El hombre sin rostro

 

Siguió el trazo de una estrella. Caminó bajo el agua. 

Besó la tempestad.

Fue quien en silencio cada noche escribió el nombre de ella y sus latidos. Presumía de romper las horas con la lanza invisible de la pena. Huérfano, roto y sediento, tuvo alegría pero también hubo horas circundando la letanía de un gélido suspiro. 

Fue un luchador sin escudo, un guerrero sin espada, y después de sobrevivir tras los años, confundido y absorto no sabe bien quién es hoy.

Amó pero no sabe si fue amado, odió pero también supo del relámpago del otro. Siguió el trazo de un cometa, y se perdió en aquel fuego.

Hasta que un día mirando el espejo, se preguntó por el amor y su destino, nadie respondió. 

Las calles desiertas en el confinamiento de su ciudad norteña presagiaban que el hombre sin rostro no tendría más que la oscura sombra de la compañía de nadie. Un día vomitó la ternura y salieron serpientes, otro nada tuvo sólo el sindios de su alma cuarteada. Los años se agolpaban en su visión, y sus manos llenas de arrugas sujetaban las nubes tóxicas de cada arrepentimiento.

Perdió amigos, perdió amores, se obsesionó con ser libre y la libertad le engulló dejando sólo una huella en la playa de los lamentos. No quedó nada de él tras tanta desolación. 

Hay quién dice que se perdió en el mar, aunque muchos saben que el hombre sin rostro se esconde tras cada uno de nosotros cuando la oportunidad de ser feliz encara las trampas de no saber, no poder amar o sentir que cualquiera puede ser amado de verdad menos tú.

La luz de sus ojos

A veces las palabras sobran, 

cuando el viento 

se llevó su presencia.

Pero algo queda; 

siempre se iluminará en ti

la luz de sus ojos.

"El final no existe, si lo recuerdas"; 

lo dicen los más sabios del lugar, 

y es que la vida es injusta, caprichosa

y a veces cruel;  

tan pronto se fue, 

que las palabras sobran 

(...)

Recibe un abrazo de su aire eterno

porque en los corazones de quienes quieres 

seguirá viviendo;

mírale en tus huellas, en tus gestos, en tu voz.

Siente la sombra que te cuida, 

vive la presencia de quien no está, 

en algún recóndito sitio quedará

todo lo que sentisteis juntos; 

no dudes de la fuerza del amor

que no entiende

de lugar ni de tiempo.

Aunque no estés allí presente, 

eres y serás parte de él, 

la distancia traspasa la piel,  

y juntos por siempre os iluminaréis

en la luz de tus ojos.

Alrededor; el mundo girando

 

A veces no me reconozco frente la marea, todo se lo llevó el mar, pero mis ganas de luchar aúllan en un camposanto de recuerdos y oraciones.

El amor es la quimera del tiempo, la multitud hecha uno. A veces quisiera ser la voz de quien siente que hay aún esperanza, y que este traje de eterno pasajero de la nada no me viene a medida.

Pero me pierdo, me pierdo en el desamor de lo que nunca tuve, y en sentirme pequeño ante quien me ve grande. Ayer vi una lluvia de estrellas y me acordé de ti. El uni-verso es un solo-verso de longitud infinita.

Bebo té y escribo, conservo la memoria y la partida de aquel viaje que tal vez no haga; una vida tan peregrina y rocambolesca que el amor pasó de largo y tú, sí tú, viniste a verme las heridas. La luna tiene las uñas frías y los ojos con tu nombre. Me siento sin fuerzas, desfallezco y no me creo todo lo bonito que me das...

Hablando de los astros, entre rocas y fuego, gravedad y aparente descontrol, la inercia, que no entiende de principios ni de fines, sólo del latido del milésimo segundo, nos indica que hay alguien que da cuerda a nuestros a nuestros destinos. Puede ser nuestra conciencia, en tal caso, quién será quien guarda la fe en el cajón de las primeras veces enmudecidas por el viento.

Escribo entre noches afiladas y cuarentenas, toques de quedas y firmamentos que lloran la paz de los cansados. Mis ojos no pueden más, mis labios te reclaman, y la vida tiene sabor a alegría contenida, a chasquidos de dedos, a compungida luz, a te espero en el reverso de esta existencia. Todo es un elixir de fracaso que no sabemos beber, todo es un lunes en la agenda, la fiesta de los días que murieron en nuestra juventud.

A veces no me reconozco frente la marea. 

El amor eres tú y mi miedo, el amor soy yo y tus dudas, y entre tanto, alrededor; el mundo girando.

Frío, venas de la ciudad

 

La gente hecha ansiedad, 

problemas, responsabilidades y odio, 

neveras vacías, besos guardados, 

cansancio entre las sienes, 

frío.

La ciudad es un estallido de hormigón, 

y bocas sedientas, 

los poetas murieron antes de nacer, 

jilgueros cantan desde las ventanas

a un gris cielo que ve envejecer a la mañana.

El metro y las mascarillas,

el luto de las oficinas, 

se jugó a perder, y cada hora en la aduana

requisan trenes y pasaportes.

Nunca se tuvo tanta libertad, 

y nunca como ahora se pierden por las venas

los que no fueron propietarios

de las nubes, las lunas, los ángeles.

Lluvia de ceniza, 

muerte y café cortado, 

la vida es un juego de cartas

en el que la edad adulta

pierde con el tiempo.

Pero tras tanto apocalipsis

está el amor, y nos salva, 

tras tanto dolor

las flores besan la tierra, 

y yo te beso a ti.

Llueve en el desierto

Llueve en el desierto,

respiración entrecortada 

a orillas del mar Muerto.

Llueve en mi corazón,

por no tener más que una canción

silbando en el viento.

Siempre pensé que cualquiera

podía ser más que yo, 

y la sombra de tu grandeza

eclipsó mi voz.

Llueve en el desierto, 

hace cuatro año aposté a perder;

no diré la palabra prohibida

por si al abrir los ojos, 

veo una nueva vida

que lleve el color de tu piel.

Llueve en el desierto.

 

Multiplicado por dos

 

El amor es la única ficción por la que merece la pena

dejarse llevar, 

es terremoto en medio de la selva, 

el silencio que oye, 

la voz que calla, 

el amor es fruta prohibida de la libre naturaleza.

Primero nació él y luego los poetas lo maldicieron,

aunque a veces cuesta de entender, 

el amor por todo lo que te rodea

es la única verdad en un mundo de mentira, 

es la noche esperando el día, 

el padre que llora, 

la chica que escribe, 

la viceversa de un latido multiplicado por dos.

Canciones pendientes que nunca llegan

Escribiré dos veces la misma oración; sentirse tan joven que la vejez ya pasó de largo.

Escribiré el luto de un lápiz ebrio de los besos que una noche mutiló la lengua a mi palabra.

Queremos encontrar motivos de lucha en una guerra invisible, queremos tener entre las manos un cuerpo, que se desvanece a cada paso, y el tiempo, sí el tiempo (ese dolor que viaja) se olvidó que fui feliz en Estambul, me recuerda que las canas de mi pelo delatan lo que ya no se puede remendar.

La playa es un vaivén de espuma, las carreteras venas de sangre y asfalto, la montaña senos de vírgenes, y esta ciudad, esta maldita ciudad a la que amo y odio, es una paleta de pintor de colores diversos, de formas que se desvanecen y se entremezclan unas con otras, el fuego y la rabia, la sombra y la luna.

La quietud de la noche en este barrio aletea mariposas negras, y las almas se agazapan por los teléfonos con ausencias, vuelvo a coger el libro que tengo pendiente, y todo se me llena de aquello que me causó estrago y angustia, quién fuera rey en Aracataca, para en un suspiro traer la motivación que se perdió por los anales de estas líneas huérfanas, de canciones pendientes que nunca llegan.