Mi penúltima poesía

Bragas azules en la cama

y puede que los besos después del sexo

quizá no tengan sentido,

te colocas con exquisito decoro el sujetador

ante mi cagada,

pero tal vez no creerás que hay hombres

que imaginan toda tu soledad

cuando te pusiste el pintalabios

para nuestra cita.

Un disco de boleros después de aquella vez

que se repite en los días repetidos,

demasiados gin tonics para sacarte una risa

para decirte tonterías como

“vamos a ver las estrellas”

mientras me cogías del cuello.

Puede que sea ridículo decir que te extraño

después de esa noche,

que los pliegues de tu sexo

eran como las olas del Estrecho

inundado por pateras,

puede que suene cursi decir

que cada pezón tuyo

eran como cerezas heladas y calientes

tras mi lengua…

Pero bueno, no sigo,

me ganaría la vida

como poeta para conquistar peluqueras

o ilusionar a divorciados,

solo sé, chica del olvido,

que rebuscar por tu falda

no fue meta sino principio

de un baile tan ciego por el ron  

y herido de pasado,

que gemir ante cada embestida

al final no olvida

los dolores que el mundo

nos ha causado.

Alguien me dijo que besas sapos cada medianoche.

Que te vas sin despedirte de la fiesta cada medianoche.

Que no das tu nombre verdadero en la recepción de cada hostal
cada medianoche.

Pero, ¡mira! te recuerdan los que la fastidiaron

toda una vida.

Alguien me comento que las brujas existen

y tienen tu pelo desordenado,

borrachas de dolor, pero nunca humilladas,

pues más que del desamor,

fuiste esclava de la vida,

mientras yo en el andén
al oler tus bragas
me quedo con el consuelo de escribirte siempre junto tu perfume
mi penúltima poesía.