Ser extraño

La sombra de la muerte es el rímel en el rostro de esa mujer cansada. Casada con el qué dirán. Siempre me ha perseguido el dolor, pero ese no es el problema, la cuestión es no saber ni cómo ni dónde buscar atajos. Un relámpago de sombra da a la intemperie, el aguijón en la guadaña de los santos dice que el amor siempre vence al odio, incluso al mismo amor, letargo de imposibles, edad eterna en esta breve estación de un año apenado. Y en el hilo de vida que da la inmensidad de la literatura quedo yo, resguardado en una letra sin saber bien su significado, arte de la ontología de la basura embalsamada de rosas silvestres.

Ser extraño entre muertos que respiran.