Hipsters

Cansado de pisarme los pies
al bailar
en la nube de arena
del desierto que te busca,
fui hoja al viento desdentada,
negras venas
por no ver las cartas blancas
del destino,
bucle en los mismos errores
de volver a empezar,
de empezar a volver.

Esa basura que llamais progreso
es rebozaros en la misma mierda
como cincuentones quinceañeros
o como adolescentes colmados
de vicios,
eludiendo la responsabilidad
de sentir el buen oficio
de un beso certero
cuando sentir debilidad
es la mayor fortaleza.


Mientras hipsters de barba perfecta
montan jaleo
y barren inseguridad
bajo la alfombra
del paso del tiempo.

Ridícula vida que vendeis;
Nirvana de los pobres,
y viacrucis de los ricos.