Par o Impar

Todo es una Nada
que empieza y acaba 

en uno mismo.

Visiones

 

En la soledad se ve mejor a la gente, 

en la oscuridad se puede ver más clara la luz, 

y ellos que vuelven del trabajo

sin saber bien que les mueve, 

los sueños perdidos en un taza de sol.

(...)

Este sistema crea hombres y mujeres

con corazones de hojalata, 

les hacen tirar piedras a los niños que fueron, 

y vomitando el afán por el dinero, 

en la oscuridad se puede sentir a la gente, 

y en la soledad se ve la luz mejor.

En el nombre de esa flor

 

Sé que el amor no es posesión, 

que Ella está repleta de muchas ellas, 

que el amor nace en uno

y tal como siente la libertad y el miedo

crece el sueño de amar,

sé que madurar es el amor que queda

cuando la pasión se transforma.

...

Amor que tantos artistas han usado

en sus obras, 

que, cual dios se le reza en vano 

o con toda el alma, 

yo, que perdí la cabeza 

cuando mi corazón me dio de lado, 

tú que tropiezas con la misma piedra

aún cambiando de zapato.

Y ante todo, 

el amor, cambia el mundo, 

el amor mueve el planeta, 

y pese a todo, 

si una flor sobrevive

será porque amó el cielo, amó la tierra.

Y yo pondré de nombre de esa flor, 

en el nombre de este planeta.

El sueño de estar vivo

 

Fuera hace frío,

y lucho para sanar una enfermedad de los astros, 

fuera llovía 

y un arcángel de la hoguera tanto tiempo

me ha salvado.

Bendigo la oportunidad de sentirme único y diferente

en este horizonte de gente única pero con miedo, 

reto 

al dios de la locura, a la virgen del desconsuelo

para hacer poesía

en la boca ciega, en los ojos mudos

que desentrañan el cielo.

Fuera creo que ya amanece, 

Valencia es la ciudad de la magia

porque yo la he sentido, 

y si vuelve el asombro

no me despiertes, creo en mi destino, 

y si revive un recuerdo, 

recuerda 

que vivir es la oportunidad divina

de hacer realidad el sueño de estar vivo.

Que canta esta canción

 

En este silencio te diré

que hace tanto tiempo que la risa

no vuelve a mí, 

me rodeo de arte 

que me hace desaparecer

de las sombras,

de la faz de planetas a la deriva, 

muevo la cucharilla de este café, 

y siento que en Marte hay erupciones, 

a punto de acabar el año, te diré

que no me ilusiona nada

tal vez porque así evito

que la vida me haga daño,

puede ser...

Pero, a pesar de todo, 

creo en un mundo mejor

creo en mí, 

se apaga la nostalgia

y un torbellino enciende mis párpados,

borracho en esta habitación, 

muero y renazco

por el amor que tengo al sentirte lejana, 

pero junto a lo que seré, 

y me acompaña el acorde

de una guitarra salvaje y sin amo, 

que llora melodía, 

que canta esta canción.

Intuición

 

El rayo de tu risa apagada, 

hace que valga la pena creer en el amor,

pero estoy cansado, 

-tan cansado- 

que se cae la magia

por entre los abismos 

de este planeta sin corazón.

Creo, porque lo he vivido,

que existen paraísos al cruzar la peligrosa

esquina del barrio, 

que vale la pena vivir con todas las fuerzas, 

pero se descolgó una estrella

y el cielo huérfano, 

ya no cree en el amor de los poetas.

Tus manos tienen miedo, 

mi voz grita en medio de las sombras, 

escribir es la terapia del ciego 

que sin saber lo que dice, 

en todo se remite a ti, 

porque eres el verbo que nombra.

Creo, porque lo he imaginado, 

que la locura es una enfermedad

de la que se puede hacer un modo de vida, 

que hay una sensibilidad alertando tanto odio

y tanta mentira, 

ese vaticinar la luz, 

intuición al volver a leer mi poesía.

Navidad

 

Amanecía en sus sueños perdidos

y era del candor de una estrella 

el color sepia, 

en las fotos de sus ojos de niño, 

todo cambia, no pasa, sino cambia, 

y en la madrugada de una nochebuena

las hadas de los sintecho, 

cantaron por tanto tiempo de espera, 

Navidad de ausencias y rosas, 

de luces en el camino

donde entre pinos y brozas, 

se cayó un ángel herido

al saber que cuesta sentir poesía

entre los sueños despiertos

que no supieron ver eclipses de luna.

Navidad. 

Hoy es desafío de futuro aquí, 

ayer, entre dos mundos, 

en Roma.

Perdido en el tiempo

 

Razón de perderse en el tiempo, 

de exhalar el vaho de las bocas perdidas, 

botellas derramadas, camareras que salen del baño, 

y un acordeón que suena en sueño

donde la realidad y la imaginación

destronan al rey de los magos, 

Amor, cuatro letras que dicen tanto...

y nada, pues el tiempo es una ola

que todo arrasa,  

amor que mueve el mundo

y en su nombre el pan agujereado 

por las armas, 

cuando vivir es un suspiro

que enaltece este segundo

de crisis y delirio,

amor, sueño que desfallece entre 

el olvido.

y la eternidad.

 

El misterio de las palabras

 

Las palabras
dan sentido al mundo,
decir, escribir algo es encender
el umbral secreto de la imaginación;
abrir una puerta
al declamar la sentencia,
como símbolo que nuestra mente,
desde su plano, hizo del sueño, realidad,

Las palabras dan sentido a este espejismo
que arde,
por eso, por favor, ten cuidado
al arrojar la letra prohibida

en mi pobre corazón.

Café

 

Mi sueño manchado de café,
el grito que reclama
en las puertas del tiempo.

Ella, hermosa,
nunca sabrá que este momento nos hizo únicos,
en un suspiro de metal y recuerdo.

Ruinas de esta ciudad

 

Empieza a desprenderse la ilusión
por entre las ruinas de esta maldita ciudad.

Me escondo entre las plumas de aves muertas,
torbellino de agua cuando se quebró,
cual copa de cuarzo, el cielo.

empieza a despegar
la luz del centro de la frente,

Inspiración huidiza en los mares de sal
de nostalgias,

hechos estamos de extrañar
ante los límites de la locura,
explorar dimensiones de planetas
a la deriva
y una mente que divaga.

Hojas secas

 

Me cobijo en el blues
de tu cuerpo ausente,
cuando la inspiración

vence a la propia inspiración,

desarropado anduve tras las hojas secas
donde escribí tu nombre,

tiembla tímidamente
el juego de nuestras pupilas cerradas,
y, a pesar de todo,

el olvido no amaina en esta tempestad.

Peor que las ilusiones despiertas
es pensarte y no poderte dar luz.

Ojos abiertos

 

Buscas y sólo encuentras

-soledad,-

pero en esa estación
de ausencias
aún puedes llegar a ver
entre sombras
la luna rota
en plena siesta sobre el mar,

Buscas el secreto
del amor verdadero
en la vida,
pero tropiezas en el abismo
de los que lo perdieron casi todo.

Deja en silencio,
la luz encendida
del sol que amanece
en nuestros ojos abiertos.

Pobre corazón

 

Mi corazón amputado
y con cicatrices 
da lo que no tiene,
y en esta soledad,
grita y aúlla
por la estrella extraviada
en los recovecos del desamor,

Triste corazón
que lucha sin escudo,
reflejo de Gernika,
mientras, en pleno vuelo,
las golondrinas de tu pelo,
se enredan
en aquello que nunca pusimos nombre,

Pobre corazón.

Abrazo al alba

 

Sin saber cómo
apareció en su vida.

Se cruzaron los aviones,
y en el cielo la luz de los astros
les ardió.

Y él,
que sólo sabe extrañar,
un futuro acuartelado,
miedos fugaces
en un abrazo al alba.

Y ella,
lejos, tan lejos,
como de su alma al tiempo
que se les asignó vivir.

En un aullido,
en el que las masas
se mueven sólo por interés,
y la felicidad retoña como
un niño sin fe,

Lejos,
como la verdad que no tolera el destino,
muere la hora
y dos amantes con ella
buscan renacer.

Lucha y paz

 

Transito entre el sueño y la realidad, 

creo un alfabeto de lunas, 

que el sol viene a robármelo

cada despertar.

Alta poesía que habla

del dolor de un mundo injusto, 

dame la mano y cambiemos

aquello que nunca fue razón

en la pesadilla 

de estos tiempos de luto.

Y entre dunas de playas olvidadas

navego, 

en lo alto de un rascacielos

y el desamor, 

libre como un gorrión en pleno invierno

que maquilla su canto

entre botellas de ron.

Cuando todo haya acabado, 

es cuando empieza todo de verdad, 

se cierra una puerta y el Universo

abre sus cancelas,

y en el juego de la vida, 

reconozco que solo sé apostar.

Lluvia que cae de mis pupilas, 

canción que no sabré entonar, 

dolor en la guitarra mía, 

porque soy un tránsito 

en el pasado que crea anagramas

de lucha y paz.

Aquella tarde

Aquella tarde

se vino el mundo encima, 
mi tierra se ahogaba, 
se vino el cielo encima, 

aquella tarde los aviones 
cruzaban nubes que amenazaban
con la guadaña de quien es ciego
de luz, 
y una inundación
arrasó mi tierra, 
tierra hecha de fango, metal y dolor.

Aquella tarde se elevaron las aguas
de las tripas del cielo, 
sintiendo
la levedad que nos quiebra, 
el cambio climático
de la destrucción y la barbarie.

Aquella tarde se pararon los relojes, 
y enmudeció el alma de la gente 
pueblos de cañas y barro
anegados de cadáveres; lágrimas,
ira,
que ya no nacía de las nubes
sino de nuestros corazones.

Inundación

 

Llovieron gotas

en el desierto

de las horas 

sin tiempo, 

y sin tener nada, 

todo se perdió, 

elegía de no saber qué hacer

entre autos volcados 

y fango bajo los pies.

No quedó nada,

salvo la ayuda de tantos;

llovieron estocadas

en el país que no sabe llover, 

o sequía o destrucción, 

llovió desbordando esperanzas

heridas, 

muerte

desolación.

Llovieron flechas

 

Antología de viajeros

que se derrumban 

en lo que dura un beso, 

ríos de gente soñando 

lo que tuvimos

aquel año homicida 

donde sólo, 

solamente

nos quedó el recuerdo.

Y llovieron flechas heridas

entre nubes inquebrantables, 

el mundo no se sacia de tantas despedidas, 

y todo lo que creímos 

es una entelequia

fugaz 

entre escombros y barro

donde pernocta el silencio.

Mis ojos

 

Mis ojos son cometas desnudos

que se balancean ante el terremoto

de emociones del desamor, 

es tan larga esta espera, 

que duele, 

dirección a ningún lugar (...)

Mis ojos guardan el secreto de la vida y el mundo, 

callan y gritan a la vez, 

son un alarido en lo oscuro

en la fiesta sin nombre

en la que nos tocó perder.

Mis ojos, testigos y olvido, 

calamidad y resurrección, 

vivieron la ruleta del azar sin destino, 

y quisieron tanto

como un enamorado al amor.

Cuando

 

Cuando todo pase, 

nos quedará el aire

de la breve brisa

de nuestro cariño

que nunca terminó.

Cuando todo pase

la lánguida luz

del mediodía, 

alumbrará al viajero

que te busca

que se sabe en desvelo

en la rima ausente

de esta canción.

Cuando todo pase

la veleta al viento

parará tras esa mirada

inquieta.

Cuando todo pase, 

te tengo guardada

en mi desesperación,

un rincón

entre heridas

y aullidos de guerra.

Cuando pase el mundo

frente nuestros ojos, 

chispazo que vigila

las sombras

de sabernos otros

pero tan iguales a aquellos, 

que se dieron el cielo

frente al derrumbe

de gigantes.

Cuando pase el abrazo imposible, 

el viento

que no reveló la levedad

de esta emoción, 

quedará por siempre

un tatuaje en el tiempo,

en el tiempo

en el coincidimos tú y yo.

Como un niño

 

Valiente, como esta ciudad

en su nombre, 

ciudad que nos dilapida, 

y la emoción, tal vez,

estará en otro lugar, 

tan lejos de mí, 

cuando a altas horas 

destruyo mi rostro

frente la sombra.

En esta estación, 

me ampara un cuaderno de versos, 

y mi consuelo

de haber volado tan alto

a ras de la compasión mendiga

de quien sueña. 

Prometiendo el fuego

y la niebla, 

el óxido y lo infinito, 

la espera, sin esperanza, 

de dar el mundo, malviviendo

con un cuarteado corazón, 

Te quiero, y me quiero 

entre tanto desamor y olvido, 

tengo el ansia y el cemento, 

de desprenderme de todo, 

de ser mayor

para sentir como un niño.

Peregrino del tiempo

 

Peregrino de lunas rotas, 

que camina por las vereda del tiempo

y la soledad, 

peregrino de alma

que nombra 

el fulgor vívido del mar.

En el corazón de un país sin corazón, 

esqueleto de emociones

que enaltece la luz, 

sombras de un tiempo sin horas, 

en el que a la intemperie

nos encontramos deshojando girasoles, 

en las velas de una noche sin fin.

Peregrino que crea

los dibujos de un porvenir

que no vendrá, 

que destella su ánimo

en las diademas 

de fuego de los dioses, 

contento a pesar de todo, 

desgaja un mendrugo de pan.

Peregrino 

de sueños sin fronteras, 

en el asfalto, en las montañas, 

corre río abajo 

los retales de bandera, 

muere en el suspiro de vida

que enarbola la ansiedad

con un beso al aire, 

y el amor, a cambio.

Peregrinos.

Última hoja

 

Como un invierno en la boca

ardiente, 

como la última hoja

que desfallece del árbol

de la ansiedad.

Ahora que vemos tras la niebla

en el equilibrio

que hace indiferente 

este destello de amar.

Quietud de un tiempo vivido, 

en los horizontes rotos

que transitan por nuestros recuerdos, 

cuánto tiempo ha de pasar

para entender 

que somos libres en esta quebrada vida,

fruto del azar, 

en el momento que lo perdemos todo.

Vereda perdida

 

Se enciende la luz del ocaso, 

miro alrededor y nada veo, 

no hay nada más que olvido 

entre mis labios, 

y un mar de horror

en lo que dista del suelo.

He conseguido tanto,

menos parar este frenesí

de estrellas distantes.

Y en este tiempo, 

un suspiro de lo incierto, queda, 

la vereda perdida, 

y todo lo que fue nuestro.

Vacío

 

Rastrojos de lo que fue nuestro,

arden en la desesperación de aquel tiempo

que no vivimos .

Y una vida no es suficiente 

para entender que la tempestad

se esparce por los anales de nuestro

pensamiento.

Lleno de olvido, vacío de ti, 

la poesía que nunca escribí tiene letras aladas

y entre las alas

la palabra

con la que habla el porvenir.

Vacío de todo, 

lleno de ti.

Grito eterno

Ya no recuerdo de donde vengo, 

tal vez de un pueblo maldito, 

de un barrio en los subsuelos del olvido, 

vengo de las sombras de voces milenarias

atravesando mis pupilas de lince, 

ya no recuerdo cual ha sido mi estirpe 

tan alejado de todos

pero con la esencia de aquellos

que sueñan la pesadilla de estar vivos.

Puede que esto haya sido un espejismo, 

tal vez,

y el arte sea la escusa para no volver a caer

en las fauces de un destino que va desmembrando

mi halo de luz entre las garras de dioses hambrientos, 

y puede, tal vez, que me haya chivado la lección, 

escapando de los mandatos de esta sociedad sin corazón

la ayuda de Prometeo.

Sólo sé que el futuro es una construcción

que edifica el sueño que hoy atesoramos, 

que somos carne en la piel del alma 

de humano que se quemaron con la lumbre de tanta claridad

en el juego de lo divino, 

perdimos el rumbo de vuelta al hogar, 

y ahora ya es tarde, 

se hizo tarde, 

cuando la muerte llegue, 

págale una ronda, 

y del vino o la cicuta

descubrirás de donde vengo, 

porque ha sido una revelación

todo lo que callo en mi grito eterno.

Luz de las grietas

 

Una rosa muerta, 

una copa de brandy 

y un libro deshojado de Joan Margarit, 

lunes asesino, 

desnudez en la tarde que va decayendo, 

y ruido mojado en los vasos rotos 

de la cena de ayer.

El calendario habla de la muerte

más que de los sueños incumplidos, 

y todo se vuelve negro, 

y todo es un destino sucio

en las horas del adiós.

Pero siempre hay una grieta escondida en la luz 

en una madrugada como ésta

que se deja vislumbrar, 

esa luz es por la que recito de memoria

los versos prohibidos

y la desnudez de las almas empieza a darse forma, 

de una maldita vez,

siempre hay un motivo que hace milagroso

lo que parece una tortura del día a día, 

ese paraje en el que la cotidianidad

hace reír al loco

y abraza con frenesí 

al más arrojado de los suicidas.

(...)

Por eso escribo, porque creo

en las grietas del cielo, del asfalto, del espejo, 

por donde las almas se cuelan 

y los mensajes invisibles son mandamientos

en la dura estaca que a pesar de todo

llevamos a cuestas 

entre chispazos de creación errante

y divina.

El mañana

 

No eres más que el sueño y la duermevela, 

la margarita deshojada, 

el infierno domado con sutileza, 

no eres más que alegría muda, 

si es que hacer de una sombra, destello, 

es encomendarse a la luz 

en la hoguera de un bosque frondoso

en medio de la madrugada.

Cuando tengas la edad en la que todos 

pasaron de largo

por sus convicciones y anhelos

y la belleza solo sea un recuerdo, 

recuerda, 

siempre tendrá presente el que escribe

-el que desliza una pluma en el pergamino

tachado del destino-, 

los sobresaltos y zancadillas de un dios 

con una venda en los ojos, 

y no eres más que todo y nada, 

que la poesía cuando menos te lo esperas, mata,

y nuestro tiempo ha pasado, 

como las nubes pasan tras un día lluvioso, 

y en los semáforos aguardan con gabardina y diario, 

nuestro asesino, llamado; 

el mañana.

Que no volverán

 

La guerra en el alfiler de la mente

vaticina el caos en esta habitación desnuda, 

es tanto el dolor y tanta la luz de los astros

que deambulan 

entre las sombras que hoy vienen a visitarnos.

Llueve en el tiempo remoto de lo que vendrá, 

como descifrar el encriptado verso;

la lumbre de lo incierto

en lo que dura el arte de no ser.

Muerte o vida! En tanta muerte tras la vida!

no somos más que rotos puzles en el algoritmo 

de no sabernos libres nunca, 

y ansiar el devenir de las horas

que no volverán.

Que no volverán.

Voz helada

 

La inmensa rebeldía 

de soñar con tu voz helada, 

crea un temblor en la mirada

del fuego mojado por el sol.

El día que nunca llegará

ata grilletes a mis alas, 

volar y viajar tienden redes                 a la mar, 

entre tanta gente de tránsito.

Cuídate de quien  te ama, 

no hay luz en el eclipse incierto, 

siempre bailando con la palabra

ciega y nunca dicha.

Y en resumen, escribo

apelando al olvido y su dios, 

mi vida pasa en frente mía, 

y sigo creyendo que nunca viví.

El arte del mar

Cuando los mares

nos junten,

cuando podamos ver 

más allá de los continentes,

cuando esta dulzura 

que se refleja en mi sonrisa

sea espejo de tu cara de niña,

de tus ojos libres, de tu acento,

bella coincidencia

de habernos encontrado 

hace años, y en el futuro,

los dos.

Cuando el arte renazca

en este mundo perdido 

y la imaginación resucite 

el vacío 

entre tanta realidad,

emprenderemos el viaje prometido

que entre tú y yo

algún día haremos, 

y el sueño se pueda volver 

a tocar.

El cielo y la mar

 

Entre un torbellino de silencio

mi vida avanza pasos atrás, 

sin encontrar lo que he buscado

tanto tiempo, 

la luz de la noche

me enseñó a caminar.

Y es que mi helado corazón

no entiende de leyes ni mandamientos, 

sé que no hay patrón para la poesía, 

ni en esta vida

guiones que desenmascaren la realidad, 

el amor es un ciempiés arrastrado

en el tiempo

de las vías ciegas

con dirección a no se sabe 

dónde irán.

En unas horas me iré a un viaje sin destino, 

pongamos que soy peregrino

y mis pies la patria

donde hecha raíces

el cielo 

y la mar.

Escribo

 

Escribo,

gracias a los que no me quisieron, 

a los que se olvidaron de mí, 

por ello escribo

para reivindicar el eterno mandamiento

de ser libre y vivo, Ser, 

a pesar de tanta mentira

que me arrastró 

el abrazo de Caín.

Escribo

porque todavía creo que hay un espacio

para el tiempo infinito

para el amor que no duele, 

escribo porque tengo el himno 

de los soñadores en los pasos, 

y esta lucha es militar con la delicadeza, 

tras el albor del amanecer.

Escribo

porque la tinta de estas letras hierven

como el mar de lava de tus ojos, 

como mi ansiedad hecha añicos, 

escribo porque aprendí a robar al viento, 

cuentos,

de viaje en viaje, 

en esta libreta hecha de versos 

y utopias.

Escribo sin competencia

porque nunca me venderé, 

con la lealtad de esta promesa

y el alma herida, 

que no entiende

del futuro, ni del pasado.

Escribo a tu sonrisa, 

a la sorpresa que me da 

el más mínimo gesto 

que a nadie sorprende, 

escribo, y escribo

más que para recordar

para darle a la realidad,

-a pesar de tanta cobardía-, 

la inmensa magnitud que tiene.

Escribo.

Música clásica

 

Oigo música clásica,

y el ritmo de cada palabra

acaricia mi alma de siglos,

que,

como un niño

se sorprende por las olas

en un mar invisible, 

de las frecuencias 

de cada nota

de la dispersa realidad

hecha un ovillo de lana.

Oigo música clásica 

y el estruendo del ruido a lo lejos,

toma forma

de otros mundos,

del despertar

que un chico de barrio tuvo

al degustar el trago más dulce

entre Brahms, Chopin o Mozart

y grafitis del proletariado.

Temo

 

El dolor de no sabernos eternos

juega un pulso

con el alivio de que nada es para siempre,

y es que la agonía de lo que nunca sucedió

hace del amor, libertad atada con grilletes.

En el sueño de estar despiertos 

tras la duermevela de una canción de cuna,

me hago más viejo y roto

para volver a renacer, sabiendo,

que este mundo pocas veces premia el talento, 

sino a la usura.

Temo la fiera noche 

de la incomprensión

pero más que miedo es admiración

de la mente que cicatriza

perdidas almas, en otro plano;

en otro latir, 

temo el viento que me lleva

y me envalentono con la vida

que nos quedar por vivir.

En el tiempo

 

Tenían el mundo a sus pies y bajo sus suelas un terremoto. 

Tenían el miedo hecho añicos como el vidrio que se rompió por  tanto temor de los demás.

Y cómo contar esta historia...llega un momento en que el amor no sabe cuales son sus latidos, y el planeta gira a la deriva. 

Tenían un gran destello en la boca, pero un túnel pasaba por sus ojos, a veces la amaban en la noche de ciudades enfurecidas buscando la locura por las azoteas.

Es tan largo el amor y tan corto lo aprendido.

Tenían (porque poseer es algo que sólo lo entienden los dioses) heridas no sanadas ya que al mirar adentro podrían zambullirse en un negro océano del cuál no hay escapatoria. Tenían el corazón y la promesa que alimenta el temblor y la desazón de los sentidos.

Y eso será amor;

un largo adiós que siempre vuelve.

Un beso al aire que nos besa,

y el compromiso que se da 

en el tiempo de entenderse a uno mismo

cuando uno y uno no alcanza 

para solucionar la ecuación.

El destino

 

Me lee la mano el tiempo perdido.

En ella puede ver la desidia y el odio, 

la muerte que se avecina

en el silencio de este pasillo, 

el destino lo construye dios, 

pero mis botas son el camino.

Se sincroniza el dolor amansado la fiera

de mi pupila herida;

da tanto miedo vaticinar los andares

que la libertad sangra en cada esquina que...

el destino es el latido

pero mi albedrio la sangre que me dota de alma

y vida.

Ahora vuelvo

 

Ahora que casi todo decepciona

ante el huracán del sinsentido, 

que amo por rutina mi privilegio

distante, 

ahora que la luz del sol esconde

falsas amistades, 

y que el dolor de estos tiempos

y la monotonía de mis playas

me hacen ser tenue reflejo

de lo que fui.

Vuelvo ahora a ser huracán de tiempo, 

ahora que la tristeza es tan romántica 

(...)

y el miedo a quedarse solo

es la mentira mejor contada de un sistema

que nos escupe a quemarropa.

Ahora que rompo calendarios

que los años donde me perdí

fueron antojos de las personas cobardes,

de los compañeros sordos, 

ahora que renazco en 03, 06, 17, 18, 2023

y retomo el papel protagonista, 

ese.., que nunca me ha gustado

pero en el vaivén de la montañas

el filo me cortó 

la verdad de mi pasado.

El eterno retorno

 

La vida es el eterno retorno, 

avanzar para volver atrás de nuevo, 

otra vez, 

más fatigados,

con menos ilusión;

rotos

(sólo el conocimiento es la certeza que permanece)

La vida es la piedra de Sísifo, 

volver a querer ser querido, 

sin saber querer aprender amar, 

y la única filosofía del mundo

consiste 

en imaginar libertad entre las cadenas sociales, 

pintarse las manos sin pintar el firmamento 

de no tener dueño 

y de guía la que relata 

la valentía 

de soñar.

Agradecimientos

 

Tengo que agradecer a los que no me quisieron

el haberme hecho el libre hombre loco 

protagonista de sus imposibles  

sueños, 

Y puede que ver el mar sea un cuadro

de una habitación opaca, 

el arte en mis manos que rompe el espejo

de la realidad.

Tengo que agradecer a los que me dejaron solo

que en el océano del tiempo

soy lo eterno y ellos simplemente

ecos

ecos 

nada.

Como las primeras veces

 

Las historias no contadas del cine de verano, 

aquella patria escondida en las cañas de nuestra infancia, 

tenerlo todo y preguntar por qué falta la vida, 

y soñar despierto, soñar 

como la máquina rebelde

que da aliento a estos versos en el ordenador.

A veces queremos tener a nuestra imagen 

el reflejo del mundo que pisamos, 

y no somos conscientes que el planeta

grato o despiadado 

no sabe que el amor

es la ilusión de querer ser entendidos 

en una sociedad insana.

Los bárbaros entonan el mea culpa, 

pero los rincones de la ciudad escriben 

lágrimas rojas, 

algún día la historia me absolverá

y cambiar el mundo es la quimera

de quien ideó unicornios azules

sin pensar lo digno de pensar 

al tener las necesidades cubiertas.

Y en un mundo que rompe estelas 

en el lienzo de los sueños que nunca 

serán, 

lo intenso de ese suspiro quema el viento, 

y la rutina y la tristeza me dice que 

nunca volverá a ser todo

como las primeras veces.

Mi poema

 

Mi poema habla de la noche eterna, 

en este infinito viaje, 

habla de lo que nunca hemos sido.

Estos versos son débil fortaleza, 

que hacen girar el eje de la tierra, 

como verdad.

Te asustaría 

la sombra que en estos versos no caben, 

mi poema es temblor de la calle

donde se pasean del brazo

el loco con el amante.

Y en medio, este poema.

A dónde irá

 

A dónde irá el abrazo

de esta ira, 

la frase que anunció

despedidas, 

lo que guardamos

en un baúl de cristal

A dónde irá 

el calor de mis temblores, 

el perdernos en ascensores

que encierran 

laberintos de ansiedad.

A dónde irá 

lo que no fuimos capaces de besar, 

el tiempo perdido, 

que está cansado de olvido

al dejarlo todo atrás.

A dónde irá.

Esta tarde

 

Esta tarde rompe a llorar,

y el milagro del sol se esconde

una vez más,

cada día más pronto, 

desde tiempos ancestrales, 

El asiento de al lado está vacío, 

mi café rebosa, 

y rumiante esta soledad

me pregunta el por qué ser libre.

Viajando por los sueños perdidos, 

junto al andén 

encuentro motivos

de creer en el destino, 

cuando todo se perdió

en el último eclipse de luna.

Esta noche es como cualquier noche

(...)

salvo que llueve y hace frío,

pinceladas de música y letra

allí donde el arte no llega, 

te espero.

Novela

 

Era tarde y la luces del edificio se iban poco a poco apagando en aquella madrugada. Solamente en la habitación permanecía Pablo, escribiendo una historia que nadie leerá.

 

Cuando se mezclan los sueños de grandeza con los tiempos actuales, en los que ser escritor o artista supone la bohemia de la apariencia y seguidores sin criterio, Pablo escribía nuestra historia y sin saberlo fuimos protagonistas del cuento más desgarrador que en la ciudad se habría narrado.

Ahí estaba, con un flexo y a contraluz, el bote de pastillas, y un vaso de whisky, música clásica de fondo y en la pantalla del viejo ordenador las letras tintineaban confundiéndose con la luz de otros tiempos.

El rostro de Pablo, con ojeras en su cara pálida y esa nariz aguileña, mostraba las horas sin dormir, y aunque tenía perdida la noción entre tanto destiempo, sin saberlo se había convertido en uno de los personajes de su historia. 

Esa historia contaba como en un atardecer se acababa el mundo de un protagonista loco que decía que el amor era la única verdad y nadie lo creyó hasta encerrarlo.

Pablo fue ese protagonista (...) la cuestión es que llegados a un punto no había marcha atrás, la locura acechaba en los rincones más sombríos de esa habitación o de ese mundo de ficción que entre líneas se podía ver en su novela. 

La novela era la realidad vestida en un tímido velo de lo que nos mueve detrás nuestro, los instintos que tras la muerte dicen que se puede presagiar; lo que los locos intuyen más allá, aunque no sepan cómo explicarlo, y para ello, 

se inventó la literatura.