Es enero

En un sueño yermo sabrás de mi existencia.

Es enero y parece que el carrusel de la luna
se estrelló con los jinetes de la razón,
fuego de cenizas eternas.

Es enero y mañana una cuenta atrás
que nunca empieza,
supondrá amenaza de pupilas
del amor encendido en las brasas de dios.

Silencio que cosecha la resignación
de un Baudelaire fornicando enanos
como un silencio que es más tuyo que mío
para que se pudran mariposas en bucle.

En los barrios los tranvías se perfuman de melancolía
y los perdedores crecen y las pulgas se desnudan,
es enero te toqué con la guitarra
y esa forma de tocarte te queda bien,
blue de B.B. King vomitando antorchas.

Es enero y soy burdo como una fallera vendimiando,
tanta parafernalia para escribir con faltas de ortografía
el poema perfecto,
invierno de rosa, hielo de estrellas en cada una de nuestras palabras.
Enero.