Sabina

 

Quien te haya conocido 

y se haya visto reflejado

tras una letra tuya, 

una metáfora de viaje

hecha paisaje 

                     de bar, 

                               noche

                                        ciudad, 

Quien haya compartido

tu literatura, artesano de canción

de arrabal 

y deseo sin salida, 

sabrá,

flaco Sabina,

 

cuanto te admiramos

y queremos.

Has dado luz 

a varias generaciones

de la patria de nuestra lengua, 

pues sabrás Sabina, 

que nada es tan importante 

como Vivir,

así que dejemos a la muerte,

y a la desilusión 

que vaguen cual pájaro errante

en Calle Melancolía, 

porque feliz soy 

al ver coincidido en sueños

con ese maestro, 

el flaco Sabina.

Joaquín Martínez Sabina.

La vida

 

La vida es un beso a medias

quitarnos la ropa rápido 

para recordarlo lento, 

la vida es el deseo 

que sentimos tan ausente, 

la vida es un constructor 

que edifica el paseo de aquellos recuerdos,

allí donde nos perdimos, 

y por deber de arte moral

no deberíamos volver.

La vida es el tiempo que se escapa

haciendo cosas para que se escape

la vida,

la filosofía de no saber nada, 

la vida es una sociedad que lucha 

entre la humanidad

y lo salvaje, 

que se aferra a idealizar el mundo

imperfecto, breve y ruin.

La vida es el latido de un corazón 

que busca el otro,  

es también, un solitario que se conecta 

con el mar y las montañas, 

la vida es el tesoro que tenemos al lado

y no nos damos cuenta, 

porque la vida lo es todo

y a la vez 

es nada.

En realidad, no sé que es la vida, 

si la tengo que definir,

pero si la vivo sé lo que es.

La vida es precipicio de una emoción, 

la vida es un viaje por la mente

que sangra, lucha, pervive

para la vivir (libremente)

para 

creer 

crear

amor.

Soneto (intento)

 

En los pasillos de una casa ausente

brotan las presencias que fueron luz de recuerdo, 

renace de las ceniza una sombra de muerte, 

y callo el grito loco de aparentar ser cuerdo.

Anida el desconsuelo entre las ramas 

por pájaros que van llorando tras la partida mía,  

mientras el aire se huracanea en tus pestañas

aquella vez el tren no vino, -y yo te besaba en la vía-.

Los que creen llegar antes, deben esperar

a la tortuga que corre con ilusión, 

ya me exilié de escritores que juran el mar,

para vomitar y que se repita la misma canción, 

será que no cesamos en la búsqueda de buscar, 

será que no sangra de tantas puñaladas el corazón

(...)

La meta

 

No sé si llegué a la meta 

o no, 

me contenta un abrazo, 

una siesta tranquila, 

una bicicleta al país de los pasteles de nata, 

sí, no sé si llegué a la meta, 

pero aún guardo la inocencia en esos ojos

de la espera

cansada de esperar.

Desde este block donde apunto 

las arrugas de tu cara

al sonreír, 

enumero las ocasiones perdidas

que me han hecho valiente,

 

descifro belleza en la locura, 

sé bien lo que digo, 

besé con los ojos abiertos 

a la muerte.

No sé si llegué a la meta

o soy hijo de una generación ausente,

que esperó del padre que no existe

el hijo que no viene, 

soy solo kamikaze amordazado 

que grita libertad entre los dientes.

No sé si llegamos a la meta, 

aunque aún hay tanto por lo que crear...

tantos libros que leer, 

tanta poesía en la que soñar, 

que en el desconsuelo de mi barrio

hay quien ya va a las barricadas 

a hacer frente a especuladores y corrupción

para clamar al asfalto

la lucha contra los de siempre 

que han querido hacer imposible

la utopía 

que es realidad

detrás de estos versos hechos

de rebeldía y

amor.

 

La luz de las estrellas

 

Ten a buen recaudo esto que te escribo, 

garabatos de ensoñación tras el cristal

tras el que la ciudad 

pudre su grito a medio camino del asfalto

y la guerra, 

guarda esta misiva de paz

cuando el amor ya no baste

y Lorca no nos dicte desde el parnaso

la ciencia exacta desde donde 

mana sentido 

la luz de las estrellas.

Y en un acto rebelde de ripios 

y verdades a medias

solo sé que llegue a límites de la razón

cuando, la verdad, no tenía razón de ello, 

apretaba el gatillo

y salió una flor, 

miré los ojos a la muerte

y cual Casandra vaticiné la vida eterna

en esta existencia de buscar 

o no 

a dios.

Guarda este poema cuando estés triste, 

cuando ya no sepas a dónde caminar, 

la vida prometida 

dejo hace años de ser promesa

y es penitencia

en este viacrucis de personas sin alma

que buscan en el cuarto de baño 

de una discoteca

un gramo de felicidad.

Para ver el fantasma que los habita, 

por no entender 

solamente eso...

que la vida es una cuestión de actitud

antes de arrojarse a las brasas del mar.

Insomne

Insomnio de horas muertas

donde revive la magia y la ansiedad, 

la locura y el genio, 

me levanto con el calor del verano

y un hilo invisible me conecta

con los amores perdidos

y el afán de sus cuerpos.

Vivo más que duermo

en este insomne día de noche aciagas

y lánguidas, 

cuando se precipita la rutina 

por los anales del tiempo, 

y no tienen remitente las cartas 

enviadas a lugares donde fueron felices

aquellos fugaces deseos.

Como si un poema fuera suficiente

para hallar(se) 

para encontrar la felicidad (..)

en un mundo de prisas y sin cielo, 

me ausento cada noche en la cintura de las estrellas

para escribirte lo que nunca te diré

en estas palabras

en estos

versos.

Arte de lo inmenso

 

El mar es el arte de lo inmenso, 

aMArte.

Las 7

 

Son las 7 de la mañana 

de un domingo de primeros de agosto, 

escucho música acústica

y pienso más en el desayuno 

que en vaciarme en un poema, 

pero aún así extraño la libertad

aunque la tenga guardada en mi puño

-que es una cárcel-

y ella se evapora como los deseos,

como la luz.

Será que la libertad

es ser conscientes de nuestros límites 

y del regalo de estar presentes, 

de soñarte como la primera vez

en el paso del tiempo y su mentira, 

son las 7 de la mañana 

y este agosto se presenta insomne

y febril

porque 

extraño a la libertad

porque te quiero.

Sin saber querer, 

ni saber lo que siento.

Idiotas

 

Tanto idiota hay que soportar,

que la epidemia

está infestada de quienes te quieren mal, 

y te dan el beso de judas

antes de matar.

Tanto idiota hay que soportar

que puede que yo sea el primero

y al creerme inmune

doy pie en magnificar mi leyenda

de loco romántico

... e idiota

en tus fiestas de guardar.

Tanto estúpido y estúpida

que confundieron

producir con emocionarse, 

que son juez y parte 

de un teatro maldito de apariencias, 

y es que a veces

me dan ganas de darlo todo por perdido

o simplemente

sentarme en el banco de la Plaza del Mercado

reírme

y suspirar

por la plaga de imbéciles 

que pueblan la ciudad.

La vida me mata

 

La vida me mata, 

pero no te preocupes, 

yo estaré bien aquí, 

la vida es una espera

de la que guardo, lo confieso, 

una mínima esperanza, 

yo estaré bien aquí.

En un viaje sin reglas, 

en el límite de una canción, 

en el grito que nos persigue

de aquel poema.

Allí me hallarás.

Los sueños se pone en pie, 

y yo con la cabeza entre las nubes, 

cuándo fue que ya te diste por vencida?

y solamente no nos queda más 

que apego a la vida,

y seguir (...)

algo único y tan jodidamente bello

como seguir.

La muerte a veces, nos da vida.

Y la vida nos mata, sin querer

al querer.

Todos somos migrantes

 

Todos somos migrantes, 

no quieras hacer de la moral, 

de lo nuestro o lo otro, 

del bien o el mal, 

la verdad de gente que sufre 

al encontrar las puertas cerradas

y los brazos en defensa, 

todos somos migrantes

que caminan por las dunas del tiempo, 

en la playa donde demasiados cayucos

han quedado varados en el mar.

Todos somos migrantes

que queremos sobrevivir

aunque la tierra prometida no exista

y echar raíces 

es besar al aire, 

llorar sin remedio 

cobijada en un velo, 

y el canto de los Andes o el desierto

es mudo, 

donde los sueños despiertan

tras el desamparo de quien 

no tuvo otra oportunidad.

todos somos migrantes

en busca de dignidad

encontrando la tolerancia vacía

de una sociedad sin vida

que ve diferente y peligrosa

la diversidad.

todos somos migrantes.

Aprender a correr

 

La mañana me sorprendió

en el frío de este caluroso agosto, 

y me di de bruces con los versos que no te escribí, 

con la raíz rota del árbol que de niños nos protegió

de la tormenta.

Hay tanta gente, que lanzada a su suerte, 

se mantiene en pie pero no vive, 

que la noche llega poco a poco

en esta habitación que es la Vía Lactea

de mis sentimientos, 

tan parecidos a los del resto de humanidad...

La mañana me sorprendió

con las manos agarrotadas

y llorando el desconsuelo

de tenerlo todo, y qué más debería de ser

para sentir?

Una canción de guitarra recorre mi frente,

y aunque estemos ausente, 

sé bien que es difícil estar al lado

de alguien como yo, 

que solamente, 

aprendió a correr.

No, no morirá

 

No, no morirá la poesía

porque estamos hechos, no sólo de logaritmo, 

sino también de imaginación.

No, no morirá los versos benditos

que me dan forma;

que nos besa en la distancia

a los dos, 

porque el tiempo es el consuelo

de lo incierto, 

la raíz cuadrada donde crece el árbol

de la vida.

No, no morirá la poesía, 

porque es espejo de amor y odio

porque es paisaje nuevo

en este desierto que hoy nos inunda.

No, no morirá

porque la herencia de las palabras

quedan en el nicho de la vida

como Prometeo que rescata la llama

y te la entrego en unos versos

que sólo quieren decir:

Amor, luz, oscuridad, muerte.

No, no morirá la poesía.

Este nuevo amanecer

 

La luz de tu mirada

quedó en fuego apagado, 

en desvelo de mis noches en vela, 

en tierra ofendida por ejércitos que nos ganaron.

Pero no me pidas dejar

de ver lo que ve tu mirada,

porque el tiempo arde

en esta encrucijada de mañanas

sin día;

de amor entre palabras

de felicidad maldita.

La luz de tu mirada

es un ave

que trepa en el efímero

pero insistente amor, 

saber que no queda más que lo que se perdió, 

luceros de tus ojos

con mis ojos ausentes.

No quisiera dejar de mirarte

y dar forma a todo lo que te creé

porque la fe que te tengo

es el bastión del cielo, 

las primeras sombras

de este nuevo amanecer.

Volver a ser

 

Hace tanto que esta cabeza rota por el destino 

de caminos cruzados

no deja de pensar en lo que no fue

para dejar, por siempre, de ser

que

dando tumbos me encontré con el camino

y al observar vi los ojos de mí mismo, 

la belleza robada

en el suspiro de vida que nos tocó

vivir.

Hace tiempo que la lluvia de la verdad

en mis pasos 

se volvió mentira, 

que el mundo se quedó sin poesía.

Que no podremos ya volver a ser.

Volver a ser.