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La madre que se despide del hijo pequeño,
una locomotora destartalada en la vieja Albania,
nunca sabré tocar tu pelo ni una guitarra,
la voz que distorsiona fronteras;
el amargo trago de las aguas hirviendo en tu alma.
Se hace tarde, y es tanto lo vivido, (y es tanto lo perdido)
que supongo que vivir es perder,
que todo es llegar tarde a ningún lugar,
suena un ritmo triste en la estación,
y se encienden personas alrededor
de nunca saber cómo querernos.
La madre con destino final que le arrebatan de la mano
al niño pequeño,
las sombras, la alegría, el ron mojado en lágrimas,
todo es una solución de múltiple problemas,
verano bajo dos grados, una locomotora destartalada
en mi corazón.
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