Vida

 

La vida es ese carrusel de ruido y silencio donde se sumerge el tiempo, todo aquello cuanto fuimos. 

La vida es la muerte en su dupla y su alteo feroz, mariposa negra. 

Y no tenemos más excusa que vivir los sueños frustrados, por todo lo que hemos dejado a medias, la latitud precisa de una espera, la esperanza inerte de las horas que con hambre nos dejan de lado poco a poco.

El cansancio forma parte estoica de esta débil fortaleza, porque la vida es amor y odio, desesperación y entrega, la vida es un pálpito que renace cuando ya la vida misma se dio por vencida.

Bien doliente, escrito que emborronó la arena de los sietes mares perdidos en el fondo del color de tus ojos, vida que pasea en el escenario del mundo la tragicomedia, el abrazo y el arma.

Vida que se parece tanto a lo que amamos, el aroma  de los sueños en un día de tempestad, la sonrisa en mitad del beso, el agua amarga de tus labios fugaces, cuales poemas de apátrida herido, de ciego vidente que ve más allá. 

Vida.

Silencio

 

Este silencio me habla de ti,

y pasado el tiempo

puedo entender que las horas no existen

que somos sucesión

de instantes

                   encuentros

                                    recuerdos

Esta oscuridad se enciende en nuestros pechos,

y no hay nadie imprescindible

solo la ruta incierta del seguro viajero, 

que transita por la línea divisoria

que va del amor

                         al silencio.

Ese que me habla de ti.

(...)

Escarcha

 

Tan borracho de aventuras y viajes

en la otra orilla de este mundo

decadente y lleno de apariencias, 

busco lo infranqueable de un sueño

postergado.

Tan delirante como cuerdo, 

soy un vértice helado

de la estación en llamas 

donde murieron nuestros trenes

y nuestras ilusiones, también.

Tan vacío de todo aquello que la luz no espanta

me guío por tus sueños de primavera

aquellos tan parecidos a los míos, 

pero el invierno los cubrió 

de escarcha.

No sé de fronteras

No sé de fronteras, 

mi corazón es de la raza nómada

que busca a tu corazón, 

y aunque eso parezca imposible, 

sé bien que las emociones ganan a lo establecido

cuando la existencia

cobra sentido

en una mente que lucha por un mundo mejor.

El tiempo que paso recordando 

es el mismo que tardo en huir

a otro continente.

No sé de fronteras 

porque el mundo es un hogar,

herencia de locos que sólo

saben poseer y no amar,

en los rastrojos de un sueño

aún

por alcanzar.

Eso es

 

Poesía la puede hacer cualquiera

con sólo soñar un mundo mejor

con viajar lejos de las tristes promesas

que nos da la sociedad conformista

y banal.

Poesía es tu cuerpo detrás de tu cuerpo, 

es la magia de lo eterno en este instante, 

es un verano navegando entre palabras

y mar, 

quimera de lo posible, 

belleza de la misma soledad.

Poesía de no competir sino cooperar

que codo a codo, no te juzgues sin tiempo, 

y la vida nos una o no, al amar el camino 

que deambula en nuestros pasos

errantes.

Poesía.

La noche

 

La noche me sorprende

con el color de tus ojos 

en el cielo, 

sí, ya sé, 

la tristeza es infinita

para almas sensibles, 

que con el frío de una sociedad

de metal

se han vuelto fieras (...)

la noche nos sorprende

con las estrellas apagadas

y la luna sin luz, 

llegará el día

-algún día-

para hacernos creer

que la poesía tiene sentido

en este absurdo mundo 

de sombras, 

la noche es una quimera cercana

de quien sufre al otro lado

cuando la oscuridad es enemiga

de la mirada,

-mas no de la inspiración-

que nos dice que la noche

es el tiempo de la música

inefable del alma.

Donde se busca

 

No me esperes, ni quieras entenderme;

no me entienden ni estos latidos

que son ácido de vida 

en mi corazón (...)

No quieras entenderme

sólo comprende

que estoy allí,

al otro lado de este verso incompleto

que nos complementa, 

que describe la felicidad

en la ausencia, 

que es fuego de creación

y maldición de vida, 

No me esperes porque estoy allí 

donde se busca, estoy

siempre donde se busca.

El viaje

 

Viajan mis pupilas por tus ojos, 

navegan tus manos entre el silencio, 

trotan los pasos de un mundo

cada vez más peligroso para el soñador

y sin embargo, 

te quiero.

Viaja el tiempo en la multitud

y somos instantes llenos de fuego

que se apaga a cada latido, 

que se enciende en el recuerdo.

El viaje es el modo que tiene 

el que idealiza con recrear el mundo, 

en ese aspecto, es como dios,

que va construyendo su esencia

en el barro que nos da forma, 

el viajero es el que busca

es el que vertebra el amor

entre hojas secas, 

el viaje es dar la vida

a lo que te da vida, 

es vibrar para conocer el mundo

-y a ti-, 

que formas parte inescrutable de él, 

corsarios salvajes en pegasos alados

la imaginación de Julio Verne, 

en la literatura que fue real

porque la sentí real, 

en el destino de un camino

que es tan eterno como lo que nos queda 

por imaginar.

Porque viajar es soñar con los pies.

El viaje.

Acompañan

 

El amor es lo perdido 

de este perdedor que nunca supo qué vencer, 

y cómodo en el papel de último en la meta

hice de la desgracia

silueta

en la bella nostalgia aún por acontecer.

Escupo en la cara a todo aquel

que diga que mi poesía no es pilar

de una vida

bajo los pies de esta ciudad en llamas, 

el amor es todo lo que nunca hemos reunido

en el juego de niños

en el que las caricias eran el reto prohibido

de besos como lava.

El amor es lo encontrado a cada paso, 

cuando el destino nos sorprende

viviendo, 

así sin más, 

y ver lo que nunca tuve 

es tan real cuando el sueño de la vida

que transita en unos versos, 

que abrigan a la nostalgia

y acompañan a la soledad.

En esta calle

El nombre de esta calle

es el sabor acre de la miel del perdedor,

el nombre de tus pasos

son luces a la deriva en el puerto de Sagunto

donde dejé extraviado los barcos

que zarpaban con rumbo extraviado.

La calle perdida donde me encuentro, 

remanso de paz del guerrero

que no admite que todo ya acabó,

sal en las heridas de los ojos ciegos, 

abrazos que detengan el tiempo;

si Todo fuera suficiente para el Amor.

El nombre de esta calle 

lo olvidé tras el humo, y las copas rotas

que fueron  la herencia de lo que brindamos, 

estrellas en el manto del cielo de la aurora, 

cuando las primeras veces

me encontraron en silencio y maldiciendo la luz

de mi soledad.

A veces te haces amigo de la desgracia, 

y tu vida es una lección

de cómo sobrevivir, 

en esta calle de alcaldes sin damas, 

péndulo que sostiene el tiempo

que se nos fue en la luna de Abril.

En esta calle.

Peces fuera de la pecera

 

Lo imprescindible es saber

que nada es imprescindible, 

que el lenguaje como pan de pobre, 

es sustento de una mente

que lucha, 

de unas manos que amansan el amor, el deseo

y la tierra.

Nos quieren robar la ideología, 

blanquear la violencia, 

y hay quien muere en la esquina

por haber soñado con un mundo mejor

y una vida digna.

Son raras las almas raras, 

porque el ansia por el poder y la apariencia;

por el dinero, 

hace sospechar de todos, 

de aquellos precisamente de quienes necesitas un abrazo.

Se empeñan en decirnos que viene el peligro

pero son ellos los peligrosos, 

culpables de tantas víctimas, 

de un sistema que mata 

dentro o fuera de esta burbuja de aparente estabilidad

donde hay quien 

lucha por sobrevivir 

como pez fuera de la pecera.

Y el mundo es una guerra

de ambición y codicia

cuando las almas son armas

que prenden fuego a la bondad

y a la inocencia

El arte

 

Días salvajes, 

de cuidar el arte rebelde

entre tanto interés

y amor al dinero,

noches que son búsqueda

en libros prohibidos 

que me llevan a ti.

Y el deseo.

Redefinir la poesía, 

es volver a escribir estos versos

con un alma más audaz,

como quien saca punta

a un lápiz viejo,

como quien besa

y quiere llegar más allá.

Días salvajes

de lunas ausentes, 

de musas y camareras cansadas, 

de amor estable, 

de viajes sin saber

cual sería mi posada, 

arte de contar los minutos

en los trastes de una guitarra, 

en libros de Murakami,

en estaciones del año

que pasan como pasa

lo que nunca llega 

pero esperamos...

el arte.

Rayo de sol

 

Tu belleza, 

un niño recién nacido

que busca rayo de sol.

Mi destino, 

un camino vallado, 

que busca rayo de sol.

Este poema, 

un grito rebelde

que busca rayo de sol.

Nuestra noche, 

el destello del tiempo

que busca rayo de sol.

Condenado

 

Perdónenme,

busco, encadenado, a la libertad.

Me lleva dos pasos de ventaja, 

pero en un descuido

le pienso adelantar.

Perdóneme

si me ven en Alemania, Namibia, China, 

-busco mi ansias de buscar-, 

vivo en el tránsito que va 

de un destino libre

a un estudiado encuentro con lo que vendrá.

Perdónenme 

si soy una llamarada

que se va con el viento; -es mi alma-, 

que lucha contra las paredes de este cuerpo.

Soy un preso del albedrío, 

un condenado de la libertad.

Perdón.

Si me preguntan

 

Si me preguntan;

cómo es la locura?

Diré que es un enamoramiento con lo imposible, 

el ruido de cadenas de un cuerpo que quiere escapar, 

si me preguntan qué es la locura, 

diría

que tiene un nombre parecido a tu nombre

(...)

Si me preguntan sobre perder el norte, 

buscaría en los mapas la vértebra que le falta a Cristo, 

hablaría lenguas muertas en mi boca viva, 

le diría a aquel, que el viaje empieza en la mente

y acaba en el sueño.

Si me preguntaseis cómo se sale del Imposible,

de transitar entre los muertos

os diría, tocando vuestras palmas de la mano, 

que sólo ellas pueden sujetar el universo, 

ellas, son sólo, lo Real.

Si me preguntas, qué es la locura?

diría que es vértigo de un amor tan correspondido;

que se busca más allá.

Lo inefable, 

lo fortuito 

de un destino roto, 

rozarte la mejilla y que brille como el diamante

la lágrima que nos vio llorar.

Locura y viaje al lado nuestro, 

allí, al Nunca Jamás.

Lo esencial

 

Nadie leerá estos versos, 

o

tal vez, 

como botella lanzada al océano

lleguen a ser acunados por tu sueño

en estas ínsulas perdidas, 

llamadas imaginación.

Que hablan de

tempestad de una realidad que mata, 

de tener salvoconductos de paz, 

de abrazos fraternos

de verdades de amor

que desafíen, incluso

a la misma Verdad.

el encuentro con Dios

que se dio cuenta de que no existía

y se tuvo que reinventar, 

como tú

como yo,(...)

lanzando suspiros al huracán, 

música de sonido de nuestras pestañas

chocando con ellas mismas

para ver 

lo que no se ve.

Porque es invisible el mundo, 

todo aquello que nos da vida, 

lo esencial.

Mi Peter Pan

 

La edad adulta me sorprendió 

queriendo volver a ser niño, 

Las nubes lloran orfandad, 

el sol busca un rayo de libertad

y yo me pierdo desenredando el ovillo

del tiempo

para retener un momento único, 

la emoción perfecta, 

esa rebeldía que te da pensar.

La edad adulta me sorprendió con un manojo de poemas, 

una escarcha hecha lluvia en tu cuerpo con otra persona, 

bebo café, 

miro la ventana 

y escribo, 

así como si nada, 

llueve en este domingo sin techo, 

y aunque se caen mitos,

y los maestros mueren, 

nadie toma el testigo

de este tiempo, 

sin alma y con miedo

en el que me llama Señor, 

antes de que haya encontrado a mi Peter Pan

que me late dentro.

AmoR

 

El amor, 

esa colilla en tu boca, 

blasfemia ante el fuego fatuo

de un infierno prometido, 

amor, letras sin nombre, 

humo de nube, 

música muda.

El amor, imaginación de la inteligencia, 

guerra de la paz, 

amor, terremoto del pecho, 

destello de felicidad.

Dime, tú, qué es el amor?

como si supiéramos definir la vida, 

la muerte, el tiempo.

Hay quien dice que se siente antes de pensar

hay quien muere en vida

o vuelca sus ansias en un espejo roto, 

donde habito, 

detrás.

El amor, locura del cuerdo, 

pánico entre los labios, 

río que circunda los sueños

que van al mar

que van al mar.

El amor, caja de pandora de quien te escribe

y abre las puertas del cielo, 

tintineo del sol y la luna,

que mueven los hilos de un destino

del cual tengo la manía de escapar,

amor, 

letras de una canción prohibida

que se repite cada tempestad

al despertar.

AmoR

Arde Baviera

 

Arde Baviera

en el curso peregrino

por mi sombra, 

todo lo que no es;

tiembla alrededor de las entrañas,

como un destello

de aquel Universo

que nunca llegó a nacer.

Baviera

somnoliento lecho de príncipes

y exploradores,

agonizante luciérnaga

de un planeta sin pulso, 

vacío enarbolando despedidas,

-muerte en vida-

mareas llevadas por el agua bendita

de la prometida 

resurrección.

Baviera, arde 

como mi corazón.

Y sus ecos

 

Ahora que tu nombre

es una raíz de maderas secas

en el pálpito de sombra

en mi pecho.

Ahora que el amor

se equivoca por los dos, 

y somos una soledad

confundida con ser libres;

confieso mi adicción al vértigo, 

el encorsetado oleaje

de mil mareas,

allí donde las terminales de bus

en cualquier invierno perdido

no llegaban a traernos

sobrevivientes

de recuerdos luminosos

y sus ecos.

Este poema

 

Este poema

es un volver a empezar

en el mapamundi

de la desolación y el éxito, 

-que son la misma cara de dos luces que me deslumbran-

Este poema 

ríe cuando quiere llorar

Como quien persigue 

el designio voraz del viento.

En este juego

 

En este juego

de lameculos y toreros, 

de impresentables dueños 

del cielo;

con todos me caso

y a nadie me entrego, 

en este juego ruin de desvelos

y lucidez, 

golpea el rey de los torpes

que vende sin rubor

las entrañas de una estrella apagada, 

nombre perdido 

de las horas ciegas.

Perdida de la soledad

 

El tiempo pasa

y en él, giran mundanas 

las luces de esta ciudad dormida, 

cumple años mi alma, 

y en los siglos transcurridos tras el silencio, 

te nombra la luz

de estos pasos nacientes.

El tiempo, esa tropelía del destino, 

ha hecho destrozos en mis sueños,

pero, vaya; sigo en pie!

La amistad es un dulce lamento, 

una rebelión de pasado llena, 

de futuro incierto,

arrojo envalentonado 

de aquello cuanto fue.

Horas y días que van decreciendo

en alas perennes, 

por este desierto de gente, 

contigo y sin mí, 

astros de ojos que no ven eclipse

de la noche de San Juan, 

la vida es una mentira

digna de ser vivida, 

el amor, la estrella

perdida de la soledad.