecados,
ser víctima, desgraciado,
no cuenta…
ahora sólo tenemos el porvenir
que viene como la alegría
en nuestra mirada fugaz de rayo.
Huida
Es la historia de mi vida,
una huida hacia adelante,
poesía que gira y guarda la fuerza motriz
del mundo.
Mi fuerza.
Esa que me arrastró
a abismos y la Luz,
Es la historia de mi vida,
la de crecer tanto
que perdí de vista
el mundo
y la guía para encontrarme
fue
cavar hondo
donde se inquieta la sombra
la que besé.
Fui fantasma, lo reconozco.
Mientras otros fueron los protagonistas
cuando yo tenía la Voz,
y, por eso fracasé,
era guerrero de bondad,
que, como todo ángel,
a gorrazos me callaron.
Mi vida fue una fiesta del luto,
la desgracia hecha triunfo;
Un escondite a la vida misma.
La locura de no tener mayor excusa
que un cisne ahogado
sin tiempo
en el estanque de sueños muertos
donde la luna nunca se vería
reflejada.
Mi vida fue,
una huida hacia delante.
Renacer
Como Ave Fénix
renací en esta muerte,
fui fugaz y me quedé
para siempre,
como Ave de fuego
besé tus labios de hielo,
y enmudecí en tu voz.
Como Ave Fénix,
nunca supe lo perdí
cuando perdí todo,
y se desgajó mi mente,
mandarina helada
que ardió en el fuego
de Ícaro las llamas
de la luz y las sombras.
Prometeo que con la antorcha
de lo perdido
acometió el suspiro
en el se entregan las pesadillas,
donde reside el dolor.
Como Ave Fénix,
todo perdí
pero la esperanza quedó.
Ella medí de miles, una llave.
La única, la última
para abrir el arcano baúl
del corazón.
Duele el mundo
Duele el mundo,
pero me hice fuerte en este suspiro
que renace
y se rehace
cuando no hay locura que pueda torturarme
tanto,
que el no encontrarme en el espejo;
ese que me mira al no verte
más.
Duele el mundo
mientras vibra en la tenue luz
del pecado,
mis manos agitadas
por la revolución imposible
fueron acariciando tu pecho.
Duele el mundo,
y fui feliz cuando me encontré
en las yagas que hierven
tras las amenazas de aquellos prostíbulos
y aquel psiquiátrico
donde, como Santo,
se me rebeló el desafío vital
de mis miedos;
tanto, tanto que
fui la condena del amor,
fui de todos tus pecados
el invencible color a edén
de esta historia
donde la locura fue la resolución
de los cuerdos
que vieron vivos los muertos
y te amaron sin tiempo
y sin amor.
No es perfecto
No es perfecto este sentir,
nada esquiva la tristeza;
o mis ganas de ti,
no quisiera dar al olvido
este bálsamo de dulzura,
no es perfecto lo que siento,
ni somos soñadores del tiempo
que el desamor deshojó.
No es perfecto nuestro beso,
que abarca tempestades y mareas
nunca tuve por respuesta
la voz que hace oír el eco
de tu nombre en cada una
de aquellas
aduanas infranqueables.
No es perfecta la lección
de mi pecho y tu mirada,
camino hacia atrás
aguardando lo que no tendré,
no es perfecto mi amor,
y siento el vacío
ante todo lo que nos nombra
en silencio.
Infaust
Érase una dentadura de caballo
a una mona pegada,
no sonrías, por favor,
que me matas;
vas de alternativa
pero de arte no tienes nada,
ridícula versión de ti misma
la que se recrea en tu envidia
cada mañana.
Crees dar amistad pero hartas,
eres viejoven
de dignidad acabada,
ni poesía supiste hacer
mientras las heridas vuelcas sal,
y es que no hace falta que vengas ya
al hospital.
Érase una dentadura de caballo
a una mona pegada.
Y lo dudas
Te he querido, y lo dudas,
he tenido el corazón y la mente
vibrando en la luna,
te he querido pero necesito aire,
necesito la ayuda
de mí mismo,
para dar al mundo
resplandor
consumada mi sombra en tu bruma.
Pintarse las manos
El poeta pinta sin mancharse las manos,
óleo invisible
que da guarida a esta pasión,
que es entraña de nube,
pies descalzos entre el viento
como alimento de lo que le faltó.
El poeta invita en su derrota
despliega un plano de la ventura que no fue,
tanto dolor (…)
que a las sombras
asombra,
cuando el amor se perdió en él.
Poeta de luna rota
que es mecida por las luciérnagas del perdón
y la ira,
por esa gente que viene y va;
que transita,
lumbre silenciosa
de ave torcaz, lucífuga;
herida.
Milei No
Milei No,
miedo ante el clamor del miedo,
tinieblas en un bosque de muertos,
nana de luna que encierra
la quietud de odio
que acunan estos tiempos.
Milei No.
Nadie
Tiempos de cuchillos y afrentas
que se enzarzan en el discurso del odio,
Leyenda de una vida que se alza
ante el temor y crece del rencor y la envidia
a pesar de todo.
Que nadie, NADIE,
te haga sentir menos, te haga sentir inferior,
tienes la luz del tiempo
alrededor de tus pasos,
entre aquellos que hacen el mal
mientras e quedan sólo mirando.
NADIE.
Unidos
La gente de izquierda se unió
y tiembla el temor del mundo,
de las cavernas que rezan
de los psicópatas que piensan
(si llegan a pensar)
que todos son como ellos.
La izquierda se armó de amor
por un sistema más justo,
y ante la amenaza del odio,
de un relato excluyente
que mana del complejo y el miedo.
La gente del bien, que hace menos ruido
que el egoísmo subyacente
salió en mareas a gritar todo aquello
que enmudecieron
tras pactos de silencio.
Pacto
El pacto en nuestras venas,
la quintaesencia de la piel,
ser del firmamento la estrella
y creerme con una luz tan pequeña
que sólo queda en mí
aquello que se fue.
Pacto de guerra o amor,
lunas que mudan con el tiempo,
no ser nadie más que yo
el que busca la libertad
por las comisuras del cielo.
Tú no tienes la culpa
de sentir como sienten los dioses
la vida es un placer efímero
o el alimento maldito
como veneno de mil hombres.
Agónica espera que se retuerce
y sucumbe al cansancio,
tras el sol de la última noche,
y nadie espera en la estación
que entre brumas cada mañana
nuestro corazón se esconde.
El pacto en nuestras tristezas
en nuestras alegría,
y la paz.
Quise volar sin alas,
y el tumulto de una playa
se aleja ante la marea
y frente el vendaval.
El cielo, la vida
Allí donde quise llegar
más lejos que de tu sombra y la mía,
cuando los sueños cambian la realidad
y retumban tambores opacos
en esta despedida
para dar paso a todo lo que nunca tendremos,
allí donde quise llegar
el sol, el cielo, la vida.
Tanto...
Queda mucho que hacer,
tanto por lo que luchar;
tumba del tiempo
que arrastra la luz,
tenue desvelo
en la noche
en la que no estás
tú.
Y la guerra de gente invisible,
de almas que se preguntan
donde camina la verdad,
libre oleaje en la marea
de la memoria,
luz de luna,
ojos de sal.
Recuerdos
Entre mis recuerdos puedo rescatar
a aquella niña que jugaba
con la rosa de sombra
y yo la miraba,
y la miraba…
como quien observa los tesoros que nunca yo podría
conquistar,
seguimos vivos como el acto
rebelde de la ternura
y el amor
que sin ser correspondido
brilla en la oscuridad.
Aquella niña jugaba
en un oasis de viento
sonreía con pena,
era jolgorio y ansiedad,
espera anestesiada,
luto de la alegría,
tranquila felicidad.
Frontera
Tengo de frontera la ilusión eterna
de la mente,
esa que nos dice que nada nos pertenece;
que ya es tan tarde…
hay un paraíso huido
a lo que hemos querido,
y es la tinta tras la imaginación
entre nubes de luz
que dan sombra en el destello
de nuestro porvenir.
Abismo de juego de ajedrez infinito,
dimensiones donde el destino
ejerce la magnitud de estas huellas cansadas
que te nombran a cada paso;
en cada estación,
tengo el mundo en lo que dura el abrazo
que no nos dimos
aunque en la hoguera del olvido,
mi cariño, nuestra promesa
ardió.
Historia
Tras la noche cerrada
de una historia
que ya no nos pertenece,
en el trémulo resquemor del minutero,
cuando todo lo que filosofamos
sobre el amor
entre cigarrillos y humo
fueron cortinas del tiempo
que se desvaneció.
Allí, hecho recuerdo me encontraste
para creer que llegaríamos a ser
lo que la marea posteriormente dejó atrás,
tú con tu distraída mirada
de verte observada en la razón
de esta vorágine,
de ser la palabra que enmudece
cuando en aquella Facultad de Letras,
nada nos diría que hubiéramos
tenido ambos
esta suerte de un fatal destino.
Las estrellas son luciérnagas
que se escaparon de la jaula
de tu sexo y el mío,
son el vibrar a destiempo
en el momento justo
de habernos querido,
tras una noche sin mayor luz
que el tacto de tu piel
y el pasado eterno de un recuerdo
que acabó pero sigue
tan vivo.
Palabras
Y a veces las palabras vuelan
y no sirven para expresar
la luz del alma
que la luna robó,
a veces el equilibrio de un suspiro
mueve el mundo
y entre tanto y tontos
la vida se acabó.
Es por eso que dudo de mí mismo
cuando no tengo más que certeza
y el miedo empieza
si acaba el temor,
a veces las palabras no sirven
para poner nombre
al dolor de una historia
que acaba y me comprometo
a perder ante lo que no supe decir
Amor.
Se acaban el reto
de estar cuerdo en un mundo
que enloqueció
y como quien en cascada
ve el rostro de la vida
desmoronarse,
todo es una falsa poesía
cuando no hay más que pena
en la mesa sin pan.
En el corazón que se cansó de soñar.
Free Palestina
Qué cruel es la tierra del refugiado
al que arrancaron su raíz,
y lo mataron antes de ver vida.
Palestina, tierra de Nadie,
y nadie que no puede parar
la genocida mano
que mece el pasado,
la que aniquila gente cuya inocencia
es una flor llena de ceniza,
entre terrorista y terrorista
el pueblo teme el terror, y se balancea.
Nuestra condena
aguarda un mundo vacío
en la amalgama sin color
de razas muertas
tras un palpito
cual intifada y resistencia
mientras la madre junto al Corán,
acaricia a la muerte
que atesora el vientre del mundo.
Palabra que no logra enmudecer Estados;
y es que la historia es cruel
en la encrucijada de caminos
cuyo destino
supone la cruz en la cuenca de ojos
áridos,
cipreses y delirios
color negro
que da luz
a la vergüenza de la humanidad
Palestina Libre!
A mor
El amor como verdad indómita
crece en la levedad de las horas,
de los días
que no son nada
y a cambio, cada momento,
vuelve y se queda suspendido
en eternidad.
Amor que hace girar al destino,
(…)
que maniobra para cambiar de sitio
las reglas del universo,
ese,
que tácitamente
mueve el hormigo ante la pulsión
de un anhelo
y reta a la gravedad del sentir.
Amor como verdad última
del inicio de estos días
que son todo comenzar
y se crea humo de nubes
en cada espera
para ser cuerpo que toca la esencia
invisible que nos hizo
amantes antes que pura
tempestad.
Nuestra voz
Nuestra voz silenciada;
la tempestad en pleno sol.
Quimera de los sueños
que tuvimos por bandera,
quietud en la elegancia perfecta
de cuando perdí el norte
para poner el paraíso
a tus pies.
Nuestro tiempo acabado
que empieza mañana,
y el futuro como anzuelo
si tuve el corazón en la diana,
terremoto de mil lunas
que mueren
cuando renace
la palabra maldita
que amo al perder.
jueves, 2 de noviembre de 2023
Soltar
Sé que duele soltar
lo que creías eterno,
pero el desamor guarda la voz
que habla en esta quietud
donde no fue tanto lo perdido
si vuelves a mirar el cielo,
y a tener fe a orillas de lo que
un día fue vuestro.
Verás que la ceguera hoy
no te deja mirar,
hay tanto por lo que vivir,
por lo que luchar (...)
que él pudo ser todo
pero también es nadie
en este mundo de gente;
de ti depende
cómo lo razones,
y te puedas guiar
en el palpito que brilla tras el fuego
de tu libertad.
Hay momentos que
más que aprender a dejar ir,
lo difícil es emprender
un nuevo camino,
seguir trazando en el cielo
la estela de lo que fue,
(entre todas)
aquella estrella fugaz,
sé que castiga el dulzor
del recuerdo,
sé que da pena la alegría
que en el espejismo de la vida
te hace creer que nunca más
volverá.
Pero nos confundimos al creer y querer;
hay tantos corazones rotos en este lago
de hielo,
hay tantas voces sordas
que sin tú intuirlo,
te echan de menos,
que ni él te robó la sonrisa,
ni tú estás esclava a un pasado
que en medio del extravío,
te arrastra el ideal.
Toda verdad esconde una mentira,
y en este caso es la vida que
con su desamor maldito
te hace pensar que no vales,
que no puedes...
cuando has demostrado tantas veces
que una loba herida
y guerrera sin armadura como tú,
resurge una y mil veces
de las sombras infinitas,
para volver
y volver
y volver a abrazar el arcoíris
en tu bello corazón.
Te quiero.
Esperanza
En el claroscuro de la luna,
cuando la realidad se esconde
tras ladridos de fantasmas y espejismos,
tu fe y apoyo;
tu ayuda,
ha hecho resucitar el alma
que aún sumida en brumas, nunca se rindió.
La medicina y la locura es,
alrededor del imposible de luz
de tu palabra cuidada,
una canción para Elisa y Esperanza,
como ensoñación
de esta vida que
todavía,
se puede remendar.
Transitando por el filo de una aguja
con cuidados y pastillas,
en el viaje infinito
que empieza y acaba en lo que dista las sienes;
das bálsamo de paz
a las manos que claman tormenta
esas que se afilaron con el tridente o la cruz
de trascender en este Universo
del que la mente -incluso
la que dicen que no es cuerda-
ata de sentido su gravedad.
Gracias por todo,
por ser profesional de rozar lo intocable,
de crear sentido a lo que no se entiende
entre tantas vorágines de volver a caminar
tambaleando de dudas lo establecido.
Gracias por la belleza solapada
de intentar comprenderme;
los de-lirios perfumados
de locura,
de clímax,
y dolor
en cada una de mí, (y nuestras) batallas.
Tomás Edo Torres
Canción para Elisa y Esperanza.
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