Ciudad

La ciudad es un manojo de escombros,
personas que vendieron su alma temprano,
compañeros asesinos en los patios del instituto,
y sueños que yacen por los apeaderos de trenes sin viajeros.

Peatones que creyeron
que la vida estaba hecha
y no eran nadie para levantar la voz,
gente que creyó que la revolución
es hacer las mismas mierdas
pero con confeti de colores (...)
La ciudad es hormigón y asfalto,
tristemente como el corazón
de muchas personas,
las hay que se resisten
y penden su fuerza débil
entre el miedo y la temeridad.

Ciudad de ruinas llenas de glamour,
de eternidad el sábado noche
y vacío existencial los domingos,
zapatos que huyen de otros pasos
con la lanza de rivalizar
y el escudo del yo no he sido.

Mierda de chantaje y mentiras,
enamórate y deja que te mate su veneno,
Adán fue un chapero de Cupido
y sí, el alma de quien vio más allá
se duerme entre artistas y artituchos
a orillas de que nadie entienda mi genio.

La ciudad es una sirena varada
que se cansó de que no llegase marinero,
autores de miles de Quijotes muertos
en la barra de un bar,
reinas de fregar en hoteles clandestinos,
novios que olvidaron la ropa
tan pronto como el amor,
pero aun hay quién busca en ti, mi yo,
naufragando en la arena del recuerdo
por el extrarradio de la luna.

Ciudad creo que te mientes
para levantarte cada mañana a las 6,
como el cuento del ratoncito Pérez
o la cigüeña y París,
un loco se suicida por altruismo entre sus posibles víctimas
y esas víctimas matan, infieles,
las ganas de vivir de otros suicidas.

Los parques tienen turno de horarios:

Por la mañana el elefante de juguete
en el columpio,
por la tarde la partida de petanca
por la noche la heroína.
Triste evolución natural de la especie
más evolucionada.

El mundo es una lágrima de petróleo
pero los basureros tienen la obligación
de dejarla limpia en unas horas.
Para qué?

Para seguir con esta mentira.
Para que alguien, imprudente, tome el relevo y luche por la Verdad.

Corazón ♥

Corazón,
el mundo es un territorio hostil
hecho de fuego y saliva,
corazón,
no despiertes aún
hay luces negras que eclipsan
los sueños clandestinos
de cada ciudad
entre aquellos que dan vida,
tal vez en vano
a este espejismo de pureza
en orillas de azufre.

Amor,
el mundo es un lugar
donde los principios giran
entorno al miedo a la muerte,
más que al coraje por la vida.
El saber que un corazón solo,
no está solo;
es libertad,
y que un corazón acompañado
es más que dos.
(...)
A veces necesitamos un poema
o una canción para recordarlo.

Corazón si fracasas tendrás compasión,
si triunfas, envidia,
pero recuerda,
el hombre no es despiadado, no,
se apropió de él
la sombra que late
debajo de cada renuncia,
de cada niño muerto.

Corazón. ♥

Óxido vespertino de la soledad

Cuando el amor no basta
porque la botella está llena
de promesas lanzadas al mar
y queda roer el hueso
de una ciudad apedreada
por los niños sin techo
que nos odiaron antes de nacer.

Cuando el amor fue una quimera
que pierde magia
al tener los pies muy enraizados en la luna,
y el sentido de esta vida
es como la postales rosas
de cientos de adolescentes
que quedaron rotas
dentro de un cajón
en algún rincón del tiempo.

Cuando el amor se ahoga
en un vaso de whisky
y las putas enseñan
lo que creías olvidar,
cuando es un callejón
sin salida,
y los autos pagan peaje;
desnudos, las arrugas son el traje
que Mango nos diseño por no apostar.

Al final queda
un temblor de querer ser luz
más allá de la muerte,
este aullido recitando
que nos volvimos a traicionar.
Cuando el amor es excusa
para entender la muerte
aunque luego nada se entiende
y todo sabe al óxido vespertino
de la soledad.

Oportunidad perdida

Hay un laberinto sin fin
en toda oportunidad perdida,
palos a tu perro,
y demasiada ceguera
en el sex, drugs and rock and roll.
Suena en un entierro nuestra canción
cuando sentir
se resume en gastar el tiempo
con la Vida (visa)

Respirar
pensando que ya no tienes más por lo que vivir,
desamor que es muerte porque al final no mueres.

Oportunidades perdidas
(...)

Purgatorio de esperarte,
hígados y ciénagas
al otro lado del paraíso.

La viajera claudicará queriendo
quemar su pasaporte sin foto
tras la alambrada marrón
donde los violadores
de reojo le acechan,
contoneos de Shakira en sus mentes
y grietas de cientos de dragones
que ardieron tras los Evangelios.

Hay un laberinto de miedo
o deseos que se atormentan
en el pacto sacrosanto
de hacerse de respetar
mientras te escupen a los ojos
y luchas por mantenerte en pie
aunque las rodillas estén rotas
por delirio.

Toda oportunidad es ahora,
cuando la vida no es vida
y no sé si odiarte
o amarte en cada mañana
con lluvia sobre las botas
y ceniza tras los diarios celestes
esperando el bus 17,
ese,
camino a las oportunidades perdidas.

Alevosía

Me voy de cada desierto, de cada ciudad, de cada bar con la sensación de que no me han entendido bien.

Yo hablo de imposibles. Ellos hacen imposible lo que hablo.

Costumbres albanesas

La envidia cubre de fracaso cada fiesta,
aquellas marujas que antes fueron reinas del baile
creyeron que la basura pactada era amor
y pagan hoy la penitencia de volver del Mercadona
con el desconsuelo de quien sobra,
y el ramo de flores de los imposibles
cosido a los hijos que les acompañan.

Estancos, carajillos, primitivas, peluquerías chinas, el Marca,

autobuses amarillos
(...)

Hoy no sueña este niño que era autista,
solo pinta garabatos para cada persona cansada;
Ninots en la Falla que arde
como vidas que se evaporan
abrumando realidades pactadas.

La traición,
(hablemos de lo que hablan las ratas cuando tú no estás)
promesas de los tuertos
que juran deseo
mirando fijamente a los ojos;
putas que se venden sin precio
y chulos que se presentan sumisos
hasta que se les va la mano.

Y en resumen,
la ciudad es un estercolero lleno de vida,
el filósofo se esconde de las garras del bullying,
mientras muchachas
que se atrevieron a soñar
no se salvan de que les metan
la cabeza en el retrete
aquellas rubias pintadas,
usadas como trapos,
las que se creen dueñas de la primavera,
y solo tienen entre sus brazos
la cuna del niño muerto
de la Libertad.

De camino al tiempo de las mariposas
juro que no me importa nadie,
ahora que a nada temo,
que a nada le tengo fe,
que tengo en la sien la ruleta rusa
de la no pertenencia,
del ningún origen.
Mañana la pistola se disparará
y en vez de sangre
mi cabeza será un jardín de lirios,
delirios en tus jardines.

Tumba del tiempo

Mi corazón viaja
como luciérnaga de noche
que orbita la isla de la libertad,
como el beso prohibido,
como ese aguijón de caballos rotos
que en el ajedrez de un lenguaje ciego
cortó mi melena la reina,
antes de jugar.

Estamos hechos de un viaje de estrellas
que nunca supieron que eran el sol,
y aunque todos nos prostituimos a ratos,
las lágrimas no se secan
al amparo de esa nana
que intenta adornar moratones
de la realidad de tu nombre
en mi corazón.

Y es mentira cuando te digan que
la vida no es sacrificio
que el amor no es sacrificio
que la libertad no es sacrificio...
Es mentira.

porque nadie
pondrá la primera piedra,
y mañana escuchareis la muerte de un poeta
como lluvia en agosto
para que todo sea claveles rojos
junto a fusiles hambrientos
en vuestro afán por comparar.

Somos sombras de juez y parte
en la burla de la belleza,
en el premio de estar solo
al buscar la autenticidad,
que la tormenta es eterna
si te mojas sin paraguas ni maquillaje;
cristales rotos con mil siluetas
donde te verías más guapa
al no perseguir
en la tumba del tiempo
lo que no existe,

porque un corazón solo
no está solo, escucha en el fondo
los latidos
del mar.