Mi mundo grita desde el locutorio

El mundo se va muriendo
y me pide un beso tuyo antes.

La gente ambiciona la lucha de lo correcto
pero yo sueño con cerrar tus ojos.

Porque cuando dices;
los pobres, los ricos,
el dinero te ha ganado la partida,
y la gente es marea
que te arrastra a sus miedos
desde una inmensidad negra.

El mundo grita
y tu voz es el silencio,
con esto no quiero decir
que levantes la palabra de su manto
sin poder ser antes
paloma que aprende
a volar a ciegas.

Por eso amor,
arriesga y sueña que el sentimiento
sea lucha;
ten un cuchillo en una mano
y en la otra una rosa,
no me ofrezcas directamente tu corazón,
dame el ideal
por el cual la vida es bella,
por el cual juntos luchamos
desde la sombra.

No hay más enemigos que tú,
en el tórrido verano del 97
no hay más salida, amor,
no busques en el empresario
ni en el terrorista;
no hay brazos
cargando láminas de cristal
cuando tus labios rozan
la ceniza y el pus en la mejilla amada.

No hay más profundidad
que tus ojos, carbón helado,
como reflejo de una enredadera dentro,
muy dentro
del hueco donde deshabito.

Tú coqueta y yo río,
que quieres recoger las miradas
latiendo más allá,
presumes dulce entre los bastardos hombres
y su infidelidad que anuncian
los periódicos.

Nadal ganó otro torneo mientras murió Abelardo sin poder dar pan a su octavo hijo.

Por el televisor, eclipse de luz;

rosas muertas en mi boca.

Y nos enseñan a comprar la primavera,

apuntándonos a la cabeza mil hombres de maletín y vestidos de negro,

que bajo el grito ahogado del deber, 

nos arrojan danzando locos en la hoguera.

Y yo, huyo del bar donde  nunca te conoceré,

allí, las camareras besan con el filo de navaja

de lo perdido,

cuando un niño se pudre, muriendo con él,

el secreto más puro de amor…

de  las nubes de la noche

que sabrán que nadie  las iluminará cuando salga el sol

pero dile tú, dile, cuánto la he querido…

Nunca serán juzgados los culpables de mi dolor,

ni la banca, ni el poder serán conscientes

de nuestra cárcel, de nuestra ceguera,

de trepamos como fuegos y delitos,

y no ser valientes al ver que se  hace tarde

cuando nos separan mil montañas y mares de traición

tras el viento seco de mi piel en tu ombligo.

España es un país criado por un ave tóxica que busca la paz entre sus hijos:

cadáveres sin memoria.

Y somos pequeñas estrellas

que se apagan,

en la miseria de un trabajo que no existe,

en el exilio de tu casa robada,

y tal vez nos miremos de reojo

por quien dispara el primero,

y tal vez yo tan solo espere la dignidad y la lucha

que me consuela saber que detrás de mi poesía

está la paz que envuelve la razón de porqué aun creemos.

A esa horas...

A esas horas

en las que todos engañan al amor,

yo me quedé queriendo un gesto tuyo.

Allí donde el abandono

se inquieta de esperar y esperar,

las grietas de no tener trabajo de la gente

arrojan ácido a mis ojos

en la ceguera del mundo.

Si no te aman no existes;

es la única verdad que pasa…

mientras  me maldicen las horas

y te veo en una ciudad sin tiempo

toda alrededor de mil lobos que conspiran

por ser tú el ansiado premio.

Ya sé que al menos late tu voz allí,

en aquel vals sin música que bailamos.

En las horas donde la vida no llega

por las grietas de los besos que condenan

a repetir el fuego

de dos pétalos negros como labios.

A estas horas

en las que de noche

el sol despista a la luna,

te busco en calles de gato perdido,

mientras la ciudad es una cama deshecha;

al ser maestros del amo
por horas de sal,

por años de pena.

Vértigo de lo que nunca vendrá

¿Dime qué es este vértigo bendito;

la comisura de mis labios

empapados de esperanza?

Si soy enamorado, todo tiene sentido,

las negras amapolas, la muerte de la poesía,

si tengo al amor rasgándome la piel,

será que Dios entiende

la justicia de verte,

como si se abriese el mar entre las bocas de abismos y piedra.

¿Dime qué es esto, dímelo? (…)

Esto que mana del pecho,

el rayo eléctrico que da eje a mi suspiros,

¿será tu recuerdo imposible?

si me haces tan grande

al hurgar mis ojos con los tuyos…

Seré, si me dices ven,

seré…

jinete de luciérnaga que pasta en la luz del ensueño,

seré, si me dices sí,

este torpe enamorado de corbata y pasteles,

conocedor de la extrañeza eterna,

que en mi tren roto bajo la estación, solo en soledad yace.

(…) y me sentiré derrotado al estrellarme

en calles de nubes de ceniza.

¿Dime qué es el amor?

por ejemplo, las noches de insomnio

o los días de esperar que un mensaje llegue bajo mi puerta,

ser barredor de las hojas de otoño,

y que me desees, como yo te quiero,

por qué no; seamos mentirosos…

al inventar la única ficción en el mundo

necesaria para prender el fuego,

en la verdad de tenerte cerca

y día a día, sintamos dos almas vacías de paz

que esperan arder sin nuestra luz.

InterECONOMATO

Azafatas que follan entre bastidores

con la barriga del presentador de derechas,

eres tú, mi Intereconomía,

santiguando el purgatorio de niñatos Lacoste

que se meten coca mientras rezan.

Televisión hecha basura;

sumaria Gaceta editorial,

por querer hacer país con una única bandera

solo dais motivos al ondeo de ikurriñas

de proletarios con ganas de riña
estampada en las aceras.

Canal de la rancia Legión

que ganó con fusiles una guerra

es hoy decoro de amantes
que en el Barrio de Salamanca
compiten por los fajos de 500 euros

al baile de nueve semanas y media.

Colegios de pago, OPUS,

O el Pus del semen de los Papas,

yo soñé con soplarle a la falda de las novicias

y solo ver a Mario Conde me vicia

para pintar una lágrima de rimel

en la paja vestida de la otra España.

Intereconomía

tu público es el pueblo con sed y arrugas en el alma

que dejó de creer en las salidas;

o los de siempre…los de arriba,

que juegan a Punto Pelota,

mientras piensan llevarse el Gato al agua,

siempre Dando caña;

pero, no os creáis ese rugido que amenaza

somos más que ellos,

y nuestra voz sincera

puede traspasar la calle y también ¿por qué no?…
las pantallas.

Pienso en ti

Pienso en ti,
entre la escarcha pesada de esta noche,
y tus pechos que son herraduras de sangre
al vaivén
de la hojarasca otoñal.

Pienso en ti,
mas el dolor y la paz
de esta cita que te nombra
abre vino en la despensa de mis horas
cuando los perros de la madrugada
son ángeles de la guarda
del Lucifer de tu recuerdo.

Pienso en ti.

¿ Te lo dije?
(...)

Pienso en el amor que se escinde
como mis manos por todo lo perdido,
tan cautivo de un mundo imposible contigo,
que la noche y el frío no disipan
la gloria de este fracaso.

Pienso en ti,
como una hoja desvanecida
en noviembre,
fugaz en la conciencia
circular de ser o no ser.
Pienso en tu forma de amar
con mil siluetas de óxido y polen.

Pienso, por ejemplo,
en la caverna,
el rocío de una mañana que nunca llegará,
pienso, extraño de mí...
te pienso,

tan pronto como sé que debo olvidar.

Chico triste

Inadaptado en cualquier sitio,
los vecinos hacen ruido,
y yo, chico triste,
persigo la más bella nube,
o duermo a las 7 de la tarde
con tanto deseo, con tanta tristeza.

¿Nunca te ha pasado
que la fiesta más feliz es la más triste fiesta?
que ella duerme con otro sueño,
y la juventud era una maldita promesa,
si entre todas las mujeres,
no hay ninguna tan digna para estas manos
de chico triste.

Imfestado de vida,
me cuesta reprimir mis ganas de matar
y ahora me corto con tu falsa sonrisa,
porque quiero verte diferente
y la verdad me hace daño.

¿Nunca te ha pasado que sientes tan hondo
que nadie puede seguir tu ritmo,
que desearías ser como un pájaro
negro, feo y peregrino,
para volar tan lejos que el sol sería la meta,
y morir a donde nadie más que a ti,
tu muerte te duela?

Ese chico triste soy yo,
que nací en un barrio triste y fui triste
que vivo en una casa con sol y estoy triste,
porque más que buscar; nada encuentro,
y una risa de aquella chica triste
hubiera sido el alimento
del recuerdo que se retuerce
en los falsos abrazos que te doy
porque hoy puedo decir
que a todos necesito pero a nadie quiero.

¿Nunca marcaste una cruz en el mapa,
al Norte del país de la pena,
donde los padres no vuelvan de trabajar sin vida,
y las madres con manos con olor a lejía
lloran por los hijos traficantes
o por los que se fueron a la guerra?

Chico triste,
en el palacio de las miradas de mujeres bellas,
Tomás Edo Torres,
en la cárcel de los verdades que duelen,
pero no tengo el poder de quejarme aun,
porque hay gente que es triste
antes de ver las estrellas.