Sujeto a un sueño

 

Sujeto a un sueño,

colgado tras lo irreal 

en el frenesí de tenerte, y no,

se auguran mis pesares

si duermo 

y no tengo dulces pesadillas 

contigo,

antes que dormir sin ti.

Y entre tantas fotos y viajes,

y entre realidad y locura,

guardo tu mirada

con el pálpito 

de entender la ternura

de un poeta de ojos tristes 

que vieron luz

por ti.

Nadie

 

Nadie me llama,

y yo ardo en llamas

por saber quién es.

Nadie me entiende 

y yo emprendo, 

tan aquí y tan ausente,

el presagio de saberme libre

o preso,

               a la vez.

Nadie guarda

en mí todas las almas

que muestran el arma

del odio y del amor,

Consagrado poeta 

entre todos los ángeles 

desengañados 

que me tuvieron presente

cuando el cielo ardía

y nadie

era el mundo 

en su gran volcán.

Mas recordando lo que 

dejé olvidado 

en este suspiro sin nada,

la locura y el vacío 

por siempre

me tendrán a ti presente.

Y Nadie es hoy la respuesta.

Entre las ruinas

 

Tuvieron que dejar entre las ruinas

los juguetes aquellos niños

que bebía de la leche seca 

de los muertos,

de los que no tienen voz,

y con terroristas en ambos bandos,

el más inocente yació 

entre olivos sin paz.       

Mientras sólo se escuchan llantos de civiles 

que no dejan dormir a una humanidad 

cercada donde nació Dios.

Ríos de sangre y lodo 

son, entre edificios quemados,

el latido apagado de Gaza,

cuando el dinero escupió 

a la familia ausente,

y aniquiló a su pequeña 

en nombre de la civilización, el poder;

anestesia de un eterno olvido.

(...)

Palestina es la tierra negada

injustamente 

de aquellos que sólo miran a los ojos

a ángeles humillados 

para apretar el gatillo,

y avergüenzan al planeta

sin que nadie encare a quien mata

de una tan vil 

y cobarde manera.

Mundo de espejos

 

Duermo el sueño que nos faltó

y entre duermevela y las velas del fuego

se apaga la lluvia

en aquel beso

que sabía a sal

en el agua amarga de la soledad.

El genio en su lámpara vive en ti, 

mujer de ojos de la luna y el sol, 

mi habitación es un barrio llamado Abril, 

dirección que llega a las estrellas

en el soneto que compuso

el poeta que nunca seré yo.

Pero te firma el abrazo herido.

La nostalgia es un terremoto

que subyace en la palabra sin voz,

boca que grita por el silencio

de haberte susurrado confesiones

de viajes y deseos, 

y llegar al sentimiento exacto

es la quimera de quien crea vida

en este inerte mundo de espejos.

Dama de madrugada

 

Con el cuerpo en vilo y el alma temblando

voy recogiendo flores de cualquier camposanto, 

para reunir un matojo en tu pelo yermo, 

que aflora en el bosque de los viejos anhelos.

Y se eriza el amor de nombrarlo en la piel

de quien solo es sombra venida sin fe

ni mayor tributo a la locura que hacer genialidad

de toro pasado cuando en el coso me vieron torear.

Manchas de sangre, aunque tal vez sea de tus labios rojos

cruces de miedo o de pasión; vertebran el sueño

de los cuerdos que nunca estuvieron tan locos

que por cantar con su letra tu canción,

de envestir bajo tu ropa la dulzura y fuerza que inspiras, 

dama de noche en la madrugada que viene a este día.

Saber relatar

 

Antes de entender que sentimos;

que bailen nuestros pies 

en el mundo, 

sepamos que no está tan lejos

el infinito, 

y puede que el Universo esté al alcance

de nuestros dedos, 

si en realidad, 

sólo somos cosecha de soledad y camino.

Esta ansiedad se llama capitalismo, 

pero tú nunca lo aceptarás, 

sobrevivimos con el agua al cuello

y besamos como peces

en un turbio mar

de despropósitos.

No pienses sobre lo que siento 

o dejo de sentir por ti, 

mi poema te lo dirá

si lo vuelves a leer, 

la mañana llegó, 

y sin saber cuándo ni cómo

el genio se desparramó

por entre los versos

que nunca te supe relatar.

Naufragar

 

Naufrago en esta madrugada

en la que te escribo

donde yazgo desnudo cara la luna, 

y en cada línea de este relato

invento tu vida y mi vida

entrelazando las manos con la pluma 

y el papel.

Soledad de trémulo presagio;

vaticinio de las sombras en mi guarida, 

naufrago romantizando el fracaso

de no haber sabido ser

cuando pude haber alcanzado 

el paraíso en mi errante

deambular.

Empieza, tímidamente, a clarear

el cielo como si la luz 

se sonrojase por salir, 

y yo, 

escribo lo que no sé

pero siento, 

junto a una cama que no duerme

y una lampara herida.

En esta madrugada en la que te escribo

voy a contracorriente, 

me consta (...)

pero tal vez no sea tan malo

consagrarme en el vacío, 

perdiendo lo poco que tengo

en la exhalación de esta rima.

En esta madrugada.

Narciso y el espejo

 

Hallé la vida plena en los rincones felices

donde nunca debimos de habernos exiliado, 

el mundo sin delicadeza en mil deslices

hizo de mi voz, patria de peregrino olvidado.

Aunque ahora, en este volver a empezar

deletreo las sílabas de la palabra revolución;  

si mientras quede vida, aún se puede soñar

con escribir nuestro penúltimo Rock and Roll.

He recibido muchos palos de la vida, 

lo reconozco, crucificado cual Santo sin paraíso, 

pero la luz hizo traspasar cercadas avenidas, 

y hacer del árido infierno, frondoso vergel liso, 

como tus ojos que buscan el amor tras la herida

rompiendo el espejo que llegó a ahogar a Narciso.

Al mejor postor

 

Una sombra errante 

viene por mí, 

en el sepelio de las horas grises,

donde la gente 

confabula más que sueña, 

y proyecta 

movidos por sus miedos y obsesiones

su vida abyecta 

en nosotros...

mientras decirte que soy solo lo que ves;

artista que desenmascara los eclipses pasados,

que cuenta nubes, 

que recolecta flores en el mar, 

soy un caminante que deambula, herido, 

como niño que no aprendió nada, 

y se exilió para siempre

al país de Nunca Jamás.

Las saetas que me amenazan 

son las mismas 

que ponen al especulador, al engañador 

en el púlpito 

de la religión del dinero, 

dónde queda la autenticidad?

qué significa un 'te quiero'?

Tiempos donde todo vale en el ahora, 

y el mañana 

es una distante obsesión de caos, 

apocalipsis del interés 

y moderna esclavitud, 

de ser nadie vestido de Armani, 

o único en un poema 

sin razón ni más motivo

que sobrevivir 

por este páramo 

de alma ahogada

entre tanta mediocridad.

Al mejor postor.

De tantos viajes

 

De tantos viajes,

el que recorre tus ojos

a la luz es el más hermoso, 

ahora que los dioses dudan, 

que los gigantes caen

y se revuelve en su sombra

el mal, 

ahora que el amor 

es la invención del cielo, 

y todo relato deambula

entre lo que somos 

y el sueño.

De tantos viajes,

la vida me enseñó de pequeño

que la rebeldía 

es una forma de cuidar,

que las estrellas las necesita el viajero, 

que todo es casi nada 

cuando la vida nos aprieta 

y la lumbre del anochecer

proyecta cometas 

de nuestro tiempo.

Siendo nosotros fugacidades llenas

de destello y sombra.

De tantos viajes.

Las poesías que no he escrito

 

Maldigo todas las poesías que no he escrito,

desvelando el nombre que ni supe pronunciar, 

mañana es un ayer sin futuro, durante el hito

de ver tus ojos negros como la noche, en pleno mar.

Mi ira se vuelve quebranto que aúlla cual lobo

mientras yo solo sé de amnesia de causas perdidas,

de lágrimas entre la lluvia cuando estoy tan solo; 

y odio los inocentes versos de amor eterno, de heridas.

Y entre tanto maldecir, mis versos extrañan creatividad, 

cada vez más resignado a perderme en un cruce de caminos

cual peregrino, que rompe la lanza de la libertad, 

la avaricia será ley,  pero su voz no será el eco del destino, 

ese por el que me pierdo buscando a quien me haga soñar

con ser un poco más yo en este mundo cruel y mezquino.

Si no vuelven

 

Si no vuelven a saber más de este latir, 

recordadme en la nota perdida de alguna canción,

en la lucha sin cuartel que da el sin vivir

ahogado por la fe que hay detrás de un corazón.

A veces me pierdo entre palabras que nada dicen, 

esas que nuestra historia resumen al desamor 

tras tantas historias frustradas que desvisten

nuestros cuerpos, cuando eran desnudos al sol.

Si no vuelves a ver mis ojos, ellos mirarán por ti, 

tanteando el abismo infranqueable de la locura,

de la que escapé al reconocer en el espejo a quien fui, 

alegre caballero guerrero de la triste figura

que entre molinos se atrevió a blasfemar a Caín

para rescatar un destello de felicidad, tan oscura...

Apariencia

 

El cielo es el reflejo del amor

que no nos dimos, 

mientras los barcos 

surcan el río de nuestra historia

los tangos y milongas retuercen el sentimiento, 

y de tanto 

que el mundo nos ofrece

nada queda, 

queda tan poco,

que solos ante el espejo

se nos desfigura el espejismo

de lo que fuimos.

En este mundo cruel donde 

el más taimado y malo se cree vencer,

aún veo un rayo de sombra

que fulgurante en nuestra ilusión

eclipsa las verdades que nos vertebran,  

cada vez más de mañana me levanto

para no saber quién soy, ni tú, 

en este mundo

de aparente fidelidad, 

y risas muertas.