Las 7

 

Son las 7 de la mañana 

de un domingo de primeros de agosto, 

escucho música acústica

y pienso más en el desayuno 

que en vaciarme en un poema, 

pero aún así extraño la libertad

aunque la tenga guardada en mi puño

-que es una cárcel-

y ella se evapora como los deseos,

como la luz.

Será que la libertad

es ser conscientes de nuestros límites 

y del regalo de estar presentes, 

de soñarte como la primera vez

en el paso del tiempo y su mentira, 

son las 7 de la mañana 

y este agosto se presenta insomne

y febril

porque 

extraño a la libertad

porque te quiero.

Sin saber querer, 

ni saber lo que siento.