Entradas
El amor es todo lo posible
de nuestras manos,
que buscan abrazar
lo inalcanzable.
domingo, 22 de enero de 2023
Otra navidad
En esta época de navidad,
la tristeza aumenta el mar
en mis pupilas,
te escribo aunque sé que estarás
perdida entre estas hojas de amor dejadas
en los manuscritos de la vida.
Navidad sin espíritu ni legado,
que tiene el porvenir como pasado,
ruinas del alma que anochece en cada esquina,
viento de gotas en un libro
que nunca leeremos,
altar de un dios cansado,
eclipse de sol y sombra
de esta mísera calle de olvido.
Allí donde nada queda más que lo imposible;
horas que no terminan de despegar
alrededor de los aviones,
y si tuviera yo un nombre,
sería abismo,
ave peregrina que sueña los besos
que nunca se podrían alcanzar.
En días de navidad pesados
como juicios,
como el estigma más doloroso del mundo,
un piano roto habla por ti y por mí,
una voz fatigada calla,
y es que la vida es una palabra
dejada en las nubes
que nunca verán la luz.
Entre naranjos y carreteras
Perdido, me encontré,
entre naranjos y carreteras
que no iban a ninguna parte,
el destino desafió mis miedos,
y besando el suelo,
solo llegué a acariciar las mejillas
del aire.
Con ilusión, tuve miedo de la esperanza,
por salir de este triste delirio
al que profané,
tan inexperto que nunca intuí
que el camino se hace al andar,
pues la luna en cualquier rincón del tiempo,
cubrió con su sudario,
lo perdido
tu reflejo
en mi mirada.
Armarse de ayer
Poco a poco fuimos nada más
que dos extraños
que estuvieron mirándose sin ver,
hemos guardado el dolor en la palma de la mano,
y la flor maldita del tiempo
nos ha visto caer.
Poco a poco nos hemos alejado,
y nunca más tuve yo ese lunar de tu piel,
cuando maldije los horizontes y las fronteras,
la vida pasó de largo y me encontró loco, solo, loco,
sin rumbo,
sin más alma que armarme de ayer.
Nostalgya
La vida sigue cuando nada queda,
y todo lo que tenemos es cruzar
el umbral de la noche sin estelas,
que guían a gatos inquietos
buscando en la casa del pobre
la llegada de maná.
Búsqueda de perderse,
de no saber dónde empieza el paraíso,
cicuta que hierve en la garganta
de poetas malditos,
brazos que ahorcan las olas del mar.
Un corazón vacío grita
y habla con el hambre del mediodía,
la muerte puede más que las despedidas,
y cada uno sin tiempo aborta en mí
su nostalgia.
Sin sentido de vida
Me fui para volver a mí,
y darte el corazón herido,
ganas de verte en esta encrucijada del tiempo,
ser muerto y estar vivo,
no tener más que una playa sin mar
a orillas del cielo.
......
He caminado solo, tan solo,
que asusté al alba de las horas,
tuve miedo e ira,
y mientras otros me maldecían,
la locura no me tuvo piedad.
Luz huidiza de estos pasos
que te nombran.
Me consuelo con estar marginado,
aunque la genialidad tuvo una razón
menos bella,
en mi pluma y su caricia,
esa que viajó por carreteras muertas.
Vago centinela en un castillo armado,
pasajero de la ternura incierta con la que zarandea
dios a los astros,
Para morir matando quiero tener la lumbre de la oscuridad
en mi sombra,
quiero perderlo todo
para luego buscarte en este sin sentido de vida.
Eco
He sentido el eco de tu susurro,
de tu tristeza tan dulce como los finales
nunca alcanzados.
Tuve la voz muerta de cada minuto,
sabiendo que todo es nada,
y que va y viene la vida,
con la sensación herida
de esta palabra.
He crecido con el alma inquietante,
con la luna que es fulgor de la tiniebla opaca
de Valencia,
tras tantos silencios,
espejismo de un camino
que empieza y acaba sin nosotros.
Tu dulzura
Tu dulzura acarició nuestra memoria,
lección de vida que el alba guardó
tu rincón entre las nubes,
bondad en la flor perenne del amor,
que hizo de tu gesto, tia, nuestra religión.
miércoles, 4 de enero de 2023
Sentir como un loco
Y al final de la historia,
nunca sabrás si el loco
era peligroso, torpe, angélical,
o era esto...simplemente; la forma
más sincera de sentir(te)
domingo, 1 de enero de 2023
Mar de la memoria
Escribirte un poema,
amar para desprenderse de amar,
como lo perdido, como dios,
mi infancia tiene siglos
y crecer es el coraje inútil
de haberte hecho canción.
A tus labios que son verdades a medias,
que son cuartadas del tiempo.
Invencible soledad, fiera que acecha,
la tristeza de una promesa cansada de esperar.
Fatiga de creerse menos digno,
¡maldita estupidez de mis ojos!
Cuando la belleza que veo
la atesora mi mirada,
y proyecto el deseo en dejadez,
en delirio roto.
Duermes cobijada en la esperanza
de que no te entienden,
entre las puertas del recuerdo,
donde se eclipsa la luz,
y en ese instante fugaz, de peregrina luna,
lo que pierdo es aquello que no te doy,
luz de la muerte
que renace entre sombras apagadas.
Duermes y nunca te tendré entre mis manos,
porque eres el cristal
de las noches sin consuelo,
aunque tantas veces te recuestes en el mar
de mi memoria,
se hizo pronto, pues llegó
la eterna despedida.
Tanto odio
He arañado tu mirada
con el hielo de este instante,
y he sufrido los temblores
de un corazón roto y distante.
He tenido tanto miedo,
por sentir como valiente,
y al final de este juego,
el fuego siempre arderá
en mis frías manos ausentes.
Quise ser poeta
para romper con amargura
mi espejo,
y no tuve otra desventura,
que coser poco a poco
los retales que iba dejando el cielo.
Verte desnuda es el lenguaje
que descifran las cadenas
de las prisiones de los locos,
y besarte como imposible
que rompe del mundo la cadena
de tanto odio.
Tanto odio.
Trampa
La gente quiere no estar sola,
y aguanta y aguanta...
El mundo no entiende de esa compañía,
y te aparta y te aparta.
(No te ates a nadie, es una trampa)
Gente sola
Gente que no sabe estar sola,
mundo que le da igual tu soledad,
destello de dormir a ras
de las olas,
soplando la fría rosa de los vientos
de la Libertad.
Gente...
...pocas personas.
Tener sueño o los sueños
De ti depende ir o no
a aquellos brazos,
aunque ellos no dependan de ti,
en realidad,
debes de saber que la vida no es un constante,
es vaivén,
entre el vértigo y la quietud,
entre el mar y el desierto,
el éxtasis y el letargo
tener sueño o los sueños.
Misterio o caer
Antes que abandonar la batalla,
seguiré luchando por Ser,
la felicidad es un pájaro que tiene frío,
entre la razón o el misterio
de volar o caer.
Partituras
Emborrono partituras,
rompo versos y escritos,
todos me conducen a ti,
a cuánto te extrañaré,
pero este camino es mejor hacerlo solo,
como dijo el viejo Andrés.
Fuiste tanto y hoy que no hay nada,
eres todo,
(de otra forma)
porque la vida es una trenza de recuerdos,
y entre destello y destello,
un mar de dudas e incertezas.
Sin salida
En el profundo lago de mi pecho,
los barcos se inundan,
y todo sigue a la deriva.
La marea se eleva alrededor
para nacer sin vida,
lluvia triste de no entender,
de nunca ser,
sólo,
melancolía del viajero,
rincón de unos versos
tan carentes de sentido,
como esta existencia.
Y el amor que de tanto amar,
aborrezco,
prisión que me encadena
a callejones sin salida.
Las muchachas
Las muchachas ya no juegan
a soñar la luna,
ni la luna es tenida en cuenta
por nadie,
si naces pobre, y eres mujer,
no te pertenece más
que los escombros del deseo,
los reflejos en un río muerto,
mientras aúllan los lobos
y maldices tu belleza,
en mitad de la noche.
El jardín de tu luna
La mirada perdida,
como los viejos trabajadores del metal
en una mañana de agua nieve
en Bulgaria,
rastreando el espejismo
del amor malogrado
tras la primavera de nuestras vidas.
Nada hicimos mal, fuimos
proyectos
(pero queda más camino)
en este mundo irregular
que nos maldice, porque está maldito.
Las miradas perdidas
a la ventana de este café de Tryavna,
afuera hace frío,
tengo los pies helados
pero no miento si confieso
que no espero nada de mí,
sólo que no estés mal,
que florezca de nuevo el jardín
en tu luna.
País extraño
Estoy hecho de mil lenguas,
y cientos de paisajes,
tantas carreteras y aeropuertos,
pero con la misma soledad,
diverso idioma.
A través del dolor que nos acompaña,
crucé continentes desérticos y helados,
hice de mi ángel de la guarda
mi aliado,
pasión de un viaje diurno
cuando de tus pasos se deshicieron
nubes de rocío
y del amor nunca estuvimos preparados.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)