No hay más

No hay más,

que desandar los pasos andandos,
que rezar al dios del fracaso,
que llorar en mitad de una risa.
No tengo otra cosa,
que el amor imposible
de los ahorcados,
que la locura ideal cuando los cuerpos
fueron volátiles
y arsenal
de lo que nunca quise
se avecinaba en mi hado.

No hay más
que un viaje sin rumbo,
que soñar en cada estación
con un beso tuyo,
con ser poeta antes de persona
que sólo escribió
su epitafío.

No hay más.

País de tristeza

 

La vida choca torpemente con nuestros deseos,

te quiero, pero no sé lo que tengo entre las manos,

el mundo es el llanto agitado de un niño ciego.

Verdad triste de huir al país de la tristeza,

mentira de un mundo que se ahogó de tanto observarse,

y te quiero, pero mi libertad me ata,

y no es libertad librarme de la más bella promesa de amor que nunca tendré.

El carrusel de tiempo se instala en mis sienes,

dolor de no pertenecer y estar en ti.

La vida sigue mas el amor duda,

poesía que da sombra a la penumbra,

beso que besa tu fotografía cuando me besabas.

En este lunes muerto

 

La vida se repite y el silencio
en este lunes
agita una espera lenta,
consuelo de no saber entender,
de ver cómo lejos se separan mis pies
del cielo,
y la vida se repite en este lunes muerto.

No saber amar es mi alma,
de rotos cometas en la tempestad,
de creer sin fe,
de volar a gatas,
de atravesar un callejón sin salida
por las puertas del mar.

La vida se repite y abrazo tu almohada,
nostalgia del tiempo que vendrá,
no saber amar ni tener casa,
intemperie de luna,
tristeza sobre los hombros
que no me deja caminar.

En este lunes muerto.

Olas

El murmullo del mar,

olas que vienen y van, besando mis pies,
la vida es el fenesí roto
que prometen los locos,
antes de vivir.

Llevado por los horizontes tenues
de las luchas cotidianas,
entre libros y versos de Pizarnik y Gil de Biedma,
mi alma no entiende la luz de las muertas palabras,
sin ser más que el testigo del tiempo que se acabó de cumplir.

El amor, ese vértigo indómito,
bebida de cicuta y ensoñación,
palabra que juzga el instante fugaz
de la piel oscura del sol.

Se encierra la luz

 

Se encierra la luz

en cada muerte de momentos,

astro a la inversa, tenue verdad del tiempo,
se encierra un ojalá en la mentira del cielo.

Y sufrir es música vaga en penumbra,
tengo en las manos grietas de mar,
cabellos desbocados en el paraíso que quedó sin eco.
Tengo en mi sombra un domingo a la deriva,
la tierra de nadie donde me cobijo.

Albricias de mayo

 Tu pelo negro

clama venganza por cada día buscando paz,
media vida hemos pasado
y esas manos como palomas sin nido
sobrevuelan, caen y se levantan cual Fenix.

Sin rumbo pero con el paso marcado,
con la sonrisa de un hada de fuego,
40 años en las pupilas
han transcurrido,
en el infierno de las letras benditas.

Y qué decir...
demasiado tenemos con el mal
endémico del siglo,
eres verdad transparente,
en los días lluviosos
en los que en Lima
soñaste con abrazar lo perdido.

Fuerte debilidad,
tenue color de vida,
amor de madre, poeta sin bandera
que celebra la edad de las quimeras,
en el manifiesto de los versos
que soñaron por Blasco Ibáñez;

la patria siempre dulce
de la primavera.

Amigos

 

Grité, escribí mensajes,

insulté (pedía auxilio),

el loco volvió,

"mejor me alejaré por si vuelve de nuevo

y esta vez me dispara con su pistola de goma,

 fantasía y espejismos."

Pasado el tiempo te das cuenta,

de que el miedo vale más

que la persona.

Grité, insulté, se hizo el silencio;

"No quiero problemas".