Solamente amor

Vuelve el pasado cada domingo
y tus labios manchados de él

van apagando poco a poco

esta antorcha en mi pecho

tentada al precipicio,

que no es tirarse al vacío,

pues suicidarse es

tomar sin ti el último tren.

¿No te habré dicho preciosa antes?

¿Antes de que deshojases margaritas

rodeada de lobos cobardes

y trileros sin apuesta?

¿No te habré besado en sueños

y sin sospecharlo…?

Pues, yo nací en el mismo lugar que tú

a cientos de kilómetros, tal vez.

La huida de un poeta

es la muerte que camina,

chica de ojos cuan ventanas al despecho,

si el milagro de la vida

se da entre tú y yo,

déjame acariciarlo antes de dormir

por encima del sueño,

si quieres…

…porque vuelve el futuro

como el temor

de que me hago insignificante

cuando te acercas,

y pienso que otro valiente caballero

calla esta confesión 
movido por el interés

mientras te embiste
al fusilar lo que quiero;

si es que el mundo está lleno de hombretones

que una vez teniendo lo conseguido

te dicen te amo

escupiéndote en la cara.

Dicen los toreros

“buena suerte compañero”

y no es tan fácil como decir

solamente adiós.

Dicen los príncipes de la noche

que entre tantas heridas

no hay suficientes tequilas

para susurrarte hoy y por siempre:

Solamente Amor.

Mi penúltima poesía

Bragas azules en la cama

y puede que los besos después del sexo

quizá no tengan sentido,

te colocas con exquisito decoro el sujetador

ante mi cagada,

pero tal vez no creerás que hay hombres

que imaginan toda tu soledad

cuando te pusiste el pintalabios

para nuestra cita.

Un disco de boleros después de aquella vez

que se repite en los días repetidos,

demasiados gin tonics para sacarte una risa

para decirte tonterías como

“vamos a ver las estrellas”

mientras me cogías del cuello.

Puede que sea ridículo decir que te extraño

después de esa noche,

que los pliegues de tu sexo

eran como las olas del Estrecho

inundado por pateras,

puede que suene cursi decir

que cada pezón tuyo

eran como cerezas heladas y calientes

tras mi lengua…

Pero bueno, no sigo,

me ganaría la vida

como poeta para conquistar peluqueras

o ilusionar a divorciados,

solo sé, chica del olvido,

que rebuscar por tu falda

no fue meta sino principio

de un baile tan ciego por el ron  

y herido de pasado,

que gemir ante cada embestida

al final no olvida

los dolores que el mundo

nos ha causado.

Alguien me dijo que besas sapos cada medianoche.

Que te vas sin despedirte de la fiesta cada medianoche.

Que no das tu nombre verdadero en la recepción de cada hostal
cada medianoche.

Pero, ¡mira! te recuerdan los que la fastidiaron

toda una vida.

Alguien me comento que las brujas existen

y tienen tu pelo desordenado,

borrachas de dolor, pero nunca humilladas,

pues más que del desamor,

fuiste esclava de la vida,

mientras yo en el andén
al oler tus bragas
me quedo con el consuelo de escribirte siempre junto tu perfume
mi penúltima poesía.

40 vueltas al sol y un paseo por la luna

¿Pasearías por la luna conmigo? (…)

Que sepas que no quiero culparte de por qué te fuiste,

ya intuirás que los ojos que me guían en la noche

son estelas de recuerdos

de tus miradas tristes.

La luna se la juran los amantes,

(perdón por hablar de cosas que nunca pasarán)

solo quedan de tus abrazos huellas

cuyo acento andaluz más que dolerme

me ayudó a caminar.

¿Pasearías alguna vez por la luna

cuando seas solo soledad?…

y un día al mirar antiguas fotografías

te susciten tantas preguntas

que ya solo puedas dejar de dudar.

Él, que nombras en silencio,

habrá dado 40 vueltas al sol,

y yo que me siento mucho más pequeño,

me contento con no dormir

para coger una cuerda y trepar en la oscuridad

hasta la luna,

desde allí puedo ver tu casa,

tus antiguos amores, tus amigos…

y lanzaré dos estrellas que sin tú verlas

harán que recuerdes lo que nunca hemos sido.

¿Pasearías por la luna conmigo?

No contestes,

ya nada queda…

volcaré el cielo para que duermas en su luz,

recuerda, yo solo soy recuerdo

y la luna, la luna fuiste tú…

Hasta siempre María.

Como follan los amantes

Dime; ¿Te has dejado llevar por lo prohibido?

¿Qué pasaría si llego a hurgar con mis colmillos

en el ovillo de lana

que está en el centro de tus piernas

y encuentro ese grano de sal que te estremece?

Hasta llorar…

¿Si me da por emborracharme al descender lentamente,

lenta

muy lentamente

del zumo de tus labios morados

con mis labios?

La luz naranja de la farola

se filtra por las cortinas

y fuera solo hay barbarie,

porque el mundo no es mundo

si no nos embestimos como animales

en ese juego torpe y perfecto

de tu boca

al engullir mi fruto que te venera y se levanta.

Y es que,

¿Te has dejado llevar alguna vez

por lo prohibido?

Para que seamos necesidad que da.

Volcán,

Semen,

Poesía.

Copa de vino derramando los jirones

de tus uñas en mi espalda

y mi mano en tu cuello firmemente,

mientras te beso a ritmo de tango.

Noche eterna

que aunque acabe no acabará,

si nuestros cuerpos flotan

en el alma de este cuarto desvencijado,

donde de fondo noticias de política va maldiciéndonos,

y la vida es tan urgente

como dibujar un corazón con el dedo en tu pezón, reina,  

besándote mientras te agarro con fuerza

pero tiernamente,

como follan los amantes.

Billetes de 5 euros

Qué bonito sería que tu billetera tuviera el color de tus ojos

Mentira,

Vomito,

Entrañas;

no hay mayor desvelo que necesitar al mundo

sin ser de nadie,

no queda mayor ansiedad que las pastillas bajo la cama

y frío sexo cada noche ardiendo.

Al intemperie hay muchachos

hablando de lo prohibido como si no se pudiera hacer

y muchachas rezando a la diosa de los asesinatos.

Y yo, que te robé un beso, quisiera maldecirlo

al mirar como un gato negro duerme y la ciudad le hace reverencia.

Nadie se merece la bondad de besarte

o todo es

simplemente,

pánico a amar.

Pero qué bonito sería que tu billetera tuviera el color de tus ojos

insisto,

látigo y posturas imposibles en tu cuerpo amoratado;

magulladura de no saber vivir,

éxtasis de la primera droga
que te meten por el culo
regalándote los complejos ajenos,

de que la vida no iba en serio.

Mentira, piedad, servidumbre.

Y en cada sala de apuestas cebo mi cementerio

y cada puta que sueño es mi musa,

el clímax del romanticismo es un poema

hasta que descubres que no dices nada

y que a nadie importa tu muerte

rezumando vida.

Cuando el ahorcado está sirviendo el café,

cuando aquella muchacha de Carrión de los Condes

me cogió del cuello bajo la lluvia,

el interés quedó en suspenso y en tierra de todos

para que la vida deje por el camino

la honra de ángeles homicidas.

Antes de morir quisiera tener una verdad entre mis labios

y no contar vidas como quien cuenta billetes en un funeral.

Sangre

Mi alma tiene marcas de sangre.
De tus labios rojos que se olvidaron del tiempo
antes de nacer.
Mi alma es una antorcha que se apaga
en el callejón sin salida
de donde la fiebre
me acorrala y la vida es tortura feroz.

Y tú,
que escondes gritos y noches,
miedos y gemidos,
arrañazos en su espalda...
no intuyes que mi alma
es la sirena de cualquier ambulancia,
melodía de uñas crispando el cristal,
leche hirviendo
o eco de tus tristes pestañas
barnizando la luna.

Mi alma es una palmera de fuego,
mi alma es cementerio de locas
que tiraron su ramo de rosas
para caer como siempre
del lado de la soledad.

Mi alma es filosofía de jornalero,
es cerrar los ojos
en la quimera de ser o no ser,
que todos se vayan y no me importe,
que te quedes sin querer.
Es que nombres al destino
que más que el poeta
sabe el asesino de los trenes
que descarrilaron por tu piel.

Ella

Ella es mujer que va borrando
miradas al cruzar cada desencuentro.
Ella es una duda que camina,
vértigo de autoestima,
por no entender
las cicatrices de sal de su cuerpo.

Ella es una muchacha sin corona,
una puta que no perdona,
la muerte más bella que mi vida
podría concebir...

Ella pierde la confianza
como el mundo se resignó de la paz,
ella es cansancio que engendra vida
aunque ninguna poesía
podrá nunca entender su libertad.

Ella está loca
y no sabe si la sociedad la entiende
o puede que haya estado
demasiado tiempo besando a la tristeza,
ella sueña viajar al fin del mundo
pero en cada fiesta se viste de luto
y por las estaciones de trenes
sus amantes
se suicidaron antes de hora.

Ella desconfía de la luz
mientras la noche le llama
con puñales de hielo,
ella guarda de un beso
la arena del reloj;
siente vida o traición,
como bruja que deshoja
por cada pétalo una mentira
entre las dunas del tiempo.

Ella es un animal que hiere o es herido,
que también como tú improvisa al vivir,
con tantas amigas y tan sola,
ella es una flor muerta entre las secas rosas
que pueblan cada noche
mi secreto jardín.

Ella.