El viaje a la nada

Te contaré del viaje que transita un escritor sentado en la vieja butaca de su cuarto. 

Flores muerta resucitan de la cada hoja en un jardín de desiertos y promesas beduinas. 

Él era un héroe de esos de los que nadie habla, ella, cansada de estar casada con la mentira era vómito polvo de escombro junto en el patio de las fantasías que nunca se darán.

Naves que encallan en puertos sin nombre, rayos que visitan las pesadillas de niños sin dientes.

Artificio literario tras días cansados.

El escritor quiso contar una historia bella, pero el mundo es tan cruel, amigo, que unos pocos dominan a la mayoría, y eso no se lee en los labios de las hadas peregrinas que cursan los pasillo de los hoteles. Y es que el ser humano, capaz de lo mejor y lo peor, vendió hace tiempo ya sus raíces por las sombras.

El escritor se quedo dormido en la butaca y el libro, como si cobrase vida fue rodando de país en país cayendo en la alfombra a sus pies.

Mañana lloverá pero siempre las calle seguirán mojadas, como hasta hoy.

Mientras literatura como aire en tu falda, como aliento en el suspiro que acaba. Literatura.