Tan tarde

 

El sueño de despertar

empieza al acabar nuestro desvelo,

he pasado de quererte 

a odiar

como quien camina borracho 

por el abismo infinito

del tiempo.

Diario hecho poema, 

locura recitada en verso, 

te amo y no sé lo que quiero, 

escribí sin saberlo una obra de arte

que nadie leyó

que guardada en un cajón

y que fue comida por los besos

                                        (que no nos dimos)

Polvo de estrellas

en las alas de los niños

que no nacieron, 

familia huérfana de mí

a la que no echaré de menos, 

salvaje viaje por Utopía, 

en aquellos labios que cobraban a precio

de plusvalía

todo aquello que soñaba 

humildemente

                                       mi pobre corazón.

Nuestro sentimiento, 

herido y marchito

como las hojas del otoño

donde nos abrazábamos 

los dulces compañeros de la facultad, 

mientras, a lo lejos, 

sonaba repiques de guitarra 

de música que hago ahora, 

pero, como siempre, 

tan tarde, 

               

que nunca

la llegamos a bailar.

Tan tarde.