Ella

Ella es mujer que va borrando
miradas al cruzar cada desencuentro.
Ella es una duda que camina,
vértigo de autoestima,
por no entender
las cicatrices de sal de su cuerpo.

Ella es una muchacha sin corona,
una puta que no perdona,
la muerte más bella que mi vida
podría concebir...

Ella pierde la confianza
como el mundo se resignó de la paz,
ella es cansancio que engendra vida
aunque ninguna poesía
podrá nunca entender su libertad.

Ella está loca
y no sabe si la sociedad la entiende
o puede que haya estado
demasiado tiempo besando a la tristeza,
ella sueña viajar al fin del mundo
pero en cada fiesta se viste de luto
y por las estaciones de trenes
sus amantes
se suicidaron antes de hora.

Ella desconfía de la luz
mientras la noche le llama
con puñales de hielo,
ella guarda de un beso
la arena del reloj;
siente vida o traición,
como bruja que deshoja
por cada pétalo una mentira
entre las dunas del tiempo.

Ella es un animal que hiere o es herido,
que también como tú improvisa al vivir,
con tantas amigas y tan sola,
ella es una flor muerta entre las secas rosas
que pueblan cada noche
mi secreto jardín.

Ella.