Estación de paso

 

Poeta en Nueva York, 

raíces ancladas

al abismo, 

oxidados oropeles.

Soñé ser escritor 

y nunca enamoraron mis palabras, 

forjado a ser solo soledad

solamente, 

-y eso es tan grande-

porque en el fondo te siento

conmigo en cada viaje.

En el camino nos encontraremos

y si no es así, 

volveremos a vernos 

en sueños, 

de algo estoy seguro

y es que 

la voz de un silencio 

perdura tras el alma, 

como el recuerdo de una travesía sin fin, 

como el olvido de no ser más

que perpetua estación de paso.