Corona de sal

Eres un viaje a cualquier isla desierta, 

la voz que se rompe en el mercado,

fatiga de estar siempre ideal, 

una media rota tras el invierno, 

renacer de esa flor de tu terraza

en primavera.

Lo que hablan de ti otras mujeres

te cansan, 

vives en un paraíso lleno de vacíos,

mujer; ni más ni menos, 

digna en cualquier esquina, 

en cualquier pergamino del tesoro nunca encontrado.

Un camino de gorriones en el aire

viajan por tus caderas,

objeto en la cabeza de la prisión de tantos, 

borracha de luz, arco iris en los versos 

del tiempo que no volverá. 

Tú, 

viajera que no conoces 

dónde empieza o termina el día, 

que sabes que no naciste de una costilla, 

vientre que hierve 

media luna de callada sonrisa, 

corona de sal.

No me quieres ver, 

ni que desordene lo que viviste, 

para que te arrodilles ante la libertad perdida, 

mirada de Ché

en tus ojos con las dudas 

de lo que fue nuestro.