Sujeto a un sueño

 

Sujeto a un sueño,

colgado tras lo irreal 

en el frenesí de tenerte, y no,

se auguran mis pesares

si duermo 

y no tengo dulces pesadillas 

contigo,

antes que dormir sin ti.

Y entre tantas fotos y viajes,

y entre realidad y locura,

guardo tu mirada

con el pálpito 

de entender la ternura

de un poeta de ojos tristes 

que vieron luz

por ti.

Nadie

 

Nadie me llama,

y yo ardo en llamas

por saber quién es.

Nadie me entiende 

y yo emprendo, 

tan aquí y tan ausente,

el presagio de saberme libre

o preso,

               a la vez.

Nadie guarda

en mí todas las almas

que muestran el arma

del odio y del amor,

Consagrado poeta 

entre todos los ángeles 

desengañados 

que me tuvieron presente

cuando el cielo ardía

y nadie

era el mundo 

en su gran volcán.

Mas recordando lo que 

dejé olvidado 

en este suspiro sin nada,

la locura y el vacío 

por siempre

me tendrán a ti presente.

Y Nadie es hoy la respuesta.

Entre las ruinas

 

Tuvieron que dejar entre las ruinas

los juguetes aquellos niños

que bebía de la leche seca 

de los muertos,

de los que no tienen voz,

y con terroristas en ambos bandos,

el más inocente yació 

entre olivos sin paz.       

Mientras sólo se escuchan llantos de civiles 

que no dejan dormir a una humanidad 

cercada donde nació Dios.

Ríos de sangre y lodo 

son, entre edificios quemados,

el latido apagado de Gaza,

cuando el dinero escupió 

a la familia ausente,

y aniquiló a su pequeña 

en nombre de la civilización, el poder;

anestesia de un eterno olvido.

(...)

Palestina es la tierra negada

injustamente 

de aquellos que sólo miran a los ojos

a ángeles humillados 

para apretar el gatillo,

y avergüenzan al planeta

sin que nadie encare a quien mata

de una tan vil 

y cobarde manera.

Mundo de espejos

 

Duermo el sueño que nos faltó

y entre duermevela y las velas del fuego

se apaga la lluvia

en aquel beso

que sabía a sal

en el agua amarga de la soledad.

El genio en su lámpara vive en ti, 

mujer de ojos de la luna y el sol, 

mi habitación es un barrio llamado Abril, 

dirección que llega a las estrellas

en el soneto que compuso

el poeta que nunca seré yo.

Pero te firma el abrazo herido.

La nostalgia es un terremoto

que subyace en la palabra sin voz,

boca que grita por el silencio

de haberte susurrado confesiones

de viajes y deseos, 

y llegar al sentimiento exacto

es la quimera de quien crea vida

en este inerte mundo de espejos.

Dama de madrugada

 

Con el cuerpo en vilo y el alma temblando

voy recogiendo flores de cualquier camposanto, 

para reunir un matojo en tu pelo yermo, 

que aflora en el bosque de los viejos anhelos.

Y se eriza el amor de nombrarlo en la piel

de quien solo es sombra venida sin fe

ni mayor tributo a la locura que hacer genialidad

de toro pasado cuando en el coso me vieron torear.

Manchas de sangre, aunque tal vez sea de tus labios rojos

cruces de miedo o de pasión; vertebran el sueño

de los cuerdos que nunca estuvieron tan locos

que por cantar con su letra tu canción,

de envestir bajo tu ropa la dulzura y fuerza que inspiras, 

dama de noche en la madrugada que viene a este día.

Saber relatar

 

Antes de entender que sentimos;

que bailen nuestros pies 

en el mundo, 

sepamos que no está tan lejos

el infinito, 

y puede que el Universo esté al alcance

de nuestros dedos, 

si en realidad, 

sólo somos cosecha de soledad y camino.

Esta ansiedad se llama capitalismo, 

pero tú nunca lo aceptarás, 

sobrevivimos con el agua al cuello

y besamos como peces

en un turbio mar

de despropósitos.

No pienses sobre lo que siento 

o dejo de sentir por ti, 

mi poema te lo dirá

si lo vuelves a leer, 

la mañana llegó, 

y sin saber cuándo ni cómo

el genio se desparramó

por entre los versos

que nunca te supe relatar.

Naufragar

 

Naufrago en esta madrugada

en la que te escribo

donde yazgo desnudo cara la luna, 

y en cada línea de este relato

invento tu vida y mi vida

entrelazando las manos con la pluma 

y el papel.

Soledad de trémulo presagio;

vaticinio de las sombras en mi guarida, 

naufrago romantizando el fracaso

de no haber sabido ser

cuando pude haber alcanzado 

el paraíso en mi errante

deambular.

Empieza, tímidamente, a clarear

el cielo como si la luz 

se sonrojase por salir, 

y yo, 

escribo lo que no sé

pero siento, 

junto a una cama que no duerme

y una lampara herida.

En esta madrugada en la que te escribo

voy a contracorriente, 

me consta (...)

pero tal vez no sea tan malo

consagrarme en el vacío, 

perdiendo lo poco que tengo

en la exhalación de esta rima.

En esta madrugada.