Ayer no era más que un hoy cansado

Ayer no era más que 

un hoy cansado, 

tan en vilo, que el tiempo

fue encarándose al olvido, 

y en ella, la que perdí

en tantas ocasiones (...)

Mi forma de vivir, rota, 

y sedienta de vida, 

le era incomprensible, 

(la sigo perdiendo en lo que dura

este verso)

y mañana no es más

que un adiós que agoniza.

Mi forma de vivir 

bohemia, que yerra en la locura

y la genialidad,

se desorienta tras la luciérnaga 

de las horas, 

y toda la lumbre atesora exhalación

de lucha en plena

soledad.

Hoy no es más

que un mañana que no llega.