El bar de la sed de tu cuerpo

En un bar, donde inventé la luz de amor,

que los amantes se prometen antes de olvidarla,

me verás allí, cariño,

escribiéndote a ti por no haber sido y ser tan tarde

por haber consumido juntos cigarros sin más que tú como llama.

Los poetas han muerto, porque no saben qué cantar,

y tus ojos cambian y tu boca con sabor a aire

clavan la verdad de esta promesa de no ser,

de esta verdad tan sostenida,

de amantes que dan nuestros nombres en la recepción de los hoteles perdidos.

Allí, mueren nuestros restos, para empezar otro amor,

porque nosotros hemos sido para entender a las parejas futuras

para saber la herida y el fracaso,

el amor no muere y sin embargo.

… no lo entiendo…

cómo arrastrar cada cabello de nube

galopante de tu pelo.

Los hoteles cierran temprano

y la noche cerrada abre el bar

que es mi cobijo con la sed de tu cuerpo.