Vomito, desazón, belleza

El humo de los bares, 

el gin, grietas, los zapatos mojados, 

lunares en el alma, 

ángeles caídos, trenes, 

resaca, horarios (...)

Tus ojos como peonzas de un maniquí, 

mis manos como soldados del viento, 

quimeras, truenos, elixir

del boca a boca 

que ejecutaron dos muertos.

Azúcar, mentiras, cansancio, 

funambulistas del deprecio, 

dinero, noticias, 

modernismo después de lo moderno,

ensayo, soledad, compañía, 

gatos, rincones, mierda, 

quién critica a los críticos,

abrevadero de las fieras indómitas

que gobiernan las cerezas del cielo, 

sarna, pus, lentejuelas, 

el que lo sabe no siempre lo prueba, 

el que es santo no suele ser pródigo

en su tierra.

Viajes, dudas, existencia, 

vomito, desazón, belleza.

Hacerlo mal

 
Tarareabas "Llorona" mirando al mar, 

Trieste en ruinas, y la mochila colgando hacia cualquier parte, 

en un mundo depredador tal vez la ternura no sea buena idea, 

tarareabas una canción indescifrable 

y las botas cansadas se recostaban en las huellas

de caminos cansados de volver a empezar.

Te recogías el pelo con un moño mirándote en el espejo de los coches, 

bebíamos el té amargo con un matojo de hierbabuena, 

y de cada viaje la soledad nos acompañaba, 

tú que fuiste para no ser, 

yo que escribo en un rincón de la memoria

para ser lo que no será.

Tarareabas "Llorona" y la Universidad desafiaba nuestros sueños, 

las prostitutas huían de la llovizna en Velluters, 

y en veinte años, la vida supo por un instante

ganarle a la muerte la partida.

Oporto era, bañada de argento, el vientre de las nubes, 

el choque de trenes, que no alucinación, del viajero,

tú, fantasma de carne y sal, 

sabrás que en la eternidad solo supe hacerlo mal, 

echarte por siempre de menos.

Destinos huidizos

El frío de esta ciudad se sumerge

en destinos huidizos entre nosotros, 

y no sabes si llorar o perderte en un suspiro, 

¿qué queda cuando ya no hay nada?

escritura como vertebra de lo divino

y amor cuya hoja no perece, 

mientras; al incendio no fuimos avisados.

Todos los países tienen un himno, 

pero mi canción 

es una marea silenciosa

junto a ti, 

tú sospechas que no estaré, 

tras el porvenir que huye

y cartas se queman, volátiles, intangibles, 

mares de vaivenes, en los que los mapas tintinean

frente al cristal roto de la incomprensión.

Esta ciudad tiene un millón de habitantes

que no ven pero gritan, lucífugos, 

la magia se posó

en las alas de una mariposa esquiva, 

y se acaba la poesía, 

cuando empieza la vida allá fuera, 

sin saber si fuimos invitados, 

o si fui artífice de un sueño demorado

por un fugitivo dueño, 

llamado amor.

Oda a la guitarra

Las horas son atemporales

si hablan tus cuerdas en la mejilla de mis dedos, 

si grita el terciopelo, 

y un universo en lo más pequeño abarca, 

encrucijada de notas y arpegios

que dan palabra

al tenue fuego de ser yo y ser guitarra.

De tanto rasgar te hice herida, 

de tanto sonar, mudo me hiciste, 

yo que soy ave sin guarida, 

eclipsó una canción

la soledad que enjambra 

mis días tristes.

Porque contigo soy más que uno, 

porque en un ciclón me sumerjo

a tu lado, 

porque de madera, y seis cuerdas

te hizo un artesano, 

y de mi mano izquierda

el hogar es más mío.

Por eso te canto, guitarra.

Fugitivo

Pájaros negros enlutan la luna, 

fugitivos hombres caminan por ti, 

en el país de las huellas suicidas, 

un niño juega con la flor

de cualquier payaso arlequín.

Cuando no me quieras te querré, 

mujer, agárrate, mujer, 

no tengas miedo

a la promesa del viento, 

a esta libertad que encadena,

en las quimeras de las banderas sin cielo, 

tú fuiste la sílaba de mi voz

y el amor, un gin tonic en la garganta

del ciego.

Brumas celestes son guía y paz 

de un desconsuelo eterno, 

en la ciudad de los buitres negros,

el viajero no descansa de cargar rastrojos

circularmente,

ante las puertas cerradas a la mar.

Y este que escribe dibuja un te quiero, 

tú, si te place, escucha el huracán, 

mujer, despréndete, no temas, 

de la nostalgia de unos ojos que buscan

pupilas a las que mirar, 

en las olas de mi cintura juega la comisura

de tus caderas

a las brasas que abrigan la chimenea, 

donde dos insensatos arden sin tiempo 

ni edad.

Bien lejos

 

Bien lejos, 

país sin bandera, éxodo y verdad, 

luna rota de avellaneda, 

perdido en ciudades que arden y se empañan con el suspiro

de los segundos no vividos, 

bien lejos, 

bien lejos, 

si quieres encontrarme, 

sabrás que estaré allí

donde no todo esté estudiado.

Me dieron siempre náuseas

las vidas que cuentan por miedo

la vejez, la soledad, 

esas que se recluyen en tu recelo;

quiero ser siempre joven 

como el viejo que os escribe.

Bien lejos, 

bien lejos, 

donde no me atrape ni el olvido, 

donde la muerte sea sombra que alfombra

una carcajada.

(y si no estás aquí)

te buscaré 

bien lejos, 

bien lejos.

Un ángel le vino a buscar

 

Un ángel le vino a buscar 

a aquel muchacho

sin tiempo, sin edad, 

y por el suelo

recogió besos 

que fueron para él fracasos, 

aunque himnos secretos en algún

corazón.

Alma de carne trémula, 

lluvia en los ojos, 

lagrimas de metal, 

ángel hecho hombre, 

viejo de pocos años

que nunca se contentó

con el arte de olvidar.

Un día salió a un país extraño

y se encontró.

Pintó con nubes su destino, 

y fue una vereda de palabras

hechas de gin,

muros de Alcatraz.

Los demás eran quimeras

que hablaban de rutinas, 

el hombre tuvo la certeza 

de hacer luz una sonrisa peregrina, 

de imposibles ríos de tinta

los versos de su libertad.

Un ángel le vino a buscar 

a aquel muchacho

sin tiempo, sin edad, 

y por el suelo

recogió besos 

que fueron para él fracasos, 

aunque himnos secretos en algún

corazón.

Alma de carne trémula, 

lluvia en los ojos, 

lagrimas de metal, 

ángel hecho hombre, 

viejo de pocos años

que nunca se contentó

con el arte de olvidar.