Tan tarde

 

El sueño de despertar

empieza al acabar nuestro desvelo,

he pasado de quererte 

a odiar

como quien camina borracho 

por el abismo infinito

del tiempo.

Diario hecho poema, 

locura recitada en verso, 

te amo y no sé lo que quiero, 

escribí sin saberlo una obra de arte

que nadie leyó,

que guardada en un cajón

fue comida por los besos

                                        (que no nos dimos)

Polvo de estrellas

en las alas de los niños

que no nacieron, 

familia huérfana de mí

a la que no echaré de menos, 

salvaje viaje por Utopía, 

en aquellos labios que cobraban a precio

de plusvalía

todo aquello que soñaba 

humildemente

                                       mi pobre corazón.

Nuestro sentimiento, 

herido y marchito

como las hojas del otoño

bajo la que nos abrazábamos 

los dulces compañeros de la facultad, 

son, a lo lejos, 

repiques de guitarra y recuerdos

que ahora toco, 

pero, como siempre, 

tan tarde, 

               

que nunca

los llegamos a bailar.

Tan tarde.