Existir

 

Existir

en este momento eterno

que circunda la vida, 

el presente, 

que con alas de fuego

inquieta al mundo,

cual ave peregrina.

Existir sin arrebato de transcendencia,

solo vivir y respirar hondo,

en este ciclo como cientos,

único y lleno de sombras de luz.

Te vi y me perdí

 

El ego de esta ciudad herida, 

los viajes que dieron luz

a oscuras aves, 

el café rociado por las páginas

del libro de la vida, 

tu sensibilidad en mi cabeza, 

tras nostalgia de horas impares.

La tenue libertad hecha cadenas, 

un calendario que reta la tiempo

y al frenesí, 

todo es eterno

como este sol del momento

que eclipsa la mirada

con la que te vi y me perdí.

Espejismos

 

Dirás que la vida toda es una decepción, 

pero el problema fueron nuestras expectativas, 

dirás que todo es desilusión

pero creernos el centro de un universo

no es más que abrazar espejismos

dentro de uno mismo.

Frío en Islandia

 

Como un pájaro sin techo ni lumbre, 

agito las alas y vuelo lejos, 

más allá de mí mismo, 

en lo más remoto

del planeta, 

soy, 

veleta habituada

a los envites del cielo.

A tu indiferencia hecha terco eco

no resuelto

le sale un pequeño rayo de sol

y se moja el aire

por tus alas de mujer;

guerrera, cuyos ojos

son sombra de fuego y hielo.

Frío en Islandia, 

tiempo en el que fuimos 

eternos perdedores

de tierras ajenas, 

que a nosotros 

nos nombran

tras un destino incierto.

Hace frío

 

Fuera hace frío,

y sueño con un lugar remoto

en donde encontrarte, 

fuera hay hielo

en esta perdida isla, 

y hace tanto que no echo de menos

el infierno que arde

en el beso que da lejanas tierras

a nuestros pasos.

 

Dentro de un lago de locura

hirviendo

es ser el más cuerdo 

entre los tristes que me rodean, 

late el frío

en el planeta

mientras el universo es fuego

del cual nunca estaremos salvados.

Que creció

 

El niño que creció sin saber

donde está el cielo

tras sus huellas, 

es hombre hoy

cuya voz pesca

por el firmamento

madreselvas, 

dolorosas amapolas 

de un día que silencia

el tiempo y el espacio.

El niño creció sin zapatos

pero aupándose, 

acarició sueños

de los que no habló con nadie.

El escritor de horas sentenciadas, 

encuentra una voz

en la incertidumbre 

como respuesta, 

hace tanto que añoró

unos brazos 

no habiendo nadie en su camino,  

en los mares del viajero solitario, 

al que el aire besa, 

Misterioso vagabundo, 

que retira hojas muertas 

de su frente, 

con tal de seguir un destino, 

para el que fue nacido 

y encontró caminando

la liberación 

de sus maltrechos pies.

Temporal

 

Ante el temporal 

de esta nostalgia, 

nuestra boca grita

soledad, 

en la lluvia que como destellos 

callan

todo lo que no osamos 

a hablar.

Tempestad de horas diurnas 

de frío

en la isla del hielo, 

ante el temporal

en el cual me visto de negro

para desvestir la duda,

el miedo

la mar.

Horas muertas

 

En este transcurso de horas muertas, 

deseo revivir, 

para encontrarnos tú y yo insomnes

por nuestros sueños, 

peregrinos de un pasado incierto, 

No desfallezcas en el curso

de ser,

sin esta vorágine que nos devora, 

la noche no oculta 

una levedad de horas, 

cuando el frío arde

en este deshielo

del pechos.

Paso de horas muertas

en las que anhelo revivir.

Me siento

 

A veces me siento

como si no fuese conmigo

este estruendo maldito

de tristeza maquillada, 

de bonita apariencia

en rostros de tempestad y sombra.

De ojos que miran, 

y labios que besan vomitando sueños

truncados, 

a veces me siento  pequeño, 

si veo tu pequeña forma de sentirte en el mundo, 

y lloro como lloran

los cipreses 

en un horizonte

de rutina que mata

y esta falsa compañía a mi soledad.

Los recuerdos que mueren

 

No somos nosotros quienes morimos, 

son nuestros recuerdos, 

Recuerdos que vienen, y van,

que se marchan por siempre, 

mientras tú y yo, 

nos unimos a la única verdad

y un fatuo consuelo, 

pues aunque todo cambie

lo principal 

lo atesora lo atemporal 

del momento

en nuestras almas, 

en un aquí y ahora, 

que grita bendiciendo

el silencio 

en el cual no muere sino nuestra voz, 

entre miles y cientos 

de recuerdos.

Guitarra

 

Toco la guitarra, 

suspiro y duermo, 

tan libre que estás solo -me digo,

pero gran fortuna

el encontrarte a ti mismo, amigo, 

tras un cristal honesto y sin temor.

Bueno, miedo todos tenemos, 

incluso, y sobre todo a nuestro verdadero

yo, 

desenmascarado de tristezas, 

(mientras pasan transeúntes lentos

que cargan huesos y silencios

por las calles del Botànic)

eterno en un aullido 

de eco circular, 

donde la ciudad

enciende sus luces

cuando las almas anhelan

un abrazo, 

sólo eso.

Hay veces

 

Hay veces

que nadie te puede entender

cuando pasa la vida

y lo peor es sólo eso, 

somos tránsito

                         de tiempo

                          y nostalgia

en un presente

que acaba en el infortunio

de nosotros.

No he dado a la oportunidad

de que me conozcas, 

camarera de ojos fijos y grandes, 

a veces pasa el tiempo

con el aroma de un poema entre las almas, 

y la inquietud 

de que el misterioso caminante

nunca pare 

alrededor de la ruleta rusa

del azar y los desencuentros.

Herido

 

Herido pero en pie, 

recuérdame como el canto

de sirena

que se diluye en la eternidad, 

como una montaña

que va cayendo a nuestros pies;

recuérdame,

en pie 

          pero herido.

El firmamento es poco

para esta lucha sin tregua

de encontrarme 

a mí mismo

                  frente el espejo, 

borracho de sombra, 

de identidad apedreada;

las flores del desierto

son más bellas

si nadie osa arrancarlas, 

                   de pie, herido, 

                        y sin ti.