Pisando banderas

 

Qué corto se me hace el viaje

de tu cuerpo leve junto al mío, 

rayo de etrenidad 

en el suspiro 

de morir o amar, 

dulzura de ángel herido, 

cicatriz de luna, 

que tiene frío

en el cielo que habita por los dos.

Qué corto se me hace el viaje,

de mi fe ansiosa

al palpitar de los viajeros

sin edad,

en el muro del tiempo, 

trenes que se cruzan 

por la quimera de ser libres, 

y no saber donde reside nuestra historia

rota,

sedienta.

Y la mirada cuida

aunque también puede ser 

indiferente ante la injusticia, 

lloro mientras duermo

y de los tréboles de cuatro hojas

mi destino recoge 

sus tallos frente la media luna

de un país con tu nombre

pero, maldita sea, 

una bandera impostora, 

-como todas-

en el asta.