Escribo

 

Escribo,

gracias a los que no me quisieron, 

a los que se olvidaron de mí, 

por ello escribo

para reivindicar el eterno mandamiento

de ser libre y vivo, Ser, 

a pesar de tanta mentira

que me arrastró 

el abrazo de Caín.

Escribo

porque todavía creo que hay un espacio

para el tiempo infinito

para el amor que no duele, 

escribo porque tengo el himno 

de los soñadores en los pasos, 

y esta lucha es militar con la delicadeza, 

tras el albor del amanecer.

Escribo

porque la tinta de estas letras hierven

como el mar de lava de tus ojos, 

como mi ansiedad hecha añicos, 

escribo porque aprendí a robar al viento, 

cuentos,

de viaje en viaje, 

en esta libreta hecha de versos 

y utopias.

Escribo sin competencia

porque nunca me venderé, 

con la lealtad de esta promesa

y el alma herida, 

que no entiende

del futuro, ni del pasado.

Escribo a tu sonrisa, 

a la sorpresa que me da 

el más mínimo gesto 

que a nadie sorprende, 

escribo, y escribo

más que para recordar

para darle a la realidad,

-a pesar de tanta cobardía-, 

la inmensa magnitud que tiene.

Escribo.

Música clásica

 

Oigo música clásica,

y el ritmo de cada palabra

acaricia mi alma de siglos,

que,

como un niño

se sorprende por las olas

en un mar invisible, 

de las frecuencias 

de cada nota

de la dispersa realidad

hecha un ovillo de lana.

Oigo música clásica 

y el estruendo del ruido a lo lejos,

toma forma

de otros mundos,

del despertar

que un chico de barrio tuvo

al degustar el trago más dulce

entre Brahms, Chopin o Mozart

y grafitis del proletariado.

Temo

 

El dolor de no sabernos eternos

juega un pulso

con el alivio de que nada es para siempre,

y es que la agonía de lo que nunca sucedió

hace del amor, libertad atada con grilletes.

El sueño de estar despiertos 

en la duermevela de una canción de cuna,

me hago más viejo y roto

para volver a renacer, sabiendo,

que este mundo pocas veces premia el talento, 

sino a la usura.

Temo la fiera noche 

de la incomprensión

pero más que miedo es admiración

de la mente que cicatriza

perdidas almas, en otro plano;

en otro latir, 

temo el viento que me lleva

y me envalentono con la vida

que nos quedar por vivir.

En el tiempo

 

Tenían el mundo a sus pies y bajo sus suelas un terremoto. 

Tenían el miedo hecho añicos como el vidrio que se rompió por  tanto temor de los demás.

Y cómo contar esta historia...llega un momento en que el amor no sabe cuales son sus latidos, y el planeta gira a la deriva. 

Tenían un gran destello en la boca, pero un túnel pasaba por sus ojos, a veces la amaban en la noche de ciudades enfurecidas buscando la locura por las azoteas.

Es tan largo el amor y tan corto lo aprendido.

Tenían (porque poseer es algo que sólo lo entienden los dioses) heridas no sanadas ya que al mirar adentro podrían zambullirse en un negro océano del cuál no hay escapatoria. Tenían el corazón y la promesa que alimenta el temblor y la desazón de los sentidos.

Y eso será amor;

un largo adiós que siempre vuelve.

Un beso al aire que nos besa,

y el compromiso que se da 

en el tiempo de entenderse a uno mismo

cuando uno y uno no alcanza 

para solucionar la ecuación.

El destino

 

Me lee la mano el tiempo perdido.

En ella puede ver la desidia y el odio, 

la muerte que se avecina

en el silencio de este pasillo, 

el destino lo construye dios, 

pero mis botas son el camino.

Se sincroniza el dolor amansado la fiera

de mi pupila herida;

da tanto miedo vaticinar los andares

que la libertad sangra en cada esquina que...

el destino es el latido

pero mi albedrio la sangre que me dota de alma

y vida.

Ahora vuelvo

 

Ahora que casi todo decepciona

ante el huracán del sinsentido, 

que amo por rutina mi privilegio

distante, 

ahora que la luz del sol esconde

falsas amistades, 

y que el dolor de estos tiempos

y la monotonía de mis playas

me hacen ser tenue reflejo

de lo que fui.

Vuelvo ahora a ser huracán de tiempo, 

ahora que la tristeza es tan romántica 

(...)

y el miedo a quedarse solo

es la mentira mejor contada de un sistema

que nos escupe a quemarropa.

Ahora que rompo calendarios

que los años donde me perdí

fueron antojos de las mujeres cobardes

de los compañeros sordos, 

ahora que renazco en 03, 06, 17, 18, 2023

y retomo el papel protagonista, 

ese.., que nunca me ha gustado

pero en el vaivén de la montañas

el filo me cortó 

la verdad de mi pasado.

El eterno retorno

 

La vida es el eterno retorno, 

avanzar para volver atrás de nuevo, 

otra vez, 

más fatigados,

con menos ilusión;

rotos

(sólo el conocimiento es la certeza que permanece)

La vida es la piedra de Sísifo, 

volver a querer ser querido, 

sin saber querer aprender amar, 

y la única filosofía del mundo

consiste 

en imaginar libertad entre las cadenas sociales, 

pintarse las manos sin pintar el firmamento 

de no tener dueño 

y de guía la que relata 

la valentía 

de soñar.

Agradecimientos

 

Tengo que agradecer a los que no me quisieron

el haberme hecho el libre hombre loco 

protagonista de sus imposibles  

sueños, 

Y puede que ver el mar sea un cuadro

de una habitación opaca, 

el arte en mis manos que rompe el espejo

de la realidad.

Tengo que agradecer a los que me dejaron solo

que en el océano del tiempo

soy lo eterno y ellos simplemente

ecos

ecos 

nada.

Como las primeras veces

 

Las historias no contadas del cine de verano, 

aquella patria escondida en las cañas de nuestra infancia, 

tenerlo todo y preguntar por qué falta la vida, 

y soñar despierto, soñar 

como la máquina rebelde

que da aliento a estos versos en el ordenador.

A veces queremos tener a nuestra imagen 

el reflejo del mundo que pisamos, 

y no somos conscientes que el planeta

grato o despiadado 

no sabe que el amor

es la ilusión de querer ser entendidos 

en una sociedad insana.

Los bárbaros entonan el mea culpa, 

pero los rincones de la ciudad escriben 

lágrimas rojas, 

algún día la historia me absolverá

y cambiar el mundo es la quimera

de quien ideó unicornios azules

sin pensar lo digno de pensar 

al tener las necesidades cubiertas.

Y en un mundo que rompe estelas 

en el lienzo de los sueños que nunca 

serán, 

lo intenso de ese suspiro quema el viento, 

y la rutina y la tristeza me dice que 

nunca volverá a ser todo

como las primeras veces.

Mi poema

 

Mi poema habla de la noche eterna, 

en este infinito viaje, 

habla de lo que nunca hemos sido.

Estos versos son débil fortaleza, 

que hacen girar el eje de la tierra, 

como verdad.

Te asustaría 

la sombra que en estos versos no caben, 

mi poema es temblor de la calle

donde se pasean del brazo

el loco con el amante.

Y en medio, este poema.

A dónde irá

 

A dónde irá el abrazo

de esta ira, 

la frase que anunció

despedidas, 

lo que guardamos

en un baúl de cristal

A dónde irá 

el calor de mis temblores, 

el perdernos en ascensores

que encierran 

laberintos de ansiedad.

A dónde irá 

lo que no fuimos capaces de besar, 

el tiempo perdido, 

que está cansado de olvido

al dejarlo todo atrás.

A dónde irá.

Esta tarde

 

Esta tarde rompe a llorar,

y el milagro del sol se esconde

una vez más,

cada día más pronto, 

desde tiempos ancestrales, 

El asiento de al lado está vacío, 

mi café rebosa, 

y rumiante esta soledad

me pregunta el por qué ser libre.

Viajando por los sueños perdidos, 

junto al andén 

encuentro motivos

de creer en el destino, 

cuando todo se perdió

en el último eclipse de luna.

Esta noche es como cualquier noche

(...)

salvo que llueve y hace frío,

pinceladas de música y letra

allí donde el arte no llega, 

te espero.

Novela

 

Era tarde y la luces del edificio se iban poco a poco apagando en aquella madrugada. Solamente en la habitación permanecía Pablo, escribiendo una historia que nadie leerá.

 

Cuando se mezclan los sueños de grandeza con los tiempos actuales, en los que ser escritor o artista supone la bohemia de la apariencia y seguidores sin criterio, Pablo escribía nuestra historia y sin saberlo fuimos protagonistas del cuento más desgarrador que en la ciudad se habría narrado.

Ahí estaba, con un flexo y a contraluz, el bote de pastillas, y un vaso de whisky, música clásica de fondo y en la pantalla del viejo ordenador las letras tintineaban confundiéndose con la luz de otros tiempos.

El rostro de Pablo, con ojeras en su cara pálida y esa nariz aguileña, mostraba las horas sin dormir, y aunque tenía perdida la noción entre tanto destiempo, sin saberlo se había convertido en uno de los personajes de su historia. 

Esa historia contaba como en un atardecer se acababa el mundo de un protagonista loco que decía que el amor era la única verdad y nadie lo creyó hasta encerrarlo.

Pablo fue ese protagonista (...) la cuestión es que llegados a un punto no había marcha atrás, la locura acechaba en los rincones más sombríos de esa habitación o de ese mundo de ficción que entre líneas se podía ver en su novela. 

La novela era la realidad vestida en un tímido velo de lo que nos mueve detrás nuestro, los instintos que tras la muerte dicen que se puede presagiar; lo que los locos intuyen más allá, aunque no sepan cómo explicarlo, y para ello, 

se inventó la literatura.

Nuestros nombres

 

Siempre quise viajar al infinito

con un caballo de cartón 

en mi infancia soñadora, 

me hubiese gustado ser 

protagonista de un cuento bonito, 

que pudiese despertar 

a las pesadillas que hoy me rondan.

Siempre quise roer la manzana prohibida, 

y de rodillas, 

dibujar en la arena un imposible, 

abrazar un planeta, 

y con una escalera 

subir a la profundidad del universo

del color, tus ojos.

Con alas de gaviota

viajar a la guarida donde el amor se esconde, 

coraje de guerrero con las manos heridas

de las espinas de la rosas, 

cada una por las personas 

que conmigo estuvieron, 

desde lo más bajo al cielo, 

en la vorágine del tiempo

que se esconde en nuestros nombres.