Estrellas de Siria

Si ayer había luz, hoy lo cubre todo la oscuridad. Niñas violadas, jóvenes decapitados, pero la violencia es solo violenta donde irrumpe el poder retransmitido.
Una muchacha está en guerra con el amor en Bruselas, y el joven que no la conoce escribe su nombre desde los escombros hundidos del infierno de Alepo.

Imagine all the people...
¿All you need is love?

Tenue luz de esta brújula guiada por la ceguera, nubes que son herraduras del pasado, caballo que camina por el vergel muerto de un Corán envuelto en polen de gotitas de sangre.
Lo llaman OTAN, Daesh...guerra, pero en realidad se llama dinero. Spielberg no hubiese filmado unos planos cortos tan buenos como los de esos tipos con sotana butano rompiéndole las entrañas a dios.

Guerra del cielo en la tierra, tierra sin cielo en la guerra, el mundo está lleno de gritos mudos pero desde nuestra orilla resultan tan solo reseñas que nos advierten donde no deberíamos pasar las próximas vacaciones.

Envié ayer esta carta a una niña que conocí de Damasco

Carta a una niña siria
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Deshecha la esperanza,
solo te queda mirar al cielo en la noche
y ver que hasta las estrellas te dan la espalda,
una de ellas morirá al amanecer,
como tú.

No hables pequeña,
dejarás de sufrir la tortura del vecino,
que confundido, lo sé,
rezó con odio
y se vistió con el uniforme del poder.

No sufras pequeña,
la muerte forma parte de la vida...
pero vivir así no es vida,
recoge el saco de ropa,
una de esas bombas al fin,
corazón, vendrán,
Alá estará contigo.

Me despido ya, princesa Sherezade,
la estrella del cielo
en la noche de Valencia
se hizo ya fugaz, cayó esa bomba,
te siento,
será que la muerte solo abre los ojos
a quienes despiertan
en la oscuridad de la noche.

Descansa.

Amor

Amor, flor de basura,
tiempo ahorcado en el peligroso juego
de no apostar,
amor, yagas en el aire,
muerte de un soldado,
enroque de damas,
vino agrio en labios rotos.

Amor, luz alrededor de la usura,
acosadores,
manipuladoras,
recién nacidos con la bendición del beso
de una serpiente,
amor, cruce de caminos,
cruz de Cristo,
despojos y si  me dejas;
me suicidio,
y si me voy;
la libertad no tendrá precio.

Amor, desnudarte, contar estrellas,
decir mil mentiras
para desnudar las mentiras,
puticlubs, antiguos amantes,
la vejez viene este miércoles
y encima del lavabo reverdece
la falsa idea de apagar el silencio.

Inocencia perdida como las llaves
en plena borrachera,
amor, infiel antes de besar,
y es que ese beso no frena el tiempo
y hay que buscarse cuartadas,
pero aun así detrás de cada huida estabas tú,
estabas tú...

Dudas que penden del borde del sujetador, amor;
te lo quitas y el Universo se expande,
metales en fundición, verano del 99.

Amor, creer en dios por tu silueta,
amor, arte de compartir,
infierno con vistas al edén,
valor para recoger la flor más bella
que se pudre al borde del precipicio,
detrás de las puñaladas dicen que vives,
heroicidad que parece ridícula,
ser en lo frágil de una vida
lo eterno de la salvación,
con este verso me despido, amor;

que hay que ser loco para ver lo que no se ve, 
sentir lo que no se sabe, 
quererla como la quise querer yo.

Burdel

En este burdel
donde coquetea el miedo y la ternura,
canta sus ecos de cisne
cada olvido,
sabanas sucias, menstruación,
guardilla donde la juventud
es el rezo de nunca llegar a una verdad,
cigarillos, llanto,
y ella quiso escribir una historia
cuando él viajó en motocicleta
como ciego cansado
dirección a la tumba donde viven los besos
que nunca se darán.

Luz de luna

Cerillas ardiendo, polillas, talco, humedad, vinagre, bolero, arena, abrazo huérfano, sal, orégano,  machetes, orugas, el frío fuego del anochecer.

Edificios, autos, la estela del autobús, rodillas quemadas, alma con las grietas del subsuelo, guitarras, ataúdes,  mapamundi de cara a la pared, medias rotas, corbata de jueves, billetes en desuso, adicción,  putas en la calle, alquitrán, niños en casa, ollas con lentejas, brick de vino tinto, alcanfor, condones, cava, fresa, gusanos, sala de urgencias, cobardía, postales desde la séptima planta del Clínico.

Acordeón, tu nombre (esas letras que hacen que el Universo se desnude poco a poco), maldecirte, estar sin estar, ser sin estar, la tragedia divina de saber que existes, raíles oxidados, vodka, sábanas con semen, cicatrices, pus, contratos, terraza con vistas a la Iglesia del Carmen, mis noches a solas, mis días a solas, y la soledad viene a ser un infinito lleno de todo (pero sin ti), anteojos, diarios, café;

Belleza y dinero.
Poder y apariencia.

Cromos de ciclistas de los 90, camareras, orgasmos que se negocian, felicidad que sale cara, puñales, pactos de sangre, párvulitos, aulas, oficina, asilo, sueño que se diluye allí donde nadie sabe dónde, Mediterráneo, amor, sexo, (viceversa), odio, dolor, sala de baile, me miras y yo giro la cabeza a ambos lados extrañado, locura, pastillas, vida, brevedad (...)
una galaxia en la cabeza y millones de cabezas en la galaxia, existencia, sentir, lejanía, perfume, presencia.

Risa de luz,
luz de luna,
luna en tu risa.

La ciudad desde aquí noche tras noche
se enciende con el paso de cada avión,
desde esta azotea nace y muere un beso
y cenizas de aquello que fue el cielo
se esparcen deseando, a pesar de todo, un mundo mejor.

Arrabales del corazón

Porque camino desnudo
y la gente me apedrea,
porque el amor es un asesino
si enseño cada noche mis cartas
y nadie entiende a este corazón loco,
tan sencillo
que el mundo lo complica todo con su oscuridad...

mientras borracho
escucho ese bolero
que no bailaremos.

Porque camino desnudo,
y soy literatura y vida desaprovechada
de caballero que transita expuesto
tras una armadura de seda,
rota, quebrada.

Y se envilece el aroma a ausencia
que agría mi futuro existir,
ni profundo ni sereno
solo miro a la cara a la tragedia
como quien adora a una diosa
que le traicionará luego
con el primero que pase por ahí.

Porque peregrino sin rumbo
y tal vez será por eso
que mis pies harán el más bello viaje
si a simple vista
lo profundo del corazón no se entiende,
primero raro,
luego, cuidado!
después solo los olvidados
escribiremos bellos epitafios
en la muerte.

Porque se acabaron las fiestas
y la vida trajo el silencio del cual huíamos.

Tanta mierda

Tanta mierda
y tanta traición,
promesas incumplidas;
nubes de sal.
Tantos rastros de manchas
en el espejo,
zapatos rotos
tras las huellas de tu entierro
y en cada uno de los jardines,
mil y una flor de hospital.

Tantas flechas sin Cupido,
cuando tu boca
es una virgen acosada
que se baja las bragas
cuando sube el ascensor,
tanta mierda y las estrellas
son reinas muertas
sin más miedo
de que te sorprenda
lo que siempre soñaste
como ese sentimiento
pasado de moda
que algunos todavía
llamamos amor.

Y follas
por nostalgia a la niñez,
y vives con armadura
mientras te soba
la vida hipócrita de la que tú y yo,
no cabe duda,
también somos parte,
eres la más señora de todas las putas
y yo más puta que tú,
ya entenderás de que me río
antes de que de mí te rías
ya verás de que beso con la tristeza
de conocer tanta mierda

y tanta traición.

Breve ensayo sobre el amor

Una alumna a un viejo poeta le preguntó:

" Es verdad que el amor de verdad es el primero.
Que no existe el amor para toda la vida?"

Dijo el poeta:

Yo te diría que el espíritu del primer amor se va acabando porque venció el cansancio u otros intereses, la inocencia queda lejana y el que vuelva a buscarla es un loco aunque todos guardemos ese ideal de una media naranja y ninguno se atreverá a soñarla de nuevo.
Además admitir el vacío entre amantes de oferta, de usar y tirar, y ver que nadie te complementa de verdad es más fustrante que admitir la realidad. El círculo gira y los ciegos bailan.

El amor se construye no solo se crea. Pero los miedos (eso que hace al bueno malo, al inocente culpable, al enamorado asesino) hacen casi siempre de lo bello de soñar un chantaje de dominante y subordinado. La infidelidad, el maltrato o el hastío tienen unas sombras muy anchas y como nos acordamos de lo malo antes de lo bueno de la vida, todo es sospecha, no hay quien crea en las nuevas oportunidades y así el mundo es lugar más triste y los poetas peregrinos no venden libros :p

Hay personas que nos marcan. Yo diría amores de nuestra vida cada cierto tiempo, gente mágica que nos hace olvidar la magia gastada, no sé si hay amor eterno, ese que idealizaste y sigue ahí con distintos rostros, ni sé de qué nos enamoramos cuando nos enamoramos (de lo que admiramos del mundo reflejado en una persona, tal vez?) pero hay personas que vienen cuando estás preparado y comienzas una nueva etapa de tu vida. Afortunados aquellos que evolucionan y cambian juntos hasta que la muerte los separe, sino, si no encuentras a nadie o no eres correspondida porque la gente se cansó de soñar... ámate más a ti misma, mucho, es el mejor regalo que puedes hacer a tu corazón que crece y crece como mayor imán frente al mundo, la tristeza o la indiferencia.

Amor, ese sentimiento que nos hace más humanos, con el que nos acercamos a dios y si esto de la vida tiene sentido será por y para él...

La alumna dijo:

No sé si creerte.

El poeta dijo:

Haces bien.