martes, 3 de enero de 2017

Morena


La barra del bar es la frontera
del manto de estrellas
que cada noche
vuelcas en este vaso de vino.

Morena,
que entre el humo y los focos
destella tu boca
auxilio de luz,
camarera de mis sueños de niño,
Radio City es la Isla del tesoro
de un trotamundos
que te pensó
sin saberlo ni querer.

Bebo y me marcho,
¿Cuál es la religión
de la cerveza derramada,
de las mentiras de la noche
que nos engulle al despertar?

¿Cuál es el aleteo de mariposa
que ya no recordaremos;
que va dejando de volar
cada sábado de fiesta?

Entre botellas y ruido,
resurges,
pelo de ceniza
que te apartas del volcán
de tus labios
mar de lava
en tus ojos de alquitrán.


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