El mañana

 

No eres más que el sueño y la duermevela, 

la margarita deshojada, 

el infierno domado con sutileza, 

no eres más que alegría muda, 

si es que hacer de una sombra, destello, 

es encomendarse a la luz 

en la hoguera de un bosque frondoso

en medio de la madrugada.

Cuando tengas la edad en la que todos 

pasaron de largo

por sus convicciones y anhelos

y la belleza solo sea un recuerdo, 

recuerda, 

siempre tendrá presente el que escribe

-el que desliza una pluma en el pergamino

tachado del destino-, 

los sobresaltos y zancadillas de un dios 

con una venda en los ojos, 

y no eres más que todo y nada, 

que la poesía cuando menos te lo esperas, mata,

y nuestro tiempo ha pasado, 

como las nubes pasan tras un día lluvioso, 

y en los semáforos aguardan con gabardina y diario, 

nuestro asesino, llamado; 

el mañana.