Loko

 

Estoy loco, sí, pero por ti, 

así lo tacho

en mi poemario

que nunca lees y te recito cada día.

Estoy loco por ti, 

quisiera ir a tu oficina y arrancarte la blusa

para recoger las flores presas en tu pecho,

loco con los papeles que perdí, 

y tú cuestionas si esta locura puede ser peligrosa (…)

tal vez sea la única forma que se tenga de amar y sentir

en este mundo de likes reprimidos 

y miradas que quieren ser el subtítulo

a escenas tórridas en los baños de los bares

y los backstages donde la punta de mi lengua

jugaba a resbalarse con la primera humedad 

de tu pálpito.

Otros tiempos, loco, sí.

Ángel maldito, canción de amor

que viaja en carretera,

Roma en la maleta, y tu tentación

baja resbalando como lágrima de deseo

por las piernas.

Estoy loco, sí, pero por ti, 

por la vida, por perdernos

en la autopista esa que dicen que recorre

Latinoamérica como nuestras venas, 

o perdernos por el tren 

ese que cruza Siberia

para acabar con todas las guerras, 

Loco, al que temen o ya dan por vencido, 

loco que venció a la muerte

si encontró en un poema la eternidad

del olvido, 

loco que fue gitano bueno en un barrio malo, 

que fue universitario torpe en una académica lección, 

que fue paciente sin paciencia en un hospital, 

y oficinista en los sueños que renacen

de nuevo;

y recoger las flores presas en tu blusa

que vibra al sentir mis versos por dentro

y las onda como en un mar

afloran en el exterior

para que nos abracemos el alma

como dos locos más en el manicomio de la vida

capitalista, material y mezquina

que pudimos cambiar con el beso nuestro.