La luna tiene manos de mujer

Cargando la luz de abandono, 

de la resignación buscada,

de la bohemia que no sabe donde existir,

cargando a lomos las heridas de perro

de un sueño

que corta como el filo agudo de la madrugada, 

soy, 

el sol que sabe y es preso de
que la luna

tenga manos de mujer, 

la última flor del rechazo, 

soy, 

cuartada de un arrebol ceniciento, 

de la muerte de las hadas, 

un poema sin patria ni dueño

directo

a tu corazón.