Viaje

Pasajeros con destino
al olvido,
decidle a la tarde
que muere
que nunca estará muerta,
decidle al viento
que el arte es un viajero
sin pasaporte
temblando en la aduana.

Confieso que he sentido,
estallido de madreselva
en un corazón de escarcha.
Pasajeros con destino
a lo perdido
sabed que la vida es un huracán
de arena
ardiendo en el fondo
de mi garganta.

Pasajeros que deambuláis
al desierto
no quisiera deciros que muero
pero por aquela ilusión
aun muero;
detrás de un abrazo
queda el temporal,
detrás de unas lágrimas sinceras,
el pálpito del Universo.

Última llamada a los pasajeros
con destino al traje roto
de mil sueños.