Te miro

Clavo la mirada en ti,

y así como te miro, 

te dejo ir, 

que vueles como el pájaro 

sediento

que entre raíces y sueños

separa la vida, 

la tierra 

y el amor.

Te miro 

y en lo que dura este acto sensible, 

muero sin que tú me digas nada, 

sólo con mirarte 

se alza un gigante 

entre las ruinas 

de esta estación perdida

llamada alma, 

Clavo la mirada en tu sombra, 

amor que viaja en carretera, 

y vuela con libertad 

entre otoños y flores, 

tras la ventanilla del bus, 

conserva la magia tu mirada, 

mientras las venas de la noche 

agazapada, 

vigila el mirar de tu mirada 

tras lo invisible del espejismo, 

y reto al dolor 

en este tiempo cansado, 

muriendo por los dos,

diana el corazón

de flechas y ojos que te vieron

en el pasado.

La luna y el sol

 

El arte es desenredar

esta bola de lana

que es el mundo concéntrico  

e infinito, 

como cuando un gato 

juega con el ovillo;

como cuando después de un beso

la inercia del amor

nos pide un rato más 

de eternidad.

Guardamos un niño 

que intenta resurgir 

y se esconde en nuestro pecho

lleno de alfileres  y escudos;

bastión de tu nombre 

en esta ciudad,

y la vida es el sueño

de un hombre 

cansado de claudicar, 

la estrella que arde 

bella y nos amenaza, 

nuestra muerte es un toro ciego 

que ronda

por los bulevares de la razón, 

los instrumentos fallidos 

de la luna 

                               y el sol.

(...)

El silencio son monedas tintineando

en el vacío,

una guitarra huérfana,

el amor; un círculo en la arena,

mil canicas desperdigas 

al viento,

una autovia desierta,

un desierto poblado de sombras.

tú,

eres un garabato de suprema dulzura

-cuando quieres-

yo,

un signo de interrogación 

de incierta locura

cuando viene

la triste desventura 

del desamor.

Como un destello

 

Como un destello de paz

en esta felicidad ciega, 

hablo tras los ojos, 

callo con la voz, 

respiración entrecortada 

en mitad de un beso 

entre penumbras

como los Carnavales de Venecia

que dieron lumbre a mi corazón.

Vicenza me quiso amar, 

y yo, 

buscando un destello de paz, 

escribo a través de las sombras

en este reflejo 

que no te ve,

de esta letra

que no escuchas, 

del silencio que dio paso

al instante donde 

coincidimos 

como cometas

al colisionar

hoy siempre ayer

en el recuerdo.

Volver a Valencia

 

Volver allí donde

mi piel halla lo perdido del alma.

Valencia 

canto de pájaro herido,

rincón de desvarío

en la inmensidad 

de esta locura errante 

y soñadora

                      que se prende en llamas.

Confundí la enfermedad 

con el dolor, 

tú entendiste el delirio

tras el arte, 

y al final si el poeta es un impostor

quiero ser yo el que se reivindique

en este mundo  

                          por amarte.

Vuelvo allí 

donde el mar se confunde con el monte, 

donde el lector y el aventurero

se mezcla con gente que brama

ardiendo en su estupor u odio,

Valencia, 

destino de mi dicha y desventura, 

escritor en las plazas vacías,

utópico 

con el corazón lleno 

de espinas.

Vuelvo 

Valencia.

Vida o desamor

 

Tus ojos son 

dos piezas extraviadas

en este puzle que algunos llaman

vida o desamor.

 

Manos que se rompen 

como cisne tembloroso del lago

en donde cruzamos nuestro nado

durante aquel siglo 

tú y yo.

Eres un imposible 

al que temo, 

porque puede 

que haya en este silencio

demasiada realidad.

Y te amaré después de amar, 

mientras otros 

nunca supieron 

hacer poesía

de tus ojos a los que reclamo, 

                                    como ruido hecho compás, 

                                    como vértigo de la alegría

que tiembla en este suspiro.

La distancia no es sólo lejanía,

pues mis manos a pesar de llegar tarde

fueron las primeras

en rozar tu alma cansada

de esperar tanto y tanto.

Cazador

 

Soy un cazador de palabras

que como diana 

hace centro en tu corazón flechado

por mil locos 

que te asfixiaron con su beso.

Soy cazador de versos 

en la fantasía que encendieron tus labios,

con la soledad 

como única compañía

que te puedo ofrecer.

Soy un cazador de palabras

que escapan 

                huyen

                        vienen...

y se posan arriba 

en la constelación de la memoria, 

culminante y dolorida.

Soy un cazador 

de la sublime desgracia

de ser artista que nadie escucha 

y esta voz que no se vende

                               te reclama

para cazar sueños dormidos

en la consciencia de la noche

desierta.

Cazador de la belleza

en la quietud de los cipreses,

en la libertad

de esta celda aislada.

Soy cazador de palabras, 

cazadas palabras

en la luna errante 

de nuestros deseos 

que deliran al vaivén de una vida

que queremos congelar pero arde 

como nube de sílabas

en esta fiebre de paz y guerra.

El mismo poema

 

Volver a escribir dos veces

este mismo poema, 

es como vivir la aventura más bella, 

-pero sin ti-

resurgir, renacer

ante la dulce pena

de no saber si paso solo la Navidad, 

o esta Navidad está más sola sin mí.

Las camareras me preguntan 

por mi afán de conquista, 

pero voy a escribir otra vez

el mismo poema.

Y hacer de la noche, día, 

atemporal momento

que habla de la eterna

sonrisa

de aquella mujer que me saluda

sin llega a sospechar 

que le volví a escribir una canción, 

sobre el tiempo

que terminó en lo que empieza 

nuestra vida.

La vida es la ilusión

 

La vida es la pesadilla

de un sueño idílico

llamado Libertad,

cadenas que nos atan 

en lo que dura 

el vuelo de las hadas

que con sus alas rotas

me enseñaron

a volar.

Volver a volver,

amar después de amar;

te olvidaste de que 

ganó el perdedor

...

y que ese que triunfó 

fui yo.

El viaje es la ilusión

de una esperanza herida, 

nacimiento de un despertar;

camino como forma de vida,

destino en tus caricias

que me acompañaron

en el transito por el tiempo

que nunca te supe

contar.

La inocencia

 

El dolor de las decepciones

es el tenaz aroma

que invade esta mirada, 

y puebla de nostalgia

los campos de la memoria

allí

por donde arrasó.

Es ese desaliento que toco 

en las horas

que te abrazaron,

que se ven como salpullidos

a la verdad

carente de dulzura.

Pero los desengaños siguen

ahí, aunque corra, 

llamándome tras el susurro

de un aire muerto, 

en el nicho

de un desierto silencio, 

tras cortinas de luz

de aquel tiempo que nos asaltó;

y al despertar

robó

la inocencia.

Me lleva

El tiempo me lleva a ti,

como el azar de las cosas

que malabarista, 

el destino maneja;

ultimátum de la muerte del sol, 

las estrellas renacen 

en cada suspiro 

de esos tuyos,

en cada huella nuestra.

(...)

Y en este querer dar sentido 

a los planetas a golpe de poesía,

soy

fanático de los seres con alma; 

de la sensibilidad, 

de la divina providencia 

de habernos encontrado.

Me habla el pasado

de cada futuro,

reencuentro que vuelve

en nuestras dos miradas

como olas que se retuercen

en la espuma 

de los acontecimientos.

El tiempo me lleva a ti, 

como el azar de las cosas

no dichas.

En este juego

 

En este juego de espejos,

escribiré 

dos veces el mismo poema, 

para romper el ideal

y ser honesto 

por una vez

conmigo mismo.

En este juego 

de disociar 

la esencia por una visión lejana;

ni Madrid es mi sueño de niño, 

ni el mundo un remanso de paz 

de cuerdo, 

-nadie lo hubiera dicho-

pero te creí.

En este juego de perspectivas,

tal vez quien tenga razón

sea el ciego, 

que no quiso ver más allá.

Gran Vía

 

Estoy con vistas a la Gran Vía, 

donde las historias van y vienen,

allí 

donde se entremezcla

la luz de la noche con la opaca

claridad del día, 

cuando el trabajador se encomienda 

a una libertad sin futuro, 

y el arte en esta ciudad divaga

de esquina en esquina, 

con vistas a la civilización

que no quise llegar a entender, 

para llegar a ser, 

un necesitado de amor

de tanta gente que me ha querido

sin yo saber, 

sin saber.

Qué es?

 

El amor es la libertad

de entender 

a la otra persona, 

nadie me llama, 

a nadie espero, 

te mentiría que no deseo

al deseo, 

te digo la verdad si confieso

que a todos necesito

y a nadie quiero.

(...)

De qué nos enamoramos 

cuándo llamamos a la puerta del amor?

Qué queremos?

Qué buscamos en un mundo tan torpe

que nos confundimos

en los anales del tiempo?

El amor es cuidar 

la luz de la vida, 

pero el mundo no tiene salidas

para un corazón que trepa

por tus trenzas

en el viaje infinito

donde me hallé.

Qué es el amor?

En las calles de Madrid

En las calles de Madrid, 

se pierden los retazos

de recuerdos 

que me confesaron que

alguna vez, 

encontré tus labios perdidos

tras el desencuentro de un destino, 

que deja lo amado 

sin ser, 

En las calles de Madrid

no sé si transitar

o ser sólo un destello

de incierto pasado.

En las calles de Madrid, 

se derrumban los sueños aplazados, 

y tengo el ideal 

en aquel amor que conocí

cuando aún creía 

en las primeras veces.

En las calles de Madrid.

Y se llama Gaza

 

En la ciudad olvidada,

fantasmas pueblan el cielo

sepultado por la tierra;

allí, en la ciudad sitiada, 

es el frío tras el fuego

un renacer la muerte

de nocturna tempestad.

En la ciudad que yace 

tras el eco de estallidos,

no es ciudad ni es nada, 

busca el amor en los rastrojos

de silencio, 

y enredado entre hojarasca, 

encuentra vida

tras el fusil sionista

si entendiste que 

esa ciudad está en Palestina

y se llama Gaza.

El himno

 

El himno de tu piel 

en mi memoria,

los ojos que se cegaron
tras de ti,

el sol que busca un rayo

de sombra,

las naves que partieron

rumbo 

donde no se debe de ir,

el sueño de verano;

la pesadilla sin mañana,

las flores que se rompen 

en tus manos,

brevedad de esta vida

eterna de palabras 

en un cielo que pisamos,

por una luna de miel 
de noche amarga.

Libres y presos

No cesar en buscar la magia

tras el veneno 

de una humanidad perdida,

que se encontró hace tiempo

con la desolación 

en el páramo

de cada sombra, 

esa que brilla en tus ojos, 

pequeña galaxia que nombra 

la ciudad herida.

Y se vierte el tiempo

en la nostalgia

de querer salvar a alguien 

siendo ambos

parte del huracán.

(...)

cuando no dejamos 

de buscar motivos 

tras este mundo sin huida

en los horizontes

mezquinos 

por confabular con ser dioses, 

y sabernos libres 

y presos.

El solitario

 

Quién será ese solitario

que escribe a lo lejos,

desde el pecho hasta el asfalto

de un cuarto de hotel?

Quién?

Me conocen por las aceras de la humanidad

pero nadie sabe de dónde vengo

y sólo yo creo intuir a dónde caminaré, 

desenredando la entretela de los sueños, 

de cada mujer que besé

con la mirada, 

mientras yo volaba 

y volaba, 

rompiendo fronteras; 

cosiendo pasaportes con las páginas llenas

de caminos y gente

entre las que me confundiré

siempre

...y aún me preguntan;

Quién será ese solitario?

Doy el amor

 

Doy amor al vacío

y el silencio me responde 

con poesía, 

qué importa que sea sólo para mí 

o para multitudes?...

Doy amor a  la locura, 

si nuestra mente dividida en dos no entiende

que entre el miedo y nosotros

siempre debe vencer la luz.

Doy amor al sol

y éste me responde con camino, 

destino

de quien reparte su roto corazón, 

sin dependencia ni apego, 

solamente volando con los pies

descalzos mas heridos.

Doy amor a quien no me quiso, 

pero no busco ya aceptación, 

la respuesta mutua es el silencio, 

lágrima a la inversa de este himno.

Amor a la letra que blasfema

a quien todo lo dio por sabido, 

quien impone la ley de la ignorancia, 

en la justicia de los sueños vencidos, 

a esos doy el amor con indiferencia, 

a ti, en cambio, 

pongo la vida

de quien rescata flores 

del más absoluto

olvido.

Doy el amor.

Entretanto

 

Entretanto, pienso en ti, 

como los vagones de tren

que pasan pero quedan ahí, 

en el recuerdo transitando por el tiempo, 

mientras un domingo cualquiera

serás tacto de estrella, 

añoranza que te echa de menos.

Te querré como lo que no se puede amar, 

nos olvidaremos 

tras la puertas abiertas de este mundo, 

y nuestro eco lejano.

Entretanto, un poema más, 

una vida que se escinde en la mente dual, 

en el ojalá, 

en todo aquello que nos ató

para llegar a ser libres.

Cuento con los dedos los días viajados 

por venir, 

el paso del tiempo, 

el hecho de escribir dictado por el afán 

inefable del amor

que guía mi mano.

Cuento los instantes, entretanto, 

y no estás aquí conmigo, 

teléfono roto

que habla a aullidos (...)

Los de mi generación se rindieron, 

sus sueños 

en un sumideros se fueron diluyendo

y tú y yo, 

nos miramos tan cerca y tan distantes.

Pero este viaje que es la vida, 

continua, 

y tú y yo, y ellos, 

fingimos sonreír

cuando tal vez 

lloramos por dentro.

Incendio

Esperando las señales de humo

en el incendio de este, 

mi corazón loco, 

hecho trizas por el olvido, 

barruntando sueños rotos, 

me sobrepuse al más absoluto miedo

de dejarlo todo;

y lo cambié por flores 

en el latente elixir

del alegre peregrino

que deambula 

por las veredas del mundo.

Camino

 

Camina con rumbo

y sin miedo, 

la vida espera a los que no esperan, 

y hacen de un destello

faro de cualquier apagada vida.

Camina como quien sueña

con los pies en el tiempo, 

con la nostalgia que nos dejó el cielo, 

de no poder nunca perdernos

en la confusión latente

de un rumbo extraviado

por imposición ajena.

Vuelves a la vida

después de revivir la muerte

y las creencias 

en las que no estabas en lo cierto;

vuelves y en tu alma 

no encuentras

los abrazos de gente

que juró darte camino y

                                           verdad.

Sobrevivir

 

Sobrevivir con el ansia herida

de haber creado algo extraordinario,

como por ejemplo 

sobrellevar la muerte en vida,

y la locura en el corazón.

Llegar a narrar lo inefable 

dentro de un sueño desvelado, 

ser ave y cielo a la vez.

(...)

Aquel delirio

era solamente crear;

siendo obra y actor

de una parodia hecha vida, 

soledad, camino, 

luz, aunque no estuviste al amparo 

en esta canción.

El mundo

 

Cada vez tengo más claro

que quien piensa primero

da nombre al mundo, 

y hace a sus semejantes actuar, 

esclavos, 

al acto de haber hecho

físico el ideal.

Que quien manda en los gobiernos, 

la moneda, la ley, 

y la religión, 

hacen que amen más 

o que besen menos

los hombres y mujeres presos

de un sistema.

La libertad es un valor 

cuya valía

disminuye cuando 

más grande es el despotismo, 

mientras nuestros sentimientos 

quedan a merced de la economía, 

de un dios, 

y el orden por salir de ahí

te puede costar la locura.

Cada vez tengo más difuso el mundo, 

y más claro el color de tus ojos.

Nadie

 

Lo que creemos que es la libertad

no nos ahuyenta del desamparo, 

espejismo de los sueños de la imaginación

más allá de tus labios

y si el amor no fuera otra cosa

que tantear la flor de la inocencia 

ya perdida,

y si el desarraigo 

fuera una forma de encontrar las salidas

a esta cárcel del vivir...

y si yo existiera 

porque tú me miras

tras las señales del corazón

de un mundo

en el que solo es feliz

quien reinventa la dicha con lágrimas 

de consciencia amarga

en lo más profundo del alma.

Y si tú me hablases en la lengua de Camboya, 

ahora, 

y si esos ojos fueran los tuyos a 10000 kms

...y si la conexión existiese, 

y si la existencia fuera algo más

que un exhalación e inhalación;

latido que comienza y tiene fin, 

pero nadie, 

nadie en la cadena de estar vivo

tiene la explicación

del deseo, del amor, de esta tristeza...

Soñar con el arte

 

Viajar es soñar con los pies

Hacer música es soñar con las manos

Escribir es soñar con los pensamientos 

Soñarte es soñar con el arte

Construí un lenguaje

 

En un último acto de rebeldía 

construí un lenguaje,

grite tu mirada entre el ruido, 

me escondí del tiempo, 

pero no fue bastante, 

(...)

en ese temerario momento, 

no iba a ningún lugar 

                                 y te encontraba en todas partes, 

mi religión fue un camino, 

y cada día en las huellas de estos pasos, 

cuando la rebelión de la luz

sin sol 

me alumbró,

se eclipsó mi sonrisa 

como herida en los labios, 

fue en este último acto de rebeldía 

en el que construí un lenguaje

imperfecto 

donde podíamos haber habitado 

los dos.

Te cuento lo que he soñado, 

y me despierto ahogado 

en la humanidad perdida,

sabiendo que todo fue una ilusión

de nuestro pasado, 

En un acto de rebeldía 

el mundo nos hizo daño.

Momentos

 

Llega un momento 

en el que dejas de ser víctima de los demás, 

y sólo tú tienes 

el control de tu vida, 

                                ese momento, 

                                de guerrero y servil

donde las piezas se mueven

y todo cambia

entonces, decides, 

llega un momento 

en el que ser dios o esclavo, 

es revelación en párpados abiertos, 

has amado lo vivido

has odiado lo amado, 

y no sabes bien

si eres destino o azar, 

o te poseen o eliges 

el camino de regreso al futuro.

Llega ese momento.

Con el miedo entre los dientes

 

Cuídate de quienes te quieran,

ama el imposible 

aunque nunca llegue, 

cuídame de mi enemigo interno, 

de la voz de dolor y oscuridad

que vaticina el tiempo,

 

cuídate de los que se cansaron de soñar, 

de los despiertos

en una realidad no consciente, 

cuídame de la inseguridad, 

-de la tristeza-, 

que la alegría de estar vivo

sea la única poesía

que merece la pena

en una vida de personas 

que juzgan 

                  con el miedo entre los dientes

y el alma 

de reproches llena.

Que siempre seremos

 

Dibujo con mis huellas 

en tierras extrañas

la silueta de tu mirada, 

de tus ojos encendidos 

por noches en vela, 

y soy una luna menguante

esquiva entre tanta gente

que sólo busca 

solamente 

ser aceptada, 

o quizás ya no (...)

Ando saltando, marabarista,

de país en país,

de beso perdido 

en el tiempo,

peregrino de lunas rotas

en el eco de mi pecho,

lumbre de sonrisa 

entre las sombras,

botas con lluvia,

época de guerras

y enormes corazones

que bailan al compás de 

tanta pesadilla.

Duermo exhausto 

en un rincón de tu recuerdo, 

por este camino 

de viaje sin retorno

y cuando despierte;

puede que esté lejos, 

tal vez...

tan lejos, 

que acariciaré el sueño

que nunca fue, 

que siempre seremos.

Mi resurgir

 

He luchado por la felicidad

y entendí que en mi interior hay un jardín

de espinas entre rosas,

comprendí que el tiempo

es el mundo a través de llanto y tanto ruido.

Luché por un planeta mejor

y todo lo que mis manos creyeron alcanzar 

fue el tránsito de esa luz hecha noche

inquietud hecha esperanza 

como forma de vida.

Luché en silencio por tu risa,

pero quizá alguien en ese extravío 

de miradas cruzadas

te desvistió.

Los gigantes no cayeron y el Imperialismo

seguía haciendo añicos los sueños de la gente 

dulcemente dormida,

consciencia de besarte y que tú nunca 

cerrases ojos. 

He luchado por la paz 

pero el mundo es egoísmo y barbarie también,

la muerte nos hace iguales, 

injustamente iguales,

de compartir el cielo con quién nunca osó 

fortalecer este abrazo,

esta lira invisible y humana...

al final todos somos buenos

hasta que la misma bondad se convierte

en terapia o negocio.

Caí en la locura,

y esa fue mi victoria,

entender por qué y cuándo

un hombre se hace fuerte en los caminos 

no andados,

viajé de tus labios al infierno;

como desconsuelo y victoria a la vez;

el hacer poesía

y resurgir de las sombras del espíritu 

para alzarme desde lo más bajo

hasta lejos de la ceguera

donde podría verte llegar.

Y resurgir, tras resurgir

como amar después del amor.

La edad y el tiempo

 

La edad y el tiempo pasan,

y cada vez tengo más claro

que mi lugar en este mundo

es la lengua, 

-estas palabras-

que te describen y cuentan 

la historia imposible

que 

quizá por eso, 

llegaremos a hacer

realidad.

Pasa el tiempo, 

de nieve se cubre nuestro cabello

mientras un nuevo año llega

          lento 

como la tortura dulce

de las horas (...)

Cada vez tengo más claro

que deberíamos cruzar el destino

que nos separa

y preguntarle al azar;

dónde está el corazón que 

surge de la nada,

de la historia que no fue,

y a pesar de todo

queda pendiente,

entre el tiempo y la edad

que sin piedad, 

amor nos promete,

y

pasan.

Pasan. Solamente.