Tristes, tristes

 

En este país va mal Internet, 

hay ratas,

y nadie me escribe.

Pero soy feliz.

Este país es una esquina 

recortada de un calendario de siglo pasado, 

todas las mujeres 

se fueron con otros, 

y me quedé sólo, 

agarrando un vaso de agua con gas, 

en el mismo bar donde te desnudé.

Madrid, próximo destino

que todos los poetas 

cuales relojeros de corazones rotos, 

fingen (porque todos fingimos)

para su puto interés, 

hasta que me dí cuenta 

que tus lágrimas eran reales.

No confundas follar con rozar genitales

porque a veces no te toco, 

ya lo sé, quiero estrellarte

en mi pecho celestial de Universo

de constelación 

del hombre que pasea entre Mezquitas, 

Sinagogas y aeropuertos.

No confundas sexo;

eso, 

que puedes hacer con cualquiera, 

con el arte de quien quiere en la distancia

como yo, en otros continentes, 

así lo hagamos a 5 cm de nuestros labios tristes, 

si es que sino es amor 

la empresa, 

tristes, tristes.