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Lunes de agosto
y tu mirada perdida
entre mis viejas fotos,
duele tanto el cansancio
que con temblores y mentiras,
solamente pasó
que lo perdimos todo.
(...)
Lunes de agosto,
tras el cristal de la ventana;
el mundo,
y la ciudad rugiendo,
se filtra el color por la piel,
y al buscar nos encontramos
en un abismo
con puertas cerradas al cielo.
Lunes de agosto,
32 grados, 8 de la mañana,
escribo y bebo,
cuando desposeído
todo lo tuve,
y la muerte rondando
se enganchó a mí,
tus labios fueron
el vértigo de lo incomprensible,
que de tanto abrazar
al sueño
despertamos los dos
en la pesadilla
de no saber vivir.
Lunes de agosto,
(no seré recordado como poeta)
mi frente sangra
como esta última palabra
que escribo hoy,
la acera arde, y no hay nadie
tras el retrovisor;
fuego!
arranca la vida,
pasó de largo,
se fue el amor.
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