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La guerra en el alfiler de la mente
vaticina el caos en esta habitación desnuda,
es tanto el dolor y tanta la luz de los astros
que deambulan
entre las sombras que hoy vienen a visitarnos.
Llueve en el tiempo remoto de lo que vendrá,
como descifrar el encriptado verso;
la lumbre de lo incierto
en lo que dura el arte de no ser.
Muerte o vida! En tanta muerte tras la vida!
no somos más que rotos puzles en el algoritmo
de no sabernos libres nunca,
y ansiar el devenir de las horas
que no volverán.
Que no volverán.
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