Con una flor seca en la solapa

 

Con una flor seca en la solapa,

he perdido tanto tiempo 

buscando la nada, 

con la música de fondo

que sueña el eclipse

de una luz apagada, 

me verás, 

amante de alma libre

entre tanta indiferencia, 

siempre guerrero de la verdad.

En un mundo insolidario, 

en un mundo falto de ternura, 

es revolución el amar, 

aunque te acribillen a estacas, 

y las cicatrices de la gente

sean vaticinios de fracasos

que pagues tú sin querer.

Con un temblor en el labio, 

y el himno del tiempo

vaticinando septiembre, 

este mundo no nos entiende,

a veces, 

pero si haces arte en tu camino

puede que veas el destino

entre las rotas prendas

de lo que viene.

En la palabra

 

En la palabra que hace del metal, lava, 

por los estertores de un mundo que cada vez más

no me pertenece, 

flor que se moja con los labios del aurora, 

vientre que tuvo la luz de tantos amaneceres.

En el mundo que se ahogó

en su propia cobardía, 

y relegó a tu tiempo sin alma

el arte y la poesía, 

a los ojos que acunan el desamparo y la ansiedad, 

me decían que no sirve de nada llenar de versos

la vida, 

mientras su idea de vivir consistía

en el que dirán.

La palabra como dueña de la locura 

que no es tan loca, 

como dueña de lo que nunca se tendrá, 

la palabra cierra los ojos

y abre mi boca, 

poniendo música de cámara

a este ruido infernal.

La palabra, eso es lo único que nos queda, 

deforme círculo perfecto, 

tiempos futuros de un presente que fue, 

en el mundo que se solo se mira al ombligo

antes de ver la luz, 

y moriremos en la tumba de la estupidez.

No me creas

 

No me creas si te digo

que el tiempo es enemigo

de los sueños, 

que aún de pie me encuentro

entre tanto dolor

e informes de médicos.

No me creas,

cuando lleno de tanto vacío

rompa en los dos 

los pasaportes

con destino a lo perdido,

con la única certeza

de que me duela más tu dolor

que el mío.

No creas que el coraje de mi luz

se nutre de mantenerme

en pie sin saber cómo

que me flaquean las piernas

pero enfermo o sano,

lucho en este mundo de lobos, 

que la poesía no sirve como escudo

pero sí como significado

a la palabra que se esconde

en la otra cara del mismo odio.

No me creas que tengo aún

un planeta por descubrir

que la historia no está terminada

que a estos versos les sobra nostalgia,

no me creas si te digo

que no me duele el tiempo

pero la lucha debe seguir.

Guerra en el mundo

 

El viento de la guerra abruma por estos distantes páramos. Se confunden la sangre y el estiércol por las malezas. Insistente el dolor vuelve violento entre las ramas. 

El Gerenal Connor nunca tuvo miedo. Salvo en esta ocasión donde la luz del primer sol mostró la cara de aquel niño de Gaza que lloraba en los edificios derrumbados y tabiques rotos. Cuando la religión no es razón para la sinrazón y el hambre aguijona los sentidos. El Gerenal tuvo a aquel niño entre los brazos, pero murió como una flor de diente de león ante el suspiro que el viento embiste.

Era la penúltima misión del viejo militar. Había visto tantas cosas que mirar con ojos de dignidad el mundo hacía que por esa vez empezase a dolerle más la muerte ajena que la suya. La muerte de los niños damnificados entre las tropelías de los bandos y los intereses de políticos sin escrúpulos.

Era de noche y la brisa leve de aquella ciudad sin nombre daba, como fantasmas, forma a las cortinas de tela de la habitación. El General Connor no dejaba de mirar su revólver, el mismo que hizo tanto daño.

La guerra era la respuesta al mundo que no sabe responder. A un planeta falto de respuestas que perdió la verdad entre los alaridos de los más necesitados, esos que dios olvidó.

Connor cogió el revólver y sin mayor enemigo.

Disparó.

Lunes de agosto

 

Lunes de agosto

y tu mirada perdida 

entre mis viejas fotos, 

duele tanto el cansancio

que con temblores y mentiras, 

solamente pasó

que lo perdimos todo.

(...)

Lunes de agosto, 

tras el cristal de la ventana;

el mundo, 

y la ciudad rugiendo, 

se filtra el color por la piel, 

y al buscar nos encontramos 

en un abismo 

con puertas cerradas al cielo.

Lunes de agosto, 

32 grados, 8 de la mañana, 

escribo y bebo,

 

cuando desposeído 

todo lo tuve, 

y la muerte rondando

se enganchó a mí,  

tus labios fueron

el vértigo de lo incomprensible, 

que de tanto abrazar

al sueño

despertamos los dos

en la pesadilla

de no saber vivir.

Lunes de agosto, 

(no seré recordado como poeta)

mi frente sangra

como esta última palabra

que escribo hoy, 

la acera arde, y no hay nadie

tras el retrovisor;

fuego!

arranca la vida, 

pasó de largo, 

se fue el amor.

Con poesía

 

Excusas de un tiempo

que duele,

amores de un beso

que siempre sanará, 

tempestad es el algoritmo 

en la palabra que encharca 

con mi llanto 

el mar. 

(...)

Me valió creer que el arte

renace en las raíces del sueño, 

para diluirse por las siluetas 

de los continentes,

con tu perfil a contra luz.

Mientras, sigo en la búsqueda

que brota de nuestro corazón

imperfecto

cruzado 

por la lanza del desamor.

Se pierde en un río la lluvia, 

dejó la vida, de sanar.

Ya no haremos belleza

ni podremos cambiar el tiempo

con poesía

ni con los laberintos cerrados 

de la libertad.