Artistuchos

La gente juzga,
con ese miedo que proyecta sombras
a quien enciende una antorcha de luz,
la gente ignora,
la gente vomita frustraciones
para luego menospreciar la pasión
con la que sueño
trepar desde un precipicio,
perdiendo en los bolsillos la cordura
del Santo de los artistas.

Quién no se ha sentido observado por la envidia
mientras recita en un bar de mala muerte,
(todo se sabe)
la gente juzga mientras vuestra ropa sucia
está sin tender,
y se os cae la vergüenza
por el pantalón.

Pero que no dude el populacho cobarde,
formado de uno en uno por grandes
hombres y mujeres,
pero así en grupo, tan cobarde,
que solo manda la emoción
y quien sufre no alardea
y quien hace de la lucha torpe ballesta,
no alardea,
os escupe a la cara vuestra
mediocridad.

No firmo papeles con gente con poca imaginación,
lo mío es volar

con las alas rotas,
artistuchos.

Existe

El amor no existe sino está en ti,
dice el asesino enamorado,
ángel de las pulgas de la injusticia,
Lazarillo,
princesa emborrachada de otras princesas,
vivir deprisa para morir como héroes
de lo absurdo,
abuso, constelaciones de nubes de nicotina,
mártires del veneno,
traición que se va contagiando
como una epidemia
de bondad a bondad calcinada.

Pero a pesar de todo,
hay paraísos desiertos en tus ojos,
lo sé,
siempre fue hoy un será,
hechizo de bengalas en las manos de niña
que adoleces tras las verbenas,
diosa que recoge pétalos al luchar
al borde de los precipicios
de tu boca rota, pero llena de luz.

El amor existe si está en ti,
dice el nunca más antes de volver a creer,
en un para siempre que dure
la eternidad de aquel beso.

Dylan

Cuántos Lorcas exiliados del parnaso yacen muertos en las cunetas de la Guerra Civil?
En una ciudad que es un nido de antorchas agonizantes,
en el estático y trémulo silencio de la madrugada.

No sabría contar la gente que dio por desbaratado su ideal,
que en los rincones de la decepción
cose la violencia
el traje roto de un quebrado
sueño de haberla querido.

Buscadores del burdel de la realidad, conserjes de noche,
barrios alejados de Sofía donde suena música negra,
lúgubre paisanaje de botas prendidas en los cables,
de amenazas de muerte cuando ya hace años el corazón se dio
por vencido.

El hombre que susurraba consuelo a los animales,
paseos de eternas hojas secas, corredores ocres,
niños que lloran, inocencia aplastada por el mismo dinero
que rescata vidas en el fondo del mar.

Cuántos Bob Dylans han bautizado melodías hechas con la ira
de no poder alcanzar a Jesús?

Somnoliente

Primavera negra, lunar de plata en tu mejilla, sombra, mancha de carbón en la paleta del cielo, vomito santificado, cicatriz entre el bien y el mal, desafío, camino desandado y vivencia rota en el destino de cualquier vida somnoliente.
El silencio de la madrugada nos acerca a Dios, hermanos que no se miran para tocarse en la multitud, espera sin timbre de llegada, artistas exiliados del parnaso, "ni rey de los suburbios ni flor de precipicio".
Lucha sin tregua lejos de hospitales y horarios, de dictámenes de quien no lo llega a entender, belleza insana, insana costumbre de soñar con ella antes de trasnochar en vino.
Eternidad dentro de mil vidas, muerte al no arriesgar, dolor de muelas en la profundidad de la consciencia, sol de crepúsculo, requiebro de vibra, dado de la muerte, lluvia de balas en la última noche. Vals de borrachera, juventud de suspiro y olvido, desquite, huella, inmensidad.

Amaia

Amaia no duerme, la rutina secó el jazmín del tiempo.
Siempre se sintió agredida
se secó el jazmín de su boca.

Quiso ser valiente como las demás
pero en la nostalgia de las horas
desnuda se vio Amaia,
dentro de un huracán fiero.

Los amantes callan ante la inspiración
de cientos de góndolas
a través de un canal oscuro,
y el amor o la prisión de sus ojos
es la cárcel recién nacida
de sus muñecas al trepar por algún resquicio.

Lleva siglos sin dormir,
piel cuajada en su desidia
luna quebrada de la nube negra
de su ansiedad.

Resumiendo

Mucha gente se da por vencida,
piensa que el amor es mejor en la tele.

Mientras hay quien
se enamora
en el mismo instante
que te vi
viajando juntos en el avión
antes de estrellarnos.
Recuerdas?

Demasiada gente piensa
que el amor es más bello
en la vida de los demás.
Porque la existencia defrauda mucho,
demasiado,
debajo del subsuelo de la sonrisa de mi foto,
el día a día nos acribilla
por el tuyo, mío de Cupidos y caínes.

Y cogerte de la mano era achicar agua
a contracorriente.

El suicidio avisa
mirando al precipicio con los pies atados
pero nuestro pasado va insistiendo
en desabrocharnos las botas,
y mucha gente piensa
que el amor sería mejor
en la página de sucesos,
aunque el mundo
esté lleno de revolucionarios
caídos
cuya valentía sin duda,
es de lo poco que merece la pena.

Sabe más de amor el loco
que el recién casado,
cuando en un partido de fútbol
Me guiña un ojo
la mujer que bosteza junto a otro
mientras le saco a la vida
cuatro atajos de ventaja.

Pensamiento

Te pienso,
y las espinas del pasado
acribillan los pasos que voy dando.