Por lo que luchar

Ves alejada aquella estrella

y rompes a llorar como entonces,

abrazas la almohada cuando te desvelas,

para besar a la que llaman soledad,

con tu nombre.

Y la quietud de tu corazón,

mecido por el amor más lindo que hubo,

se ha vuelto naves de cartón,

divagando en el mar turbulento,

que inunda las frágiles horas del mundo.

No estés triste…

ya sé que la tristeza

es la estación única

donde tienen cabida las hondas almas,

que son humo de boca en boca…       

                                               No añores lo que perdiste,

porque tú bien sabes

¡Que te mereces otra cosa!

Ves distante el cariño,

y un poema es un pergamino

obtuso que no mata las ansias,

¿Te equivocarías otra vez?

¿Si no ves que quien se llena de  amor

no es el amado, sino tú,

que eres la que ama?

Ves alejada aquella estrella,

tranquila, otra vendrá,

yo te doy un beso

para que no tengas frío,

y camines segura

porque aun te queda tanto entre tus manos

por lo que luchar.

Por lo que luchar.
 

Podría ser

 

Podría ser
poema de amor de un joven
que soñando ha creado
un mundo de fantasía,
el apasionado flechazo
de quien quiso un día,
no tan lejano,
se acabasen las injusticias
y llegar a la utopia

Ser, dulce Luna,
la armonía de un violin mudo,
el ejército que lleva flores
a los niños huérfanos de la guerra
la fe de que todos somos iguales,
y no se beneficien el banquero
del sudor y la sangre
de aquellos quienes trabajan
la tierra.

 

Podría ser
el corazón eterno más allá de la muerte
envejecer contigo y contar una a una
las arrugas de tu frente,
ser el loco combativo
que en sus años de inocencia
vio imposibles
y que tras el beso que me darás
sintió cambiar su suerte.

Podría ser
el reflejo en tu cristal,
tu espejo en mis ojos,
gota de sal
soledad de lamentos y lloros,
sería todo ello,
tras la nube de un sueño
si al recogerte el pelo
me vas diciendo;

ven, ¿no ves que se hace tarde
y el mundo está solo?

 

 

Eres, eras, ¿somos?

Eres, eras, ¿somos?
destellos de felicidad desperdigados en rutinas,
en desprecios cotidianos,
en libros que no dicen nada
y nosotros fuimos los protagonistas.

Café en llamas

Cuando todo se desplome

como un terrón dulce

dentro de tu café en llamas,

no pienses que no sueño contigo

si nunca  digo te quiero,

pues solo puedo prometerte

locura y dolor,

y decir te quiero es una posesión innecesaria

mientras que un te sueño,

es el camino por las nubes

entre tú, el mundo y yo.

Si me ves triste,

frío, como el metal helado

del cuchillo que nos atravesará un diciembre,

no pienses en lo que no tuvimos

ni que yo seré

el jardinero de tu vientre;

solo te puedo corresponder con vacío,

con la sensación de no ser nunca el mejor

de tus amores fugaces,

aunque veas en mis ojos,

un niño

que se olvida delante de ti,

y llora si no respondes

de mis manos llenas de sangre.

En una mano mi cruz

En una mano mi cruz

en la otra el corazón,

hirviendo junto a mariposas

nuestro aliento quedó

en aparente poesía,

batalla,

cariño.

No pretendo ser nada más,

que el que grita

por temor de aquello de temer

a la única vida que guardamos,

en una mano polen de nube,

en la otra, la guadaña,

sangre,

floresta,

mi olvido.

Y volver a poner

el amor delante de todo,

sin que me ate

tu inseguridad,

ni me abrume mi miedo.

En una mano Dios,

en la otra la pistola del sicario,

tierna melodía,

cadáver,

te quiero.

En una mano el sol,

en la otra eclipses de lunas,

te siento porque te pierdo,

te pierdo aunque siento

dolor,

bosque,

dudas.

Besos varados

Cansado de ver la paz en otros cuerpos

con la pena de no ser amado,

de palpar el dolor egoísta,

en tiempos de esta España pobre,

en tiempo de besos varados.

Como quien nace bajo una estrella negra,

jinete desbocado del árido monte

siempre persigo en sendero contrario,

la verdad hecha compañía; garganta de palabra,

vomitando la gloria de tu nombre.

Cansado de pasar de largo varias veces al tiempo

por la locura;

(te debo poesía, no volver a caer)

más que trovador, tristeza soy,

ahogada por una corbata;

y me he acostumbrado a no usar cubiertos,

a la hora del querer.

Como la luna que no encuentra en el río su reflejo

como el músico constante que nunca hará una canción,

cansado tropiezo con dudas

para no decir lo que siento,

y me arrincona el miedo

en el momento que solo me visto de valor.

Equivocada tú en brazos de otro

Mi mirada de nostalgia rebosa

por llenarte los labios

y esperar sin esperanza,

al morir en este mar desolado.

Orillas turbias que naufragarán

si nos acariciamos en otros cuerpos

fingiendo yo contigo por el molde de mi almohada.

Soy un hombre

que resignado mira por la ventana,

durante por ejemplo, esta vida demasiado eterna,

y los cordones se me enredan entre vagones de trenes anclados

que te nombran,

equivocada tú en brazos de otro…

llena del placer de la flor que añora,

por forjar tu frente de batalla;

en dedos entrelazados

y los torsos de caballeros con agujeros muy adentro, dentro

del alma

            que tal vez ni sepas llenar.

No dudes más; ¡ven!

qué el miedo será el hacer o que te haga

el daño más dulce de ver pasar el amor

entre nuestro cuello rodando cada noche

y sus hogueras,

para luego volver a empezar

pero no hagas caso a ese idiota;

porque yo soy arte.