Muerte

Y puede ser
que la muerte
solo sea una ilusión
desilusionante
sobre esta Ilusión
que es la vida.

No se puede entender
la luz sin la noche,
como no se puede entender
una vida que no existe
en las venas de la vaga
existencia
de tanto presente
sin
respuesta.

El Amor es Vivir
y vivir es
cuestionarse
qué es la vida despojada
de amor;
incendios en mares de lava,
sables cruzados
sin más estridencia de fondo
que el hedor
de la angustia
al no saber cuánto tiempo
nos quedará.

O tal vez,
puede que la muerte aglutine el Todo
en
la  Nada,
y catacumbas circulares
cobijan la habitación
que se multiplica desde el infinito
hasta el desconsuelo.

El niño que fuiste lanza piedras
a su consciencia,
al barrunto herido
del ser o no ser;
contradicción en la amnesia
por sentirnos
eternos.

Mientras se pudre el cuerpo
cual ansiedad de las horas
las olas del mar vuelven
y se alejan
de la costa
ennegrecida.

Desfiladero de personas que se despiden,
Duda sin certeza tras el vacío,
Una luz intermitente.

Un Para siempre.

Un Hasta nunca.
(...)