A la cara

El Imperio de la mente
se consuela con la humildad
de ser uno mismo.

Los invisibles

Una estrella sin luz
no suele pasar desapercibida.


хоёр устсан оддын гэрэл

Fuet

Siempre hay injusticias,
fuimos juguetes.

Mientras se silencia una llamada
de consuelo,
que de quién me quiso
y quién no,
me voy a comer un fuet catalán
para conciliar el cansancio.

(no significa nada,
solo tengo hambre)

Ser o no ser

Me quitaron tanto,
que me quitaron el miedo,
prefiero no ser
a ser en una sociedad de mentira.

Ojos que no ven

Si nadie me mirase,
tal vez no me costaría tanto decir te quiero,
mientras,
te lo tendré que escribir.

Perseguido

Perseguido por el miedo
a ser libre;

perseguidos.

No queda otra solución
que besar todas las lunas rotas
desperdigadas por el cielo,
oscuro como el interés,
negro como el carbón,
y que llegue a morir por amor,
el que a mi salud,
entre muerte y muerte,
yo solo supe beber de sus labios.

Valentía en tiempos bizarros

Que la locura sea la valentía por ser libre,
y no cuestionar la libertad de los demás por hacer realidad
las locuras de un loco hombre que escribe, ensaya y entrena
en busca de ser libre.

Para él y para el mundo.

Se mueven las sombras

Se tambalea el mundo en el tango
de vertebrar la locura
por ser uno mismo. Solo eso.

Se tambalea el mundo,
y mirad,
aun seguimos vivos,
además creo
(si me permiten mi opinión)
que resucitaremos mañana
en ese quehacer divino
como arte humano y natural
de vivir,
solo eso, sin mayores artificios.

El dolor no es el cambio,
es la resistencia a él,
que sintáis que mi amor nunca tuvo nada y lo tuvo todo.
Para escribir mientras se van moviendo las sombras
bajo el farol
que aunque no se entienda
me sigue enamorando
ir a El Garbí
como quien con 6 años recorre Saturno
tras la linterna sin luz de una locura
que cura el mal del mundo.

No hay peor envidia que la envidia
de quien no tiene nada y es libre.

Siempre se compró la etiqueta de ser
por la de tener,
y a pesar de mi linda foto,
esta alma es profunda y oscura,
aunque tal vez, también,
podría ser
un alma cargada de futuro.

The answer is blowing in the wind.

Curvas

Si no encuentras la belleza desde tu ventana,
¿para qué volar por el mundo?

Me visto con los manteles que reinvento
desde la ciénaga de la incomprensión
y en el filo de una página,
cada verso la vida
me besa a través de una cuchilla
con la sinuosa curva en la sonrisa
de un ángel caído.

Triste canción

En un mar secó bebí,
tropecé con la enredadera
de tu pelo,
y de tanta nostalgia
prendí de fuego
mis dos ojos negros.

Sácame el aullido del pecho,
cristales rotos
de la triste canción,
no siempre es igual
lo bueno
que lo bello,
ni hoy lejanía suficiente queda
para este
mi corazón.

Despedida de los bares de poesía

No haré un discurso sobre el miedo, sobre lo difícil de intentar encontrar algo diferente entre tanta amargura pactada, sobre lo anormal que debería ser lo normal, sobre que todos tenemos un pasado y mirar al otro desde nuestras propias heridas hacen que salten la chispa del rechazo antes que conocer. Yo siempre elegí lo segundo (a pesar de todo, ejem)

(que la locura es solo Libertad, hasta que no se demuestre lo contrario)

Y queda dicho y quedará demostrado.

No renunciaré a ser espontáneo cuando hasta por la oralidad o por tener una libreta se me acuse.
Por favor, quién sabe algo de arte debe de diferenciar que cuando uno sube a un escenario se transforma y crea la violencia del mundo en belleza y versos y el artista tiene un infinito para contarlo cómo quiera y lo qué quiera, al igual que cuando baja de ahí esa persona no es más que alguien que si respeta merece respeto.
Drogarse, envidiar, compararse sin empatía es de ser débiles, intentar levantarse sin familia porque el dolor se me desbordó por la sien y luchar a mi modo es de guerreros. No confundir.

Puede que sin hacer nada malo, lo haga con el argumento que los demás me dan de una fama que no merezco, y que también no me importa porque nunca creí en las apariencias. Sí en las buenas personas y algunas de las que conocí allí quisiera que fueran a pesar de todo mis amigos en el futuro, si ellos quieren, claro, estoy convencido de que ha habido gente comprensiva. Seguro.
La violencia no suele venir de los corazones sensibles, más bien de aquellos que viven en una mentira de locos y no los aceptan.

Solo quiero dar las gracias a todos por estos años, han sido increíbles.
Besos y versos a los que me han querido y a los que no, también.
Porque me sirve para aprender y saber amar mejor.

Por último pido disculpas si moleste o ofendí a alguien.

Nos vemos por los bares, o por ejemplo, en esta canción de La Oreja de Van Gogh, qué se le va a hacer, no es Leiva pero en mi barrio de los suburbios de algún pueblo extraño siempre alegraba a los corazones culpables por ser víctimas.

Felices fiestas siempre, peregrinos!

https://m.youtube.com/watch?v=5NytA74CIDo

Escuchar o ver vídeo:

Coronel
La Oreja de Van Gogh

Manantial de vida

Ser consciente de un manantial de vida,
y brindar por los caídos que no lo quisieron entender,
por la chica esa que me recuerda a ti
recostada en la marquesina del bus.

Ser consciente de tanto sentimiento
por la sien que late en el pecho,
divinidad caída, que sabe que es mejor
no pensar tanto,
eco de la violencia por no aceptar
la sensibilidad diferente...

esa,
vuestra violencia.

Cuartel de
complejos y miedos en una sociedad que encarcela a quien quiso volar libre
en una furgoneta de naranjas por las orillas del tiempo...

____________

Texto de Eduardo Galeano:

En algún lugar de Pensilvania, Anne Mirak trabaja como ayudante del sol.

Ella está en el oficio desde que tiene memoria. Al fin de cada noche, Anne alza sus brazos y empuja al sol, para que irrumpa en el cielo; y al fin de cada día, bajando los brazos, acuesta al sol en el horizonte.

Era muy chiquita cuando empezó esta tarea y jamás ha faltado a su trabajo, porque ella sabe que el sol la necesita.

Hace medio siglo, la declararon loca. Desde entonces, Anne ha pasado por varios manicomios, ha sido tratada por diversos psiquiatras y ha engullido muchísimos psicofármacos. Nunca consiguieron curarla.

Menos mal.

Bailar el temblor

Si escuchas mi historia así de primeras, tiemblas.

Si la sientes, con los ojos cerrados,
puede que bailemos la más bella canción
de un despertar, aunque se tema,
que no se sepa hacía a dónde irá el sueño.

Lo más bello siempre está detrás de las lágrimas.

Falacias

Rompeolas en tu cuerpo, rubia,
vértigo al amor y su mentira
y tal vez por eso,
amar de verdad es tan bello
porque es falacia
que se construye inocente,
y envuelve
al sol,
cada noche.

Jinete alado de saber
que la duda controla todo
incluso tu mente,
y los peones tiemblan
tras tanta ráfaga de miedo,
como espejismos
de nunca creer
que se podía haber conseguido

lo imposible.

Se llamaba Inmaculada

Habrá que admitir a todos
que no hay nada que explicar
de mi vida,
por favor no me acuses con la mirada,
que la emoción tiene venas negras
dando luz a alas inmaculadas de ángel,
lo siento,

no tengo nada que explicar.

Fui víctima y no culpable,
no me pidas que ame
como los que no saben amar,
que bese en cualquier rincón triste
del alma
con la alegre melodía
de raíles a ninguna parte,
si el gin de la muerte con amor
queda solo bien como borrachos en Verona
o quedó tal vez en aquel puerto sin olas
por la Plaza Juan Ramón Jiménez,

y mañana antes de contar días por vida,
te encontraré en la Taberna del destino.

Solo recuerdo
que te llamabas Soledad,
y tan acompañada,
que siempre estarás
sola.

Cuerdos

Quienes me llaman loco por la espalda con desprecio y miedo, les diré que tengo tres títulos académicos superiores, conozco medio mundo y podría correr alguna marcha ciclista o maratón con dignidad.

Porque dentro de tanta emoción intensa queda el control de superarse como tabla salvavidas.

Yo a ellos en cambio no les insultaré, solo les diré con tristeza;

cuerdos.

Arenas movedizas

Violeta que crece en los raíles mojados;
eso es tu nombre.

Abandono
que convierto en ira,
ira
que convierto en Amor,
bicicletas huérfanas
que pasan la noche
en tu cuerpo desnudo
cada atardecer de borrachera.

Promesa subjetiva de dignidad,
huyendo o necesitando
esos focos que nos persiguen.

Interés, por amor,
halago a cambio de sentirse único,
comprar sentimiento con un billete de dos caras;
infinito del cuerpo que se emociona
ante el poema de mi sexo en tu boca,
sí!
somos demasiado parecidos al animal 
que heredó nuestros colmillos,
y la divinidad del alma
es la prueba moral en la que Peter Pan hace diana,
con miles de flechas debajo de la manzana
en su cabeza.

Batallones de dependencia en un relámpago
de gemidos,
droga del sacerdote que busca
la jodida manía por ser eternos en un cuerpo
de yeso.

Física cuántica perfecta
de nunca besarte y que seas mía a lo largo 
del ritual de la memoria,
y si lamo tu vagina,
voy tomando el primer avión allí donde
mi pasado, atormentado, divino, sacro,
(...)
llegue a hacer pie bailando ballet 
en arenas movedizas
para dar patadas a todos,
recibiendo el aplauso de nadie.

A los que me llaman loco,
se les olvida mirarse al espejo,
ver como sus miedos
les hacen pudrirse de envidia;

hay prisiones que cada uno se crea,
y yo no entraré.

Ya me manché lo suficiente.

dos Caras

Quema la conciencia en un Alto Horno del Puerto de Sagunto,
en la aula 202 de la Facultad de Filología,

y ahora que me quieren vender por un plato de paella
los unos,

o por la promesa de amistad eterna 
que me esculpe al girarme cuando nos despedimos,
los otros;

direis que
"te lo tomas todo en serio",
"te crees perfecto y egoísta"
"vas de víctima"
pero no os comparo,
no me meto en cada vida por criticar,
sin entender la personalidad marcada por los destinos,
y valorar al corazón.

Id contando billetes
que las flores que nadie dejó en mi tumba a los 21
hieden a tanta humanidad muerta alrededor,

para que hierva
en óxido,

vuestro vacío por no haber apostado en la vida
como hay que apostar,
con mi temeraria valentía
de matar las sombras que vosotros admirais
o les lameis el culo sin que os quede saliva ya.

Y en el futuro, si agonizo
viviré en el desierto de la pena
o vuestra alerta del miedo.

Si triunfo reclamareis la ayuda prestada,
ante un equilibrista
de la violencia por no caer en tanto pique cruel,
compra-venta que viaja cruzando de la compasión a la envidia
en vuestras dos Caras,
de billete de 50 euros.

Fracasados.

Espejos de espejismos

Espejismo de ciudad
por los besos que estallan
contra la ventana
de un tren en la estación,
como estelas de una noche muerta
donde puede que tú no fuiste tú,
y aun me pregunto si yo

era yo.

Intentar dar sentido a esta debilidad
de estar solo
es la fortaleza de los ángeles sin alas,
funambulismo de una hoguera que brama,
que atraviesa las vidas
con la ballesta
del siempre nos quedará Verona
en tu balcón.

Puede que lo malo de los sueños
es que sean mentiras
que te obliguen a caminar
por el calvario opaco
del ningún sentido,
o puede que se hagan realidad las quimeras
siempre para quien reza
sin querer rezar.

Ruge esta nana con tu nombre
entre las ciudades dormidas
donde sentencié en servilletas
el ser resiliente al Amor,
y un compás de Jazz
revela que todo fue mentira,
que se lucha
(pero es mentira),
Donde empieza y acaba un beso,
el tiempo y la vida
con vocación asesina
ya nos mató.

(...)

Tenemos todo
y al querer más
morimos de hambre.

El trotamundos se encomienda al demonio
para que su sombra no le abandone,
y tras los espejos de espejismos
de tus ojos abiertos o cerrados
de esta ciudad en paz con guerra,
asisto al luto por marabuntas
sin destreza
torpes en amar aunque sea por piedad;
y que un futuro niño crea valioso
el oro o la ciénaga de esta puta vida,

levantando la vista
del ordenador.

Silencio. 
Sigue sonado el Jazz
y el espejismo de ser
o estar hace dudar a dios.

Las lágrimas

Un médico podrá analizar
las lágrimas de un amante,
pero nunca sabrá de qué
rincón del alma proceden,
allí donde se delataron los miedos
y la locura fue valentía
y la duda arte,
y el mundo al revés
de unos labios tan hermosos
como los tuyos
fueron medio gajo
de naranja, ese

que Valencia riega en mi soledad.

Pesan mucho las
primeras veces a fuego en la memoria
el pensar no volver a sentir
lo que nunca se sintió.
El amor es la más bella flor
que duerme al borde del precipicio,
fe a un dios que no ves
en cada despedida de solteros,
ilusión de las otras vidas
que tuviste mientras no las recuerdas
y las buscas en ésta.

La gente renuncia al corazón
porque la seguridad pone mantel
y mil monstruos en la mesa,
equilibrio que busca
dos soledades que no se saben
ni se encuentran,
vendidas por el sueño de libertad
en horarios
laborables.

Enfermedad del ser
que grita lo que no sabe,
respiración que se encadena
a unos ojos dulces
que vaciaron ésta, mi oscuridad,
y espera algún día verte
de un confín
a otro,
acunando el beso
de lo que nunca será.

Olvídalo

Vives en mi mente. Allí se congeló el tiempo.
(No importa lugar)

Y va resultar que amar de verdad me condenarán de asesinato sin haber más muerto que yo.

La gente juzga porque quiere repartir sus miedos.

Cuánto cuesta ser libre, joder. Tanto...

Vives en mi mente.

Pero, olvídalo,
tarda,
yo estaré allí.

Y si fuera tu nombre en mi mano?

Y si fueras tú
ese ángel negro
que se vistió de mi enfermedad
para que rompiendo mil espejos
podamos ser luz
en las brumas de un mundo
que nos somete?

Y si fueras tú?

......

Sabrás 
que el amor de verdad
se encuentra en las miradas de dos realidades
cansadas de luchar.

Y si fueras tú?

Te doy mis manos.
Te doy aquella luna,
a la que mi maldita inseguridad
le dicta
que es de todos menos nuestra.
Porque puede que de tantas grietas
en nuestros pechos
saber que existes sin tocarte,
levanta mares de lava
en la cuenca de mis ojos
de piedra.

Dime si es verdad
que queda tiempo,
que el pasado no existe,
que la muerte
es la excusa de las horas
porque las rosas
siempre olerán como una primera vez,
esa,
que vuelve aunque se resista a volver.

No importa que se baje el telón;
un recuerdo bailará por las venas del relámpago
de tu cuerpo y el mío,

y la eternidad descansó alrededor del miedo.

....

Labios hechos fe.

Promesa de infinito que peina mis canas.

Y si fueras tú,
el ángel de mis pesadillas?

Caja de Pandora

Dentro de esta caja de Pandora
que se cierra en mis sienes,
suspenso queda en fantasía
el mundo
tras cada suspiro.

Y puede ser
que un cuerpo de mujer
no se rebele como algo suficiente
para que la locura;

(adicción por la vida)

pinte de arcoíris la noche
sin mayor muerte
que la de una luna
que nunca se nos acaba.

Un amante eterno

Todos tenemos un amante
que nos persigue
en las noches de insomnio,
tenemos fantasmas que fueron labios,
abrazos tiernos que hoy encadenan,
todos tenemos la figura
de aquella chica,
de aquel chico
al pestañear
refugiada en los espejos
de los autos en las mañanas de niebla.

Tenemos una persona
que podía haber sido el amor de mil vidas,
pero no fue el amor de ésta.
Una persona imposible
con la que aun,
en el confesionario de nuestro cuarto
creemos que se podía haber hecho
un poquito más.
Pensamiento que arde en las sienes
mientras entregas los pantalones
con ganas y sed de venganza
a cualquier víctima inocente.

En resumen,
todos tenemos una historia
que hubiera sido quizás
la mejor de todos los tiempos,
(pero no fue)
y con esa grieta en la esperanza
que mira de reojo su portal,
cuesta entendernos.

La utopía se pudre de rutina,
para apartar en un rincón recóndito del corazón
resucitada, muerta y otra vez resucitada
la idea ilusa
de que cualquier tiempo pasado
fue mejor.

Porque no fue ni será lo mejor.

Las cicatrices

La multitud disimula las cicatrices, como quien no quiere mirar a los ojos a la muerte o algo tan luminoso como el amor. Grietas en la arena del alma, sombras de la precocidad más inocente y pecaminosa del mundo.
Las cicatrices no se quieren dejar acariciar.
Ese extraño caminante huía porque no se sentía comprendido o quizás no se quiere dejar comprender.
Arte vacío en pleno homicidio de la muerte enamorada cuando el amor fue mera ilusión que no yace en la tierra u obsesión enfermiza en días orbitando alrededor del dios dinero.

Quien no busca el amor corre el riesgo de encontrarlo, quien lo encuentra corre el riesgo de huir.
(noches de vacío en pleno orgasmo)
Mientras, hay quien que improvisa destinos muy trazados ya.
Noche de miradas que dudan, que vacilan, que temen al dolor, al suicidio o al sentimiento más hermoso de la tierra, ese que acaricia a dios y dos personas atormentadas crean eternidad atravesados por un abrazo.
Aguacero del cielo, ángeles acunando a Lucifer, sequía atroz en pleno diluvio universal.

Un loco se ensimisma en lo bello.
Una vez más el infierno fue exilio de rosas, será verdad que hay almas que curan, será verdad que se retroalimentan en bucle otras tantas del vacío de las vidas que va pesando demasiado?

Existe el vacío? (...) en qué bolsillo guardo la profundidad de un mundo que pasa de puntillas sin cuestionarse el color de los ojos de los mártires de la guerra?
Paciencia de la cuna empapada en mortajas con agua caliente. 
Y aunque el caminante que cojea no quiere rendirse, la inmensidad tiene hambre voraz hacia quien la busca.

¿A dónde ir?
Caminante no preguntes.
Qué adivinas sabiendo mi nombre, cada noche tengo uno distinto?

Romancero gitano,
Gitano sin romance.

Tiempo circular donde todos le temen, pero a él le place dirigir una nave descontrolada en un mar nocturno y frío. El sabor a sangre negra del vértigo.
Tarde para cambiar o pronto para morir.

Mientras, en el carnaval de las vidas ajenas la gente baila sin preguntarse bien de dónde viene la música.

En un mundo...

En un mundo
de ahorcados que buscan aire para respirar,
donde sufren amnesia de sal
las sirenas
en el faro de dos piernas
que alumbran a destiempo
playas de invierno
y soledad.

En un mundo
de promesas incumplidas,
dolor en las rodillas,
fiebre de tiritas
atravesando las canciones de cuna
y agujeros negros en las sienes,
buscamos sin saber lo que se busca;

amamos sin entender al amor.

En un mundo
donde las mujeres, los negros, los gays, los pobres
intentan hablar frente el tirano
ario y rubio como podría ser Trump,
mundo donde la belleza se vende,
la vida se vende,
el cariño se vende,
sin que nadie sepa que todo universo
está dentro de ti,
de tu corazón cobarde
que si te detienes a escucharlo
ruge por palpitar.

En un mundo
donde Siria estalla en llanto,
llanto de Bullying, del humillado,
llanto de la correa en el cuello
de la dulce esposa,
y las puertas y corazones se cierran
ante tu grito libre.
Mundo
de mentira,
donde ni aquello es realidad, ni esto es poesía,
pues lo único que vale es saber
que el mundo solo gira
con tus ganas de luchar.

Hipsters

Cansado de pisarme los pies
al bailar
en la nube de arena
del desierto que te busca,
fui hoja al viento desdentada,
negras venas
por no ver las cartas blancas
del destino,
bucle en los mismos errores
de volver a empezar,
de empezar a volver.

Esa basura que llamais progreso
es rebozaros en la misma mierda
como cincuentones quinceañeros
o como adolescentes colmados
de vicios,
eludiendo la responsabilidad
de sentir el buen oficio
de un beso certero
cuando sentir debilidad
es la mayor fortaleza.


Mientras hipsters de barba perfecta
montan jaleo
y barren inseguridad
bajo la alfombra
del paso del tiempo.

Ridícula vida que vendeis;
Nirvana de los pobres,
y viacrucis de los ricos.

Poeta escarlata

Bramidos;
espadas tintineando,
ríos de lava en mares de azufre,
muerte que persigue
la constelación de un rayo,
vida que termina
donde empieza

tu suspiro atroz.

Reloj que anuncia vida
o amenaza muerte.
Tic                    Tac
Tic                    Tac
Tic                    Tac

La hiel del amor
que por tus labios, mujer,
se destila,
es una cruzada del destino
o la casualidad,
nido de gorriones sin alas,
ahorcado que asesina
como venganza por ser objeto de lucifer
y la punza de su tridente.

Mujer,
que viniste de los Andes,
llena de flores y espinas
el luto de los poetas muertos! (...)

¿Arrogancia, vanidad?

No señor, no,
coraje de llamar al viento aire,
de ser dueña de la voz
antes de que el desierto
de la voz se adueñe,
es verte
rezando en el abismo
de una taza de café,
por las vírgenes que fueron amputadas
a manos de sus hijos mancos,
es Jerusalén en llamas,

es Santiago con tu fuego.

La lluvia era oro
pero la muerte no perdona.

Equidistancia del beso
que se pudrió entre tantas mejillas,
de los trenes que se perdieron,
de los viajeros que no embarcaron,
del vomito celeste
de quien te amó,
de tu piel escarlata y huérfana,
y nos sintamos
reyes o miseria
en lo que dura este juego
que viene y va
que va y viene

(llamado respirar)

En el parnaso
hay tréboles de hojas invisibles,
arañazos en la frente,
mortaja del alma,
tu poesía,
poeta que te enconas
en el néctar luminoso
alrededor de templos de la usura,
es abismo de escenario,
aullido de loba herida,
pétalo de la flor que escondes
brillando en el sol;
languideciéndose
tras
la
Oscuridad.

Alma negra (Tributo a Lorca)

Alma herida,
alma negra,
compás triste
de la soledad
que viene y se
queda.

Alma negra,
alma herida,
mi libertad es un ave
sin guarida
que pudre su canto
en un charco
de luces
muertas.

Alma negra,
alma herida,
locura de arcángeles
del extrarradio
que recibieron
el desprecio
de la belleza.

Alma negra,
alma esquiva,
alma negra.

De Purísima y Oro

Ella me mira
rastreando en el vacío
un gramo de autenticidad,
y puede que se ahoguen
en la Nada
los besos robados,
los sábados de excesos,
tanteando tras los Evangelios
lo que dura o no el amor
si un ángel se corrió fuera
o dentro.

Beso los pliegues
de sus labios,
como pétalos de sexo,
mientras José Tomás
toreó la locura
y en cada dos
de aquellas estocadas

Tu nombre.

Infinito y basura.
De Purísima y oro.

Tu nombre.

Muerte

Y puede ser
que la muerte
solo sea una ilusión
desilusionante
sobre esta Ilusión
que es la vida.

No se puede entender
la luz sin la noche,
como no se puede entender
una vida que no existe
en las venas de la vaga
existencia
de tanto presente
sin
respuesta.

El Amor es Vivir
y vivir es
cuestionarse
qué es la vida despojada
de amor;
incendios en mares de lava,
sables cruzados
sin más estridencia de fondo
que el hedor
de la angustia
al no saber cuánto tiempo
nos quedará.

O tal vez,
puede que la muerte aglutine el Todo
en
la  Nada,
y catacumbas circulares
cobijan la habitación
que se multiplica desde el infinito
hasta el desconsuelo.

El niño que fuiste lanza piedras
a su consciencia,
al barrunto herido
del ser o no ser;
contradicción en la amnesia
por sentirnos
eternos.

Mientras se pudre el cuerpo
cual ansiedad de las horas
las olas del mar vuelven
y se alejan
de la costa
ennegrecida.

Desfiladero de personas que se despiden,
Duda sin certeza tras el vacío,
Una luz intermitente.

Un Para siempre.

Un Hasta nunca.
(...)

Bésame

Bésame
y borra sus huellas
que en tu cuello abrieron
ríos de sangre
por las doradas venas
de la madrugada.

Bésame
y déjame que barra
las canciones tristes
que enmarañan tu pelo.

Que me fume a besos
el humo que desprendes
al exhalar su imagen.

Ténme fe,
pero no te confíes
cuando juro quererte
pues suelo llevar
un revolver en la cintura.

Cuando tus labios mojen,
y mi lengua hierva,
déjame que borre
los horizontes
que no existieron,
por el precipicio
que va del filo de un verso
a otro,

pendulando
entre la quietud y el delirio.

Morena

La barra del bar 

es la frontera
del manto de estrellas 
que cada noche
dejas ver tras este vaso 

de vino.

Morena,
que entre el humo y los focos

no se eclipsa tu destello de luz,

si Radio City es la Isla del tesoro
de un trotamundos
que te pensó
sin saberlo cómo fue.

Bebo y me marcho,
¿Cuál es el eco 
de la cerveza derramada,
de las mentiras de la noche
que nos engullen al despertar?

¿Cuál es el aleteo de mariposa
que ya no recordaremos;
que va dejando de volar
cada sábado de fiesta?

Entre botellas y ruido,
resurges;
pelo de ceniza
que te apartas de tu cara de niña,
mar de lava
en tus dulces ojos de alquitrán.

De Querétaro a Burgas

Azufre con aroma a miel,
zozobra en el baile
por la multitud
del desengaño,
comparsa que calla
la procesión
del entierro de los años;
agua de Valencia
en tiempos de sequera,

Analgésico del sexo contrario
para el mal de amor 
(propio)

Caricias en las que descubrirás
cuánto te he sufrido,
belleza que nunca fue
rescatada del frío,
y aun preguntas si existió dios.

Existencia de ser seducido
por la nada;
volar o morir
en espectros de umbrales infinitos,
ausencia que mancha
como la granada del jardín prohibido
en gajos rojos y sangrantes
los que atraviesan el alma de tus miradas
tras mi piel.

Ojos que sueñan con ser ciegos, 
ciego que no quiere ver.

El amor es un pasatiempo
que invoca a los muertos
o nido de acosadores
recitando elegías;
venganza de la autoestima
lastimada.

Cicuta de putas y jornaleros.

Cuerpo roído de gusanos de la vida
en el cine que recuerda
que fui feliz
de Querétaro a Burgas.